Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 29

29: Capítulo 29: La Madre de Blanco 29: Capítulo 29: La Madre de Blanco La música continuaba—cuerdas de arpa entrelazadas con piano, suave y cortesana, diseñada para hacer que el aire pareciera más seguro de lo que realmente era.

Lucas se movía como si perteneciera a la sala ahora.

No como un invitado, ni siquiera como un anfitrión.

Como algo alrededor de lo cual se había construido la sala.

Y al otro lado del salón de baile, dos espectros de blanco lo observaban.

No fantasmas.

No exactamente.

Pero algo cercano.

Misty Kilmer estaba cerca del arco oriental, con postura elegante en un vestido que susurraba de dinero antiguo y ambición aún más antigua.

La seda blanca se ceñía a ella como una disculpa que nunca pretendió hacer.

Su escote era modesto, sus joyas deliberadas, pero nada de eso la suavizaba.

Llevaba el color no en reverencia a la ocasión sino en burla de ella—blanco por inocencia, por pureza, por el tipo de gracia maternal que siempre había vendido pero nunca poseído.

Junto a ella estaba Ophelia.

Más joven.

Más aguda.

Vestida con un eco más pálido del mismo vestido, aunque donde Misty llevaba su ambición como perfume, Ophelia llevaba la suya como armadura.

Su cabello se rizaba lo justo para parecer suave, su sonrisa lo suficientemente torcida para parecer tímida.

Pero sus ojos seguían a Lucas como un halcón, calculando cada gesto, cada mirada, cada momento de distracción.

Habían esperado.

Lo observaron circular.

Observaron a los príncipes retroceder.

Observaron a Trevor ser arrastrado a otra conversación.

Esperaron el hueco.

—Ophelia —dijo Misty, con voz un poco demasiado brillante, un poco demasiado alta para ser conversacional—, recordémosle a tu hermano que sigue siendo parte de la familia.

Cortó la cámara como seda rasgándose.

No afilado, no repentino—pero inconfundible.

Lo suficientemente alto para que los invitados cercanos hicieran una pausa.

Lo suficientemente alto para herir.

Lucas se volvió.

Su mirada las encontró—su madre y hermana vestidas del blanco más pálido, perfectas como una imagen, de pie con la quietud de mujeres que creían que su narrativa importaba más que la verdad.

Ophelia sonrió a tiempo, suave y vagamente arrepentida, como si esto no estuviera calculado, como si no hubiera sido ensayado en una sala de estar la noche anterior con champán y estrategia.

—Lucas —dijo dulcemente—.

Te ves…

—Sus ojos lo recorrieron, solo una vez—.

Caro.

Misty dio un paso adelante, brazos abiertos, no mucho, solo lo suficiente para fingir calidez.

—Querido —murmuró—.

No dijiste hola.

Lucas no se inmutó.

No parpadeó.

Las miró—realmente las miró.

Ophelia, con su cabello perfecto y tono suavizado, guantes blancos un tono demasiado impolutos.

Misty, con su practicada inclinación de cabeza y su voz endulzada en los bordes, ya estaba entretejiendo entre la multitud la idea del perdón.

No era amor.

Era una actuación.

Y querían público.

No solo la multitud que permanecía cerca, bebiendo de cristal y observando con ojos cautelosos, sino la presión de la proximidad—el efecto dominó de nobles entrenados para oler sangre bajo la civilidad.

Misty y Ophelia no estaban aquí por la reunión.

Estaban aquí para reclamar relevancia.

Y habían esperado hasta que la atención del salón cambiara, hasta que Lucas estuviera solo con poder detrás de él pero no a su lado, hasta que la orquesta se suavizara lo suficiente para que una sola palabra resonara más fuerte de lo previsto.

—Interesante —dijo Lucas, su voz tranquila—tranquila como las tormentas se reúnen justo antes de rasgar el cielo—y lo suficientemente limpia para dividir el momento en dos.

No alzó la voz.

