Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 38

38: Capítulo 38: Después del Clic 38: Capítulo 38: Después del Clic El clic resonó más fuerte de lo que debería.

Misty miró fijamente el teléfono durante tres largos segundos, sus dedos todavía envolviendo el receptor como si pudiera romperlo si apretaba un poco más fuerte.

—Me ha colgado.

Las palabras ni siquiera parecían reales.

Christian Velloran no había gritado, no había maldecido.

Ni siquiera se había permitido enojarse.

La había despedido como un oficinista con un libro de cuentas caducado: frío, silencioso y eficiente.

Como si ya fuera irrelevante.

Su mano tembló, luego se apartó bruscamente.

El receptor golpeó contra el borde del escritorio y luego contra el suelo.

Apenas lo escuchó.

«No».

«No, no, no».

Se dio la vuelta, barriendo con el brazo la superficie de su escritorio, enviando bolígrafos, archivos y un jarrón de cristal al suelo en una cascada de vidrios rotos y gastos inútiles.

El silencio que siguió no fue suave.

Resonaba.

Agudo.

Violento.

Respirando con su furia.

Agarró el borde del escritorio con ambas manos, su pecho subiendo y bajando en ráfagas cortas y contenidas.

Su corazón latía con fuerza, no por miedo, sino por el tipo de rabia que comienza profundamente en los huesos.

El tipo que no grita.

El tipo que mata.

Ese chico —ese ingrato, ese pequeño símbolo sobrevestido de todo por lo que había trabajado— la había convertido en una villana a los ojos del único hombre que debía seguir siendo útil.

Y ahora los buitres circularían.

La corte susurraría.

Los inversores se congelarían.

Ya podía sentir el frío en el suelo bajo sus pies, como hielo deslizándose bajo seda.

La puerta crujió al abrirse.

—¿Mamá?

—la voz de Ophelia, suave.

Vacilante.

Misty no levantó la mirada.

—Mamá, ¿qué está pasando?

Escuché…

—se detuvo cuando entró completamente en la habitación y vio los restos destrozados del jarrón, el caos en el suelo.

Misty finalmente levantó la cabeza, ojos salvajes, agudos, brillando como vidrio que no había terminado de romperse.

—Sal de aquí.

—Mamá…

—¡He dicho fuera!

Ophelia se estremeció, dando un paso atrás.

—¿Pero…

fue Christian?

¿Acaso él…?

La risa de Misty fue corta.

Áspera.

Sin alegría.

—Christian —escupió el nombre como veneno—.

Christian ha decidido que ya no soy útil.

Que soy desechable.

—Se volvió completamente ahora, con la bata torcida, el cabello medio suelto de sus horquillas matutinas—.

Cree que puede acabar conmigo con un botón y un banquero.

Ophelia abrió la boca y luego la cerró de nuevo.

Misty avanzó, lenta, deliberada, como un depredador caminando entre cristales.

—Dime, querida —susurró, su voz temblando con veneno—, ¿cuándo empezaste a pensar que estarías más segura con ellos?

Ophelia no respondió.

No sabía cómo.

Porque Misty no estaba pidiendo consuelo.

Estaba buscando a quién culpar.

Y si aún no podía hacer que Christian sufriera las consecuencias, alguien más tendría que sangrar.

La habitación estaba demasiado silenciosa.

Lucas se agitó bajo capas de seda que no le pertenecían, en una cama demasiado grande y demasiado suave para sentirse real.

El aroma a lavanda y madera añeja permanecía levemente en el aire, filtrado a través de gruesas cortinas que atenuaban la luz pero no el peso de la mañana.

No abrió los ojos al principio.

Solo respiraba.

Lento.

Cuidadoso.

Esperando sentir el dolor detrás de sus costillas, la presión en su garganta, el latido distante de algo que no podía nombrar.

“””
Pero no llegó.

El dolor se había retirado a algo más suave ahora —como moretones bajo la piel, ya no gritando, pero todavía allí.

Trevor se había ido.

Lucas recordaba el bajo murmullo de la voz del médico anoche, tranquila y clínica, prometiendo que estaría bien, que el cuerpo no había entrado en colapso.

Había habido manos —gentiles, por una vez— no sujetándolo, solo revisando.

Un paño fresco.

El silencioso siseo de medicina que no necesitaba que le explicaran.

