Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 5

5: Capítulo 5: Lugar y tiempo 5: Capítulo 5: Lugar y tiempo —He vivido sola en esta mansión el tiempo suficiente.

Las palabras no eran sentimentales.

No realmente.

Fueron pronunciadas como una estrategia vestida de encanto.

Lucas no apartó la mano de ella, pero tampoco se inclinó hacia ella.

—Ni siquiera me conoces —dijo él.

Serathine tarareó.

—No.

Pero sé qué tipo de historias le gusta reescribir a la corte.

Mejor escribo yo misma el siguiente capítulo.

—Eso suena a control.

—Eso suena a protección —corrigió ella, con voz de seda y piedra—.

Llámalo como quieras.

De cualquier manera, te compra tiempo.

Él se volvió hacia ella entonces, encontrando sus ojos completamente por primera vez desde que entraron en la finca.

—¿Tiempo para qué?

—Para las consecuencias.

Misty había anunciado su matrimonio con Andrew Le Chattae.

Esto no es algo que le importe a la corte, pero ella comenzó a hablar de ti.

—¿De mí?

Eso era nuevo.

Misty nunca quería hablar de él.

¿Usarlo?

Siempre.

¿Sonreír y reclamarlo?

Solo si le servía.

Entonces, ¿qué había cambiado?

Serathine observó cómo la comprensión se extendía por su rostro.

—Ella no es del tipo que malgasta aliento a menos que haya una multitud escuchando —murmuró Lucas.

—No —concordó Serathine—.

Pero tampoco es del tipo que se rinde sin pelear.

Y ahora mismo, está tratando de volver a ser relevante.

Una boda con un noble menor no logrará eso.

Pero ¿un hijo bellamente trágico?

Ese es un chisme con dientes.

La mandíbula de Lucas se tensó.

—¿Qué está diciendo?

—Que estás roto —respondió Serathine sin ceremonias—.

Inútil, incluso con sangre imperial.

Que nunca has entrado en celo.

Que ella cumplió con su deber, le dio a la corte lo que quería, y se quedó con un niño demasiado noble para ignorar pero demasiado defectuoso para exhibir.

Las palabras no solo dolían—quemaban.

—No solo te está atacando a ti —continuó Serathine, observándolo cuidadosamente ahora—.

Está yendo contra el linaje.

Silenciosamente.

Disfrazado de preocupación.

Lucas parpadeó lentamente.

—Así que todo esto no tiene nada que ver conmigo —dijo sin emoción—.

Ella solo quiere más dinero.

Dijo la verdad.

Se encogió de hombros.

Esa era la parte peligrosa—Misty no había necesitado mentir.

No del todo.

Él había sido un florecimiento tardío.

O al menos, eso era lo que todos pensaban.

Él se había asegurado de ello.

Lucas había usado supresores—silenciosos, ilegales, meticulosamente medidos—para amortiguar su ciclo desde que tenía catorce años.

Bastante fácil fingir las señales de un género secundario inactivo.

Más fácil aún mentirle a Misty.

Ella nunca miraba de cerca a menos que hubiera algo que ganar.

Si ella hubiera sabido…

Lo habría vendido antes.

Tal vez a alguien peor.

Tal vez a alguien más rico.

Tal vez a Christian antes.

Tragó con dificultad.

Ophelia lo descubrió primero.

Por supuesto que sí.

La única persona que siempre lo vigilaba—no por amor, sino por influencia.

Ella lo había llamado un secreto, como si fuera algo dulce entre hermanos.

Como si lo estuviera protegiendo.

No lo estaba.

Y Lucas—ingenuo, desesperado—había sido lo suficientemente tonto como para creer que Christian podría ser la única persona a quien no tendría que mentirle.

Que podría quitarse la máscara.

Que alguien lo vería y no retrocedería.

Se había equivocado.

Y al final, todos lo usaron en su contra.

Su ciclo.

Su estatus.

Su silencio.

—Ahora, Lucas, sé un buen hijo para mí y no mientas.

Tengo mejores informantes que Misty —dijo Serathine con ligereza desde la puerta, su risa de terciopelo y con bordes afilados.

Él esperaba que lo supieran.

La confirmación no le sorprendió.

Simplemente dolía de esa manera que no se muestra.

De esa manera que hace que tu columna se enderece y tu garganta se cierre.

El Emperador—su padre en nombre, nunca en presencia—había sabido.

Y aun así, nada.

Ni una carta.

Ni protección.

Ni interferencia cuando Misty firmó el contrato.

Había observado—o peor, ignorado—mientras su hijo era vendido a un hombre que solo veía valor en linajes y derechos de reproducción.

Los dedos de Lucas se tensaron a su lado, lo suficiente como para dejar medias lunas en su palma.

Mantuvo su tono plano.

—¿Entonces por qué ahora?

Serathine inclinó ligeramente la cabeza, como si admirara una pieza musical que solo ella podía escuchar.

