Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 91

91: Capítulo 91: Collar 91: Capítulo 91: Collar Lucas no habló.

Todo su cuerpo estaba relajado de esa manera que Trevor había aprendido a reconocer—demasiado quieto.

Demasiado cuidadoso.

El tipo de compostura construida para enmascarar algo más profundo.

La mirada de Trevor bajó de nuevo al artículo.

«¿Rebelión o Señal de Alarma?»
Ya podía escuchar los susurros de la corte.

Ese juicio afilado y dorado disfrazado de preocupación.

—No quieres uno —dijo Trevor en voz baja.

No era una pregunta.

Lucas no levantó la mirada.

—No.

Una pausa.

Luego, más suave:
—No voy a usar uno.

Trevor esperó.

Pero Lucas no elaboró.

—No te estoy pidiendo una explicación —añadió Trevor—.

Pero no dejaré que lo conviertan en un arma.

Lucas permaneció callado un momento más, luego dijo:
—Ella me obligaba a usar uno.

Misty.

Eso detuvo a Trevor.

Lucas seguía sin mirarlo.

—No siempre.

Solo cuando era útil.

Cuando alguien importante estaba de visita.

Cuando necesitaba mostrar lo “bien portado” que yo era.

Su tono no se quebró.

Si acaso, se volvió más frío.

Desprovisto de sentimiento.

Casi clínico.

—Normalmente estaba tan apretado que apenas podía respirar —añadió—.

Pero ella decía que debería sentirme honrado.

Que alguien había enviado algo tan caro.

Una breve pausa.

—Diamantes.

La mano de Trevor se aferró al respaldo de la silla, lenta y silenciosa.

No habló.

No se movió.

Pero Lucas sintió el cambio—la grieta en la compostura, la manera en que la quietud se convirtió en contención.

El tipo de contención que provenía de un hombre que podía mover naciones…

y estaba eligiendo no moverse en absoluto.

Lucas no le contó lo peor.

No le dijo que en una vida que no podía explicar, donde el tiempo sangraba lateralmente y la memoria regresaba como moretones bajo la piel, un collar no había sido solo decoración—había sido una correa con dientes.

Que Christian había convertido lo que debería haber sido simbólico en algo cruel y constante, una cadena asfixiante de afecto y propiedad, apretándose cada vez que Lucas se atrevía a hablar con demasiada libertad, respirar demasiado fuerte, resistirse demasiado.

No le dijo cómo se convirtió en un arma—usada frente a invitados, detrás de puertas cerradas, en momentos que se difuminaban entre amor y castigo hasta que no podía distinguir la diferencia.

No le dijo cómo se había despertado más de una vez con sangre en la garganta y un candado demasiado rígido para romper.

No dijo nada de eso.

Porque no importaría.

Porque Trevor no era él.

Porque esta vida era diferente.

Se suponía que lo era.

Así que en su lugar, Lucas desvió la mirada, tratando de proteger algo más profundo que el dolor.

Algo que no había sanado limpiamente.

—Le gustaba exhibirme —dijo en cambio, su voz tan calmada que casi hacía eco—.

Decía que evitaba que la gente hiciera preguntas.

Veían el collar y asumían que pertenecía a alguien importante.

Que ya estaba tomado.

Que no tenía sentido intentar ver nada más.

Trevor rodeó entonces la silla lentamente, sin quitar nunca la mano de la madera.

Cuando se detuvo frente a Lucas, su mandíbula estaba tensa, pero su voz era tranquila.

—Estaban equivocados.

Lucas levantó la mirada.

Los ojos violeta de Trevor encontraron los suyos.

—No perteneces a nadie.

No de esa manera.

Lucas exhaló, lentamente.

—¿Y a qué pertenezco, entonces?

La respuesta de Trevor llegó sin vacilación.

—A ti mismo.

Y luego, más suavemente:
—Te casaste conmigo.

Eso no te borra.

Los dedos de Lucas se curvaron ligeramente en su regazo.

—La mayoría de la gente parece pensar que debería.

