Renacido como un Noble Inútil con mi Talento Innato de Clase SSS - Capítulo 327

Capítulo 327: Capítulo 327: La semilla de la guerra – Parte 1

La baronesa Nora estaba de pie con sus vasallos justo a las afueras de las puertas del pueblo, con las manos entrelazadas frente a ella y una suave sonrisa pintada en los labios.

—Gracias por quedarse con nosotros, Lord Kyle. Si hay algo que necesite en el futuro, lo que sea, siempre puede pedírmelo. Mis puertas permanecerán abiertas.

Habló con voz formal y respetuosa.

Kyle, de pie junto a su caballo ensillado, asintió con frialdad.

—Lo recordaré.

Mientras ella hablaba, más y más aldeanos salieron de sus casas. Hombres, mujeres e incluso niños se alinearon en las calles para despedir a Kyle y sus fuerzas.

Pero no había gratitud en sus ojos. Ni reverencia ni admiración. Lo que fulminaba a Kyle era puro resentimiento; una amargura grabada en cada rostro.

El ambiente se volvió opresivo, el aire denso por las acusaciones silenciosas.

Sus miradas seguían a Kyle como dagas, algunas tan afiladas que podía sentirlas presionar contra su piel.

No era pena por el templo destruido. Era odio, por sus ilusiones al descubierto, por el desmoronamiento de su falsa esperanza.

Los agudos ojos de Kyle examinaron cada rostro. Al principio no dijo nada, pero al volverse hacia la baronesa Nora, su voz cortó el silencio.

—Necesita prestar más atención a su territorio, baronesa. Dejar que los bichos se cuelen por las grietas… si se los deja solos, lo infectarán todo.

La baronesa Nora se estremeció y dejó escapar una risita nerviosa.

—S-sí, por supuesto, Lord Kyle. No esperaba que se extendiera tanto, pero seré más vigilante. Me aseguraré personalmente de que mi gente sea atendida de ahora en adelante. Yo… no dejaré que algo así vuelva a enconarse.

Kyle no respondió de inmediato. Sus ojos se detuvieron en ella, duros e indescifrables.

Ella lo estaba intentando, él podía verlo. Pero si era culpa genuina o el miedo a su ira lo que la empujaba a hacer promesas, no podía decirlo. Y, francamente, no importaba.

—Ahora ese es su problema.

dijo Kyle secamente.

Detrás de él, Bruce miró a la multitud tensa y a la baronesa agotada antes de acercarse a Kyle. Bajó la voz para que solo su joven señor pudiera oírlo.

—¿De verdad vamos a dejarla así sin más? Esa gente… parecen listos para despedazarla.

Kyle ni siquiera volvió a mirar a la multitud.

—No tenemos elección. Si nos demoramos más aquí, corremos el riesgo de quedarnos atrás. La guerra no esperará, Bruce.

replicó él.

—Pero… nos ayudó. Nos dio comida y refugio. Si algo le pasa…

Bruce frunció el ceño.

—Entonces ese es el precio de un mal gobierno. Este lugar ya se estaba pudriendo. La influencia del templo era solo un síntoma. Ella cerró los ojos al sufrimiento de su gente hasta que casi redujo su hogar a cenizas.

dijo Kyle.

Bruce apretó la mandíbula, pero asintió lentamente. Kyle no se equivocaba. Por mucho que le doliera, la misión era lo primero.

Y a la baronesa Nora se le había dado una oportunidad; lo que hiciera con ella ahora dependía de ella.

Melissa y Rudra se unieron a ellos, ambos ya preparados para partir.

Kyle miró una vez más hacia los resentidos aldeanos y se encontró con la mirada de una mujer entre la multitud que la noche anterior había aferrado a su hijo enfermo contra el pecho.

Su mirada era la más dura de todas. Abrazó a su hijo con más fuerza, como si temiera que Kyle le arrebatara aún más.

Él no apartó la vista. En cambio, habló lo suficientemente alto para que los aldeanos lo oyeran.

—Pueden odiarme todo lo que quieran. Es mejor que morir ciegos.

Las palabras resonaron en el silencio. Nadie respondió.

Kyle montó a caballo.

—En marcha.

El grupo comenzó a marcharse, con el golpeteo de los cascos marcando su partida. La gente se quedó allí, silenciosa y llena de odio, viéndolos marchar.

Mientras el camino los alejaba del pueblo, Bruce se volvió de nuevo hacia Kyle.

—¿Crees que cambiarán de opinión? ¿Que entenderán lo que hiciste por ellos?

Kyle exhaló.

—No. Y está bien. No necesitan entenderlo. Solo necesitan sobrevivir.

Rudra miró por encima del hombro al pueblo que se desvanecía y dijo en voz baja:

—La fe… encadena más que solo las manos. Ciega los ojos.

