Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 228

Capítulo 228: Capítulo 228: Delirios

Christian Velloran estaba de pie en el centro de su estudio, la habitación que una vez fuera prístina ahora densa con el hedor de su ira. Sus feromonas, afiladas como el hierro y pesadas como el humo, rodaban por el suelo de mármol en oleadas, enroscándose en las cortinas de terciopelo y sofocando incluso a los guardias fuera de la puerta. Una de las criadas se había desmayado. Un mayordomo había vomitado. Aun así, nadie se atrevía a interrumpir.

Sus manos estaban apoyadas contra el borde de su escritorio, la cabeza inclinada, el cabello oscuro desordenado sobre su frente, los ojos plateados ardiendo con algo demasiado violento para nombrar. El aire temblaba a su alrededor.

Los documentos esparcidos por el escritorio no solo eran malos, eran insultantes.

Dos empresas extranjeras habían retirado inversiones de varios años. Una línea naviera, antes leal a la Casa Velloran, había cambiado de lealtad a los Fitzgeralts de la noche a la mañana. Incluso un contrato menor de energía, nada más que una firma y un asentimiento, había sido revocado con una sola carta de la oficina de Trevor.

No su nombre. No una amenaza.

Solo su sello.

Los labios de Christian se curvaron en un gruñido silencioso. Casi podía ver el rostro de Trevor. Ese bastardo presumido ni siquiera había levantado una espada.

Estaba desangrando a Christian con cortes de papel.

—¿Sabes —dijo en voz alta, aunque nadie había hablado—, cuántos años llevó construir esas conexiones?

El ayudante más cercano a él, un beta apenas salido de sus veinte años, no respondió. No podía. Estaba temblando demasiado para hablar, con una mano apoyada en la pared para mantenerse erguido bajo el peso del aura del alfa.

A Christian no le importaba. Su mirada cayó sobre la carpeta abierta frente a él. Fotografías. Transcripciones. El último mensajero había sido minucioso.

Lucas.

En el regazo de Trevor, vistiendo los colores de Fitzgeralt, coronado por la luz de la tarde como si perteneciera allí.

Christian rompió la foto por la mitad. Luego otra vez. Y otra vez. Hasta que solo quedaron pedazos de papel.

—Debería haber sido yo.

Las palabras apenas fueron un susurro.

El ayudante intentó retroceder, pero las feromonas de Christian surgieron de nuevo, amargas y asfixiantes.

—Vas a encontrarme una manera de entrar —dijo Christian fríamente, sin levantar aún la mirada—. A Saha. A Palatine. No me importa. Quiero ventaja, y la quiero ayer.

Se enderezó, la habitación inclinándose ligeramente con la intensidad de su aroma.

—Me ha hecho parecer un loco.

Luego, más tranquilo y sombrío:

—Así que me convertiré en uno.

Una pausa.

Después:

—Tráeme los archivos del Proyecto Agatha.

El ayudante se quedó inmóvil, el color desapareciendo de su rostro.

—Pero señor… Agatha Sin Rostro era…

—Sé lo que era —siseó Christian—. Financié la mitad. Y todavía conozco a personas que quieren su salvación atada a su cama.

Se giró lentamente, ojos plateados brillando.

—Y si Trevor quiere una guerra de fantasmas y papel, le daré algo que arde.

Al otro lado de la capital, el sol se filtraba a través de ventanas arqueadas de piedra en un lugar mucho más frío.

La academia estaba pulida y pálida bajo la luz de la tarde, todos los pasillos de cristal y columnatas cubiertas de hiedra, serena de la manera en que solo las instituciones caras podían permitirse ser. Las estatuas en el patio no habían cambiado en un siglo. Pero las miradas que solían detenerse en Ophelia Kilmer ciertamente lo habían hecho.

Sus pasos resonaban mientras caminaba por el corredor, demasiado fuertes, demasiado claros. Nadie se volvió. Ni las chicas con pasadores de perlas y sonrisas cuidadosamente armadas. Ni los profesores que una vez rieron con demasiada facilidad en su presencia, murmurando su apellido como si fuera una puerta a la que tenían todo el derecho de llamar.

La ignoraban.

Eso era nuevo.

Ophelia no disminuyó el paso. No se estremeció. Su postura seguía siendo perfecta, la columna recta, los libros apretados contra su pecho en una pila ordenada. Pero sus ojos, agudos, pálidos e imposibles de leer, captaban cada movimiento.

Un profesor que solía elogiar sus ensayos no le sostuvo la puerta.

Una estudiante más joven que una vez le ofreció dulces a cambio de una buena palabra ahora la miraba a través como si fuera niebla.

Pasó junto a un tablón de anuncios. El nombre de Lucas estaba allí.

La Gran Duquesa de Fitzgeralt—anunciado en letra manuscrita sobre una invitación a un seminario de ética histórica organizado nada menos que por Serathine D’Argente.

