Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 273

Capítulo 273: Capítulo 273: Fe ensangrentada

La capilla olía a cobre e incienso, una mezcla impía que se aferraba a los muros de piedra.

Dax estaba de pie en el centro, con los puños de la camisa arremangados y salpicados de oscuro, la sangre en sus manos secándose en patrones que parecían casi intencionales. Los cuerpos de los sacerdotes se desplomaban donde habían caído contra los bancos, con ojos vidriosos, sus gargantas desgarradas por el peso sofocante de las feromonas que los habían inmovilizado hasta que sus pulmones olvidaron cómo respirar.

Ninguno de ellos había podido huir. Ninguno de ellos había logrado siquiera arrodillarse.

El violeta de los ojos de Dax brillaba como vidrio fundido, lo suficientemente afilado como para cortar el silencio espeso y pesado que permanecía después de los gritos. Su presencia seguía presionando, grilletes invisibles de hierro que sujetaban a los últimos supervivientes al suelo donde temblaban, se ahogaban y rezaban, aunque ningún dios estaba escuchando.

Killian se apoyaba contra una columna, con las manos pulcramente dobladas detrás de la espalda, su expresión tallada en piedra. Sus ojos gris tormenta seguían la ruina con la paciencia clínica de un hombre que había visto esto antes y sabía que volvería a suceder.

—Tres más confesaron —dijo Killian, con voz suave y seca—. El resto se quebró antes incluso de abrir la boca. Tu purga es minuciosa.

—Hay más —murmuró Dax, su voz baja y uniforme, el tipo de calma que llevaba mucha más amenaza que la ira. Pasó junto a un cuerpo, sus botas hundiéndose en el borde de un charco carmesí, y miró hacia el altar como si lo hubiera ofendido personalmente—. No hasta que la infección sea quemada por completo. Olvidaron quién está entre ellos y Dios.

Se detuvo, sus hombres ya limpiando y matando a todos aquellos que no estaban directamente bajo el mando de Dax.

—Con todas sus profecías, uno pensaría que habrían visto venir esto.

Las puertas de la capilla habían sido bloqueadas horas antes, pero el hedor a muerte ya se había filtrado por las grietas, adhiriéndose al aire exterior como humo.

Dax avanzó lentamente por el pasillo, sus ojos violeta recorriendo a los últimos supervivientes, hombres medio muertos desplomados contra el mármol, su piel gris por el agotamiento, sudor y sangre deslizándose por sus cuellos. Cada respiración que tomaban sonaba como una oración desechada.

Se arrodilló frente a uno de ellos, un joven sacerdote cuyos labios aún formaban fragmentos de salmos. La mano de Dax se cerró sobre su barbilla, forzando su rostro tembloroso hacia arriba hasta que sus miradas se encontraron. El peso de las feromonas presionó más fuerte, más afilado, un puño invisible apretándose alrededor de su pecho hasta que sus palabras se cortaron en una tos estrangulada.

—¿Dónde —preguntó Dax suavemente, el tono tranquilo aún más aterrador por su moderación—, se esconde tu maestro?

Los ojos del sacerdote rodaron, lágrimas mezclándose con sangre. Su lengua raspó contra sus dientes, sin formar palabras. Dax inclinó la cabeza, estudiándolo como quien estudia un jarrón agrietado. Luego, con el más leve destello de aroma, el cuerpo del hombre se convulsionó, nariz, orejas y ojos sangrando al unísono antes de que su cabeza cayera hacia adelante.

Dax se levantó, sacudiéndose la sangre de los dedos con un movimiento como si fuera agua. —Inútil.

—Tres dijeron lo mismo —comentó Killian desde su columna, su tono seco como un hueso—. Su Eminencia huyó de Palatine en el momento en que Fitzgeralt comenzó a tirar de los hilos. Se escabulló de su propio templo como una rata abandonando un barco en llamas. Parece que cree que la distancia es más santa que la fe.

La mandíbula de Dax se tensó, aunque su expresión se mantuvo fríamente compuesta. —Corre para ganar tiempo. Nada más.

La boca de Killian se curvó levemente. —Entonces quizás deberíamos enviarle las noticias a Trevor. Un regalo. ‘Tu presa se escapó de su correa, otra vez’. Haría que el próximo interrogatorio doliera más profundamente.

Los labios de Dax se crisparon en algo que no era exactamente una sonrisa. —Oh, me aseguraré de que Trevor lo sepa. El hombre ha esperado demasiado tiempo por una excusa para quebrar a Benedict. Ahora tiene una.

