Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 361

Capítulo 361: Capítulo 361: Cena con Dragones (1)

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Duraron cinco días.

Cinco días enteros fingiendo que todo era normal. Cinco días evitando llamadas telefónicas, esquivando los mensajes de Serathine y pretendiendo que el silencio de Windstone no era, en realidad, la tranquilidad presumida de un hombre que sabía que estaba sentado sobre una bomba activa.

La paz terminó en el momento en que apareció un elegante sobre plateado en la bandeja del desayuno, sellado con el emblema de la Duquesa Serathine y el tipo de caligrafía que pertenecía a ultimátums caros.

«Cena esta noche. Informal. Trae a Trevor».

Lucas lo miró como si lo hubiera insultado personalmente.

—Ella sabe.

Trevor sorbió su espresso, completamente tranquilo.

—No sabe. Sospecha.

—Es lo mismo.

Windstone, apoyado contra la encimera, arqueó una ceja.

—En el caso de la Duquesa Serathine, sí. Esa mujer podría detectar culpabilidad a través de un cortafuegos.

Lucas gimió suavemente, apartando la invitación.

—Nos está invitando a cenar porque ya lo sabe. Y Cressida estará allí.

Windstone sonrió levemente.

—Naturalmente. La Duquesa y la Marquesa cenan juntas cada segundo jueves. Y hoy es jueves.

La sonrisa de Trevor fue inmediata y maliciosa.

—Fantástico. Cena con dos mujeres que hacen llorar a senadores. No puedo esperar.

Windstone le sirvió más café sin comentarios.

—Siempre dice eso justo antes de arrepentirse, mi señor.

El trayecto a la residencia urbana de los D’Argente fue demasiado suave para resultar reconfortante. Lucas observaba las luces de la capital pasar, cada giro acercándolos más a su perdición. Tenía una mano apoyada distraídamente sobre su abdomen, más por instinto que por consciencia. Trevor lo notó, por supuesto; él notaba todo sobre Lucas.

—Relájate —murmuró Trevor, con un tono irritantemente casual—. Son nuestra familia, no verdugos.

Lucas le lanzó una mirada.

—Tu abuela una vez amenazó con romperle el brazo a un senador con su bastón.

Trevor sonrió.

—Y todavía le envía flores cada año. Eso es respeto.

Lucas cerró los ojos.

—Eso es miedo.

Trevor tarareó, su alfiler de corbata brillando bajo la luz intermitente de la ciudad Fitzgeralt.

—Tendrían que pasar por mí antes de que alguien pueda tocarte.

Las puertas de la residencia se abrieron antes de que llegaran a ellas. Serathine D’Argente esperaba en el vestíbulo de mármol, con el cabello rojo recogido en un giro suelto, ojos ámbar afilados y acogedores a la vez. Vestía seda del color del vino profundo, y el efecto era… teatral.

Detrás de ella, la Marquesa Cressida Fitzgeralt estaba sentada en una de las sillas de respaldo alto cerca de la chimenea, su cabello blanco resplandeciente bajo la araña de luces, con una tableta en mano, vistiendo minimalismo moderno como una armadura. Su presencia irradiaba autoridad y una leve molestia porque el universo la hubiera obligado a pasar la noche rodeada de personas menos competentes que ella.

—Lucas, querida —dijo Serathine, avanzando para besarle la mejilla—. ¿Estás descansando lo suficiente?

—Lo suficiente —dijo Lucas, con voz educada, neutral y defensiva.

Su mirada se dirigió hacia Trevor.

—Y tú pareces un hombre intentando ocultar algo.

Trevor no perdió el ritmo.

—Tu cocina, principalmente.

La sonrisa de Serathine se volvió afilada.

—Cuidado, Fitzgeralt. Tengo testigos esta vez.

Desde la silla, Cressida suspiró.

—¿Debemos comenzar con el teatro antes de los aperitivos?

—Siempre —dijo Trevor alegremente, desabrochándose la chaqueta—. Odiaría decepcionarte, Arpía.

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Serathine puso los ojos en blanco con la gracia sufrida de alguien que lo conocía desde hace demasiado tiempo. —Sabes, para ser un hombre que se casó por encima de su posición, eres notablemente intrépido.

—Es hereditario —dijo, lanzando una sonrisa hacia su abuela—. Viene de ser criado por la Marquesa de la Agresión Pasiva.

