Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 34

34: Capítulo 34: Dulce sueño 34: Capítulo 34: Dulce sueño Christian.

Pero no el más joven.

No el de la gala.

El verdadero.

El tallado de amenazas silenciosas y besos que venían con condiciones.

El que hacía mucho había aprendido a transformar el amor en algo que asfixiaba.

Su voz era la misma.

No más fuerte.

No más áspera.

Simplemente perfectamente medida.

La voz de un hombre que había aprendido a usar el afecto como un lazo—suave, constante, lo bastante paciente para apretar lentamente.

La voz que una vez había arrullado a Lucas hasta dormirse en las secuelas del silencio.

La voz que aún vivía bajo su piel, en el hueco de su columna y la base de su garganta y cada lugar que el tiempo y la seda y los nuevos nombres no habían logrado limpiar.

Lucas giró la cabeza, un movimiento rígido y lento, con el aliento atrapado a medio camino entre el grito y la negación, el terror pulsando por su sangre tan fuertemente que casi no oyó las palabras—casi.

Pero no del todo.

Porque ahí estaba él.

Sentado en la silla junto a la cama como si nunca la hubiera dejado—como si el tiempo no hubiera pasado, como si Lucas nunca hubiera huido.

Se veía igual.

Peor que igual.

Se veía restaurado.

El cabello castaño ceniza de Christian, siempre ligeramente despeinado cuando no lo había arreglado, había sido cuidadosamente peinado hacia atrás, cada mechón preciso, sin un pelo fuera de lugar, como si se hubiera tomado tiempo para convertirse en la versión de sí mismo que Lucas una vez había suplicado.

Su mandíbula estaba bien afeitada, lo suficientemente afilada para herir si la mirabas demasiado tiempo, y su boca dibujaba esa casi sonrisa—la que se curvaba lo justo para sugerir calidez sin ofrecerla realmente.

Sus ojos—grises, pero no apagados—plateados cuando la luz los iluminaba, demasiado claros, demasiado firmes.

Ojos que no parpadeaban cuando alguien se rompía frente a él.

Ojos que habían visto a Lucas desmoronarse más de una vez y nunca se habían inmutado.

Brillaban en la tenue luz dorada de la habitación como espejos hechos para la crueldad, reflejando solo lo que quería que vieras.

La luz tocaba sus manos—la izquierda descansando perezosamente en el brazo de la silla, los dedos aún largos y elegantes, familiares de maneras que Lucas no quería admitir—y cuando iluminaba los anillos que llevaba, centelleaba, aguda y suave a la vez.

Había dos.

Uno era pesado, grueso en la banda, con un escudo en negro y oro—el símbolo de la Casa Velloran tallado en el metal como si el linaje fuera una promesa de la que nadie podía escapar.

El otro era más simple.

Solo un anillo.

Metal pálido, delgado, gastado por el tiempo.

Un anillo de promesa.

Su anillo de promesa.

Había sido idea de Lucas.

No porque creyera que significaba algo sagrado —sino porque necesitaba creer que podría serlo.

Porque en ese momento, todavía había esperanza.

Porque pensó que si ofrecía algo silencioso y pequeño, podría ser suficiente para suavizar la violencia que persistía en el silencio de Christian.

Porque pensó que Christian lo llevaría como lo hacía Lucas —como si significara algo que nunca había que explicar.

Lucas no podía moverse.

Sus miembros se sentían enraizados en seda y pavor, su respiración una lenta asfixia envuelta en aire que olía demasiado a entonces.

Podía oír su propio latido detrás de sus ojos, fuerte y frenético, retumbando como puños contra una puerta cerrada.

«No.

No.

No.

¡Yo morí!»
Lo gritó en el vacío de su mente, en las paredes de cualquier trampa que fuera esta.

«Morí.

Morí.

Morí…»
Pero la voz seguía hablando.

Suave.

Tranquila.

Terriblemente amable.

—Haa…

—Christian exhaló, pellizcándose el puente de la nariz como si Lucas fuera un inconveniente menor, un tesoro complicado—.

Sabes, si no te amara tanto, estarías muerto.

El estómago de Lucas se desplomó.

No había furia en el tono de Christian.

Ni calor.

Solo una suave condescendencia envuelta en el aroma de la seguridad vuelta agria.

—Qué suerte tienes —continuó Christian, y la sonrisa regresó—, gentil, como una nana mezclada con opio—.

Parece que el último celo fue, al final, favorable.

Se inclinó hacia adelante, codos sobre rodillas, observando a Lucas como algo hermosamente roto.

—Estás embarazado de mi hijo.

Las palabras atravesaron a Lucas como cristal.

No porque pudieran ser ciertas.

Porque eran familiares.

Él había deseado esas palabras.

Una vez las había suplicado sin hablar, había esperado que vinieran en lugar de órdenes, en lugar de silencio, en lugar de ser manejado como cristal y tratado como vajilla.

Las había imaginado una vez —estás embarazado de mi hijo— pronunciadas con suavidad, pronunciadas con asombro, pronunciadas con orgullo.

Había escrito versiones de esa frase en su propia mente como oraciones sin un dios que las escuchara.

Y ahora aquí estaban.

Demasiado tarde.

Demasiado dulces.

Demasiado afiladas.

Christian sonrió de nuevo —cabeza inclinada, dedos formando un campanario, el retrato perfecto de un hombre que había ganado.

—Y pensar —dijo—, que querías tirarlo todo por la borda.

