Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 86

86: Capítulo 86: El Fin de la Marionetista 86: Capítulo 86: El Fin de la Marionetista Misty Kilmer se sentaba sola en su salón privado, una copa de vino intacta a su lado y su última bata de seda aferrándose a sus hombros como si se hubiera vuelto demasiado pesada.

La luz de la tarde se filtraba perezosamente a través de ventanas de cristal, proyectando retorcidas barras doradas sobre el suelo de mármol, hermoso, opulento y asfixiante.

Golpeaba impacientemente su tableta, esperando que el titular cargara en el canal principal del servicio de noticias.

La columna de la corte había prometido algo «monumental».

Algo que «sacudiría la jerarquía social hasta sus cimientos».

Había esperado, no, anticipado, un escándalo.

Una antigua aventura.

Un hijo bastardo.

Una jugada de poder de Serathine finalmente fracturándose.

En cambio, la pantalla se iluminó con tres palabras que golpearon como un puñetazo en las costillas:
CASA FITZGERALT SE CASA.

Misty parpadeó una vez.

Luego leyó el título completo:
GRAN DUQUE TREVOR ARISTON FITZGERALT SE CASA CON HEREDERO DE LA CASA D’ARGENTE EN CEREMONIA PRIVADA BENDECIDA POR CINCO OBISPOS.

Desplazó la pantalla más rápido, con la incredulidad transformándose en furia.

Allí, en fotografías de alta definición, había dos imágenes.

La primera era de ellos caminando lado a lado—Lucas en un pálido azul invernal, con el escudo D’Argente tejido en el pecho de su atuendo formal, y Trevor de negro.

La segunda, más pequeña pero peor, fue tomada durante los votos, con sus frentes tocándose y los obispos detrás de ellos con las manos abiertas y una bendición formal.

El pie de foto quemaba:
—Están destinados —dijo el Obispo Erion después de los ritos finales—.

Bendecidos por la gracia, forjados por la resistencia.

Que su gobierno sea largo y unido.

El estómago de Misty se retorció.

Leyó la cita otra vez.

Y otra vez.

Y entonces se rió—un sonido agudo y frágil que no alcanzó sus ojos.

Era una risa que se quebró, una vez, y se convirtió en algo más parecido a un sollozo antes de que la silenciara con otro furioso deslizamiento a través del artículo.

Había detalles:
—La unión había sido certificada legalmente tanto en las provincias del Norte como en la Capital.

—Había sido cofirmada por Serathine y Windstone.

—Había sido reconocida por el palacio.

No había escándalos filtrados.

Sin protestas.

Sin reacciones negativas.

Solo felicitaciones.

Lucas —su decepción de hijo, su inversión fallida, su «omega difícil»— no solo había sobrevivido…

Había ganado.

Misty se levantó del sofá como si pudiera incendiarse bajo su piel.

Su mano se aferró a la tableta.

Caminaba de un lado a otro, afilada y rápida, como si el movimiento por sí solo pudiera quemar la verdad de sus huesos.

Se había casado con un Gran Duque.

Un dominante.

Un general de guerra.

Uno de los pocos hombres en el Imperio que podía desafiar incluso al palacio sin pestañear.

Y Lucas —Lucas— estaba de pie junto a él como si perteneciera allí.

La copa de vino se estrelló en el suelo cuando Misty la lanzó de la mesa, fragmentos esparciéndose como confeti de cristal por las baldosas.

Apenas lo escuchó.

No se suponía que las cosas fueran así.

Había hecho tratos.

Asegurado contratos.

Garantizado obediencia.

Había contingencias.

Lucas nunca debía escapar de su alcance —especialmente no de esta manera.

Sus pensamientos giraban cada vez más rápido —hasta que su bandeja de entrada sonó con un mensaje sellado.

ODIN —PRIORIDAD.

Dudó.

Luego lo abrió.

«Te lo advertí.

El contrato está activo nuevamente.

El comprador ha reactivado la cláusula.

Te veré a ti y al chico.

No más excusas.

Te estás quedando sin protección».

Misty miró fijamente el mensaje hasta que las palabras se volvieron borrosas.

Agatha Sin Rostro.

Ese viejo nombre se abrió paso en su mente como una maldición.

Odin tenía miedo —y Odin nunca enviaba mensajes directos a menos que la soga ya hubiera caído.

Entonces se movió como un relámpago.

Ropa arrojada en una bolsa.

