Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 21

21: Capítulo 21: El Mensajero 21: Capítulo 21: El Mensajero Lucas estaba de pie frente a las puertas del armario con espejo, rozando con los dedos el borde de una suave camisa gris colocada sobre la cama.

—Algo sencillo —había dicho Serathine.

—A Trevor no le gustaba la pretensión.

Lucas no estaba seguro de creer eso, no del todo.

Ningún hombre que controlara tanto territorio como el Gran Duque del Norte había llegado allí sin saber jugar algún tipo de juego.

Pero aun así…

algo en la forma en que ella lo dijo se le quedó grabado.

Se paró frente al armario abierto, sus dedos rozando suaves telas, cuellos doblados y puños dorados que captaban la luz como promesas.

Una leve sonrisa tocó sus labios.

Pensó en ponerse algo elaborado—ornamentado, excesivo incluso.

Terciopelo tan profundo que casi parecía negro, bordados cosidos a mano, el tipo de atuendo diseñado para hacer que los viejos se atragantaran con su vino y los alfas olvidaran sus linajes.

Se imaginó entrando al conservatorio envuelto en eso, todo elegancia fría y burla punzante.

Se preguntó qué haría el Gran Duque.

¿Parpadear?

¿Ponerse tenso?

¿Fingir no mirar?

Sera le había dicho firmemente:
—Ahora tú eliges, Lucas.

No ellos.

No yo.

No el Imperio.

Tú.

Habían pasado días para que esas palabras se asentaran.

Para que se hundieran más allá de los moretones y el silencio de otra vida, más allá del reflejo de preguntar, «¿qué quieres que sea?» antes de siquiera atreverse a preguntar, «¿qué quiero?»
Pero ahora estaban ahí.

Alojadas como hierro en sus costillas.

Se rio suavemente para sí mismo, un sonido seco, casi reacio, y alcanzó la camisa de lino marfil.

No podía mentir—ni a sí mismo, ya no.

No le gustaba el gran lujo.

No realmente.

No el peso sofocante del brocado ni la manera en que los puños enjoyados captaban la luz como esposas.

Le gustaba lo limpio.

Lo preciso.

Ropa que quedara bien sin exigir atención.

Se puso la camisa, dejó que la tela se asentara sobre sus hombros y la abotónó con manos lentas y seguras.

Pantalones negros.

Sin pliegues, línea definida a lo largo de la pierna.

Un cinturón de cuero, sencillo.

Un reloj —acero pulido, discreto— ajustado en su muñeca.

La correa coincidía exactamente con el cinturón.

Se miró en el espejo.

No buscando aprobación.

Solo para ver al Lucas que era ahora.

El verdadero.

Los pasillos de la finca D’Argente estaban tranquilos a esta hora.

El crepúsculo derramaba oro sobre los suelos pulidos, el suave murmullo del movimiento distante del personal amortiguado tras puertas cerradas.

Lucas caminaba solo.

Sin escolta.

Sin asistentes revoloteando.

Ni siquiera un guardaespaldas siguiéndole.

Serathine había insistido:
—Puedes cuidarte solo.

Deja que lo vean.

Así que lo hizo.

Las suelas de sus zapatos no hacían ruido mientras doblaba la última esquina, un fuerte contraste con la forma en que latía su corazón —no nervioso, no exactamente.

Pero alerta.

Tenso.

Como si el instinto aún no se hubiera acostumbrado a la seguridad de esta vida.

Pasó junto a una pared de altas ventanas, con el huerto apenas visible más allá, y captó su reflejo.

La camisa marfil lo suavizaba.

Los pantalones negros refinaban la línea de sus piernas.

El reloj brillaba cuando la luz lo captaba justo.

Las puertas del conservatorio estaban abiertas, solo un poco.

Podía oler las flores de cítricos de los árboles del interior, sentir el aire cálido que se arremolinaba alrededor del arco.

