Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 8

8: Capítulo 8: Algo Cambió 8: Capítulo 8: Algo Cambió El helado se había derretido para cuando subió las escaleras.

No lo había tocado.

Todavía no.

Estaba sobre la mesita de noche, intacto en su cuenco dorado, con una pulcra cuchara de plata descansando a su lado como una ocurrencia tardía.

El tipo de cosa que uno podía tener simplemente por pedirlo.

Tal como dijo Sera.

—Cariño, puedes tener lo que quieras.

Lucas cerró la puerta tras él con un suave clic.

El silencio regresó a la habitación, esta vez no el silencio frío y peligroso de la finca Velloran, sino algo más cómodo que permitía a su mente descansar.

La habitación era hermosa.

Paneles de marfil.

Cortinas pesadas.

Una cama demasiado ancha para una persona y almohadas que olían ligeramente a lavanda.

Había una chimenea integrada en la pared, con un fuego tenue, y la puerta del baño permanecía abierta como una gentil invitación.

Estaba acostumbrado al lujo, y se burló al darse cuenta de que lo despreciaba, pero Sera había conseguido lo imposible.

El diseño era lo suficientemente elegante para hacerle sentir en paz.

Fue primero al espejo.

No porque quisiera.

Sino porque alguna parte de él necesitaba ver, comprobar si esto era un sueño o realidad.

La luz dentro del baño era suave.

No cruel.

No ese tipo de blanco clínico que recordaba de los laboratorios médicos a los que Christian le había ordenado ir después de cada celo fallido.

Esta luz era más cálida.

Pero aún así mostraba todo.

Lucas se quitó la camisa lentamente por encima de la cabeza.

La tela le rozó la cara, suave y lujosa.

Aún no estaba a medida, pero le quedaba lo suficientemente bien por ahora.

Se paró frente al espejo y miró.

El reflejo le devolvió la mirada: diecisiete, casi dieciocho, delgado, sin marcas.

Intacto.

Su piel era suave.

Pálida.

Sus clavículas eran afiladas, pero no por inanición.

Sus hombros estrechos pero no encorvados.

Sin moretones.

Sin latigazos.

Sin evidencia de un cuerpo que hubiera sido reclamado y descartado.

Levantó la mano y pasó el pulgar sobre la piel donde una vez estuvo su marca de apareamiento.

Ahora solo piel.

Nada debajo.

Ningún hechizo, ninguna quemadura, ninguna línea cicatrizada de dientes reclamándolo como posesión de alguien.

Solo Lucas.

Exhaló, lento y hueco, echando la cabeza hacia atrás hasta que sus ojos encontraron el techo tallado sobre el espejo.

Ornamentado y silencioso.

Demasiado limpio.

Era real.

Tenía que serlo.

Una vez escuchó que si quieres saber si estás soñando, mira tus manos.

Los sueños difuminan los detalles.

Tendrás demasiados dedos.

O muy pocos.

Cambiarán si intentas contarlos.

Miró.

Uno.

Dos.

Tres.

Cuatro.

Cinco.

Podía contarlos.

Podía flexionarlos, sentir la tensión de los tendones bajo su piel.

Podía trazar las líneas en su palma y encontrar cada una justo donde debía estar.

Podía contar todo lo que quisiera.

Era real.

Esto no era fiebre.

No era la alucinación de la muerte.

No había imaginado la voz de Serathine o el sonido de la bofetada de Misty o el frío de la toalla que siguió.

Estaba aquí.

Entero.

Respirando.

Diecisiete años otra vez, y sin embargo, no realmente.

Los años que había vivido en su primera vida habían dejado cicatrices no en su piel, sino en algún lugar más profundo.

En su mente.

Su alma.

Talladas en silencio, alimentadas de humillación, pulidas por la suave mentira del afecto que venía con un precio.

Cicatrices que no se desvanecían solo porque su cuerpo lo hubiera hecho.

No se podía lavar la degradación.

No se podía desaprender cómo encogerse antes de ser tocado.

No se podía olvidar la mirada en los ojos de un alfa justo antes de que dejaran de fingir que importabas.

Lucas abrió los ojos de nuevo.

El espejo no mentía.

Le devolvía la imagen de un chico con un rostro demasiado joven para llevar ese tipo de historia.

Un rostro todavía intacto por la edad, por el agotamiento—pero detrás del verde, sus ojos habían cambiado.

El chico que solía ser—ingenuo, cuidadoso, esperanzado—se había ido.

Y el hombre en que se convirtió…

no estaba listo para volver.

Se alejó del espejo y entró en la ducha.

El calor le golpeó primero.

Luego el agua.

Cuando finalmente cerró el agua, el silencio regresó.

Pero no presionaba tan fuerte esta vez.

Se sentaba con él.

Lucas se secó lentamente, metódicamente, como si cada movimiento fuera parte de un ritual que acababa de recordar.

Una vida recuperada pieza por pieza.

Toalla.

Bata.

Respirar.

Salió del baño, el aire fresco rozando la piel ahora libre de calor y memoria.

La habitación seguía en silencio.

El helado había desaparecido—alguien lo había reemplazado con un nuevo cuenco, recién enfriado.

Vainilla con algo especiado y dorado por encima.

No lo tocó todavía.

En cambio, cruzó hacia la ventana.

La noche se había asentado por completo ahora.

Las luces de la ciudad brillaban en largas hebras de oro y blanco, parpadeando más allá de los balcones cubiertos de hiedra de la finca.

Buscó una señal—cualquier cosa diferente.

Un solo hilo fuera de lugar.

Porque algo había cambiado.

Y no podía ser solo él.

Se acercó más al cristal, su reflejo pálido y desnudo en la luz.

«¿Qué cambió?»
Hizo la pregunta de nuevo, sin esperar una respuesta.

Solo queriendo que el silencio la sostuviera.

Lucas dio la espalda a la ventana, el peso de las luces de la ciudad cayendo de sus hombros como un abrigo que nunca eligió llevar.

Cruzó la habitación y tomó el cuenco de helado intacto.

El frío le adormeció los dedos a través de la porcelana.

Vainilla.

Algo especiado.

Lo suficientemente blando ahora para hundir una cuchara.

Tomó un bocado.

Casi gimió.

El sabor era indulgente—dulce, cremoso, con una calidez escondida dentro del frío, como canela sobre seda.

Se derritió en su lengua y llenó su pecho con algo peligrosamente cercano al confort.

Cerró los ojos.

Dioses, había extrañado esto.

Le encantaba el helado.

También el café helado, aunque Misty solía apartarle la mano y decir que era impropio.

—Demasiado infantil —siseaba—.

Demasiado indulgente.

Ningún alfa quiere un omega con dientes malos o un gusto por lo dulce como un campesino.

Así que había aprendido a tomarlo a escondidas.

A altas horas de la noche.

Cucharas frías detrás de las puertas de la cocina.

Lo único que jamás robó.

Tomó otro bocado—más lento esta vez.

Dejándolo reposar contra su lengua hasta que se desvaneció.

Un solo momento de paz.

Un momento ridículo y perfecto.

Sonrió para sí mismo, los labios apenas curvados.

No duró, pero estuvo ahí.

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