Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 266

Capítulo 266: Capítulo 266: El inicio de una purga

El cuerpo de Alan finalmente se desplomó en la silla, con las venas sobresaliendo en sus sienes y el pecho agitado como un fuelle roto. Sus últimas palabras quedaron suspendidas en la habitación estéril, espesas como veneno.

La expresión de Trevor no cambió, pero el violeta de sus ojos se intensificó hasta que pareció que la luz misma se apartaba de él. Se enderezó lentamente, no como un hombre que se levanta de una silla sino como el juicio mismo desplegándose.

—Pónganlo en una celda —ordenó Trevor, con voz cortante y definitiva—. No come ni duerme hasta que cada palabra salga de su podrida boca. Si respira en silencio, rómpanlo.

El agente asintió bruscamente, y dos guardias se adelantaron para arrastrar la forma inerte de Alan. El chirrido de las esposas de acero contra las baldosas resonó hasta que la puerta se cerró, devolviendo a la habitación su pesada quietud.

Windstone permaneció allí, con la carpeta apretada contra su pecho, sus pálidos ojos verdes fijos en Trevor. No se atrevió a romper el silencio. Las palabras ya estaban escritas en la tensión de su mandíbula, en el leve tic de su sien.

Trevor permaneció inmóvil durante un largo momento, cada línea de su postura tallada en hierro. Luego, lentamente, volvió a sentarse en la silla, con los codos apoyados en la mesa. Dejó caer la cabeza entre sus manos, con los dedos presionando con fuerza contra su cráneo como si pudiera contenerlo todo dentro.

—No la segunda —murmuró, con voz desgarrada donde debería haber habido acero—. La tercera. Que los Dioses nos ayuden… ellos lo sabían.

Windstone finalmente se movió, dando un paso más cerca, con cuidado como si se acercara a un depredador herido.

—Mi señor…

Trevor exhaló con fuerza, en algo entre un gruñido y una risa sin humor alguno.

—Hubo un tiempo, Windstone. Un tiempo en que tal vez fue desde el principio. Cuando Lucas era mío antes de todo esto—antes de Benedict, antes de las deudas y los contratos y los venenos —sus manos se cerraron con más fuerza, las uñas clavándose en su cuero cabelludo—. Si ellos saben eso… si han visto ese hilo…

El silencio se hizo más pesado, más opresivo que sus feromonas. Windstone, siempre preciso, no ofreció consuelo. Solo inclinó la cabeza una vez, el más pequeño gesto de lealtad que anclaba a Trevor contra el peso de lo descubierto.

Trevor finalmente bajó las manos, sus ojos violeta ardiendo con el tipo de furia que consumía a otros hasta que no quedaba nada.

—No lo tocará. No en esta vida, ni en ninguna otra que venga. Me aseguraré de ello.

Se levantó, las patas de la silla raspando las baldosas, un sonido lo suficientemente afilado como para cortar. Su disgusto emanaba de él en oleadas; incluso las paredes blancas y estériles parecían contaminadas, impregnadas del hedor de mentiras y falsa piedad. Necesitaba quemar la habitación, borrarla de la piedra y la memoria, pero un baño serviría por ahora, lo suficientemente caliente como para desprender la podredumbre adherida a su piel.

—Envía un mensaje a Dax —ordenó Trevor, con voz baja, una orden que vibraba con violencia contenida—. Informa lo que hemos descubierto. Dile que esta vez no me contendré… y que él por fin puede hacer lo mismo.

Se detuvo, sus labios curvándose en una risa tan oscura que no era risa en absoluto sino el sonido de algo rompiéndose. Windstone, que había resistido tormentas capaces de derribar dinastías, sintió el temblor recorrerlo a pesar de sí mismo.

La mirada de Trevor se deslizó hacia la puerta, su sombra extendiéndose por la pared mientras se giraba.

—Él puede encargarse de la Iglesia en Saha —sus palabras eran tranquilas, pero llevaban el peso de un veredicto—. Yo haré mi parte en Palatine.

La promesa final salió de su lengua como una maldición, sus ojos violeta brillando con implacable promesa.

—Benedict es mío.

El estudio estaba en silencio salvo por el rasgueo de la pluma sobre el pergamino, una pesada línea de tinta cruzando la última curva del boceto de un joyero. Dax estaba sentado en su amplio escritorio, su cabello rubio plateado captando la luz de la lámpara, sus ojos violeta fijos en los diseños desplegados ante él. El collar estaba terminado, una gargantilla ininterrumpida de diamantes tallados unidos por platino templado. Un símbolo. Estaba a punto de firmar la aprobación cuando el canal seguro cobró vida.