Y luego Trevor, ayudándole a recostarse de nuevo, sin decir nada pero sin irse hasta que pensó que Lucas estaba completamente dormido.

Excepto que Lucas no había dormido.

No realmente.

No hasta mucho después de que la puerta hiciera clic al cerrarse y el fuego en la chimenea ardiera lo suficientemente bajo para sentirse seguro.

Ahora, mientras la luz se volvía más dorada a través de las cortinas, exhaló y abrió los ojos —lentamente, como alguien que espera que el mundo se incline de nuevo.

No lo hizo.

Todavía no.

El golpe en la puerta fue suave.

Apenas perceptible.

Luego se abrió, sin esperar permiso —pero no de manera grosera.

Solo…

como si la persona al otro lado tuviera todo el derecho de atravesar el silencio en el que él se escondía.

Serathine entró como siempre lo hacía —postura perfecta, líneas impecables, ni un hilo fuera de lugar.

Vestía de verde nuevamente hoy.

No brillante.

Verde musgo oscuro.

Caro.

Su cabello estaba recogido hacia atrás, sus joyas discretas pero absolutas.

Le echó un vistazo —aún acurrucado en la cama, bata suelta, cabello sin cepillar— y cerró la puerta tras ella.

—Es casi mediodía —dijo con suavidad, pero sin disculpa—.

Y pensé en comprobar si estabas muerto, inconsciente o simplemente evitando a todos.

Lucas parpadeó una vez.

Luego volvió su rostro hacia la almohada.

—No estaba evitando.

Ella caminó hacia la ventana, con pasos medidos y silenciosos, y retiró una de las cortinas lo suficiente para dejar entrar una sola línea de luz.

La mañana se derramó, suave y atenuada, proyectando un estrecho resplandor a través del borde de la cama —como si también estuviera insegura de si debía entrometerse.

“””
—No sabía que él estaría allí —dijo por fin, su tono perfectamente uniforme pero careciendo del pulido sin esfuerzo que habitualmente llevaba—.

Lo siento, Lucas.

Se suponía que yo era tu guardiana.

Y fallé.

No elaboró.

No puso excusas.

Solo dejó que las palabras existieran —bajas y firmes y moldeadas por algo más pesado que la culpa.

Lucas no respondió de inmediato.

Miró fijamente la línea de luz solar, cómo se arrastraba lentamente por la manta de seda, calentando la tela pero no a él, no realmente.

El silencio se extendió entre ellos, denso y extrañamente indulgente.

Ella permaneció junto a la ventana un momento más, sus manos ligeramente dobladas frente a ella, la mirada dirigida hacia afuera —pero sin ver nada.

Y entonces se volvió.

No lentamente, no dramáticamente.

Solo…

completamente.

Lo enfrentó sin nada entre ellos ahora.

Sin vestidos de terciopelo, sin distancia de salón de baile, sin máscaras de corte.

Solo presencia.

Solo el peso silencioso de alguien que entendía, quizás demasiado tarde, que no habían visto la tormenta hasta que ya estaba dentro de la casa.

—No sabía que reaccionaría así —murmuró Lucas, su mirada aún fija en el suelo, en la forma en que la luz se extendía y se desvanecía contra la alfombra como si intentara alcanzarlo y se rindiera a mitad de camino—.

Lo consideraba un extraño.

Las palabras salieron de su boca con demasiada suavidad, con demasiado cuidado, como si pronunciarlas más fuerte lo traicionaría —rompería algo que aún no se había quebrado.

No la miró.

Porque las palabras no estaban realmente dirigidas a ella.

Fueron pronunciadas como quien susurra a un fantasma detrás de sus propias costillas —suaves, amargas verdades que nadie más debía escuchar.

Él era un extraño.

Y aún así, Lucas había sentido que su cuerpo lo recordaba.

Dijo las palabras más para sí mismo que para Serathine, más para el chico que había despertado en este mundo todavía recordando el anterior —todavía perseguido por una vida que nadie más podía posiblemente conocer.

Estaba seguro —dolorosamente seguro— de que si alguna vez le contaba a alguien la verdad, si se atrevía a decirlo claramente, «ya morí una vez», lo mirarían de la misma manera que Misty lo había hecho cuando él aprendió a estremecerse por primera vez: como un problema que arreglar, no como una persona a la que escuchar.

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