Había una foto también. Una imagen de la boda, cuidadosamente elegida. Lucas, con el cabello rubio ceniza brillando como fuego pálido, la mano de Trevor en su espalda, expresión indescifrable y orgullosa. Y Lucas, Lucas era él mismo, viéndose mejor que nunca.

El agarre de Ophelia sobre sus libros se tensó ligeramente. Sus uñas se clavaron en el lomo del que estaba encima hasta que la presión lo atravesó.

Se sentó en la última fila del auditorio sin esperar reconocimiento. Los asientos a ambos lados permanecieron notoriamente vacíos. Incluso la chica a la que una vez le había prestado las joyas de su madre para una gala, no se sentó cerca de ella. Nadie lo hizo.

El profesor entró y comenzó a hablar. Un suave zumbido sobre reformas dinásticas y ley imperial. Una vez, habría hecho contacto visual con ella primero. Ahora ni siquiera miraba en su dirección.

Ophelia no tomó notas.

Ya ni siquiera se molestaba en fingir.

La voz del conferenciante zumbaba al borde de su audición, algún sordo zumbido sobre precedente diplomático y la relevancia histórica de las alianzas reales. Palabras que una vez se sintieron afiladas, herramientas necesarias para la supervivencia en una familia como la suya, ahora flotaban como barcos de papel en un desagüe de tormenta.

Todos pensaban que estaba acabada.

Que la fría niña que recitaba etiqueta a los cinco años y aprendió a sonreír sin parpadear bajo escrutinio finalmente se había quebrado. Que después de los juicios, la sentencia y la vergüenza pública, Ophelia Kilmer había sido desmantelada.

Mordió el borde de su uña del pulgar.

Sus dientes presionaron con fuerza en la piel, no lo suficiente para hacerla sangrar, pero sí para sentirla, aguda y familiar. Era su hábito más antiguo. Uno que había intentado matar con esmalte, guantes e incluso sesiones de terapia que olían a lavanda y mentiras. Pero cuando sus nervios se acumulaban más allá del borde de su caja torácica y comenzaban a raspar su garganta, no había nada como la punzada de uña y piel para anclarla.

Metió la mano en su manga y arregló sus libros frente a ella con un cuidado meticuloso que no había sentido en semanas. Un escudo de vieja rutina. Lomo grueso. Margen delgado. La ilusión de diligencia.

Luego, debajo del pliegue de la solapa de una carpeta, sus dedos se deslizaron alrededor de la forma de la que no le había hablado a nadie.

No el teléfono que Serathine le dio. Ese estaba en su mochila como un chaperón, aburrido, rastreado y desinfectado hasta en su historial de búsqueda.

Este era elegante. Frío. No registrado. Y no había estado allí esa mañana.

La estaba esperando después del almuerzo, metido ordenadamente en su casillero entre un cuaderno gastado y un termo vacío.

Su corazón había saltado entonces.

No había dejado de latir aceleradamente desde entonces.

Encendió la pantalla bajo el escritorio, el tenue brillo iluminando la suave curva de su barbilla y la inquieta presión de su uña mordida en su labio.

Solo un mensaje aparecía en la pantalla. Sin aplicación. Sin marca de tiempo.

«Tenías razón en no creer a los tribunales.

Ella está viva. Conmigo. Dice que querías la verdad. ¿Aún la quieres?

— O»

Se quedó mirando.

Por un momento, el mundo se redujo a la línea de su respiración y el zumbante y ansioso temblor de su pierna bajo el escritorio. El aula se disolvió, el ruido amortiguado detrás de la estática en sus oídos, las duras luces blancas de arriba atenuadas hasta volverse borrosas. Sus uñas se clavaron en su palma ahora, marcas en forma de media luna anclándola a algo sólido, algo real, contra el repentino y frío torrente de reconocimiento.

Odin.

No recordaba su rostro. Misty nunca se lo había permitido. Pero era él, lo sabía de la misma manera que sabes que una sombra pertenece a algo más grande que lo que toca.

Y por primera vez desde que su mundo se había derrumbado, desde que Lucas se levantó y se marchó, desde el frío juicio de Serathine, desde que la academia le dio la espalda, Ophelia sintió algo que no esperaba sentir.

Alivio.

Odin. Su padre.

La quería de vuelta.

No como un rumor. No como una hija fracasada o un proyecto abandonado, sino como algo que valía la pena reclamar. Y había salvado a Misty. Eso tenía que significar algo.

No los había abandonado.

No la había abandonado.

El aliento que no se había dado cuenta que contenía se escapó, tembloroso, agudo y cálido contra sus labios.

Quizás este no era el final. Quizás apenas acababa de comenzar.

Y por primera vez después del desastre que la había golpeado, se sintió aliviada. Odin… su padre la quería de vuelta y había salvado a Misty.

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