Solo un hombre tenía esa frecuencia.

Los ojos de Dax se estrecharon. Dejó la pluma con cuidado, no sobre el boceto sino a un lado, como negándose a manchar la visión ante él con lo que estaba a punto de escuchar. Con un movimiento de muñeca, la consola en el borde del escritorio se iluminó, una única línea encriptada derramando las palabras de Trevor en la habitación.

Cuanto más leía, más inmóvil se quedaba.

Diez años de traición. Compulsión enterrada en la fe. La correa del sacerdote enroscada por los pasillos de Palatine. Y en el centro… Lucas. No como presa esta vez, sino como obsesión, profecía y amenaza. Una tercera vida. Una tercera oportunidad.

Cuando el mensaje terminó, la habitación se sentía más fría. Dax se reclinó, exhalando una vez por la nariz, sus labios curvándose en el tipo de sonrisa que enviaba incluso a los generales al silencio.

—Por fin —murmuró.

Extendió la mano, esta vez no hacia el boceto, sino hacia el sello que reservaba para declaraciones de guerra. Lo presionó contra la hoja de aprobación de todos modos, el collar de diamantes y la campaña indistinguibles, dos armas forjadas para diferentes gargantas.

El canal parpadeó en verde mientras su respuesta pulsaba de vuelta a través de la distancia, simple y absoluta:

«Quémalos. Yo salaré las cenizas en Saha. El sacerdote es tuyo».

Dax cerró la línea, su mano volviendo al boceto enjoyado. Lo giró una vez, estudiándolo como si ya lo viera reposando sobre piel pálida, captando la luz de una manera que ninguna corona podría. Sus ojos violeta brillaron con algo entre hambre y certeza.

Dax finalmente dejó el boceto a un lado, levantándose de la silla con la gracia de alguien que nunca necesitaba apresurarse para ser obedecido. Sus pasos lo llevaron a través del suelo de mármol, cada paso medido. En la pared del fondo, presionó su palma contra un símbolo de hierro negro para convocar a sus hombres.

—Killian.

Las puertas se abrieron con un susurro de bisagras, y Killian entró como si el palacio mismo se hubiera doblado para hacerle espacio. Alto, de hombros anchos, vestido de negro con tal precisión que parecía cosido a sus huesos, con un chal púrpura sobre su mano derecha. Un hombre leal de Dax, su lengua y sus manos habían enterrado a más enemigos que las espadas.

—Mi rey —dijo, con voz baja, tan suave y seca como un brandy añejo. Sus ojos gris tormenta se desviaron una vez hacia los bocetos en el escritorio, la curva afilada de un collar de diamantes—. ¿Otro regalo para tu futura pareja? ¿O una ejecución disfrazada?

Los labios de Dax se crisparon. —Ambos.

—Ah —Killian inclinó la cabeza, el más leve filo de sarcasmo rozando la única sílaba—. Entonces debería cancelar el funeral del joyero. Lástima, esperaba con ansias las flores.

La consola segura aún brillaba débilmente, las palabras de Trevor suspendidas en el aire como humo. Dax la tocó una vez, dejando que el mensaje se reprodujera, cada línea un hilo de traición y sangre. La expresión de Killian no cambió, aunque la comisura de su boca se afiló en algo sin humor.

—Diez años —dijo arrastrando las palabras—. Los sacerdotes tienen una paciencia admirable. Lástima que su dios no la comparta.

—Purga la Iglesia —dijo Dax, su tono uniforme, su orden absoluta.

Killian levantó una ceja, como si Dax le hubiera pedido que sirviera el té. —¿Qué tan minucioso? ¿Cantores de himnos, campaneros, o solo aquellos que sangran demasiada piedad en sus sotanas?

—Todos ellos —respondió Dax. Sus ojos violeta brillaban como amatistas atrapando fuego—. La correa de Benedict en Saha termina esta noche. Hazlo… silenciosamente. Quiero que se dé cuenta del alcance de su pérdida solo cuando Trevor esté en su garganta.

Killian golpeó la esquina de su portapapeles contra su palma, un leve ritmo de diversión. —Una extinción silenciosa, entonces. Seis meses, quizás menos. Y cuando los himnos se detengan, Benedict escuchará el silencio como su propio réquiem.