—Entonces arrancaremos el velo, una mentira a la vez.

replicó Kyle.

______

La baronesa Nora observó las nubes de polvo levantarse del camino que Kyle y su grupo habían tomado, con los ecos de su partida aún suspendidos en el aire.

El pesado silencio de los aldeanos a su espalda no contribuyó a aliviar su tensión. Sus miradas se clavaban en su espalda, pero ella mantuvo la columna recta y la barbilla en alto.

Una vez que las siluetas desaparecieron en el horizonte, finalmente se giró para encarar a sus vasallos.

—Es la hora. He sido demasiado indulgente. Este pueblo se ha enconado, se ha podrido por mi inacción. Pero se acabó.

Habló con una voz más fría de lo habitual.

Sus vasallos intercambiaron miradas, inseguros ante su repentina determinación.

La baronesa Nora continuó, con la mirada recorriendo las calles y a los aldeanos reunidos cerca.

—Vamos a empezar la limpieza. Erradiquen a las sanguijuelas, a los ladrones, a los fanáticos… hasta el último de ellos. Esta sigue siendo mi tierra, y me aseguraré de que sea reclamada de esta locura.

Su tono era autoritario, pero sus manos temblaban muy levemente mientras se aferraba a las faldas. Había dejado que las cosas se salieran de control, ahora lo sabía.

Su cobardía le había costado el control. Pero las palabras de Kyle aún resonaban en su cabeza. Bichos infectándolo todo. No podía permitirse volver a mirar hacia otro lado.

—Quiero este lugar limpio antes del anochecer. Empiecen por los simpatizantes del templo. Los quiero fuera. A todos.

Les ordenó a sus vasallos.

Los vasallos asintieron levemente, pero ninguno se movió. Nora no se dio cuenta. Se apartó de la multitud y comenzó a caminar hacia su mansión.

Sus pasos eran enérgicos, su respiración superficial. Mantuvo la vista al frente, intentando ignorar los murmuros y la tensión que aún flotaban a su espalda.

Pero no llegó muy lejos.

Un repentino torbellino de movimiento a su espalda; una ráfaga de pasos sobre la piedra.

Luego, el dolor.

Agudo. Cegador. Un dolor abrasador estalló en su abdomen, y dejó escapar un jadeo suave y ahogado. Abrió los ojos como platos por la confusión mientras sus piernas cedían.

Se desplomó en el suelo, con las palmas de las manos golpeando los adoquines mientras la sangre se acumulaba bajo ella. Sus dedos temblorosos buscaron la herida y miró la mancha de rojo oscuro que teñía su vestido.

—¿Qué…?

Las palabras apenas escaparon de sus labios mientras el mundo comenzaba a inclinarse.

Sobre ella, había un hombre de pie. Joven, desaliñado y con los ojos desorbitados por esa clase de locura que nace de la desesperación.

La miró desde arriba, respirando con dificultad, con la daga ensangrentada aún temblando en su mano.

—Yo… lo hice…

Susurró, y luego, más alto:

—¡LO HICE!

Echó la cabeza hacia atrás y se rio; una risa salvaje y desquiciada.

—¡Se ha ido! ¡La verdugo ha muerto! ¡Por fin somos libres!

Los labios de la baronesa Nora se movieron, pero no emitieron sonido alguno. Sus ojos se clavaron en los de él, no con rabia o miedo, sino con desconcierto. Intentó levantar la mano, pedir ayuda, pero nadie acudió.

Sus vasallos estaban cerca.

Inmóviles.

Silenciosos.

Observando.

Uno de ellos, un hombre mayor que le había servido durante más de una década, finalmente dio un paso al frente. Pero no para ayudar. Se limitó a mirarla, con los ojos distantes.

—Nunca escuchaba. «Que se mueran de hambre», decía. «Que sufran».

Murmuró, más para sí mismo que para nadie.

Los demás no dijeron nada.

La visión de la baronesa Nora se nubló mientras la vida comenzaba a escapársele. El dolor se adormeció. Las voces a su alrededor se atenuaron.

Y mientras agonizaba en el frío suelo de su pueblo, lo último que vio fueron los rostros inexpresivos e indiferentes de aquellos que una vez le habían jurado lealtad.

Su boca se entreabrió, quizá para pronunciar un nombre, quizá para suplicar. Pero no surgió ningún sonido.

Murió en silencio, rodeada de gente que una vez la había llamado su gobernante.

Nadie derramó una lágrima.

Ninguna mano se extendió.

Nadie detuvo al asesino, que ahora caía de rodillas y sollozaba, como si no estuviera seguro de si había hecho algo glorioso o monstruoso.

Sobre ellos, el sol continuó su ascenso constante.

Y las puertas de la mansión de la baronesa Nora permanecieron cerradas.

