Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 30

30: Capítulo 30: El Agarre del Pasado 30: Capítulo 30: El Agarre del Pasado Más silencio.

Se prolongó lo suficiente como para que la tensión volviera a filtrarse en el aire, para que algunos de los invitados más cercanos fingieran que no estaban escuchando mientras se inclinaban ligeramente en sus sedas y cuellos formales.

Entonces Misty exhaló, sus labios curvándose en algo frágil.

—Eres un niño realmente desagradecido —dijo, no en voz alta, pero lo suficientemente audible.

El tipo de frase destinada a herir y ser escuchada—.

No habrías sobrevivido tu primera década sin mí.

Y ahora, vestido con seda prestada, ¿te atreves a pararte aquí como si algo de esto fuera mérito tuyo?

Lucas no se movió.

Ella se inclinó, lo justo para que sus palabras le llegaran solo a él y a nadie más, al menos en teoría.

—Lo admitas o no, sigues comprometido con el Conde Christian Velloran —continuó, con voz dulce y baja, enroscándose con malicia como un perfume pasado—.

Ese contrato no está muerto.

No en todas las jurisdicciones.

Y cuando la verdad se filtre, porque lo hará, serás un escándalo, no un príncipe.

Dejó que la amenaza floreciera por un momento.

Luego:
—¿Crees que ser el prometido potencial del Gran Duque es diferente a esto?

Lucas la miró.

Lentamente.

Sin parpadear.

El tipo de mirada que no era una reacción, sino un ajuste de cuentas.

Entonces, con una voz tallada en hielo y fuego silencioso:
—Sí.

Solo eso.

No necesitaba ser más alto.

No necesitaba ser seguido.

Y sin embargo, Misty se rió, bajo, conocedora, frágil en los bordes como un cristal ya agrietado.

—Realmente intenté criarte correctamente —dijo, levantando ligeramente la barbilla, como un desafío usado como último accesorio—.

Qué lástima.

Lo entenderás algún día.

Cuando tengas tu propio hijo.

Cuando aprendas lo que significa proteger a alguien demasiado frágil para sobrevivir por sí mismo.

Su mirada bajó, fría y compasiva, como si no acabara de ser expuesta frente a la mitad de la corte.

—Ophelia —llamó, con la misma calma afectada que usaba para servir té antes de una rabieta—.

Vamos a darle algo de espacio a tu hermano.

Tiene invitados que impresionar.

Ophelia, en silencio, lanzó una última mirada a Lucas, un espejo de miedo y envidia enredados en algo sin forma.

Su mano agarró la manga de su madre mientras se giraban, sus vestidos blancos arrastrándose detrás de ellas como fantasmas que aún intentan rondar una casa que ya no les pertenece.

—Ella huyó en cuanto me vio —dijo Trevor, con voz baja mientras se acercaba por detrás, sin ceremonia, sin aviso, solo el ritmo constante de sus pasos uniéndose al silencio de Lucas.

Lucas se volvió para verlo, los ojos morados de Trevor inquietantemente inmóviles.

—Siempre ha sido buena en eso —murmuró Lucas—.

Desaparecer cuando alguien más fuerte interviene.

Trevor se colocó a su lado, con la mirada fija en la multitud donde la seda blanca desaparecía entre hombros pulidos y cortesanos murmurantes.

—¿Y Ophelia?

Trevor no sonrió.

No se burló.

Simplemente asintió una vez, lento, pensativo, como si Lucas le hubiera entregado una verdad que no requería embellecimiento.

—Es su pequeño perrito faldero.

La voz de Lucas no era cruel.

Solo exhausta.

Como si se hubiera quedado sin espacio en su pecho para la ternura cuando se trataba de ese lado de su sangre.

Sin fuego detrás de las palabras, solo cenizas.

Secas y acabadas.

—Ella siempre observaba —añadió, con los ojos aún fijos en el lugar donde Misty y Ophelia habían desaparecido—.

Cuando era conveniente.

Cuando no le costaba nada.

Y cuando le costaba, miraba hacia otro lado.

La mandíbula de Trevor se tensó ligeramente.

No con ira, no dirigida a Lucas, sino con esa furia silenciosa e interna reservada para aquellos que habían sobrevivido demasiado como para dejar que el silencio siguiera enterrando cosas.

—He visto esa mirada antes —dijo Trevor en voz baja—.

De personas a las que les dijeron que no tenían otra opción más que quedarse al margen.

Lucas dejó escapar un suspiro, apenas audible.

Como si la presión detrás de sus costillas finalmente se hubiera agrietado, lo suficiente para dejar salir algo.

—Necesito aire —murmuró.

