Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 31

31: Capítulo 31: Silencio Como Obediencia 31: Capítulo 31: Silencio Como Obediencia Christian Velloran.

No la versión que llevaba el dolor como perfume.

No el que dejó de fingir una vez que los papeles fueron firmados.

Este Christian era anterior.

Más afilado.

Todavía envuelto en encanto y seguridad en sí mismo, intacto por la violencia que un día llamaría necesidad.

Se veía exactamente igual.

Esa era la peor parte.

Christian bajó la mirada como para evaluar el momento con decoro.

Luego sonrió.

No ampliamente.

Solo lo suficiente para sugerir calidez.

Autoridad.

Propiedad sin pronunciar la palabra.

—No estaba seguro de cómo acercarme —dijo, en tono conversacional—, como si fueran viejos amigos reuniéndose después de un malentendido—.

No tuve el placer de conocerte.

Lucas casi se atragantó con la palabra placer.

Recordaba las habitaciones en las que Christian nunca entraba sin un propósito.

La forma en que el silencio se sentía como si el oxígeno se agotara.

La manera en que «placer» había significado resistencia.

Sumisión.

Una sonrisa por orden.

Pero nada de eso se mostraba en su rostro ahora.

Lucas solo miraba.

Quieto.

En silencio.

Esperando que el peso pasara—pero no pasó.

Estaba de pie frente a él, bien vestido y hablando suavemente, como un hombre presentándose en un evento benéfico.

Christian continuó, con toda facilidad:
—He seguido los cambios en tu estatus con interés.

Debo decir que la Casa D’Argente ha hecho un excelente trabajo presentándote.

Casi no te reconocí del expediente.

Expediente.

No retrato.

No foto.

No persona.

Lucas lo sintió de nuevo—ese dolor bajo su piel.

El instinto de salir corriendo gritando, o golpear algo, o desaparecer.

—Te ves…

—Los ojos de Christian lo escanearon una vez, brevemente—.

Impresionante.

Lucas no se movió.

No le agradeció.

Christian confundió el silencio con nervios.

O timidez.

O algún delicado brote de afecto esperando ser persuadido para mostrarse completamente.

—Sé que esto es repentino —dijo, cambiando ligeramente su tono—, más bajo, más íntimo, su mano presionando más fuerte en la cintura de Lucas—.

Pero me gustaría ofrecerte una audiencia privada esta semana.

Para hablar claramente.

Ya tienes la edad, y como tu prometido…

—No lo eres —dijo Lucas secamente sin pensar.

Christian parpadeó.

—¿Disculpa?

—No eres mi prometido —dijo Lucas nuevamente, con calma.

Con frialdad—.

Eras un nombre en un contrato firmado por una mujer que ya no tiene el derecho de venderme.

La sonrisa de Christian se tensó.

—Deberíamos discutir esto apropiadamente.

Las emociones pueden complicar…

—No estoy emocional —dijo Lucas—.

Estoy claro.

Pasó un momento.

Un segundo demasiado largo.

Entonces Lucas dio un paso adelante—no cerca, solo lo suficiente para hacer su voz privada.

—Pero ya que nos estamos conociendo por primera vez, permíteme ofrecerte la misma cortesía que me extendiste.

Sonrió.

No llegó a sus ojos.

—No fue un placer.

Lucas se marchó, sin mirar atrás al rostro sorprendido del hombre.

El pasillo se había desdibujado.

Las paredes talladas, el cristal pulido, el suave aroma de flores de jardín persistiendo en los conductos—todo se derritió detrás de sus ojos, detrás de esa voz, detrás de la presión de una palma que no debería haber estado allí pero estaba.

Sus pasos eran lentos pero directos, como si su cuerpo conociera la ruta mejor que su mente.

No corrió.

Eso habría llamado la atención.

Simplemente caminó hacia el baño que su cuerpo sabía dónde encontrar mientras su mente se preparaba para la caída.

Mármol bajo sus pies.

Acentos dorados.

Iluminación blanca suave que no pertenecía a la vida real.