Trevor se arrodilló ligeramente, apoyando su peso en una rodilla, y extendió la mano, tomando la de Lucas y reconfortándolo con lentos movimientos de su pulgar sobre sus nudillos.

—No me importa lo que piensen —dijo—.

Dirán cosas peores antes de que esto termine.

Pero nunca volverás a usar algo que te haga daño.

No por su aprobación.

No por la mía.

Ni siquiera por tradición.

Lucas lo observó.

Cuidadosamente.

Lentamente.

Y por una vez, no discutió.

Solo dijo:
—Bien.

Trevor se levantó y dio un paso atrás, pero el momento permaneció, suspendido como vidrio bajo la luz de la luna.

Lucas no habló de la vida pasada que todavía ardía detrás de sus costillas como una cicatriz que nadie más podía ver.

Pero Trevor no necesitaba toda la historia para sentir su sombra.

Y no preguntó.

Porque algunas cosas ya no estaban rotas.

Los días se difuminaron después de eso.

No de la manera en que el trauma solía difuminar el tiempo, sino en la forma en que el lujo—envuelto en un caos finamente confeccionado—tendía a borrar el concepto de horas.

Windstone era implacable.

Tenía, en sus palabras exactas, «ninguna intención de permitir una entrada diplomática a Sahano que pareciera una evacuación de emergencia o un golpe de estado mal vestido».

La finca se convirtió en una pasarela de guerra silenciosa.

Estantes de prendas hechas a medida aparecieron en cada pasillo.

Cada hora traía una nueva chaqueta a medida, un itinerario revisado, un mensajero solicitando documentos de viaje, y al menos dos diseñadores discutiendo sobre el tono de la seda crepuscular.

Lucas, cuya tolerancia por la ropa formal comenzaba y terminaba con cosas que no picaban, se había rendido alrededor del tercer día.

En algún momento después de que Windstone rechazara un abrigo perfectamente aceptable por ser «emocionalmente insuficiente».

Fue medido tres veces separadas por tres personas diferentes que nunca se presentaron y solo hacían reverencias a Windstone.

Mientras tanto, Trevor fingía estar profundamente interesado en informes militares mientras estudiosamente ignoraba el caos a escala imperial que Windstone había declarado como preparación necesaria antes de la partida.

En un momento, Lucas lo sorprendió escabulléndose de una habitación con una copa de vino y una mirada de culpabilidad practicada.

Para cuando se confirmó el convoy—doce vehículos, seis miembros del personal armado, y un ala de invitados sellada en el Palacio Sahan—Lucas había dejado de hacer preguntas por completo.

Y ahora, estaba sentado junto a la ventana de un avión privado tan suave que apenas zumbaba, con nubes derramándose como tinta suave al pasar por el cristal.

Su asiento se reclinaba.

Sus zapatos habían sido «discretamente jubilados» por Windstone esa mañana.

La manta sobre su regazo era más suave que cualquier cosa que hubiera poseído en cualquiera de sus vidas.

Miró fijamente el cielo.

«Nunca he viajado así», pensó.

No en ninguna de sus vidas.

Ni siquiera cerca.

En su vida pasada, viajar había significado aislamiento.

Movimiento enjaulado.

Ser enviado de finca en finca bajo supervisión o encerrado en un lujo que no podía tocar.

Y en esta, antes de Trevor, había significado caminar.

Esconderse.

Ser mantenido justo lo suficientemente digno para vender.

¿Pero ahora?

Ahora estaba vestido con un conjunto a medida que costaba más que todo el guardarropa de su madre.

Tenía guardias asignados a su nombre.

Estaba sentado junto al Gran Duque del Norte, legal y públicamente intocable.

Y la parte extraña no era el poder.

Era la quietud.

La ausencia de miedo.

Lucas cruzó los brazos sobre su pecho, sus ojos trazando el horizonte, viendo cómo las nubes se separaban como algo mítico.

Sahano esperaba.

También Dax.

Y si el imperio pensaba que esto era una luna de miel, bueno…

Que lo pensaran.

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