Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 36

36: Capítulo 36: El comienzo de la guerra 36: Capítulo 36: El comienzo de la guerra El bourbon se derramó primero —cálido y mordiente, filtrándose en el puño de su camisa y extendiéndose por la esquina del contrato mostrado en pantalla— pero la sangre siguió poco después, entrelazándose en líneas delgadas y precisas entre sus dedos.

No se inmutó.

En cambio, con un movimiento tan fluido como practicado, alcanzó el pañuelo monogramado doblado pulcramente en el bolsillo de su pecho y comenzó a limpiar la sangre de su palma —lentamente, con la misma elegancia que uno usaría para quitar ceniza de una solapa, sin prisas, sin ira, simplemente…

terminado.

Luego volvió a la tableta.

Y fue entonces cuando lo vio.

No destacado.

No marcado.

Ni siquiera particularmente bien escondido.

Cláusula de Transferencia de Custodia Secundaria.

Si el omega no produce un heredero viable antes de los veinticinco años, todos los derechos del contrato —incluyendo custodia corporal, acceso reproductivo y autoridad de reubicación— pasarán a la parte secundaria designada (ver Apéndice II: Nombre clave Agatha Sin Rostro).

Agatha Sin Rostro.

No un título.

No una casa noble.

Ni siquiera una persona, según mostraban los archivos.

Solo un marcador de posición, del tipo que significaba que quien fuera había comprado su anonimato con suficiente poder para enterrar marcadores legales y aun así sentarse en la mesa de negociación.

Alguien que no quería que Lucas fuera visto.

Alguien que no quería crédito —solo acceso.

Y alguien lo suficientemente desesperado como para esperar más de diez años por él.

Sus dedos se cernían sobre la pantalla de la tableta, el cristal brillando tenuemente bajo la luz baja, líneas de crueldad clínica aún devolviéndole la mirada en una fuente fría e impasible —y en ese momento, Christian entendió algo sobre Misty que no había entendido antes, algo que se deslizaba más allá de toda la astucia, la vanidad y la seda social en la que se envolvía como una armadura: era mucho más peligrosa de lo que jamás había creído.

No porque fuera despiadada.

No porque fuera astuta.

Sino porque era codiciosa de la manera en que solo puede serlo una madre sin amor restante.

Lo suficientemente codiciosa como para vender a su hijo.

No una vez.

Sino dos.

Y solo Dios sabía cuántas veces más podría haberlo intentado si finalmente no hubiera sido atrapada en su propio rastro de papel de consentimientos falsificados y registros adulterados.

Había convertido a Lucas en una mercancía, envuelto en quietud y sellado con bloqueadores de aroma y ficciones legales, pulido y perfeccionado lo justo para pasar por cada habitación sin ser detectado —hasta que ya no lo fue.

Hasta que miró hacia atrás.

Por supuesto que el chico estaba protegido ahora.

Por supuesto que la casa que lo reclamaba había cerrado sus puertas, formado un círculo con sus carromatos, y lo había enterrado detrás de seda y piedra y guardias con mejores instintos que contratos.

“””
Porque esto —lo que yacía ante Christian ahora— no era solo manipulación.

Era abuso.

Químico.

Psicológico.

Posiblemente físico, si el tiempo coincidía con lo que los registros implicaban.

Y Christian —él— había sido establecido como el sonriente comprador al final de esa cadena.

Si Misty hubiera respetado los términos originales, si hubiera honrado el contrato que acordaron —cortejo formal, despertar por medios certificados, una transición controlada y transparencia médica— nada de esto habría sucedido.

Lucas habría sido suyo.

Apropiadamente.

Limpiamente.

Públicamente.

No habría habido escándalo.

Ni sangre.

Ni Fitzgerald.

Ni Agatha Sin Rostro.

Solo un chico que podría haberle pertenecido —no por obediencia, no como un contrato cumplido, sino como algo ganado, algo cultivado, algo real.

Christian se levantó de su silla, lento y preciso, el dolor en su palma pulsando débilmente bajo el pañuelo manchado que aún sostenía en una mano.

Se movió hacia la chimenea —apagada, fría— y miró fijamente el negro intacto, el tipo de vacío que una vez le recordó la paciencia, el silencio como estrategia.

Ahora le recordaba lo que podría haber sido.

A veces, en las partes más tranquilas de la planificación, lo había imaginado: tomar a Lucas bajo su ala lentamente, dejando que el chico despertara no a hormonas o términos legales, sino a la idea de permanencia.

Permitiéndole crecer en su propio poder a su ritmo, con su consentimiento.

No habría sido difícil.

Lucas era agudo, elegante, ya tallado por las dificultades en algo excepcional.

Habría sido magnífico.

Si Christian hubiera esperado.

Si Misty no hubiera interferido.

Si alguien le hubiera dado al chico la oportunidad de elegir.

Debería haber escuchado sus instintos.