Hizo una pausa, su mirada color tormenta volviendo al boceto del collar que brillaba bajo la lámpara. —Mientras tanto… —Su tono cambió, el más leve matiz de burla entretejido en la sequedad—. Confieso que quería ver la reacción de Christopher ante tu regalo para él. Pocos hombres sabrían si agradecerte o temerte por semejante cadena.

Los labios de Dax se curvaron, su sonrisa una silenciosa confirmación. —Ese es el punto.

A la mañana siguiente, la luz amaneció clara y penetrante sobre la mansión Capital, ese tipo de pálida luz solar que hacía que incluso los pasillos de mármol parecieran desnudos.

En el sótano, sin embargo, el ambiente no era más ligero. Trevor no había abandonado el ala de interrogatorios desde que Alan fue arrastrado a una celda la noche anterior. No había necesitado hacerlo. Sus trajes le fueron llevados recién planchados, sus comidas quedaron intactas en la esquina de la habitación, y cada sirviente arrastrado ante él se marchaba con un despido firmado o con el peso de sus feromonas grabado en su memoria.

Al final de la noche, los números hablaban por sí mismos.

El noventa por ciento del personal de la Capital, que alguna vez fue el orgullo de la mansión, se había quebrado bajo el interrogatorio solo para revelar lo que Trevor ya sabía: eran peones. Peones de Alan. Habían transmitido horarios, repetido sus instrucciones y mirado hacia otro lado cuando ciertos invitados aparecían donde no debían. La mayoría de ellos eran culpables de cobardía, no de traición.

Como prometió, Trevor honró sus contratos al pie de la letra. Paga completa, indemnización y pensiones firmadas y selladas por su mano. Sus cartas de despido llevaban el escudo de los Fitzgeralt, aunque ni una sola de ellas contenía una recomendación. Para el mundo exterior, estarían marcados, sus carreras terminadas. Pero vivirían, y eso era más misericordia de la que Trevor solía dar.

Al otro diez por ciento, sin embargo… Trevor los mantuvo.

Estaban encarcelados en habitaciones reforzadas, aislados unos de otros, despojados de todo excepto sus nombres y el silencio que esperaba ser roto. Estos eran en quienes Alan más se había apoyado. Los que no solo habían obedecido sino disfrutado de su obediencia. Los que habían mirado a Lucas y visto una oportunidad.

Windstone estaba de pie fuera de la última cámara de interrogatorio cuando Trevor emergió, con un portapapeles contra su pecho, sus ojos verdes pálidos desviándose brevemente hacia los puños desabrochados del Duque, la leve huella de agotamiento bajo sus ojos. No dijo nada al respecto.

Trevor cerró la puerta tras él, con la mandíbula tensa y la voz cortante.

—Noventa por ciento despejado. Liberados como prometí.

—¿Y el resto? —preguntó Windstone con serenidad.

Los ojos violeta de Trevor ardían como brasas bajo la luz estéril.

—El resto no respira hasta que yo diga que pueden.

Windstone inclinó la cabeza, con un leve tic en la sien que delataba su aprobación. «Eficiente».

Trevor ajustó sus gemelos, cada clic preciso, un hombre que prefería concentrarse en ordenadas líneas de oro que en el peso de lo que dejaba atrás. «La misericordia compra lealtad a largo plazo. El miedo compra silencio. Pretendo mantener ambos».

Windstone se permitió el más leve toque de sarcasmo, seco como brandy añejo. «¿Y Alan?»

La boca de Trevor se curvó, aunque sin humor. «Alan tiene diez años para confesar. Estará aquí hasta que recuerde cada uno de ellos».

Las ventanas de la mansión Capital daban a calles soleadas, el tipo de mañana que debería haber pertenecido a cafés al aire libre y caminatas despreocupadas con vasos de papel llenos de café. En cambio, lo único que Lucas veía eran los coches negros alejándose uno por uno, cada uno llevando antiguos empleados con sus sobres de indemnización aferrados como salvavidas.

Se había quedado en la ventana el tiempo suficiente para contar al menos veinte. Todos en rígidas filas, flanqueados por hombres de traje negro, escoltados más allá de las puertas con tranquila precisión. Ninguno gritaba. Ninguno era arrastrado.

Lo que significaba que Trevor no los había matado. Todavía.

