Renacido como un Noble Inútil con mi Talento Innato de Clase SSS - Capítulo 402

Capítulo 402: Capítulo 402: Retribución Divina – Parte 3

En el confín más alejado del reino, enclavado entre colinas bajas y campos dorados, una suave llovizna comenzó a caer.

Las nubes en lo alto eran suaves y grises, no ominosas a primera vista. Para los cansados granjeros que trabajaban a cielo abierto, fue un cambio bienvenido: una promesa de buenas cosechas, de agua para su tierra.

Pero la primera señal de que algo andaba mal no tardó en llegar.

Un granjero de mediana edad, Rahl, que había estado escardando una hilera de brotes jóvenes, tropezó y cayó sobre una rodilla. Sus compañeros cercanos levantaron la vista cuando gritó, agarrándose el costado.

—¿Rahl?

Llamó uno de ellos, apresurándose hacia él.

—Yo… no me siento bien…

Murmuró Rahl, con la voz pastosa y débil. Luego, jadeó y cayó de bruces por completo.

Unas erupciones azules, parecidas a venas, se extendieron rápidamente por sus brazos descubiertos, subiendo hasta su cuello. La piel parecía hinchada y ampollada donde la lluvia le había empapado la ropa.

Su rostro se contrajo de dolor.

—Qué demonios…

Murmuró con horror uno de los trabajadores más jóvenes, retrocediendo hacia el cobertizo.

Otro, incapaz de ver sufrir a su amigo, salió corriendo para ayudar.

—¡Aguanta, Rahl! Te tengo…

Pero en cuanto sus manos hicieron contacto, él también tropezó. La lluvia le empapó la camisa y gritó, agarrándose el pecho mientras una erupción azul similar comenzaba a florecer en su piel.

Se desplomó junto a Rahl, retorciéndose, y soltó una advertencia con los dientes apretados.

—¡No… no salgan! ¡La lluvia… algo le pasa al agua! ¡Quema… por dentro!

Los demás, paralizados en el cobertizo, miraban impotentes.

No terminó ahí.

Al final del día, se reportaron incidentes similares en otras granjas y pueblos.

Los síntomas eran siempre los mismos: erupciones insoportables, un colapso febril y una lenta extensión de venas azules bajo la piel, como si la lluvia portara algún tipo de veneno viviente.

La gente comenzó a huir, agarrando mantas y capas sobre sus cabezas, aterrorizada por el agua.

Las madres envolvían a sus hijos en telas enceradas, gritando plegarias mientras corrían hacia terrenos más altos o hacia los templos.

En dos días, la aflicción había llegado a las fronteras del Ducado Armstrong.

Las multitudes comenzaron a reunirse frente a las puertas de la finca: decenas, luego cientos. Mojados, desesperados y aterrorizados. Algunos cargaban a los afligidos en camillas improvisadas.

Otros golpeaban las puertas y suplicaban la protección del duque.

Un mayordomo entró corriendo en la mansión, sin aliento.

—¡Mi señor! ¡Es la lluvia, la gente está colapsando! ¡Dicen que está maldita! ¡Han venido a la finca pidiendo refugio!

Jadeó.

Dentro del gran salón, el Duque de Armstrong se puso en pie de inmediato, con expresión sombría.

Su leal mayordomo, un hombre alto de cabello entrecano y ojos agudos, dio un paso al frente, desenrollando ya una lista de preparativos.

—¿Debo empezar a despejar los salones inferiores y los establos, mi señor?

El duque asintió.

—Sí. Mantendremos a los enfermos separados, pero no podemos rechazarlos. Envía mensajeros a todos los templos bajo nuestro estandarte. Moviliza a los médicos y a todos los curanderos que queden. Dales lo que necesiten.

El mayordomo se ajustó los guantes con un seco asentimiento.

—¿Y los guardias?

—Aposta a los guardias fuera de los establos. Ordénales que no cunda el pánico, esto no es un motín, es una enfermedad. Pero deben asegurarse de que no se extienda al interior de la mansión.

El mayordomo hizo una reverencia.

—Entendido. Me encargaré personalmente.

Afuera, los gritos se hicieron más fuertes mientras los afligidos gemían de dolor. La lluvia no había cesado. Caía suave, silenciosamente, pero ahora cada gota traía consigo el pavor.

Y en los cielos, las nubes oscuras no hacían más que espesarse.

El mayordomo salió a la lluvia protegido solo por una amplia capa, con sus botas chapoteando en la grava empapada mientras cruzaba el patio. Los guardias se apartaron para dejarlo pasar, con los rostros pálidos de incertidumbre.

