Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 395

Capítulo 395: Capítulo 395: Pensamientos

La mansión de los Fitzgeralt estaba demasiado silenciosa aquella tarde.

No era el silencio pacífico de la privacidad, sino el silencio con un pulso bajo él, como si la casa estuviera escuchando. Los controles automáticos de temperatura zumbaban en el fondo, el más leve aliento mecánico contra las paredes de vidrio de la oficina de Lucas. La luz del sol se filtraba por las ventanas altas, brillante y estéril, cortando reflejos nítidos a través del borde metálico de los muebles.

Su tableta parpadeaba con informes no leídos, la mitad de ellos marcados como urgentes. No había tocado ni uno solo.

Windstone ya le había contado todo.

Trevor se había ido, llamado al complejo de la Duquesa por “asuntos oficiales”, lo que, en el vocabulario de Windstone, significaba algo lo suficientemente peligroso como para ser censurado. Benedict había resurgido, y Christian Velloran estaba involucrado.

Ese último nombre había hecho que Lucas se quedara paralizado.

Lo había disimulado rápidamente, asintió, agradeció a Windstone, e incluso sonrió cuando el mayordomo se marchó. Luego la puerta se cerró, y el silencio cayó como estática.

Ahora estaba sentado al borde de su escritorio, con las mangas enrolladas hasta los codos, el resplandor de la ciudad sangrando a través de las ventanas. La leve vibración de un coche que pasaba resonó por el suelo, demasiado distante para anclarlo. Una taza de café medio vacía se enfriaba junto a su portátil. La había preparado solo para tener algo nuevo que hacer mientras su mente daba vueltas.

No podía concentrarse.

Cada vez que intentaba leer un informe, el mismo pensamiento volvía a surgir… Velloran.

El hombre que había sostenido su correa en otra vida. El nombre que solía saber a hierro y miedo sin aliento.

Las palabras de Windstone se habían repetido como una grabación defectuosa:

—El Conde afirma que estaba bajo el control de Benedict.

Lucas se reclinó en la silla, mirando hacia la iluminación empotrada. Proyectaba una iluminación perfecta y uniforme por toda la habitación, obra de Trevor, por supuesto. Sin rincones oscuros, sin sombras lo suficientemente profundas para que se escondieran viejos fantasmas.

Pero eso no importaba. Siempre encontraban la manera de entrar.

Si Velloran realmente había sido controlado por Benedict, si toda esa crueldad no había sido más que la programación de otra persona, entonces las pesadillas de Lucas pertenecían al hombre equivocado. El pensamiento no lo consolaba… lo hacía todo peor.

No sabía qué versión de la realidad era peor: aquella en la que Velloran eligió hacerle daño, o aquella en la que no había elegido en absoluto.

Su reflejo en el cristal oscurecido parecía desapegado, incluso profesional. Cabello rubio impecable, camisa abierta en el cuello, postura compuesta. Pero bajo esa superficie, su pulso corría demasiado rápido. Sentía la garganta apretada. No podía decir si era ira o el agotamiento que venía después de años manteniéndolo enterrado.

Se levantó bruscamente y cruzó hacia la ventana. El tinte automático se ajustó a su movimiento, suavizando el resplandor mientras alcanzaba el panel de control. Más allá del cristal, los jardines se extendían en una geometría limpia, con caminos de piedra blanca y setos estructurados, y más allá de ellos, el leve movimiento de drones de seguridad a lo largo del perímetro de la propiedad.

Incluso la perfección podía sentirse como una jaula.

Exhaló, con las palmas contra la fría superficie. El cristal era suave e impersonal, justo como la pared de plexiglás reforzado que lo había separado del mundo en otra vida. El sonido de los filtros de aire. El olor a productos químicos. El eco de una voz que una vez había dicho su nombre como si fuera un experimento, no una persona.

«Quédate quieto, omega. Arruinarás la lectura».

El recuerdo golpeó sin previo aviso, dejándolo momentáneamente sin peso.

¿Era esa la voz de Velloran o la de Benedict, hablando a través de él?

Ya no lo sabía.

La tableta sobre el escritorio vibró suavemente con una alerta automática de la línea de seguridad de Trevor. Sin mensaje, solo la señal de que el Marqués había llegado a salvo al complejo D’Argente. El estómago de Lucas se anudó. Esa señal siempre llegaba cuando Trevor se estaba metiendo en algo serio.

Se giró cuando la puerta se abrió con el suave silbido de los sellos, seguido de una voz familiar que transmitía partes iguales de compostura y exasperación.

—Lucas —dijo Alistair, entrando sin esperar invitación—. Antes de que me mires mal por interrumpir, nos ahorraré tiempo a ambos, es urgente, y sí, requiere tu firma.

Lucas se giró en su silla, la tensión disminuyendo ligeramente en el momento en que lo vio. —Alistair Fitzgeralt, heraldo profesional de papeleo. ¿A qué debo el honor?

Alistair cerró la puerta tras él con una mano, equilibrando una carpeta negra bajo el brazo y una tableta en la otra. Su chaqueta estaba desabrochada, su corbata ligeramente torcida, pequeños detalles que gritaban Trevor me ha hecho correr otra vez.

—No empieces —dijo Alistair secamente—. Ya tuve que discutir con tres departamentos y un interno muy ofendido para sacar este archivo de la Capital a tiempo. Merezco una medalla, o al menos café.

Lucas señaló la taza intacta en su escritorio. —Frío, pero con cafeína. Tú eliges.

Alistair hizo una mueca pero cruzó la habitación de todos modos, dejando la carpeta. —Tienes suerte de que me caigas bien.

—Lo sé —dijo Lucas con ligereza, aunque sus ojos estaban cansados—. ¿Qué es esto?

—Formularios de autorización comercial. Trevor los presentó antes de marcharse esta mañana, algo sobre asegurar el corredor D’Argente. —Se apoyó en el borde del escritorio, desplazándose por su tableta—. El consejo no liberará los fondos a menos que alguien con autoridad Fitzgeralt firme. Lo que, por suerte para nosotros, te incluye a ti.

Lucas revisó rápidamente el documento superior. La letra de Trevor recorría los márgenes, suave y molestamente pulcra. —Nunca descansa —murmuró.

—No —coincidió Alistair—, y aparentemente yo tampoco.

Lucas sonrió levemente. —Es genético. Todos ustedes tienen la compulsión de resolver los problemas del Imperio antes del desayuno.

—Eso no es justo —dijo Alistair—. A veces esperamos hasta el almuerzo.

Eso provocó una risa silenciosa de Lucas, pequeña pero auténtica. Alcanzó el lápiz óptico, pasando a la página de firma. —Si esto es en lo que está trabajando con Serathine, lo firmaré. Pero si es algo más, algo que no me contó, va a recibir una larga charla cuando regrese a casa.

La sonrisa de Alistair se suavizó, pasando de la broma a algo más cálido. —Suenas como mi tía.

—Tu tía es aterradora —dijo Lucas—. Tomo eso como un cumplido.

—Bien —dijo Alistair, luego dudó—. Me enteré de lo de Benedict.

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