Otro sacerdote se convulsionó cerca del altar, tratando de arrastrarse hacia adelante, sus uñas arañando la piedra como si el santuario mismo pudiera salvarlo. Dax no se movió al principio, solo dejó que el muro sofocante de sus feromonas se profundizara hasta que el hombre se desplomó, jadeando como un pez. Entonces, finalmente, avanzó, sus botas firmes e implacables.

—Limpien este lugar —ordenó, su voz resonando como acero a través del humo—. Cada nombre, cada susurro, cada moneda que tocaron, quémenlo. No quiero que quede ni una sombra.

Killian inclinó la cabeza, sus ojos gris tormenta estrechándose con un leve y sardónico diversión. —¿Debo organizar incienso para el próximo sermón? ¿O será suficiente con la sangre?

La mirada violeta de Dax se deslizó hacia él, afilada y sin parpadear. —La sangre siempre predica más alto.

Fue entonces, cuando el silencio se asentó espeso de nuevo, que su teléfono vibró una vez en su bolsillo, vibrando contra la tela húmeda de sangre.

Solo una persona tenía motivo para enviarle algo a través de ese canal particular.

Mia.

Killian ofreció una toalla húmeda y tibia a su rey. Dax la tomó sin mirar, arrastrándola sobre sus palmas, manchando de rojo el lino hasta que sangró más oscuro que la tela misma. El zumbido volvió, insistente esta vez, contra el bolsillo de sus pantalones.

La ceja de Killian se arqueó ligeramente. —¿Tu pajarito canta?

Dax sacó el teléfono, su pulgar manchando de carmesí el cristal antes de que la pantalla se iluminara. Un mensaje breve brillaba contra el silencio:

«Solo había una clínica lo suficientemente lejos de casa para que Chris no fuera notado. No sé el nombre, solo el pueblo. Quizás empezar por ahí».

Durante un largo momento, Dax no se movió. Sus ojos violeta recorrieron las palabras, la furia aún fresca en la capilla afilándose en algo más frío, más exacto. La toalla colgaba inútil de su otra mano, goteando levemente sobre el suelo de piedra.

—Útil —murmuró por fin, aunque la palabra cayó más como una sentencia que como un elogio.

Killian inclinó la cabeza, sus ojos gris tormenta dirigiéndose hacia los cadáveres. —Una migaja. Ella te da la dirección y te deja excavar el resto. Inteligente, esa chica.

El labio de Dax se curvó, no por diversión, sino en la más leve sombra de una sonrisa. —La inteligencia solo es valiosa si la mantiene viva.

Deslizó el teléfono de vuelta a su bolsillo, el mensaje grabado en su mente, el eco del miedo de Mia entretejido entre cada palabra cuidadosa. Podía saborear su vacilación en la brevedad, la forma en que había elegido justo lo suficiente para ser útil sin ofrecer demasiado.

—Encontró la información en dos días —dijo Dax suavemente, volviéndose hacia el altar—. Solo Christopher podría haberle dicho tan rápido. —Su mirada violeta se elevó hacia la estatua de dios ensangrentada, labios tallados congelados a medio bendecir, manchados de rojo donde un sacerdote había caído contra ella. Dax la miró con la misma indiferencia con la que se mira el juguete roto de un niño abandonado en la tierra.

—Añade más seguridad al consorte —murmuró, su voz tan uniforme como si estuviera dictando una carta—. Y asegúrate de que el joyero termine el collar para la próxima semana.

Killian se apartó de la columna, con pasos tranquilos, sus ojos gris tormenta estrechándose levemente. —¿Seguridad más densa de lo que ya es? A este ritmo, el chico se asfixiará bajo el peso de los guardias antes de asfixiarse bajo ti.

La boca de Dax se crispó, una curva sin humor. —Puede respirar cuando yo decida que puede. Hasta entonces, que recuerde que es mío tanto por ausencia como por presencia.

Killian inclinó la cabeza, aunque el filo del sarcasmo se deslizó en su tono como acero en terciopelo. —¿Y el collar? Los diamantes asfixian con más cortesía que las cadenas, pero asfixian igual.

—Atan más fuerte —corrigió Dax, sus ojos brillando mientras finalmente se alejaba del altar—. Y cuando lo lleve puesto, no habrá confusión sobre quién lo domó. Ni para él mismo, ni para nadie.

El aire de la capilla aún apestaba a cobre y humo, pero la atención de Dax ya estaba en otro lugar, lejos de los cadáveres enfriándose en los bancos, fija en cambio en un solo mensaje, una sola migaja, y el omega que se había atrevido a dársela.

—Christopher cree que es astuto —murmuró Dax, sus ojos violeta ardiendo ligeramente más brillantes—, pero no le permitiré escapar de su destino.

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