Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 378

Capítulo 378: Capítulo 378: Moviéndose a través de ruinas

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El mundo se tambaleó cuando Christian se levantó. El suelo se sentía inestable, el aire demasiado ligero. Su piel se adhería al piso húmedo, el frío penetrando a través de cada moretón. Apoyó una mano contra la pared y esperó a que la habitación dejara de girar.

El sótano estaba en silencio. Paredes de concreto, una silla rota, una única luz parpadeando en lo alto. El aire olía a óxido y descomposición. Su propia sangre se había secado formando un brillo oscuro en su camisa. Tiró de la tela hasta desprenderla de su espalda.

La puerta estaba cerrada, pero el metal había envejecido. Encontró un tubo doblado cerca de la esquina y lo introdujo en el pestillo. El primer empujón falló. El segundo destrozó la cerradura con un fuerte crujido que resonó por todo el espacio vacío. Antes de esto pensaba que su fuerza como alfa era bárbara, pero por una vez se alegró de tenerla.

Arriba, el aire era más frío. La villa había sido hermosa una vez, con suelos de mármol, candelabros y altas ventanas ahora cubiertas con telas rasgadas. El polvo flotaba en la luz como ceniza. El silencio presionaba contra sus oídos. Sin sirvientes. Sin coches. Benedict se había ido y por alguna razón, había dejado todo casi en ruinas.

Entonces lo entendió; Benedict no regresaría allí.

Se movió con cuidado por el pasillo, buscando cualquier cosa útil. Un débil destello en el mostrador captó su atención. Un botiquín de primeros auxilios estaba allí, su cruz roja desteñida pero intacta.

Se agachó junto a él y lo abrió. Dentro había gasas, toallitas con alcohol y algunos analgésicos. Limpió sus heridas una por una. El antiséptico ardía. Siseó entre dientes pero no se detuvo. La sangre se convirtió en rayas rosadas que desaparecieron bajo vendajes limpios.

Cuando se vio reflejado en el cristal de la ventana, el reflejo lo sobresaltó. Rostro pálido. Labio partido. Un extraño con sus ojos. Por un momento, casi parecía el fantasma de Benedict… hasta que la ira regresó, firme y fría.

El estudio más allá del pasillo estaba totalmente vacío. Las estanterías estaban vacías, la puerta de la caja fuerte abierta. Habían quemado papeles en la chimenea, dejando solo el tenue olor a humo.

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—Pensaste que esto me enterraría —murmuró. Su voz sonaba áspera, sin uso—. Te equivocaste.

Arriba, el aire era agrio con polvo y un leve perfume, del tipo que se adhiere a la tela mucho después de que su portador se ha ido. El corredor se extendía hacia adelante, medio iluminado por el resplandor grisáceo de la luz del día que se filtraba a través de las cortinas. Los pasos de Christian resonaban suavemente sobre el suelo de mármol, cautelosos pero decididos.

La primera puerta a la izquierda se abría a un dormitorio que parecía haber sido habitado recientemente. La cama estaba deshecha. Un suéter medio doblado descansaba en la silla junto a ella. Un par de botas, aún embarradas, estaban cerca de la ventana. Alguien se había ido con prisa.

Cruzó hacia la cómoda. Los cajones estaban abiertos, llenos de ropa que no pertenecía a Benedict: camisas sencillas, pantalones oscuros y un abrigo de mujer con el cuello rasgado. Seguidores, entonces. Las personas que solían moverse como sombras detrás del sacerdote. Todos se habían ido ahora, dejando atrás el cascarón de su devoción.

Tocó la manga de un abrigo. La tela estaba lo suficientemente cálida como para no haber sido abandonada hacía mucho. Tal vez horas.

Christian se movió a la siguiente habitación. El olor a metal y solución limpiadora se hacía más fuerte aquí. Una camilla portátil, con sábanas blancas manchadas de marrón oxidado, estaba cerca de la pared. Herramientas quirúrgicas yacían dispersas en una bandeja: tijeras, gasas y un frasco medio vacío etiquetado con fina tinta negra.

Se acercó más. La escritura le resultaba familiar.

Era la de Benedict.

La etiqueta decía Compuesto 47 – Lote de Prueba E.

El pulso de Christian se aceleró. Su garganta se tensó con el recuerdo del leve silbido antes del sueño, el sutil aroma a menta y sangre que siempre venía antes de que sus pensamientos comenzaran a desvanecerse. Giró el frasco en su mano, observando cómo el líquido en su interior captaba la luz, claro y de apariencia inofensiva. Veneno disfrazado de medicina.

Se lo guardó en el bolsillo.

Continuando, llegó a lo que solía ser una sala de estar. Los muebles todavía estaban dispuestos ordenadamente, aunque el polvo marcaba los espacios vacíos donde se habían retirado objetos. Una mesa se alzaba en el centro, dispersa con cuadernos, bolígrafos y una sola taza de café frío. La taza estaba desportillada, la mancha de lápiz labial aún visible a lo largo del borde.

Las paredes se sentían extrañas, cargadas con un aroma que no podía identificar del todo. No el de Benedict, sino algo más delgado, más humano. Sus seguidores, probablemente. Omegas, en su mayoría, y algunos betas. Sus feromonas persistían en el aire como residuos, leves rastros de miedo mezclados con ciega reverencia.

Pasó una mano por el respaldo de la silla más cercana, notando la hendidura dejada por alguien que se sentó demasiado tiempo. El aire todavía estaba cálido en algunos lugares. Tragó saliva.

—Estuvieron aquí —murmuró—. Todos ellos.

La realización se asentó. Benedict no se había ido simplemente, se los había llevado. Cada cuerpo leal, cada testigo. Cualquier experimento que había comenzado no estaba terminado.

Christian agarró un abrigo del perchero cerca de las escaleras, lana pesada, corte militar, y demasiado grande para él. Olía levemente a antiséptico e incienso. Se lo puso de todos modos. Era práctico y cálido, y podía usar cada capa entre su cuerpo y el mundo exterior.

En la cocina, encontró agua embotellada y algunas barras de raciones, selladas y apiladas en filas ordenadas. Abrió una, obligándose a comer. El dulzor hacía que su garganta ardiera, pero estabilizó sus manos.

Se enjuagó la sangre seca de su piel en el fregadero, el agua fría picando como agujas. Cuando miró hacia arriba de nuevo, su reflejo en la ventana era más claro. Parecía mayor, más afilado, menos como un hombre que sale de una tumba y más como uno que escala hacia la venganza.

Cerró el grifo y escuchó. El viento hacía traquetear las persianas. En algún lugar de arriba, una puerta crujía suavemente, o tal vez era la casa asentándose. Ya no estaba seguro.

Pero la sensación en su pecho había cambiado. El miedo se había consumido, dejando solo determinación.

Si Benedict pensaba que su imperio de control había terminado limpiamente, estaba equivocado.

Christian rastrearía el aroma, siguiéndolo a través de ciudades, a través de iglesias, a través de cada rincón arruinado de la red que el hombre había construido. Lo cazaría con la precisión del depredador que había intentado crear.

Volvió al pasillo, ajustándose el cuello del abrigo alrededor de la garganta.

La villa todavía olía a él, a ellos, pero estaba desvaneciéndose, y Christian estaba listo para hacerlo desaparecer por completo.

Se detuvo en la entrada, mirando una vez la escalera que conducía al sótano que había dejado atrás. —Ya no es tu jaula —susurró.

Luego salió a la luz del día, el viento frío cortándole la cara. La grava crujió bajo sus botas, y los últimos hilos de las feromonas de Benedict se disolvieron en el aire.

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