Lucas dejó caer la cortina en su lugar y se desplomó en el sofá con un suspiro. Su teléfono permanecía intacto sobre la mesa de café, el feed de noticias ya parpadeaba con especulaciones sobre por qué un centenar de empleados de la Capital habían sido «relevados de sus funciones». Lo ignoró. Si Trevor quería que conociera la historia completa, se la contaría. Y hasta entonces, Lucas no estaba interesado en adivinar cuántos cuerpos seguían respirando en el sótano.

Alcanzó el control remoto, pasó por varios canales y luego lo tiró a un lado con un gemido. El aburrimiento era peor que el pensamiento de los interrogatorios de Trevor. Al menos abajo había movimiento, propósito y adrenalina. Aquí arriba, solo había silencio interrumpido por el zumbido del aire acondicionado.

Lucas se incorporó, pasándose una mano por el pelo. Ya había aprendido a no pedir salir, no cuando las calles no eran seguras, no cuando el alcance de Benedict podía extenderse hasta callejones y puertas de iglesias. La libertad era un lujo que Trevor no pretendía arriesgar por él, y Lucas no era lo bastante estúpido como para discutir.

Pero tampoco iba a quedarse sentado contando las baldosas del techo.

Agarró su teléfono y escribió un mensaje rápido a la única persona que al menos le daría chismes en lugar de silencio:

—¿Estás ocupada?

La respuesta llegó antes de que siquiera dejara el teléfono.

Mia:

—¿Para ti? Nunca. ¿Quieres compañía o quieres papas fritas?

Lucas sonrió con ironía, respondiendo rápido. —Ambas. Trae las papas fritas si Windstone no te fulmina primero.

Los tres puntos parpadearon, luego:

—Desafío aceptado.

La respuesta dejó a Lucas sonriendo al teléfono como un idiota, pero no le importaba. Lo metió bajo un cojín antes de que Windstone pudiera entrar y pillarlo luciendo demasiado complacido ante la perspectiva de unas papas fritas de contrabando.

No tardó mucho. Menos de una hora después, hubo un discreto golpe, dos toques, una pausa, luego uno más. No era el ritmo rígido y sentencioso de Windstone. Lucas gritó:

—Adelante —, ya sabiendo.

Mia se deslizó por la puerta con una bolsa de papel abrazada contra su pecho como si fuera un tesoro nacional. Cerró la puerta con el pie, bajó su capucha y mostró una sonrisa. —La Operación Papas Fritas ha tenido éxito. Objetivo adquirido.

Lucas se enderezó, fingiendo solemnidad. —¿Y Windstone?

Sus ojos se abrieron con fingido horror. —Ni me hagas empezar. Me vio en las escaleras, miró directamente la bolsa, luego a mí, y levantó una ceja. Solo una. Juro que perdí tres años de vida.

Lucas se rio, alcanzando la bolsa como un hombre hambriento. —Probablemente archivó un informe mental titulado “Papas fritas: actividad sospechosa, vigilar de cerca”.

—O —dijo Mia, dejándose caer a su lado—, estaba decidiendo si las papas fritas cuentan como traición. El jurado aún delibera.

Lucas abrió la bolsa, el aroma a grasa y sal elevándose en el aire como la salvación misma. Mordió una, cerrando los ojos como si fuera lo más lujoso que había probado en toda la semana. —Dioses, necesitaba esto.

Mia se recostó, divertida. —Estás sentado en una de las casas más seguras del Imperio, custodiado por suficientes hombres para iniciar una pequeña guerra, ¿y lo que necesitas son papas fritas?

—Exactamente —Lucas le señaló con una papa frita—. Son las pequeñas cosas. Supervivencia, Mia. Supervivencia a través de comida frita.

Ella sacudió la cabeza, riendo. —Eres imposible.

—Y tú —dijo Lucas con la boca llena—, quedas oficialmente ascendida a Jefe de Papas Fritas y Chismes. Las ventajas incluyen inmunidad ante las miradas aterradoras de Trevor, si me siento lo suficientemente generoso para protegerte.

Mia sonrió con picardía, robando una papa frita. —Oh, qué bien. Empezaba a pensar que había llegado a mi tope en la vida. Ahora, ¿quieres saber lo que dijo una de las doncellas sobre los guardias, o prefieres primero los chismes de Windstone?

Lucas se animó de inmediato, su boca curvándose en una afilada sonrisa. —Siempre Windstone primero.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com