Documentos de emergencia metidos en una carpeta.

Joyas, chips de crédito no rastreables y una identificación de respaldo.

Sin notas.

Sin advertencia.

Ni siquiera a Ophelia.

La chica se había vuelto demasiado suspicaz, demasiado perspicaz.

Misty no necesitaba peso muerto.

No necesitaba testigos.

Volvería más tarde.

Cuando las cosas se calmaran.

Cuando pudiera asegurar un nuevo acuerdo, encontrar una nueva laguna legal y reclamar alguna parte de la historia que había construido.

Lucas podía jugar a ser duquesa por ahora.

No duraría.

Nunca duraba para omegas como él.

El cielo apenas comenzaba a amoratarse con el atardecer cuando su coche se acercaba al puesto de control de la frontera sur de la Capital—disfrazado como transporte civil, nada evidente, nada rastreable.

Pero en el momento en que el vehículo se desaceleró, Misty vio el coche negro ya estacionado al otro lado del carril.

Sin marcas.

De grado gubernamental.

Esperando.

Y apoyado contra él, tranquilo como siempre, estaba Caelan.

Su garganta se tensó.

Llevaba guantes negros, su postura relajada, pero la mirada en sus ojos—ligeramente divertida, totalmente preparada—hizo que algo en su pecho se congelara.

—Misty —dijo él cuando ella salió, el pánico apenas disimulado bajo la compostura—.

¿Vas a alguna parte?

—Tengo derecho…

—No —dijo él con suavidad, interrumpiéndola—.

No cuando estás bajo investigación activa por aplicación ilegal de contratos, intentos de tráfico y manipulación de linaje noble protegido.

Su boca se abrió.

Se cerró.

Caelan dio un paso adelante.

—Lucas está bajo protección imperial —dijo—.

Y tú estás acabada.

Ella alcanzó su bolso
Los guardias intervinieron.

Fue rápido, profesional e indoloro.

Su muñeca fue atrapada, la bolsa arrancada de su hombro, y la puerta del coche negro abierta sin una palabra.

No gritó.

No aquí.

No con él mirando.

—No puedes hacer esto —siseó mientras la guiaban adentro.

Caelan alzó una ceja, sin prisa.

—No estoy haciendo nada —dijo—.

Solo te estoy devolviendo a la ciudad que creíste que aún gobernabas.

Y por tu bien —añadió, inclinándose ligeramente hacia la puerta abierta—, reza para que Lucas no decida que vales la pena ser procesada personalmente.

La puerta se cerró.

Y Misty Kilmer, alguna vez la mujer que pensó que controlaba todos los hilos, fue conducida de regreso al corazón de la Capital—ya no la titiritero.

Solo un nombre más en un archivo que ahora controlaba alguien más.

Las puertas del coche se cerraron con una silenciosa finalidad.

Caelan permaneció de pie un momento junto al vehículo, el aire fresco de la noche tirando de los bordes de su abrigo, los ojos fijos en el cristal tintado de negro que ahora separaba a Misty Kilmer del mundo que solía controlar.

Se volvió hacia sus guardias.

—No va a ir a detención —dijo secamente—.

Llévenla a Blackridge.

Protocolo completo de detención.

Sin prensa.

Sin representantes legales a menos que yo mismo lo apruebe.

El guardia principal parpadeó.

—Blackridge está reservado para…

—Sé para qué está reservado —espetó Caelan—.

¿Parezco que me importa?

El hombre asintió bruscamente.

—Sí, Su Majestad.

Caelan exhaló, luego siguió al coche en su propio vehículo, silencioso mientras las luces de la ciudad pasaban parpadeando por las ventanas.

Su mano se curvó ligeramente sobre el reposabrazos, la mandíbula apretada.

Durante semanas—meses—había tolerado las maniobras de Misty.

Sus registros falsificados.

Sus sonrisas pulidas y disculpas vacías.

Sus juegos.

¿Y ahora?

Ahora las máscaras habían caído.

Lucas estaba protegido.

Tratado, vestido, seguro—no solo físicamente sino legalmente.

Unido a Trevor Fitzgeralt por un matrimonio que podría resistir investigaciones políticas, bendecido por cinco obispos y dos casas nobles con más influencia de la que incluso la Corona podría desafiar fácilmente.

Lo que significaba que Misty se había quedado sin movimientos.

Y eso significaba que Caelan ya no tenía que jugar según las reglas de nadie más que las suyas propias.

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