Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 402

Capítulo 402: Capítulo 402: Memoria de ámbar

El viento lo trajo de nuevo, suave y casi humano, entrelazado con un cálido y caro perfume y un ligero dulzor de ámbar. No había amenaza en él, no al principio. Solo un rastro de memoria disfrazado de cortesía.

Y de repente, Lucas ya no estaba parado en el balcón de los Fitzgeralt.

Estaba en una habitación tranquila bañada por la suave luz anaranjada del fuego, el aroma a cuero envejecido y azúcar quemado espeso en el aire. Las estanterías trepaban por las paredes, llenas de libros que olían a papel viejo y familiaridad. Fuera de las altas ventanas, nevaba intensamente.

Un fuego crepitaba en la chimenea. Su té se había enfriado.

Y frente a él, Benedict estaba sentado en el sillón opuesto, con un tobillo cruzado sobre su rodilla, su postura una imagen perfecta de elegancia moderna, su camisa a medida arremangada hasta los antebrazos, y su corbata lo suficientemente aflojada para sugerir un agotamiento que no era real. Su cabello castaño oscuro caía ligeramente sobre su frente, enmarcando ojos tan vívidamente azules que parecían reflejar la nieve detrás de él.

Se veía devastadoramente tranquilo.

—No deberías estar aquí —Lucas se escuchó decir a sí mismo. Su voz sonaba más joven, con más confianza de la que jamás había tenido y la compostura de una familia imperial—. Dijiste que llamarías cuando…

—No podía llamar —interrumpió Benedict suavemente, su tono casi amable—. No habrías contestado.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con las manos entrelazadas, el movimiento demasiado gentil para lo que portaba.

—No quería que lo oyeras de los noticieros.

Lucas frunció el ceño, el frío trepando por su columna.

—¿Oír qué?

—Sobre Trevor.

La forma en que Benedict dijo su nombre hizo que Lucas retrocediera; sabía que los dos alfas nunca se habían caído bien, pero esto sonaba casi afectuoso y equivocado.

—Hubo un incidente en el frente norte esta mañana —continuó Benedict, su voz envuelta en esa misma calma insoportable—. Su convoy fue emboscado. El puesto de mando confirmó dos sobrevivientes. Trevor no fue uno de ellos.

Lucas se quedó muy quieto. La habitación no se movió; incluso la nieve afuera pareció detenerse.

—Eso no es…

—Los informes oficiales tardarán horas —dijo Benedict en voz baja, con los ojos fijos en él—. Pero está hecho. Se ha ido.

Las palabras se hundieron lentamente, como peso añadido a una piedra ya hundiéndose. Lucas sintió que su respiración se atascaba en algún lugar entre la incredulidad y el rechazo. Habían perdido tanto en los últimos dos años… Un embarazo… un niño de tres meses y ahora… ¿Trevor? No.

—Estás mintiendo.

Benedict no se inmutó.

—Ojalá lo estuviera.

Se puso de pie, acercándose con el tipo de empatía que parecía ensayada. Su voz se suavizó.

—Deberías comer algo. Necesitarás fuerzas.

La risa de Lucas fue hueca, atrapada a medio camino de un sonido que no pudo terminar.

—Siempre dices eso cuando quieres que me calle.

—Cuando quiero que sigas vivo —corrigió Benedict.

Se detuvo a un paso de distancia, lo suficientemente cerca para que Lucas pudiera ver su reflejo en esos ojos azules antinaturalmente brillantes.

—Algunas personas se consumen, Lucas. Trevor era una de ellas. Vivió con demasiada intensidad. Amó demasiado. El mundo no premia eso.

El pulso de Lucas había comenzado a retumbar en sus oídos.

—No…

—No estaba hecho para durar; es un soldado con un título —continuó Benedict, su voz todavía increíblemente calmada—. Tú sí. Y lo verás algún día.

El sonido del fuego regresó, el bajo zumbido de la ciudad empujando los bordes del silencio. Pero todo lo que Lucas podía oír era la voz de Benedict, firme y compuesta, como la mano de un cirujano cerrándose sobre una herida en lugar de tratarla.

Su aroma, ámbar, lino y piel limpia, se mezcló con el momento hasta que se grabó en algún lugar detrás de las costillas de Lucas.

Cuando parpadeó de nuevo, la luz cambió. El apartamento se disolvió en la luz invernal, la terraza y el agudo mordisco del viento.

Su agarre se tensó sobre la barandilla de mármol.

—¿Lucas?

La voz de Alistair sonaba demasiado cercana y normal.

Lucas se volvió bruscamente hacia él. Sus ojos estaban demasiado brillantes, su expresión firme solo por la fuerza. —Adentro.

Alistair dudó. —¿Qué…?

—Ahora —dijo Lucas, arrastrándolo hacia las puertas.

El ruido del almuerzo los envolvió nuevamente, copas tintineando, voces superponiéndose, el pulso de una conversación educada que de repente parecía irreal.

Cressida los vio primero, entrecerrando los ojos. —¿Qué pasó?

Lucas no respondió de inmediato. Su mano todavía estaba apretada en la manga de Alistair, manteniéndose centrado solo por el contacto. —¿Dónde está Trevor?

—Todavía manejando la consulta de prensa —dijo Cressida, su tono cambiando de inmediato—. ¿Por qué?

Lucas miró más allá de ella, hacia las puertas de cristal que acababan de cerrar. Su voz salió tranquila, perfectamente nivelada. —Porque Benedict estuvo aquí.

El bastón de Cressida se detuvo contra el mármol. —¿Perdón?

—No entró —dijo Lucas, su tono más firme que su pulso—. Pero su aroma sí.

Cuando Trevor apareció minutos después, la expresión de Lucas cambió inmediatamente. Era controlada y pulida, pero el miedo debajo era inconfundible.

Trevor llegó a él rápidamente. —Lucas. ¿Qué pasa?

Lucas miró hacia arriba, el más leve temblor rompiendo su compostura. —Él estuvo aquí. No sé cómo, pero lo estuvo. Pude olerlo.

La expresión de Trevor se endureció, con la mandíbula tensa. —¿Estás seguro?

—Lo reconocería en cualquier parte —dijo Lucas suavemente—. Ámbar, lluvia y mentiras.

La mirada de Trevor se dirigió hacia el balcón, la quietud protectora asentándose sobre él como una armadura. —Windstone —murmuró en su comunicador—, sellen el perímetro. Ahora.

Mientras los guardias se movían silenciosamente en el fondo, los ojos de Lucas volvieron hacia el cristal. La luz invernal brillaba contra él, ligeramente distorsionada por el calor interior. Por un momento, creyó ver un reflejo con cabello castaño oscuro, una camisa blanca y ojos azules.

Los siguientes segundos se difuminaron en un movimiento controlado.

Seguridad se movía como sombras: sin ruido, sin pánico, solo la eficiencia silenciosa y sincronizada que venía de años del entrenamiento obsesivo de Trevor. Un obturador discreto se cerró sobre las puertas del balcón con un siseo de sellos magnéticos. Dos drones se desprendieron del techo, sus rotores silenciosos deslizándose hacia la terraza, escaneando en busca de feromonas residuales y firmas de calor.

Lucas no se inmutó, pero su pulso tampoco se había ralentizado. Su mano todavía estaba medio curvada, como si no hubiera decidido si temblar. El brazo de Trevor se deslizó a su alrededor, no bruscamente, pero con suficiente presión para sostenerlo.

—Respira —dijo Trevor en voz baja, no como una orden, sino como un hábito—. No puede tocarte aquí.

—Recuerdo… lo recuerdo…

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