No necesitaba hacerlo—.

Pensé que tendrías la cortesía suficiente para saber que la invitación solo se extendió por educación.

La palabra educación cayó como una bofetada vestida de seda.

No burda.

No desordenada.

Solo definitiva.

Algunas cabezas cercanas se giraron con interés más agudo ahora.

Los que conocían los matices.

Los que vivían de las implicaciones.

La expresión de Ophelia vaciló por un instante.

Un destello de confusión al no ser bienvenida, al no poder interpretar el papel que había ensayado—dulce hermana, lamentablemente distanciada, aquí solo para reparar lo que nunca debió romperse.

Misty, para su crédito, no perdió su sonrisa.

Pero se acercó más, las faldas blancas susurrando sobre el mármol, su tono bajando con preocupación fingida, la curva de sus labios aún esculpida a la perfección.

—Lucas —dijo Misty, avanzando con la confianza de una mujer que había ensayado este momento no una, sino docenas de veces frente a un espejo, su voz bañada en miel y arrepentimiento y todo lo que nunca le había dado—.

Puede que tengas un nuevo título.

Un nuevo guardarropa.

Pero yo te di todo lo que te trajo hasta aquí.

Sonrió—cuidadosa, luminosa, perfectamente enmarcada por perlas y la seda blanca que se aferraba a ella como inocencia renacida.

—Y incluso con la protección de Serathine, todavía tienes que honrar el contrato.

La sala no se calló, todavía no.

Pero algo en el aire se tensó.

Como lo hace antes de que caiga una araña de cristal.

Lucas no se movió.

No parpadeó.

Ella giró, su tono elevándose medio tono, justo lo suficiente para que los nobles cercanos inclinaran ligeramente sus cabezas hacia la conversación.

—Pero por supuesto —añadió Misty, con una sonrisa lo suficientemente amplia para brillar ante las cámaras—, solo era una promesa de compromiso.

Eso es lo que le dije a los medios.

Eso es lo que muestra el registro legal.

Es una formalidad—cualquier madre habría hecho lo mismo.

¿Qué futuro tiene un omega masculino sin una pareja adecuada?

Colocó una mano sobre su pecho.

—Nunca quise presionarte.

Solo…

protegerte.

Lucas no apartó la mirada.

No parpadeó.

Simplemente se quedó allí, con la suave iluminación de la gala reflejándose en las líneas frías de su rostro y el brillo de un reloj que costaba más de lo que ella jamás había ganado, honestamente.

Esperó, en silencio, mientras sus palabras se hundían en la habitación como perfume espesado con podredumbre.

Luego, con demasiada calma:
—Protegerme —repitió, como si la palabra fuera extranjera.

Una curiosidad.

Un error.

Dejó que el silencio se estirara.

No mucho.

Solo lo suficiente para que ella creyera que había ganado terreno.

—Presentaste ese contrato dos meses después de que mi género fuera confirmado por segunda vez —dijo Lucas—.

Y tres días después de que un médico privado presentara un informe falsificado calificándome como ‘no apto para la tensión académica’.

La sonrisa de Misty no se deslizó.

Se fracturó—apenas.

El tipo de ruptura que solo un hijo podría ver.

—Solicitaste autoridad médica de emergencia —continuó—, bajo la cláusula reservada para huérfanos y pacientes en coma.

Retrasaste mi registro.

Sellaste mis expedientes.

Y cuando pregunté por qué no podía salir de la finca, por qué mis cartas estaban siendo devueltas sin leer…

—la voz de Lucas bajó, grave y cortante—, dijiste que estaba siendo difícil.

Los dedos de Misty se crisparon a su lado.

Ophelia se movió, como para intervenir, pero el aire ya las había inmovilizado a ambas.

—Tenía trece años —dijo Lucas—.

Sabías exactamente lo que estabas haciendo.

Y ahora estás aquí vestida de blanco como una viuda afligida tratando de reescribir la historia frente a un salón lleno de testigos.

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