Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 28

28: Capítulo 28: El Costo del Contacto 28: Capítulo 28: El Costo del Contacto Una oleada de feromonas —espesas, empalagosas, agresivamente dulces— se derramó en el espacio entre ellos como humo en una habitación cerrada.

No era una provocación.

No un error.

Golpeó como podredumbre envuelta en azúcar.

Lucas no la respiró.

Sus pulmones se negaron.

Su mente no quedó en blanco, pero lo intentó —su cuerpo recordó antes que sus pensamientos.

Ese aroma.

Esa táctica.

La forma en que ahogaba el aire y forzaba la obediencia de alfas demasiado débiles para luchar justamente y demasiado orgullosos para ganarse el consentimiento.

El tipo de aroma que se adhería a los moretones y sábanas de seda, que humedecía la piel de hombres que pagaban por el silencio.

Los hombres de Christian también lo habían usado.

Aquellos que rotaba, sin rostro, olvidables —cada uno empapado en feromonas tan fuertes que ahogaban a Lucas en celo incluso cuando no estaba en uno.

Lo usaban para hacerlo dócil.

Hacerlo maleable.

Hacerlo olvidar, callar.

Este alfa no era diferente.

Engreído.

Sonriente.

Esperando que ese aroma abriera puertas, piernas, futuros.

Lucas no respondió —ni con palabras, ni con aliento.

Permaneció inmóvil, columna recta, expresión ilegible.

Pero su silencio no era rendición.

Era cálculo.

Demora.

Un instante antes del corte.

Ya estaba separando los labios para hablar, con la hoja de su lengua afilada
Cuando ocurrió el cambio.

Tres nuevas sombras rompieron la línea de luz del fuego —sombras que no se mezclaban, no susurraban.

Comandaban.

Lucius fue el primero.

Sus pasos eran silenciosos, pero la rabia no.

Irradiaba de él como presión fría en una habitación cerrada.

Sus ojos azules se habían oscurecido —sin brillo, sin encanto, solo la furia constante y quirúrgica de un hombre que sabía exactamente lo que se había hecho.

Sirio seguía, más ancho, más lento, su ira formada como piedra —profunda y antigua.

Príncipe Heredero o no, no se molestó con la etiqueta.

Caminó directamente hacia el alfa ofensor con la expresión de alguien que había quemado reinos por menos.

Trevor no habló.

No necesitaba hacerlo.

Llegó al lado de Lucas con la precisión de un hombre construido para la violencia y la diplomacia en igual medida.

Su mano no tocó a Lucas, aún no, pero su cuerpo se inclinó entre ellos como por instinto —protegiendo sin preguntar.

Su mirada, cuando cayó sobre el alfa, podría haber cortado el cristal.

La música vaciló de nuevo.

Luego se detuvo.

Los nobles a su alrededor no retrocedieron.

Huyeron.

Solo el aroma permaneció —espeso, violador, cargado de deseo no autorizado.

Sirio rompió el silencio primero.

Miró al alfa —un heredero de algún conglomerado importante, pero no importante para Sirio ahora— y dijo, con voz uniforme y pública:
—Retrocederás.

Inmediatamente.

No era una petición.

El aire mismo cambió.

El alfa parpadeó, sorprendido —como si no hubiera esperado consecuencias.

Como si su nombre, el asiento de su padre en alguna junta corporativa, o su imagen adaptada para la prensa pudiera protegerlo aquí.

Lucas no dijo nada.

Aún no.

Pero la expresión de Trevor ya estaba sellada —piedra y fuego y sin espacio para negociación.

—Yo…

no pretendía faltar el respeto —tartamudeó el alfa, ajustándose los puños como si pudiera reiniciar el momento—.

Solo era un saludo.

—Un saludo —repitió Sirio, como probando el peso de la palabra—.

Frente al segundo príncipe del Imperio.

Su vasallo del norte.

Y su heredero de la Corona.

Lucius avanzó ahora, con una sonrisa fina como una navaja.

—¿Y qué pensabas que iba a suceder?

¿Que Lucas se desmayaría?

¿Se derretiría en tus brazos?

¿Gemiría, quizás?

El alfa se sonrojó, el pánico floreciendo ahora detrás de sus ojos.

Sirio no parpadeó.

Dejó que el silencio sacara sangre.

Luego:
—Tu padre recibirá un aviso formal.

Tu autorización de seguridad para eventos imperiales queda revocada desde esta hora.

Si deseas seguir solvente al final del trimestre fiscal, te sugiero que escribas una disculpa que sangre.

El alfa miró entre ellos —la furia de Lucius, el silencio de Trevor, y el decreto de Sirio.

Y finalmente, a Lucas.

Aún de pie.

Aún intacto.