—Te lo diré en la cena —dijo.

Lucas parpadeó una vez.

Lentamente.

—Me estás haciendo esperar.

—Te estoy haciendo prepararte —corrigió ella, retrocediendo hacia la puerta—.

Será oficial.

Misty.

Ophelia.

Y Andrew Le Chattae, el hombre lo suficientemente tonto como para casarse con tu madre.

Lucas no ocultó la brusca inhalación que se le escapó.

No era shock.

Era resentimiento.

Andrew.

Lo recordaba.

Encantador de esa manera resbaladiza y sonriente.

El tipo de noble que solo miraba a Lucas cuando Misty no estaba observando.

El tipo que se reía demasiado tiempo de bromas crueles.

El tipo al que le gustaban las cosas hermosas siempre y cuando permanecieran en silencio.

Serathine continuó:
—Llegarán al atardecer.

La cena será formal.

Habrá preguntas.

No responderás a ninguna de ellas.

La ceja de Lucas se contrajo.

—¿Por qué invitarlos en absoluto?

—Porque nada hiere más a Misty que verse obligada a sonreír en una mesa que no controla.

No esperó a que él respondiera.

Sus tacones hicieron un clic contra el suelo pulido.

—Enviaré a alguien con el menú.

Elige lo que te guste —dijo—.

Y ponte algo elegante.

Si ella va a llorar, al menos debería tener que hacerlo frente a plata pulida.

Luego se fue.

Y Lucas se quedó allí, con los dedos aún enroscados, el pulso latiendo como si tuviera diecisiete años otra vez.

Porque los tenía.

El comedor estaba diseñado para silenciar los chismes con pura intimidación.

Se extendía largo y ancho, bordeado por columnas talladas, cada una bañada en pan de oro e iluminada por apliques bajos que ardían cálidos y suaves.

Cortinas de terciopelo enmarcaban las altas ventanas, lo suficientemente transparentes para dejar entrar la luz de la tarde, pero lo suficientemente pesadas para recordar a los invitados que todo en esta casa tenía peso.

El techo se arqueaba en silenciosa magnificencia, con pintura dorada pálida atrapando la luz de las velas como fuego hilado.

La mesa estaba puesta para doce, aunque solo cinco asientos serían ocupados.

Copas de cristal.

Porcelana dorada.

Manteles negros bordados en un verde tan oscuro que parecía negro a menos que la luz lo iluminara perfectamente.

Apestaba a dinero —no nuevo, sino viejo, heredado y bien protegido.

Lucas estaba de pie junto a su silla, en silencio mientras el personal ultimaba los detalles finales.

Todo olía ligeramente a cítricos y humo, la elección característica de Serathine.

Caro.

Limpio.

Nada lo suficientemente dulce para cubrir el miedo.

Misty llegó exactamente a tiempo.

Por supuesto que sí.

Entró como si la casa pudiera plegarse a su alrededor —mangas de encaje rozando sus muñecas, tacones resonando con el ritmo de la presunción.

Su cabello era de un dorado pálido, recogido en un suave moño un poco demasiado juvenil.

Su sonrisa, sin embargo, estaba practicada a la perfección.

—Querido —dijo, atrayendo a Lucas hacia un ligero beso en cada mejilla.

Él no lo devolvió.

Ophelia la seguía, de voz suave e impecable en un vestido color aguamarina.

Sus ojos recorrieron la habitación como si fuera un museo.

Y luego Andrew Le Chattae.

Más joven de lo que Lucas recordaba.

O tal vez solo más pulido.

Sus ojos recorrieron la sala como lo hacen los hombres cuando calculan su valor.

Serathine se levantó cuando entraron.

—Bienvenidos —dijo, su voz de seda sobre acero—.

No pretendamos ser extraños esta noche.

Intercambiaron las cortesías habituales.

Se sentaron.

Y luego, por un momento, solo se escuchó el sonido del vino siendo servido.

Misty miró directamente a Lucas, la comisura de su boca temblando hacia arriba.

—No puedo creer que tu padre por fin te reconociera.

Invertimos tanto en ti.

Nosotros.

Como si alguna vez se hubiera incluido en algo más que en el tomar.

Lucas no tocó su copa.

—Madre —dijo en voz baja, sin mirarla—, no creo que este sea el lugar o el momento.

Misty alzó las cejas, todavía sonriendo como si estuvieran en un escenario juntos.

—¿Por qué no?

—llegó una voz suave desde más abajo en la mesa.

Ophelia.

Sus manos perfectamente dobladas en su regazo, postura impecable —justo como Misty le había enseñado.

Los ojos azul pálido brillaban con lágrimas cuidadosamente colocadas.

Esas que siempre había sabido invocar cuando más le beneficiaban.

—Conseguí vestidos de segunda temporada por tu culpa —dijo, con voz temblorosa—.

Todos esos años, solo me dejaban entrar por tu nombre.

Lucas giró la cabeza lentamente.

Encontró sus ojos.

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