Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 51

51: Capítulo 51: Un espejo con grietas 51: Capítulo 51: Un espejo con grietas “””
Lo primero que notó Ophelia aquella mañana fue que alguien había copiado el color de sus uñas.

No era exactamente igual —el suyo era una importación limitada de la colección de primavera de Virelli, un lila apagado con brillo opalescente.

La chica tres pupitres más allá tenía algo más barato.

Más espeso.

Exagerado.

Se acumulaba en las cutículas.

Descuidado.

Aficionadas.

Ophelia inclinó ligeramente la barbilla, dejando que la luz del sol iluminara sus pómulos en un ángulo favorecedor.

Si una chica más de la academia se atrevía a imitar su paleta de brillo labial, iba a presentar una queja formal.

Otra vez.

La academia privada de La Corona de Santa Ovidia siempre había sido su escenario.

Y había luchado por ese estatus —por la envidia susurrada, los cumplidos forzados, la forma en que los estudiantes le abrían paso en los pasillos como si fuera contagiosa de dinero y encanto.

Lo cual, para ser justos, lo era.

O al menos lo había sido.

Últimamente, había habido…

murmullos.

Se reclinó en su asiento durante la clase de teoría de etiqueta, sus dedos manicurados haciendo girar un estilográfico que no tenía intención de usar.

El Profesor Mettler seguía monologando al frente del aula, algo sobre la postura y el legado y la superioridad moral.

O quizás era sobre la colocación de los pies.

A Ophelia no le importaba.

Estaba demasiado ocupada preguntándose quién, exactamente, había filtrado la idea de que Lucas —su medio hermano— era ahora el pupilo de Serathine D’Argente.

La duquesa.

La que organizaba fiestas donde aparecían príncipes herederos sin guardias.

Lucas.

Su medio hermano.

Su proyecto.

Los labios de Ophelia se apretaron en una línea tensa, con brillo melocotón.

Había pasado años corrigiendo su postura, sus incómodos silencios, y su tendencia a inquietarse como si intentara doblarse hasta volverse invisible.

A Misty no le había importado —ella ni siquiera había prestado atención.

Pero Ophelia sí.

Ella había planchado las arrugas, lo había vuelto presentable, se había asegurado de que no humillara el apellido familiar cuando lo exhibían ante posibles compradores como un reloj de lujo con un defecto de fabricación.

¿Y ahora era el heredero de Serathine?

¿Ahora estaba comprometido con Trevor Fitzgeralt?

Eso le daban ganas de reír.

O de gritar.

El estilográfico que había estado girando se rompió entre sus dedos, con un crujido de plástico brusco y repentino.

Varios estudiantes se volvieron hacia ella al oír el ruido.

Ella les dedicó una dulce sonrisa.

Había algo mal con Lucas.

Terriblemente mal.

El chico que ella conocía nunca le hablaría así.

Nunca le hablaría a Misty así.

No en público.

No con esa voz.

No con ese aplomo.

En la Gala de Baye, no parecía asustado.

Ni pasivo.

No parecía alguien que hubiera pasado toda su vida esperando permiso para existir.

Parecía alguien que sabía exactamente qué efecto tendría cada palabra.

La pausa antes de hablar.

La mirada en sus ojos cuando lo hacía.

No era valor.

No del tipo con el que naces.

Era autoridad.

Y Lucas no debía tener eso.

No debía saber cómo herir con palabras.

No debía parecer alguien que pudiera cargar con el peso de un título.

Se suponía que era un producto.

Bonito.

Silencioso.

Fácil de manejar.

Eso era lo que Misty había criado.

Eso era lo que Ophelia había refinado.

El muñeco con el que todos trabajaban en habitaciones silenciosas y salones tapizados de seda.

El chico al que entrenaron para no ocupar espacio a menos que se lo permitieran.

Ahora estaba sentado junto a Trevor Fitzgeralt como si perteneciera allí.

Ahora hablaba frente a Serathine como si la duquesa fuera una invitada, no una supervisora.

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Misty estaba furiosa.

Todavía le contaba a cualquiera que quisiera escuchar que Serathine había clavado sus garras.

Que Lucas había sido seducido por el poder, retorcido por la promesa de estatus.

Pero Misty no estaba enfadada por la traición.

Estaba enfadada por la pérdida de un producto que ya había vendido.

—¿Señorita Kilmer?

—la voz del Profesor Mettler se agudizó desde el frente—.

Si quiere unirse al resto de nosotros…

—Me encantaría —interrumpió Ophelia dulcemente, sonriendo sin calidez—.

Pero ya comprendo la lección.

Lo dijo con calma.

Con naturalidad.

Con el veneno justo para mantener a los demás callados.

El Profesor Mettler parpadeó dos veces, se ajustó la corbata, y siguió adelante.

Los profesores aquí no tenían poder real, pero los estudiantes con mucho dinero sí.

Christian podía congelar cuentas.

Podía bloquear activos y fingir que era estrategia.

Pero el dinero no vivía en números para familias como la suya.

Vivía en casas de seguridad y arte en el extranjero, en efectivo mantenido en silencio, y en deudas de personas demasiado poderosas para decir la palabra “no” en voz alta.

Así que sí, Misty estaba bajo escrutinio.

Pero Ophelia seguía sentada aquí.

Con su matrícula pagada por completo, su uniforme lavado en seco semanalmente, y el personal entrenado para sonreír a pesar de su incomodidad.

Y por ahora, eso era suficiente.

Volvió a mirar hacia la pizarra, o más bien, más allá de ella—ya calculando.

Un golpe atrajo la atención de la clase.

La secretaria del director entró, con blusa impecable, portapapeles en mano, ojos escaneando la sala hasta posarse en ella.

—Ophelia Kilmer —dijo la mujer, con voz neutral pero con un toque de cortesía—.

Hay alguien que quiere verte.

Ophelia arqueó una ceja.

No esperaba a nadie.

Lo que significaba que esto no era casual.

Si la secretaria venía durante la clase—y no un asistente—era alguien que no quería esperar.

Alguien importante.

—Profesor —dijo, volviéndose con gracia practicada—, ¿puedo ir?

Sonrió suavemente, dulcemente, y con práctica.

El tipo de sonrisa que parecía inofensiva a menos que alguna vez la hubieras visto desgarrar la piel.

El Profesor Mettler hizo un gesto desdeñoso con la mano.

—Sí, sí.

Regrese si el tiempo lo permite.

No lo haría.

Ophelia se levantó sin prisa.

Dejó que las otras chicas observaran.

Se ajustó la manga de la chaqueta al pasar por el escritorio, el destello de su anillo captando la luz del sol—sutil, elegante, afilado.

El pasillo exterior estaba en silencio.

La secretaria no volvió a hablar, simplemente caminaba.

Ophelia la siguió, imperturbable.

No era frecuente que la gente viniera a ella.

Normalmente pasaban por Misty o por los canales ocultos de influencia de la escuela.

Si alguien quería hablar con ella directamente, a plena luz del día, entonces o querían algo de Misty a través de ella o era Lucas.

Esperaba que fuera lo segundo.

Pasaron la hilera de vidrieras, bajaron la escalera reservada para la facultad, y se detuvieron frente a los salones laterales—un espacio generalmente reservado para patrocinadores de la corte, gobernadores retirados y la ocasional ex alumna demasiado arreglada fingiendo ser importante.

La secretaria golpeó una vez y abrió la puerta.

Ophelia entró.

Y se detuvo.

No era Lucas.

Era Lucius Thorne de Palatine.

El segundo príncipe.

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