Lo había sentido —que el retraso no era solo legal.

Que algo estaba siendo ocultado, moldeado y depurado.

Y ahora, le había costado el camino limpio.

El camino sancionado.

Pero no le había costado el objetivo final.

Se apartó de la chimenea y volvió a su escritorio, presionando el único botón integrado en el panel de control forrado en cuero bajo la superficie de cristal.

“””
La línea se conectó inmediatamente.

No esperó cortesías.

—Congela todas las cuentas de Misty Kilmer —dijo, su voz baja, afilada, inquebrantable—.

Todas y cada una de ellas.

Personales.

Corporativas.

Extraoficiales.

Quiero bloqueos en cada tarjeta, cada ruta de transferencia, cada margen de deuda que haya aprovechado en los últimos seis años.

Tocó la pantalla nuevamente, abriendo una carpeta separada —una que no había abierto en meses.

Una lista de activos.

Transferencias.

Regalos.

Subvenciones.

Préstamos sin nombre.

Ella siempre había sabido cómo pedir.

Siempre con la mezcla correcta de desesperación y alabanza, siempre a un suspiro de la súplica, pero sin caer nunca en la humillación.

Sabía exactamente hasta dónde arrodillarse antes de que le costara su orgullo.

Y él —en aquel entonces— se lo había permitido.

Porque no le había costado nada.

¿Pero ahora?

Ahora cada moneda se sentía como una firma en el abuso que acababa de leer.

—Revoca cada regalo vinculado a mi nombre —dijo—.

Propiedades.

Coches.

La cuenta que usa para la matrícula de su hija.

Si escribió un recibo en una servilleta, quiero que se retire.

La voz del asistente vaciló ligeramente.

—Señor, esto escalará…

—Bien —interrumpió Christian, con los ojos aún en la pantalla, la mirada como un bisturí presionado contra la carne—.

Deja que lo sienta en la médula.

No hizo pausa.

No dio espacio para argumentos.

—E informa a la corte —añadió, su tono deslizándose hacia algo más frío ahora —algo legal—.

Sobre nuestro contrato.

El limpio.

Los términos originales, con mi aprobación y firma.

No la versión modificada que ella presentó después.

Un momento de silencio.

El asistente al otro lado dudó, su respiración atrapándose débilmente a través del receptor.

Luego —silenciosa, eficientemente— la línea cambió.

Una nueva voz.

Aaron.

El secretario jefe.

De confianza durante una década.

Entrenado para actuar solo cuando la tormenta comenzaba a cambiar.

—¿Iniciamos acciones legales?

—preguntó Aaron, su voz tranquila, cortante, completamente desprovista de conmoción.

Porque Aaron había visto esto antes —tal vez no a Christian así, pero lo que venía después de una voz como esa.

Lo que sucedía cuando hombres que ostentaban poder dejaban de hacer preguntas y empezaban a dictar sentencias.

Christian no apartó la mirada de la pantalla.

Bajó la mano y dobló el pañuelo manchado de sangre con cuidado lento y meticuloso —esquina con esquina, seda con seda, como un ritual.

—Sí —dijo.

Luego, sin pestañear:
—Bajo el estatuto de manipulación contractual y negligencia médica.

Preséntalo públicamente.

Deja que la prensa se entere.

Si Serathine D’Argente está implicada, entonces la corte ya tiene todas las versiones del contrato; nosotros habíamos firmado oficialmente solo una.

El resto se probará como falsificación.

Su voz no cambió de tono.

No necesitaba hacerlo.

Porque Christian Velloran no solo estaba declarando la guerra —estaba sentando las bases para una ejecución pública conducida enteramente en pergamino y principios.

Aaron no dijo nada al principio.

Solo silencio, respetuoso y preciso, el tipo que solo viene de alguien que entiende que ya no está tomando un dictado sino ejecutando un veredicto.

Luego, después de un momento:
—Considérelo hecho, señor.

¿Quiere que se notifique a la prensa directamente o de forma anónima?

Christian miró por la ventana ahora, hacia las luces de la ciudad alta.

Donde nombres como Kilmer todavía abrían puertas.

Donde el silencio aún podía comprarse.

Donde la verdad a menudo era solo tan fuerte como el dinero que la respaldaba.

—Anónimamente —dijo, al fin—.

Deja que el público sospeche.

Deja que los rumores crezcan.

Ella entrará en pánico antes de cambiar de estrategia —y quiero que esté desequilibrada cuando lo haga.

Otra pausa.

Luego, más tranquilo:
—Y Aaron —comienza una investigación discreta sobre el nombre clave Agatha Sin Rostro.

Si Misty los nombró, dejó un rastro.

Encuéntralo.

Y cuando lo hagas —no me lo digas.

Aaron no preguntó por qué.

—Entendido —respondió—.

El daño comienza hoy.

Christian terminó la llamada.

Y la guerra comenzó en silencio.

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