Dos miembros del personal estaban discretamente cerca de la entrada.

No lo detuvieron.

No preguntaron su nombre.

Simplemente se inclinaron y se hicieron a un lado.

Lucas enderezó la columna.

Luego entró.

El conservatorio estaba iluminado por apliques dorados y luz de fuego —nada dramático, solo lo suficiente para reflejarse en el cristal y proyectar suaves sombras sobre el suelo embaldosado.

La larga mesa de comedor estaba puesta para dos, cerca de una pared de altas ventanas que enmarcaban el huerto oscurecido por la noche.

Y de pie en el extremo más alejado, con una mano descansando casualmente en su bolsillo, estaba Trevor Fitzgeralt.

Vestido con un traje oscuro ajustado —sutil, pero confeccionado con precisión.

Su camisa blanca estaba abierta en el cuello, la ausencia de corbata era deliberada más que descuidada.

El reloj en su muñeca brillaba suavemente a la luz del fuego —discreto, pero inconfundiblemente caro.

Su cabello era oscuro, pulcramente peinado, con el desorden justo para sugerir la ilusión de naturalidad.

Y luego estaban sus ojos —violeta, raros y claros incluso con la luz tenue, mirando directamente a Lucas como un veredicto silencioso.

Alfa dominante, de principio a fin.

No solo en postura o fuerza, sino en presencia.

En quietud.

En cómo nada en él trataba de impresionar, y de alguna manera aún lo hacía.

Lucas podía entender ahora por qué era tan codiciado.

Incluso sin el título.

Incluso sin el dinero.

Era la forma en que se paraba.

Como si no necesitara permiso para dominar la habitación.

Lucas no disminuyó el paso al acercarse.

No bajó la mirada.

No ofreció nada más que compostura y silencio.

Trevor lo examinó con la mirada una vez.

No de forma grosera.

No posesivamente.

Solo…

agudamente.

Evaluando.

Entonces, finalmente, habló.

—Lucas —dijo, con voz baja.

Pareja—.

Gracias por venir.

Lucas se detuvo a unos metros de él, la cabeza ligeramente inclinada.

—Me prometieron cena —respondió, con tono seco—.

Ya no me salto comidas.

La boca de Trevor se contrajo.

Casi una sonrisa.

Luego, sin decir palabra, se movió alrededor de la mesa y sacó la otra silla para Lucas.

No fue ostentoso.

No hubo gesto exagerado, ningún intento de encanto.

Solo una cortesía tranquila y practicada, deliberada pero no teatral.

Lucas hizo una pausa.

No porque le sorprendiera el gesto.

Sino porque habían pasado años desde que alguien hiciera algo así sin esperar algo a cambio.

Caminó el resto del camino, fluido y compuesto, y se sentó sin comentarios.

Trevor empujó la silla, luego regresó a la suya, sentándose frente a él con ese mismo enfoque silencioso —como un hombre que se prepara para estudiar un texto raro que no estaba seguro de que le permitieran conservar.

La mesa entre ellos estaba modestamente puesta —sin sirvientes a la vista, solo dos servicios, vino ya servido y un plato de plata cubierto manteniendo caliente la comida.

Trevor no alcanzó sus cubiertos.

Aún no.

—¿Te dijo Sera por qué estoy aquí?

—dijo finalmente.

Lucas no apartó la mirada.

—Dijo que querías conocerme antes de la Gala.

Una pausa.

Los ojos violeta de Trevor no se movieron.

—¿Y te dijo por qué?

Los labios de Lucas se curvaron —no en una sonrisa, sino en algo más delgado, irónico en los bordes.

—Me dijo que no coqueteara, que no peleara y que vistiera algo sencillo.

—Eso suena a Sera.

Otro momento de silencio.

Del tipo que no estaba vacío —estaba tenso, lleno de cosas no dichas.

Lucas inclinó ligeramente la cabeza, dándose cuenta de algo.

—Te han enviado como mensajero.

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