Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 215

Capítulo 215: Capítulo 215: Lidiando con los restos (3)

[ADVERTENCIA GORE]

Los labios de Jason se abrieron, pero no salieron palabras. Su garganta luchaba con una respiración que no podía controlar del todo y, por un momento, algo titiló en su expresión, no era miedo, aún no, pero sí el comienzo de este. Confusión. Desorientación. La realización de que algo invisible se enroscaba alrededor de sus pulmones, presionando, enrollándose dentro de su cráneo como humo.

Pero aun así, lo intentó.

Jason se enderezó, hombros rígidos contra la presión, mandíbula apretada.

—¿Crees que esto me asusta? —logró decir, forzando las palabras como si fueran grava—. He estado frente a alfas antes.

Trevor inclinó la cabeza, tranquilo y frío.

—No como yo.

El peso de sus feromonas cambió, infiltrándose en el aire que respiraba, afilado y limpio, como vidrio deslizándose bajo la piel.

No había tensión visible en el cuerpo de Trevor. No elevó la voz ni se abalanzó sobre la mesa. Simplemente permitió que una fina onda de dominancia saturara el aire, sus feromonas nítidas y controladas, entrelazadas con algo ancestral, algo que recordaba incluso a los hombres más valientes que eran blandos bajo la superficie.

La presencia de un alfa dominante no era solo más fuerte que el resto, sino que reescribía las reglas de cualquier habitación en la que entraran.

Trevor dejó que se asentara y observó cómo el pulso de Jason vacilaba, su respiración se volvía superficial. Al otro lado del cristal, Dax inclinó la cabeza, con expresión ahora ilegible, desaparecida la perezosa diversión.

Los dedos de Jason temblaron contra la mesa. Parpadeó demasiado rápido, su garganta luchando contra la silenciosa opresión de la atmósfera. Su siguiente respiración fue afilada, casi involuntaria.

—¿Sientes eso? —preguntó Trevor en voz baja, tono suave pero casi gentil—. Eso es solo la superficie. Todavía no te has ganado lo peor.

Jason tragó saliva, el sudor comenzando a acumularse cerca de su cuello a pesar de la frescura de la habitación.

—Esto es ilegal —murmuró—. Hay límites…

La expresión de Trevor no cambió. Su voz se mantuvo nivelada, casi conversacional, pero cada sílaba caía con el peso de una hoja de cuchillo deslizándose lentamente.

—¿Cuándo te empezó a preocupar la legalidad, eh? —preguntó, con tono engañosamente suave—. Ciertamente no cuando le abriste las puertas a Christian Velloran en la Mansión Bay. No en Saha, cuando tu codicia te hizo extenderte solo para atrapar un destello de algo que no tenías derecho a tocar. Y definitivamente no aquí, en nuestra boda, cuando entraste sonriendo con veneno en el bolsillo.

Se inclinó hacia adelante, lento y deliberado, las sombras deslizándose por las líneas afiladas de su mandíbula.

—Así que déjame preguntarte de nuevo —dijo, más bajo ahora, el espacio entre ellos erizado de presión—. ¿A quién coño estás sirviendo ahora?

La boca de Jason se abrió de nuevo, pero el sonido que salió no era una palabra. Solo una exhalación áspera, deshilachada en los bordes.

—Crees que estás en el centro de todo esto —murmuró Trevor—. Pero no lo estás. Nunca fuiste más que una herramienta. Y lo peor es… —su mirada se agudizó, voz como terciopelo sobre acero—, que creíste que importabas.

Jason se estremeció entonces, casi imperceptiblemente, pero Trevor lo vio. La forma en que su columna se tensaba, el destello de traición cruzando sus facciones, como si apenas hubiera comenzado a sospechar lo prescindible que realmente era.

Trevor se reclinó ligeramente, aflojando la presión lo suficiente para dejar que el hombre respirara de nuevo, pero no del todo.

—Alguien te dijo que llevaras veneno a mi boda —continuó, medido—. Alguien te lo entregó. Alguien te prometió algo a cambio. Y ahora estás sentado aquí, esperando que ese alguien venga a salvarte.

Juntó las manos frente a él con naturalidad.

—No lo harán.

Un débil sonido escapó de Jason, algo como un suspiro, algo como una risa, pero murió a mitad de camino, atrapado en la opresión de su pecho.

—No necesito quebrarte, Jason —dijo Trevor, su voz bajando a algo más frío que antes—. Ya estás fracturado. Solo quiero el nombre.

Era una mentira, una pronunciada con tanta calma que podría habitar en la verdad.