En el palacio divino que flotaba sobre los cielos más altos, ajeno a la inmundicia mortal o la decadencia mundana, los dioses restantes se reunieron en un gran salón tallado en cristal celestial y luz de estrellas.

El brillo de su poder relucía en la cámara como oro fundido, aunque la tensión era densa en el aire. Doce tronos se erigían en un círculo perfecto; ahora solo diez estaban ocupados.

Los asientos vacíos eran un recordatorio de su menguante influencia.

El Dios Principal, envuelto en una capa tejida con tiempo y eternidad, golpeó su cetro contra el suelo. El tañido resonó como un trueno, silenciando los murmullos de los divinos.

—Comenzamos. Se debe informar sobre el estado de nuestro nuevo mundo. Serafina, Charrin, póngannos al día.

Anunció.

La Diosa Serafina inclinó la cabeza con elegancia, pero sus ojos estaban ensombrecidos. A su lado, la Diosa Charrin soltó un bufido irritado y se echó el pelo envuelto en tormentas por encima del hombro.

—Es un desastre.

Espetó Charrin, atrayendo la atención de los otros dioses.

—Ese mundo no se está doblegando como debería. Les dimos milagros, bendiciones, sanaciones divinas. Y aun así…

Entrecerró sus ojos brillantes.

—Nos cuestionan. Se resisten. Incluso están organizando protestas en nuestra contra. Los mortales se han desilusionado, se han vuelto unos ingratos.

Un bajo murmullo de acuerdo se extendió por la reunión.

—La fe se está desvaneciendo. Sin fe, nuestras raíces se marchitan.

Bramó el Dios de la Cosecha, con su voz como una avalancha.

—Estamos encadenados. Los mortales se envalentonan porque ya no podemos aparecer libremente. El reino mortal está atado a esa maldita cláusula de equilibrio. No puedo obligarlos a creer.

Continuó Charrin.

—No podemos interferir más de lo necesario. Las leyes que ayudamos a escribir ahora nos limitan.

Murmuró otra deidad, con los brazos cruzados.

El Dios Principal se pellizcó el puente de la nariz, como si intentara reprimir una migraña divina.

—Entonces, ¿qué hay de los templos? ¿Qué hay de los ejecutores? ¿Los oráculos?

—Ya no son suficientes. Incluso nuestros portadores del estigma divino están siendo rechazados o asesinados. Tu preciado nuevo mundo se nos está escapando de las manos.

Dijo Charrin con amargura.

—Hice lo que pude. Pero he tenido visiones… de destrucción.

Añadió Serafina en voz baja.

La sala quedó en silencio.

La voz de Serafina descendió a un susurro, pero aun así atravesó cada oído divino como una cuchilla.

—No solo la destrucción del mundo de abajo. Sino la de nuestro reino. Grietas formándose en los cimientos de este mismo palacio. Pronto, ni siquiera este santuario estará a salvo.

—¿Qué?

El Dios de los Vientos se levantó, con la alarma dilatando sus ojos.

—¡Eso no es posible!

—Está exagerando.

Murmuró otro dios.

—No lo hago. Vi fuego, oscuridad y a un hombre que blandía un poder que atravesaba las barreras divinas. Él… no era un elegido. No era uno de los nuestros. Pero tenía el control. No sé cómo.

Dijo Serafina.

Hubo un silencio. Incómodo. Pesado.

—Blasfemia.

Murmuró alguien.

—O profecía.

Dijo la Diosa de la Muerte, impasible.

—Hemos ignorado señales peores antes.

—¡No me quedaré de brazos cruzados mientras un mortal mancha nuestro legado! ¡Devuélvanme toda mi fuerza y descenderé personalmente para aniquilar esta amenaza!

El Dios de la Guerra golpeó el puño contra su trono.

—No. Un descenso directo colapsaría el velo entre los reinos. No podemos arriesgarnos a eso de nuevo.

Dijo el Dios Principal, levantando una mano.

—Entonces, ¿qué propones?

Preguntó Charrin.

El Dios Principal se giró hacia ella lentamente.

—Te damos autoridad.

Ella parpadeó.

—Descenderás parcialmente. Manifestarás lo que necesites. Se permite una fracción de la forma divina; lo justo para recordar a los mortales cuál es su lugar. Milagros sutiles. Señales. Miedo, si es necesario.

Dijo él.

—¿Autonomía total?

Preguntó ella.

—Para este mundo. Usa tu influencia para ponerlo bajo control. Convierte, domina, manipula… lo que sea necesario.

Confirmó él.

Varios dioses parecieron inquietos, pero ninguno se opuso. La desesperación se cernía sobre todos ellos.

—¿Y Serafina? ¿Qué hay de tu visión?

Preguntó alguien.

—Seguiré observando.