Olía a algo neutral y caro, como lino y cítricos y algo antiséptico destinado a borrar cualquier debilidad humana que se atreviera a entrar.

No llegó al lavabo.

No apropiadamente.

Una mano se agarró al borde de la cuenca, la otra presionó su estómago, y entonces
Vomitó.

No como alguien que hubiera comido algo malo.

Como alguien cuyo cuerpo estaba recordando demasiado rápido.

Como alguien tratando de purgar el recuerdo del músculo, el hueso, la sangre.

Como si pudiera vomitar lo suficiente, se iría—la cara, la voz, la mano, el contrato, la jaula.

Nada salió.

No había comido.

No había nada que dar.

Pero a su cuerpo no le importaba.

Se agitó hasta que su pecho ardió y su visión nadó, hasta que sus rodillas colapsaron contra las baldosas frías y su mano resbaló, agarrando la porcelana con un agarre de nudillos blancos.

Su respiración se volvió superficial, corta, demasiado rápida.

Demasiado fuerte.

No podía dejar de temblar.

No visiblemente, no violentamente—pero todos los pequeños temblores habían regresado.

Manos, costillas, la parte posterior de su cuello.

Como si su cuerpo supiera que una vez había pertenecido a algo, alguien, que talló el silencio en él.

Como si reconociera ese aroma, esa cercanía, ese tono.

Se sentó allí, apenas erguido, la frente presionada contra su propio antebrazo, los codos bloqueados contra el suelo como si lo estuvieran sujetando en vez de manteniéndolo arriba, y se sintió irse—no dramáticamente, no como dicen las novelas que sucede—sino en lentos pedazos.

Pensamiento por pensamiento.

Pulso por pulso.

Como si el mundo se estuviera plegando sobre él, y no sabía cómo detenerlo.

No lloró.

No se había ganado el derecho a llorar.

No cuando este cuerpo nunca había sido tocado.

No cuando esta versión de él nunca había sangrado.

Se sentía como un mentiroso incluso en su propio pánico —nada había sucedido, no aquí, no todavía, no a esta piel, no a estas manos, no en esta línea temporal con sus suelos de mármol y títulos bien barridos y nuevos comienzos vestidos de seda—, pero al cuerpo no le importaban los nuevos nombres o las pizarras limpias, porque el cuerpo recordaba lo que la mente había sobrevivido y la mente recordaba lo que el cuerpo había soportado, y ambos estaban gritando ahora, no en voz alta, nada tan dramático —solo en pequeños temblores, en la bilis subiendo por su garganta, en la forma en que su respiración se entrecortaba sin sonido.

No podía explicarlo.

No podía discutir con ello.

No podía deshacer la manera en que sus rodillas golpearon las baldosas o la forma en que su palma se deslizó por el costado del lavabo como si la gravedad misma se hubiera cansado de fingir que estaba entero.

No había herida.

No había sangre.

Pero algo dentro de él se había abierto de todos modos.

Algo demasiado viejo, demasiado silencioso, demasiado profundamente tallado para nombrarlo.

Y tal vez esa era la parte que más dolía —porque no era rabia o incluso miedo lo que se enrollaba dentro de él como humo bajo cristal.

Era reconocimiento.

Inmediato y consumidor.

Ese aroma.

Esa voz.

Esa sonrisa demasiado educada, demasiado serena, demasiado familiar de la manera más íntima y violadora.

Quería gritar.

Quería moverse.

Quería demostrar que era diferente ahora —que esta versión de él, la que tenía títulos y seda y protección, nunca colapsaría como lo había hecho la otra.

Pero el colapso no pedía permiso.

Simplemente llegaba.

Lo atrapó en algún lugar entre la memoria y la médula y le quitó el aire de los pulmones hasta que solo quedaron baldosas frías, luz blanca, y el borde delgado de porcelana cortando su muñeca donde todavía se sostenía.

Y pensó —absurdamente, amargamente— que por esto a Misty siempre le había gustado él callado.

Porque este tipo de silencio parecía obediencia.

Porque este tipo de silencio no hacía una escena.

Porque nadie podía acusar a un chico de romperse cuando nunca hacía un sonido.

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