Sus ojos descendieron, hacia el cuerpo de Lucas —aún flácido, aún inmóvil, aún envuelto en seda que se sentía demasiado como rendición—.

Casi te pierdo.

Eso fue imprudente.

El corazón de Lucas latía tan fuerte que dolía.

No por creer.

No por afecto.

Sino por reconocimiento.

Porque la ilusión se mantenía.

Pero él también.

El verdadero él.

En algún lugar bajo el miedo.

En algún lugar bajo la seda.

«No.

Esto no está bien.

Él nunca dijo eso.

Ni entonces.

Ni así».

El pensamiento se encendió.

Pequeño.

Frágil.

Suyo.

Christian se acercó más, apoyando los codos en el colchón, bajando la voz a un susurro que pretendía sonar a devoción.

—¿Te quedarás esta vez, verdad?

—murmuró—.

Serás bueno.

Dejarás de intentar huir.

Lucas parpadeó.

Solo una vez.

El techo sobre él parpadeó—una luz demasiado brillante, la lámpara ligeramente descentrada.

Una ondulación en el sueño.

Apenas perceptible.

Pero suficiente.

Su aliento salió entrecortado—áspero, demasiado fuerte, repentinamente suyo.

Y por primera vez, la sonrisa de Christian vaciló.

Solo un poco.

—¿Lucas?

Esa voz.

Aún tranquila.

Pero ahora había presión detrás.

Urgencia.

Una exigencia.

«Despierta».

Lucas no escuchó las palabras—pero las sintió.

No de Christian.

De algún otro lugar.

Alguien más.

Una presencia que no podía nombrar—pero sabía que era real.

Sabía que no era él.

Se incorporó de golpe con tal fuerza que el aire escapó de sus pulmones, su cuerpo lanzándose hacia adelante como si pudiera escapar de lo que fuera que lo había seguido desde el sueño.

Su garganta estaba áspera, sus manos temblando, el sudor adhiriéndose a su piel como si el miedo se hubiera embotellado de nuevo dentro de él.

El aire a su alrededor se sentía demasiado cortante.

La habitación demasiado silenciosa.

No se dio cuenta de que estaba llorando hasta que el sonido salió —suave, roto, el tipo de llanto que no sacudía las paredes, pero vaciaba algo dentro de él.

Sin jadeos.

Sin gritos.

Solo un aliento que se atrapó, luego se rompió, y no dejaba de romperse.

Se encogió instintivamente, puños aferrándose a las sábanas, temblando tan finamente que sentía como si hasta sus huesos se hubieran astillado.

Trevor ya estaba allí.

Sus brazos lo rodearon sin dudarlo, no apretados, no aferrándose, simplemente presentes —lo suficiente para decir no estás solo, no esta vez, nunca más.

No habló.

No preguntó.

No ofreció nada que pudiera confundirse con una solución.

Porque no había nada que arreglar.

Solo un chico que había despertado de un recuerdo con forma de jaula, aún llevando sus llaves como grilletes.

Lucas presionó su rostro contra el pecho de Trevor, su respiración entrecortándose de nuevo, más pequeña esta vez —pero no más silenciosa.

No para él.

Trevor lo sostuvo —sin exigencias, sin preguntas, sin nada que pudiera agrietar la frágil forma en que Lucas se había doblado— y Lucas, por una vez, lo permitió, no porque hiciera el dolor más fácil, no porque ahuyentara el sueño, sino porque el calor lo anclaba lo suficiente para evitar que el pánico lo arrastrara de nuevo.

Lloró —no con jadeos teatrales o sollozos que sacudieran el pecho, sino con el ritmo silencioso y horrible de alguien que se había quedado sin lugares donde enterrarlo, cuyo cuerpo ahora hacía el trabajo no expresado de llorar algo que no podía nombrar en voz alta.

Y aun así, no dijo nada sobre el sueño.

Nada sobre la habitación que había reconocido con un solo aliento, las costuras en las sábanas que susurraban de posesión, la voz que una vez le había enseñado a confundir la crueldad con devoción y el silencio con seguridad.

No pronunció el nombre de Christian.

No confesó las palabras que casi lo habían roto otra vez —la mentira envuelta en terciopelo: estás embarazado de mi hijo— no porque no fueran reales, sino porque eran demasiado reales, demasiado familiares, extraídas de una historia que nadie más debía saber que alguna vez había existido.

Así que lloró.

Y Trevor lo dejó.

Sin preguntas.

Sin plazos.

Sin sugerir que esto necesitaba ser explicado o racionalizado o vuelto a ordenar.

Solo una mano firme en su espalda, otra enredada en su cabello, y una respiración que se mantuvo constante, inquebrantable, como si ofreciera un ritmo al que Lucas pudiera aferrarse hasta que el suyo regresara.

No supo cuánto tiempo permanecieron así.

Minutos, horas, el tiempo retorcido por el dolor y el agotamiento y el olor desvaneciente de una pesadilla que aún arañaba los rincones de su conciencia.

Pero eventualmente, los sollozos se suavizaron —no porque el dolor se hubiera ido, sino porque no quedaba nada que derramar— y Lucas se encontró respirando de nuevo, superficialmente al principio, luego más profundamente, como lo hace un cuerpo después de sobrevivir a algo que aún no comprende.

Y cuando Trevor habló —suavemente, con cuidado— no fue para preguntar qué había pasado.

Fue solo para decir:
—Estás aquí.

Eso es suficiente.

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