Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 73

73: Capítulo 73: El premio 73: Capítulo 73: El premio Trevor no respondió.

Windstone tomó eso como permiso para seguir hablando.

—Empieza por algo simple —dijo—.

Un desayuno donde no finja comer.

Un paseo, quizás.

Algo tan dolorosamente normal que no parezca política.

Trevor finalmente lo miró.

—¿Quieres que lo corteje?

Windstone se encogió de hombros.

—Te casaste con él.

Bien podrías actuar como si lo dijeras en serio.

Trevor se reclinó en su silla, con los brazos cruzados.

—¿Crees que quiere romance?

—Creo que nunca lo ha tenido.

Y tú eres demasiado capaz para fingir que eso no importa.

Los ojos de Trevor se entornaron.

—Tienes una confianza notable para alguien que coordina la rotación de toallas.

—También soy el único que no tiene miedo de decirte cuando estás siendo un idiota.

Trevor no pestañeó.

—Eso es discutible.

Windstone asintió.

—Entonces discútelo con alguien más.

Termino mi turno en veinte minutos y no estoy emocionalmente equipado para cargar con tu ego y tu matrimonio a la vez.

Trevor golpeó con un dedo sobre el escritorio.

—Anotado.

Windstone se dirigió hacia la puerta, pero se detuvo con una mano en el marco.

—Haz algo sencillo.

Déjalo comer sin observarlo.

Déjalo hablar sin esperar estrategia.

—Asumes que sé cómo hacer eso.

Windstone miró por encima del hombro.

—Construiste una bóveda de armas que se abre a una sala de piano.

Ya se te ocurrirá algo.

La puerta se cerró tras él, y Trevor se quedó solo en el silencio que siguió.

No era culpa.

No se movía como un hombre que se arrepintiera de nada.

Pero el peso de las palabras de Windstone se asentó de todos modos: prácticas, clínicas y, de alguna manera, aún personales.

Trevor se levantó, lentamente, y cruzó el pasillo de vuelta al dormitorio.

Lucas no se había movido.

“””
Seguía acurrucado hacia la ventana, con una mano ligeramente plegada cerca de su boca, su respiración constante en la oscuridad.

La mañana en la capital estaba tranquila.

Casi intencionadamente.

Christian Velloran estaba sentado a la cabecera de la mesa del desayuno, todavía en bata, con el cabello peinado hacia atrás, una mano envolviendo una taza de café que hacía tiempo se había enfriado.

El sol golpeaba los suelos de mármol en franjas doradas.

El resto del personal de la finca sabía que era mejor no molestarlo.

El boletín del palacio llegó tarde —entregado con la ceremonia habitual, bordes dorados y sello oficial, como si importara.

Lo desdobló con una mano, más por costumbre que por curiosidad.

El titular lo golpeó como un puñetazo.

Trevor Ariston Fitzgeralt se casa con el heredero D’Argente en unión privada
Lo leyó nuevamente, más despacio esta vez, como si la redacción pudiera cambiar en una segunda lectura.

No fue así.

A la tinta no le importaba lo mucho que él la mirara.

Debajo del titular, el subtexto era peor.

Certificado por la Oficina Imperial de Derecho de Unión.

Atestiguado por Cinco Obispos.

Sus nudillos se blanquearon alrededor del borde de la página.

La taza en su mano no tenía ninguna posibilidad.

Se agrietó con fuerza contra el borde de la mesa y se hizo añicos un momento después, mitad por la presión, mitad por la forma precisa en que su muñeca se movió lo justo para hacerlo intencional.

Uno de los ayudantes se estremeció en el pasillo.

Nadie intervino.

Christian se inclinó hacia adelante y recuperó el periódico de la mesa, lo dobló una vez, y lo colocó junto a la taza arruinada.

Se reclinó en silencio.

Cinco obispos.

No dos.

No tres.

No el mínimo requerido para registrar un vínculo formal.