Y ahora todos en la fiesta entendían —realmente entendían— que provocar a Lucas Oz de la Casa D’Argente no les ganaría chismes o escándalo, no la emoción silenciosa de especulaciones susurradas o la lenta quema del exilio social, sino algo mucho más inmediato, mucho más peligroso: la ira enfocada y unificada de los hombres más intocables del Imperio.

El segundo príncipe, agudo y quirúrgico en su rabia.

El Príncipe Heredero, soberano en todo menos en título, ya calculando el costo de la retribución.

Y Trevor Fitzgeralt, el hombre que no hablaba hasta que era demasiado tarde para las disculpas.

No era una advertencia.

Era una promesa.

Y el salón de baile —opulento, sobrealimentado, empolvado de poder— respiraba alrededor de ese momento como algo que aprende el miedo por primera vez.

Nadie se atrevía a encontrar la mirada de Lucas ahora.

Miraban, y luego apartaban la vista.

Los valientes se inclinaban con dignidad recortada.

Los astutos comenzaban a despejar un camino.

Y algunos, los que habían jugado demasiado su ambición esta noche, se excusaban silenciosamente, murmurando sobre citas tempranas y obligaciones distantes.

Entonces, el sonido de tacones.

Sin prisa.

Precisos.

Decididos.

Serathine se movió entre la multitud como si se apartara para ella no por cortesía, sino por instinto.

Llevaba su copa de vino intacta como una espada, la cola de su vestido pálido moviéndose detrás de ella como humo.

No se apresuraba.

Nunca se apresuraba.

Llegó hasta Lucas con la compostura de alguien que había visto tormentas mayores y sobrevivido a todas ellas.

Su sonrisa era perfecta —ni cálida, ni cruel.

Solo correcta.

El tipo de sonrisa que precedía al colapso de carreras enteras al amanecer.

—Creo que ahora está claro —dijo suavemente, con voz uniforme y completamente pública—, que nadie se atreverá a intentar algo remotamente parecido otra vez.

Su tono no era teatral.

Era agua fría vertida sobre la ambición.

No miró a los nobles restantes.

No necesitaba hacerlo.

Ya estaban recalculándolo todo.

Se giró ligeramente, sus dedos rozando la espalda de Lucas —no posesivamente, no protectoramente, solo lo suficiente para recordarle que estaba aquí.

Siempre había estado aquí.

—Me aseguraré de ello —añadió, y no había duda de que ya lo había hecho.

En algún lugar, se estaban redactando cartas.

Nombres estaban siendo tachados de listas de invitados.

Los valores de las acciones caerían antes del amanecer, y el aroma de un heredero imprudente sería eliminado de la alta sociedad antes de que comenzara la próxima gala.

Lucas no respondió de inmediato.

No necesitaba hacerlo.

Observó la araña sobre él, la forma en que esparcía luz sobre el mármol pulido y las sonrisas pintadas de la corte, cómo colgaba del techo como una corona esperando caer.

Respiró una vez, solo para confirmar que el aire era suyo nuevamente.

Luego, su voz —baja, precisa, tranquila.

—Saben.

Puedo defenderme solo.

—No era desafío.

Tampoco gratitud.

Era algo más frío que ambos.

Una declaración hecha no para tranquilizar, sino para que constara.

Serathine hizo una pausa, su expresión ilegible, la más leve sonrisa tirando de las comisuras de su boca —no diversión, no indulgencia.

Algo más cercano al respeto.

—Sí —dijo suavemente—.

Lo sé.

Detrás de ellos, Lucius ya había comenzado a escanear la multitud nuevamente, calculando el riesgo como si fuera un idioma que hablaba mejor que su propio nombre.

Sirio estaba hablando con un miembro de seguridad, su postura demasiado casual para estar relajada.

Trevor no se había movido lejos del lado de Lucas.

Fue Trevor quien habló después, su voz lo suficientemente baja para ser ignorada por cualquiera que no hubiera ganado el derecho a escucharla.

—Nadie dijo que no pudieras —dijo—.

Solo nos aseguramos de que no tuvieras que hacerlo.

Lucas no lo miró.

No directamente.

Pero la comisura de su boca se curvó, apenas, como el filo de una navaja captando la luz.

—La caballerosidad se ve extraña en ti —murmuró.

Trevor dio un silencioso suspiro.

No una risa —más cercano a un suspiro afilado por la honestidad.

—No soy caballeroso —dijo—.

Soy territorial.

La sonrisa de Lucas se ensanchó una fracción, luego desapareció como si nunca hubiera estado allí.

La música se reanudó entonces, menos barroca y más suave, algo para llenar el silencio sin llamar la atención.

Una nueva canción para una nueva parte de la noche.

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