Cressida ni siquiera levantó la mirada. —Sigue hablando, querido. Estoy redactando tu carta de herencia mientras hablamos.

Windstone, que por supuesto había llegado antes que ellos y ahora estaba descorchando tranquilamente una botella de vino, ocultó una sonrisa detrás de una copa.

La cena fue impecable, como era de esperar. Demasiado impecable. Serathine estaba sospechosamente cortés, y el sarcasmo de Cressida estaba moderado por una atención casi abuelita que inquietaba a Trevor.

Lucas estaba callado y haciendo lo posible por no hacer muecas ante la comida. Sonreía cuando le hablaban, pero sus dedos seguían rozando el borde de su servilleta, y cada vez que Serathine le ofrecía vino, su educada negativa llegaba un poco demasiado rápido.

No tardó mucho.

A mitad del plato principal, Cressida dejó su tenedor con un leve tintineo. —Muy bien —dijo—. Suéltenlo.

Trevor levantó la mirada, perfectamente inexpresivo. —¿Soltar qué?

—Ambos se comportan como personas sentadas sobre secretos nacionales —dijo Cressida secamente—. Lucas no ha tocado su vino, y tú lo observas constantemente como si fuera a desmayarse en la sopa. Así que. ¿Qué le pasa?

—Estamos sentados sobre secretos nacionales —dijo Trevor, imperturbable, reclinándose en su silla antes de que Lucas pudiera abrir la boca—. Básicamente es mi trabajo.

Cressida ni siquiera parpadeó. —No seas listo conmigo, chico. Solo suenas así cuando estás mintiendo.

Trevor sonrió levemente. —Entonces es bueno que sea lo suficientemente encantador para salirme con la mía.

Al otro lado de la mesa, la Duquesa Serathine dejó su tenedor muy lentamente, el sonido de la plata contra la porcelana resonando agudo en el silencioso comedor.

—Está desviando la atención —dijo suavemente—. Solo empieza a hablar así cuando está incómodo. —Sus ojos ámbar se dirigieron hacia Lucas—. Y tú… —su voz se suavizó, pero no perdió su precisión—, has sonreído exactamente cuatro veces desde que nos sentamos. Una vez a la cesta del pan. Nadie sonríe al pan a menos que esté tratando de ocultar algo.

Lucas se congeló a medio movimiento, con la servilleta medio retorcida en sus manos.

—Yo… ¿simplemente me gusta el pan?

Trevor contuvo una risa.

—Le gusta el pan.

Serathine arqueó una sola ceja, poco impresionada.

—¿Lo suficiente para ignorar su vino? Improbable.

Cressida se recostó, estudiándolos a ambos con la calma lenta y depredadora de una mujer que había criado a tres generaciones y aprendido que el silencio era el arma más efectiva.

—Están nerviosos. Ambos. O están a punto de confesar un crimen, o… —hizo una pausa, su mirada aguda pasando al plato intacto de Lucas, su rostro pálido, y la forma en que la mano de Trevor había estado flotando demasiado cerca de su muñeca toda la noche—, algo más está pasando.

Serathine se volvió hacia ella, ya frunciendo el ceño.

—¿Qué quieres decir con algo más?

Cressida no respondió de inmediato. Sus ojos se estrecharon ligeramente, el destello de comprensión apareciendo, seguido por un muy silencioso «Oh».

Trevor, todavía reclinado perezosamente en su silla, inclinó la cabeza.

—Ese es el tono que usa la gente cuando descubre demasiado.

Cressida le apuntó con su tenedor como si fuera un arma.

—Eres una amenaza absoluta.

Serathine parpadeó, confundida.

—¿Qué? ¿Qué está pasando?

—Oh, nada importante —dijo Cressida ligeramente, su voz cortando el aire como vidrio—. Solo el hecho de que nuestro querido Lucas está embarazado.

El tenedor se deslizó de los dedos de Serathine.

—¿Qué?

Trevor sonrió, la imagen de la tranquila autosatisfacción.

—Íbamos a decírselo después del postre. Incluso había planeado algo dramático, pero felicidades, ambas han arruinado la revelación.

Serathine ya estaba de pie, con los ojos muy abiertos.

—¡Lucas! —Cruzó la mesa en tres pasos elegantes, sus faldas rozando las patas de las sillas mientras se inclinaba para tocarle el rostro—. ¿Es cierto?

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