Dijo ella con solemnidad.

—Si ese hombre aparece de nuevo, lo identificaré. Y si la amenaza se acerca demasiado…

Miró al Dios Principal.

—Haré lo que deba.

El Dios Principal asintió.

—Ahora solo somos diez. Cada pérdida nos hiere más profundamente. Debemos actuar ya, o nos arriesgamos a la extinción.

Les recordó a todos, con voz grave.

Charrin sonrió levemente mientras la luz divina pulsaba a su alrededor.

—Entonces, comenzaré.

La Diosa Charrin se encontraba al borde del velo celestial, su forma divina ya comenzaba a cambiar, condensándose en una proyección adecuada para el reino mortal.

El poder brillaba a su alrededor como un velo de relámpagos y nubes, y sus ojos relucían de expectación.

Con toda la autoridad de los dioses respaldándola, descendería y reclamaría lo que se les escapaba de las manos. Los mortales volverían a recordar lo que significaba arrodillarse.

Justo cuando la atadura divina comenzaba a tirar de ella hacia abajo, una voz suave la llamó.

—Charrin.

La Diosa Serafina apareció detrás de ella, brillando suavemente con el tono dorado de la premonición.

Había una tensión inusual alrededor de su boca, y sus dedos se aferraban al dobladillo de su túnica como si se anclara en el sitio.

Charrin se detuvo, con los brazos cruzados.

—¿Y ahora qué? ¿Vienes a ofrecer más pesimismo y calamidades, Serafina?

—Vi algo. En mi visión… no regresas.

Dijo Serafina en voz baja, acercándose.

El aire entre ellas se tensó. La expresión de Charrin no vaciló, pero hubo un destello de fastidio en sus ojos.

—Vi tu caída. Y no fue a manos de un dios. Fue a manos de un mortal.

Continuó Serafina, con voz grave.

Charrin se mofó.

—Visiones. Siempre vagas, siempre dramáticas. ¿Cuándo fue la última vez que una profecía tuya nos salvó de algo?

—Esta se sintió diferente. No era solo tu caída, era el principio de la nuestra.

Insistió Serafina.

Pero Charrin solo sonrió, salvaje e indómita.

—Entonces esta será tu primera profecía fallida. No moriré, Serafina. Aplastaré la rebelión y les recordaré cómo es la divinidad.

Se dio la vuelta, preparándose para terminar su descenso, pero se detuvo de nuevo, con un brillo taimado en los ojos.

—Si de verdad quieres preocuparte, Serafina, no le quites los ojos de encima a Lucia.

Serafina se tensó.

—¿Lucia?

Charrin soltó una risita.

—No finjas que no lo sabías. Ya intentó traicionarnos una vez, por ese humano. Kyle, ¿no?

—La atraparon. Se arrepintió.

—¿Lo hizo? Si Kyle sigue vivo, podría intentarlo de nuevo. Especialmente ahora, que somos más débiles.

Charrin enarcó una ceja.

Serafina no respondió. Su silencio fue respuesta suficiente.

—Adiós, querida profeta. Intenta no ver demasiado.

Dijo Charrin, atravesando el velo.

Y con un destello de luz divina, desapareció.

Mientras tanto, muy abajo en el reino mortal, el sol de la mañana comenzaba a salir tras unas nubes grises.

Proyectaba largas sombras sobre el campamento temporal que las fuerzas de Kyle habían levantado la noche anterior.

La hierba estaba cubierta de rocío, y el aliento de los soldados se elevaba en silenciosas bocanadas mientras se movían.

Kyle estaba de pie en el centro del campamento, con su largo abrigo ondeando al viento y la mirada afilada mientras supervisaba los preparativos.

Su gente se movía como una máquina: eficientes, bien entrenados. Los soldados aseguraban los carros, amarraban los suministros, revisaban las armas y las armaduras. La tensión en el aire era palpable, pero también lo era la determinación.

Bruce se acercó con su calma habitual.

—Todos han empacado. Estamos listos para partir a tu orden.

Kyle asintió.

—Bien. Llegaremos a la frontera exterior del campo de batalla al anochecer. Sin retrasos innecesarios.

Melissa se acercó a continuación, ajustándose la correa de la espada.

—Los exploradores no informan de movimiento en nuestro camino inmediato. Pero el ruido que viene del este sugiere que nos estamos acercando.

Kyle miró hacia el horizonte, donde el aire temblaba levemente con vibraciones.

—¿Puedes oírlo?

Preguntó él, en voz baja.

Melissa ladeó la cabeza y luego abrió los ojos de par en par.

Desde la distancia —débil pero cada vez más fuerte— llegaba el sonido inconfundible del cántico de un ejército. Un grito de guerra. Profundo y atronador, resonando a través de las llanuras.

La guerra había comenzado.

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