Se detuvo en la puerta, donde las voces desesperadas sonaban más fuerte que la tormenta.

—¡Por favor! Mi hijo… ¡solo tiene ocho años! ¡La lluvia lo está quemando vivo!

—¡Mi esposa no ha parado de gritar, no puede respirar!

—¡Déjennos entrar! ¡Por favor, moriremos aquí afuera!

El mayordomo levantó una mano y la multitud se calmó lentamente, no por obediencia, sino por agotamiento.

—Soy el mayordomo de la Casa Armstrong. No se les está ignorando.

Dijo con firmeza, su voz tranquila y controlada a pesar del peso del momento.

—Estamos despejando espacio. Los establos albergarán a los enfermos. Aquellos sin síntomas serán guiados a los salones exteriores. Nadie será abandonado.

Murmullos de alivio e incredulidad recorrieron a la multitud.

El mayordomo se dirigió al capitán de la puerta.

—Abran las puertas por tandas. Diez a la vez. Cualquiera con síntomas a la izquierda, los sanos a la derecha. Y asegúrese de que los curanderos tengan sus hierbas hervidas y listas. Nada de manos desnudas.

Los guardias se apresuraron a seguir sus órdenes, con el resonar de las puertas de hierro puntuando sus movimientos.

En menos de una hora, la finca bullía de actividad frenética. Los sirvientes quitaban la ropa de las camas y colocaban esteras de paja en cada rincón seco. Las criadas llevaban palanganas con agua y paños. Un grupo de sacerdotes del templo más cercano había llegado y estaba preparando un espacio protegido para la oración y el tratamiento.

El mayordomo no descansaba nunca. Su voz cortaba el estruendo como una cuchilla, sus manos dirigían tanto los suministros como a la gente. Incluso mientras el número de afligidos crecía, su compostura nunca se resquebrajó.

Pero en el fondo de su corazón, sabía que no era una enfermedad natural.

Había servido a la Casa Armstrong en la guerra y la política, a través de la hambruna y el fuego. Pero nunca antes había visto a gente quemada por dentro por la lluvia.

Y mientras miraba hacia el norte —hacia donde Kyle había sido visto por última vez—, rezó en silencio para que su joven amo ya estuviera en movimiento. Porque si esta maldición seguía extendiéndose, ninguna finca, ningún duque, ningún título sería suficiente para detener lo que se avecinaba.

El mayordomo retrocedió hacia el salón principal, con la capa chorreando, mientras se dirigía a un grupo de sirvientes aterrorizados.

—Preparen más paños hervidos y cubran todas las entradas. No se debe usar agua del exterior. Solo barriles sellados.

Una criada vaciló.

—Pero, señor, el pozo…

—Está contaminado. Séllenlo de inmediato. Usen las reservas de emergencia.

Espetó el mayordomo.

Miró hacia la chimenea parpadeante, luego hacia las pesadas puertas. Tras ellas, la tormenta arreciaba.

—Envíen un mensaje a la capital. Su Gracia debe ser informado.

Solo se detuvo una vez, susurrando por lo bajo.

—Joven amo… por favor, regrese deprisa. Su gente lo necesita.

______

Nigel Armstrong estaba de pie junto al alto ventanal del estudio de su padre, observando la lluvia caer en antinaturales y pesadas cortinas.

El cielo tenía un inquietante tono gris azulado y los débiles lamentos de los ciudadanos asustados llegaban desde más allá de los muros de la finca. Se giró hacia su padre, que estaba sentado detrás del enorme escritorio de roble, sorbiendo tranquilamente su té.

—Padre… ¿qué vamos a hacer? La gente se está reuniendo a nuestras puertas.

Preguntó Nigel, con la voz tensa por la inquietud.

El Duque Armstrong no respondió de inmediato. Dejó la taza con cuidado y entrelazó las manos.

—Esperamos. El pánico no soluciona nada. Deja que la situación se calme primero. Todavía no conocemos el origen ni el alcance de esta locura.

Dijo el duque, con tono firme.

Nigel frunció el ceño y sus dedos se cerraron en puños a los costados.

—¿Pero y si se extiende más? ¿Y si…?

Su padre levantó una mano, silenciándolo.

—Kyle regresará. Hasta entonces, seguimos siendo la fortaleza que otros pueden tomar como referencia. No dejes que el miedo dicte tus acciones, Nigel. No es así como gobierna un Armstrong.

Nigel tragó su frustración y asintió a regañadientes. Pero en su corazón, la inquietud se retorcía como un cuchillo. Esperar no parecía ser suficiente.

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