Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 319

Capítulo 319: Capítulo 319: ¿Cuántas vidas?

Por unos momentos, ninguno de los dos habló. Los únicos sonidos eran el amortiguado tictac del reloj sobre la puerta y el leve siseo del juego de té enfriándose en el aparador. La luz del sol se desplazaba lentamente a través de los paneles de roble pálido, calentando los bordes de la mesa baja entre ellos.

Caelan no alcanzó su taza ni aclaró su garganta. Simplemente se recostó en su silla, con un brazo descansando suavemente sobre el reposabrazos, y el otro sobre su rodilla, su postura un cuidadoso estudio de paciencia. Sus ojos verdes permanecían fijos en Lucas, firmes pero sin presionar, la mirada de un hombre que había aprendido que el silencio podía lograr más que las preguntas.

Lucas sintió el peso de ello, no opresivo, sino desorientador. En su primera vida, las habitaciones siempre habían estado ruidosas: las órdenes cortantes de Christian, abogados recitando cláusulas, el tintineo del cristal, las mentiras de Misty y la falsa risa de Ophelia. Este silencio era más extraño, más difícil de sostener. Sus dedos se flexionaron una vez contra el reposabrazos antes de obligarlos a quedarse quietos de nuevo.

Podía sentir a Caelan esperando, como dándole espacio para respirar. Sin palabras, sin exigencias, solo la tranquila presencia de un hombre que sabía exactamente cuánto espacio ocupaba. Eso solo hacía que el viejo dolor fuera más agudo, el contraste entre el rescatador que había imaginado y el Emperador sentado tranquilamente frente a él ahora.

Lucas tomó aire lentamente y lo soltó, con los hombros relajándose una fracción. Se arregló un puño que no necesitaba ser arreglado, sus ojos desviándose hacia la taza de té y luego de vuelta al rostro de Caelan. «Viniste aquí para terminar con esto», se recordó. «Ya no eres un chico esperando ser rescatado».

—Su Majestad, tenía la impresión de que quería hablar conmigo —dijo Lucas, con una voz mucho más calmada de lo que esperaba.

Frente a él, la boca de Caelan se curvó ligeramente, sin llegar a ser una sonrisa. Permaneció recostado en el sillón, con las piernas cruzadas por los tobillos, una mano relajada sobre el reposabrazos, como dándole a Lucas el espacio para llenar el silencio a su propio ritmo.

—Así es —dijo Caelan finalmente, con voz baja pero uniforme—. Pero a veces vale la pena esperar para ver cómo una persona entra en una habitación antes de empezar a hablar. —Sus ojos verdes sostenían los de Lucas sin endurecerse, una mirada que evaluaba pero no atrapaba—. Has entrado en suficientes habitaciones para saber la diferencia.

Lucas suspiró, recordando que aunque Caelan fuera el Emperador, él ahora tenía a Trevor y Serathine respaldándolo. Ya no estaba solo, y sin embargo, el viejo instinto de encogerse ante el poder aún rozaba sus nervios como electricidad estática.

—Su Majestad, no quiero estar aquí, y ambos lo sabemos —dijo, con voz firme pero más baja que antes—. ¿Qué espera de mí? —Hizo una pausa, apretando sus largos y pálidos dedos en el reposabrazos hasta que sus nudillos se blanquearon—. He informado a Sirio y Lucius que no estoy interesado en ser reconocido como príncipe imperial.

Caelan no se inmutó ante las palabras. Dejó la taza intacta de nuevo en la mesa con un pequeño y deliberado clic y se reclinó, con un tobillo descansando sobre la otra rodilla. El movimiento fue pausado, no una reprimenda sino una señal de que tenía tiempo.

—Lo sé —dijo simplemente—. Me lo dijeron. —Su voz se mantuvo baja, casi conversacional—. Y no estoy aquí para arrastrarte a una ceremonia que no deseas.

Lucas lo miró parpadeando, desconcertado por un segundo ante la ausencia de discusión. Los músculos de su antebrazo se aliviaron pero no se relajaron por completo.

—¿Entonces por qué llamarme?

La mirada de Caelan se suavizó lo suficiente como para hacerla parecer peligrosa.

—Porque lleves un título o no, sigues siendo parte de esta familia. Sigues siendo mi hijo, y a pesar de lo que Trevor piense de mí, no soy de los que huyen de la responsabilidad.

Lucas no dijo nada; no había nada que decir a un hombre que, al final, lo había salvado enviando a Serathine. Quizás si Caelan hubiera sabido en la otra vida, habría hecho lo mismo. Tal vez hubo una oportunidad, una vez, de que alguien lo hubiera alcanzado antes que Christian. El pensamiento hizo que algo viejo y en carne viva se removiera bajo sus costillas.

—Estoy respetando tus deseos y no anunciando oficialmente que eres mi hijo —continuó Caelan, levantando la taza de té con una gracia natural—, pero no voy a sofocar los rumores.

Los dedos de Lucas se flexionaron una vez contra el reposabrazos. Había jurado que no preguntaría, pero las palabras salieron de él antes de que pudiera detenerlas.

—¿Cómo supo dónde estaba y que necesitaba ayuda?

Caelan suspiró, dejó la taza de té con un suave clic y metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta. Cuando su mano volvió, sostenía un solo trozo de papel, doblado cuidadosamente por la mitad. Lo colocó sobre la mesa y lo deslizó por la madera pulida hacia Lucas.

Lucas dudó, luego extendió la mano. Su mano parecía firme pero se sentía fría mientras lo desdoblaba.

Era una carta, su propia letra, inconfundible. Un garabato que había visto en viejos cuadernos, en trozos de papel que dejaba para sí mismo cuando estaba medio dormido, como si estuviera dejando migas de pan para que otra versión de él siguiera. El mensaje era simple, casi clínico: Misty Kilmer tiene un hijo. Lucas Oz Kilmer. Fecha de nacimiento. Templo antes de la ceremonia de mayoría de edad. Líneas de fechas y lugares como coordenadas.

Miró fijamente el papel, con la garganta trabajando, la habitación inclinándose ligeramente en los bordes. Recordaba haber escrito cosas así en su primera vida cuando la desesperación lo había llevado más allá de la vergüenza; había escondido notas, susurrado nombres a extraños comprensivos e intentado plantar un rastro que nadie recogería jamás. Nunca esperó ver uno de ellos aquí, en la mesa de Caelan.

Sus dedos se tensaron sobre el papel hasta arrugarlo.

—Esto… es mío —dijo, con voz baja, casi acusadora—. Pero nunca lo escribí.

—Bueno, alguien lo hizo —respondió Caelan tranquilamente—. Y más de un especialista confirmó que es, de hecho, tu letra. —Sus ojos verdes brillaban con una especie de calma certeza que hizo que la habitación pareciera aún más pequeña—. Eso, a menos que… —dejó que la pausa se alargara—, …la disputa de Serathine y Trevor con la iglesia sea más que una simple pelea. —Su mirada sostuvo la de Lucas, firme pero no cruel—. Entonces, dime, Lucas… ¿cuántas vidas has visto?

El pulso de Lucas retumbaba en sus oídos. Se obligó a respirar, a mantener los hombros relajados, y a no apartar la mirada de esos ojos verdes. Cuántas vidas… La pregunta cortó más profundo de lo que esperaba. Sintió el impulso instintivo de negar, de reírse, de volver a ponerse la máscara, pero el papel arrugado en sus manos ardía como una prueba.

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