Dax lo vio al instante, la verdad tejida bajo la calma: no importaba lo que dijera Jason. Incluso si diera una lista de nombres, incluso si fueran reales, incluso si sollozara cada detalle, Trevor aún lo mataría.

Sonrió, una fila de dientes blancos formando una mueca que esperaba a la muerte como a una vieja amiga.

Jason balbuceó, su boca moviéndose antes de que sus pensamientos pudieran alcanzarla, la presión en sus pulmones y la niebla en su mente haciendo casi imposible formar palabras coherentes.

—Hay… —Arrastró una respiración, superficial y desgarrada, como si el aire mismo se le resistiera—. Hay dos que quieren a Lucas… Uno es Christian Velloran y el otro es el jefe de Agatha. Cardenal… —Otro jadeo—. Cardenal Benedict Allen Morton.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, demasiado pesadas para desvanecerse, demasiado condenatorias para ignorarlas.

Y al otro lado del cristal, la sonrisa de Dax se desvaneció, cambiando a esa rara quietud que significaba que ya iba diez pasos por delante, recalculando las líneas de guerra. El nombre Benedict Allen Morton cortó la habitación como hielo, atravesando las capas de aire que la dominancia de Trevor aún no había devorado.

Los ojos de Trevor no parpadearon, él tenía sus propias dudas sobre el clero, ¿pero uno de los Cardenales? Eso era… curiosamente esperable.

Los labios de Jason se abrieron de nuevo, tal vez para otro nombre, tal vez por clemencia, tal vez solo por aire, pero la habitación ya se había vuelto contra él.

Trevor levantó una mano con la quietud de un soberano, y las feromonas en el aire pasaron de una silenciosa gravedad a una orden.

Jason se ahogó. Sus manos volaron a su garganta, pero no había nada que agarrar. Un dolor astillante surgió desde su núcleo con cada respiración, y Dios, habría hecho cualquier cosa por una inhalación limpia, pero cada una traía agonía en su lugar. El sabor a metal. El crujido de algo desgarrándose en su interior.

La sangre brotó después, de su nariz, sus oídos, las comisuras de sus ojos. Cada orificio comenzó a inundarse mientras sus vasos sanguíneos cedían, derritiéndose bajo la lenta e invisible toxina entretejida en el aire.

Las uñas de Jason arañaron su garganta, ciegas, frenéticas, pero no había nada que agarrar. Ni cuerda, ni alambre, ni mano. Solo el peso invisible de la presencia de Trevor se arraigaba en cada nervio. Sus piernas se sacudieron una vez bajo la silla, su columna arqueándose como si intentara alejarse de sus propias costillas.

Sus ojos se voltearon por un segundo, y luego volvieron a enfocarse, la sangre trazando un camino irregular por sus pómulos. El blanco de sus ojos ya había desaparecido, veteado de rojo, y aun así la presión no se detuvo.

Trevor observaba sin moverse. Sin un atisbo de piedad. Sin repugnancia. Solo silencio, como si estuviera viendo resolverse una ecuación.

Jason intentó hablar de nuevo, una sílaba, quizás una súplica, pero solo salió un gorgoteo húmedo, seguido de un nuevo flujo carmesí desde sus labios. Su columna se arqueó una vez, un espasmo de todo el cuerpo que crujió en sus articulaciones. Y luego… el colapso.

Su cuerpo cayó hacia adelante sobre la mesa con un golpe pesado y definitivo. La sangre manchó la superficie pulida. Sus extremidades se crisparon una vez más, luego se quedaron quietas.

El aire en la habitación se aclaró ligeramente, como si también hubiera estado conteniendo la respiración.

Detrás del cristal, Dax sonrió con satisfacción.

Levantó una ceja, y luego ofreció un aplauso lento y deliberado, el sonido amortiguado por el grueso panel, pero no menos engreído por ello.

Trevor no lo reconoció. Simplemente se levantó, alisó las mangas de su abrigo y se dirigió hacia la puerta como si el cadáver detrás de él no fuera más que papeleo ya archivado.

Llegó a la puerta, la abrió con un suave tirón y salió al pasillo exterior donde dos de sus hombres esperaban, vestidos de negro, eficientes y silenciosos.

—Límpielo.

Ambos asintieron sin dudar.

Trevor se detuvo, brevemente, con los dedos ajustando el gemelo de su muñeca, y luego añadió, casi como una ocurrencia tardía:

—Envíen algo reconociblemente humano a los que vinieron con él. Una mano. Un ojo. No importa.

Una pausa.

—Séllenlo bien. Con los saludos de la Casa Fitzgeralt.

El pasillo pareció quedar inmóvil, el peso de la orden asentándose como polvo.

—Sí, mi señor.

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