Cinco.

Sabía por qué Serathine lo había hecho.

Sabía exactamente lo que ella había protegido.

“””
Con cinco firmas eclesiásticas, ninguna anulación podría ser aprobada por la Corte Imperial.

La cláusula legal que permitía la disolución mediante impugnación política quedaba anulada.

Revocar a dos obispos no significaba nada si aún quedaban tres.

El Imperio tendría que acusar a los cinco de fraude —y eso no solo era improbable, era suicida.

Serathine no apostaba.

Y Trevor no fanfarroneaba.

Se habían asegurado de que el matrimonio se mantuviera firme, incluso bajo escrutinio.

Incluso bajo presión.

Incluso ante él.

Lucas había sido asegurado mientras él aún leía informes y esperaba el momento adecuado.

Y ahora, ya no era accesible.

Christian se apoyó en el respaldo de su silla, una mano tamborileando un ritmo silencioso contra la madera pulida.

Un compás que solo él conocía.

Afilado.

Deliberado.

El sonido resonó levemente en la habitación silenciosa.

Trevor tenía enemigos.

Muchos de ellos.

No solo en la corte, donde el poder engendraba resentimiento, sino en el campo de batalla —entre generales, pretendientes fracasados, y casas antiguas que odiaban la forma en que Trevor ignoraba sus tradiciones y superaba a sus hijos.

No sería sorprendente si alguien intentara matarlo.

Incluso podría esperarse.

Christian sonrió como un hombre que acababa de recordar las reglas de un juego diferente.

Se levantó de su silla, lento y preciso, y caminó hacia su oficina en casa.

El sol lo siguió a través de las ventanas, cálido y dorado, pero no alcanzaba el filo en su postura o sus fríos ojos plateados.

En el momento en que entró en el estudio, Christian decidió dejar de jugar limpio y empezar a luchar como mejor sabía.

Se sentó en el escritorio y abrió el cajón.

La carpeta en su interior era gruesa.

Sellada.

Etiquetada en su propia taquigrafía.

La abrió.

No necesitaba aliados.

Necesitaba peones.

Y el Imperio estaba lleno de ellos, nobles luchando por favores, casas menores con empresas medio fracasadas, generales cuyos hijos habían sido humillados en la corte.

Personas que querían ver caer a Trevor Fitzgeralt y que solo esperaban que alguien les dijera cómo.

Christian no tenía que ofrecer mucho.

Un favor.

Un contrato.

Un retraso en los pagos de intereses.

Lo suficiente para que se acercaran y no hicieran demasiadas preguntas.

Tocó una vez en el panel del comunicador y mostró la lista encriptada.

Era hora de empezar a hacer presentaciones.

¿Y si las cosas avanzaban rápido?

Que así sea.

Él no tocaría a Lucas.

Christian lo quería entero e ileso, intacto por el desorden que estaba a punto de desatar.

No había valor en dañar lo que tenía la intención de reclamar.

Y se aseguraría de que los demás lo vieran de la misma manera.

Lucas no era un objetivo.

Era el premio.

A los nobles con los que estaba a punto de contactar no les importarían los nombres.

Les importarían los resultados.

Poder.

Acceso.

Legado.

Querían la influencia de D’Argente ahora —y el dominio Fitzgeralt después.

Cuando se hubieran ocupado de Trevor.

Christian se reclinó en su silla, el parpadeo de su pantalla proyectando una luz pálida sobre la superficie pulida de su escritorio.

Algunos nombres vinieron primero —discretos, predecibles, viciosos en el contexto adecuado.

Ninguno de ellos dudaría si el precio era justo y el camino estaba despejado.

Él les daría ambos.

¿Y Trevor?

Trevor aprendería que un campo de batalla podía parecer suelos de mármol y puertas cerradas.

Christian no necesitaba un arma.

Tenía paciencia.

Y el tipo adecuado de hombres.

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