Trevor no se movió, no discutió.

Solo preguntó, suavemente:
—¿Quieres que vaya contigo?

—No —dijo Lucas, negando con la cabeza una vez—.

Estaré en el balcón.

Trevor asintió, nada ofensivo en su quietud, solo algo firme, algo que decía: «Estaré aquí cuando regreses».

Lucas se alejó.

La música se desvaneció mientras se dirigía hacia las altas puertas de cristal.

Pasando mesas doradas y risas aterciopeladas, a través del aroma entrelazado de vino, perfume y política, hasta que solo quedó el silencioso susurro de la noche.

Salió al aire fresco.

Abril en la capital seguía siendo cruel, todavía atrapado entre la escarcha y la floración, y el mármol bajo sus zapatos retenía el frío como un recuerdo, agudo y silencioso.

Sobre él, el cielo se arqueaba amplio y pálido, punteado de estrellas; la ciudad se extendía abajo en dorado silencio, sus luces parpadeando como promesas distantes ya rotas.

Había pequeños grupos hablando en tonos suaves y pulidos, capas forradas de piel envolviendo copas de champán, risas suavizadas por guantes y etiqueta.

Lucas asintió a cada uno mientras pasaba.

Breve.

Educado.

Distante.

No se detuvo.

No redujo el paso.

No hasta que la barandilla encontró sus palmas.

La piedra mordió sus manos, y por una vez, lo permitió.

Dejó que el frío se asentara en sus dedos, en las finas costuras de lino de sus mangas.

La música detrás de él se desvaneció en ruido aterciopelado, cuerdas arrastrando algo cortesano y viejo por el suelo.

El viento se movió por la terraza como una advertencia, cortante, no invitado y entrelazado con un indicio del retroceso del invierno.

Se enroscó alrededor del borde de su abrigo, se arrastró por su pelo, atrapó la línea afilada de su mandíbula.

Y él se quedó allí, inmóvil.

Como si el silencio fuera suficiente para mantenerlo erguido.

No lo era.

No realmente.

No con el aroma de Misty aún aferrándose al recuerdo de su piel, no con el peso persistente de demasiados ojos midiéndolo con interés que nada tenía que ver con quién era y todo con lo que podría valer.

No quería admitir lo difícil que era, cuánto esfuerzo le costaba mantenerse erguido, hablar con claridad, sonreír lo justo.

Asentir a extraños que creían entenderlo, organizar una celebración que se sentía más como la coronación de alguien que aún no había terminado de convertirse.

No había terminado de convertirse.

Y Misty, Misty había visto eso.

Había olido el espacio donde todavía estaba reconstruyéndose e intentó colarse por las grietas.

La conocía lo suficientemente bien como para entender: la forma en que mencionó a los medios no fue una coincidencia.

Era una amenaza vestida de encaje.

Significaba que tenía más.

Que estaba desesperada.

Y las personas desesperadas, especialmente como ella, siempre son peligrosas.

Lucas exhaló, y su aliento se nubló en el frío.

Frotó brevemente sus dedos, las puntas rojas y rígidas por apoyarse demasiado tiempo contra la barandilla de piedra.

Hora de volver.

Volver a la luz del fuego y la música de cuerdas.

Volver con Trevor y Serathine y la seguridad que su presencia le daba, incluso si no siempre sabía cómo pedirla.

Se giró para regresar al interior.

Las luces más allá del cristal brillaban con el calor de las cuerdas y la luz de las velas, pero el aire a su alrededor se había enfriado nuevamente.

Frotó sus dedos una vez más contra el borde de lino de sus mangas, listo para volver al salón de baile…

Y chocó con alguien.

Un hombro.

Un aliento.

Una presencia.

Retrocedió instintivamente, casi tropezando.

Una mano lo atrapó.

No con urgencia.

No con violencia.

Solo…

con demasiada facilidad.

La columna de Lucas se tensó mientras unos dedos se posaban en su cintura, no posesivos, no evidentes, pero familiares de una manera que hizo que su estómago se revolviera.

Levantó la mirada.

Ojos gris acero.

Tranquilos.

Curiosos.

Ligeramente divertidos.

El rostro de un extraño vestido con los huesos de una pesadilla.

El cuerpo de Lucas reaccionó antes que su cerebro.

No externamente —no se estremeció, no jadeó— pero algo dentro de él se congeló.

Como si todos los años entre ahora y entonces colapsaran en un suspiro.

La mano lo soltó.

—Mis disculpas —dijo el hombre.

Su voz era suave.

Pulida.

El hijo de un diplomático—.

No quise asustarte.

Lucas no respondió.

No pudo.

Christian Velloran.

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