Renacido como un Noble Inútil con mi Talento Innato de Clase SSS - Capítulo 427

Capítulo 427: Cap. 427: Se acerca la guerra – Parte 1

El salón de los dioses estaba envuelto en un solemne silencio.

Una luz tenue se filtraba a través del cristal divino, proyectando largas sombras sobre el gran altar donde yacía un cúmulo de fragmentos divinos: los restos de los dioses que habían caído en la guerra contra el reino mortal.

A la cabeza del altar se erguía el Dios Supremo, una figura imponente envuelta en luz dorada, con sus rasgos ocultos bajo un velo resplandeciente de fulgor divino.

Con su báculo apoyado en el suelo ante él, susurró los ritos finales en la lengua antigua.

La lengua divina resonó por la cámara como el latido de un corazón que se desvanece, provocando un silencio reverente entre los dioses reunidos.

Cada una de las deidades restantes había inclinado la cabeza en señal de luto —excepto una.

El Dios del Viento, una deidad alta y de rasgos afilados con túnicas vaporosas que brillaban como nubes en movimiento, alzó la vista con una frustración apenas disimulada.

—¿Hasta cuándo debemos escondernos de esta manera, Jefe? La mitad de nosotros ha muerto. Y a este paso, los demás seguirán. ¿Somos dioses o somos cobardes ahora?

Las palabras provocaron una burla del Dios de la Guerra, una deidad de piel de bronce ataviada con una armadura carmesí y cuyos ojos eran como carbones ardientes.

—Los que murieron eran débiles. Patéticos. Sus muertes no significan nada. Nosotros —los que quedamos— somos los verdaderos dioses. Sobreviviremos.

Dijo con desdén.

El Dios del Viento giró bruscamente la cabeza hacia el otro.

—Esa actitud tuya hará que seas el próximo en morir.

—Repite eso.

El Dios de la Guerra gruñó, dando un paso al frente mientras llamas crepitantes se encendían a su alrededor.

—Con mucho gusto. ¿Crees que tu fuerza bruta te salvará? ¡No eres más que una reliquia arrogante de la vieja gloria!

Dijo Viento, mientras su propia aura se encendía en señal de desafío.

Antes de que sus poderes pudieran chocar, una fuerza abrumadora los presionó. Un peso divino tan aplastante que los puso a ambos de rodillas.

El aire tembló cuando la Diosa Lucia emergió de las sombras, con su cabello plateado flotando como la luz de la luna y su pálida mirada, fría e indescifrable.

Su maná divino recorrió la cámara, doblegando el propio espacio y clavando a ambos dioses en su sitio.

Ni Guerra ni Viento podían moverse. Sus ojos, antes desafiantes, ahora la miraban con sumisión atónita.

—¡Basta! Discuten como niños mientras el mundo arde. Si Guerra tiene tanta confianza en su fuerza…

Se giró hacia el dios arrodillado.

—… entonces puede que sea el próximo en descender.

Dijo por fin el Dios Supremo, con su voz resonando con una autoridad serena.

El Dios de la Guerra se enderezó de inmediato, empujando contra la presión de Lucia con fuerza bruta hasta que finalmente pudo moverse.

—¡Por fin! Es mi turno de mostrarles a los mortales cómo es el verdadero poder divino.

Rugió.

Dicho esto, salió de la cámara a grandes zancadas, riendo con anticipación.

El Dios del Viento suspiró, con expresión tensa.

—Hará que lo maten. O peor…, volverá a atraer la atención de aquel.

El Dios Supremo no dijo nada, solo alzó una mano.

—Regresen a sus cámaras. Todos ustedes.

Uno por uno, los dioses restantes abandonaron el salón de luto, y el eco de sus pasos resonaba tanto con pavor como con reverencia.

Lucia, la última en irse, avanzó en silencio por el pasillo divino. En el momento en que entró en sus propios aposentos, la fuerza la abandonó.

Se derrumbó en el suelo, con el cuerpo empapado en sudor y la respiración entrecortada.

La presión divina que había ejercido para someter a dos dioses no había sido gratuita. Últimamente se había vuelto más difícil: más difícil mantener el velo, más difícil seguir fingiendo.

Le martilleaba la cabeza.

La jaqueca regresaba.

—No… ahora no.

Susurró, agarrándose la cabeza.

Pero el dolor recorrió su cráneo como cuchillos de fuego.

Su visión se volvió borrosa; las elegantes paredes blancas de su habitación se retorcían, se deformaban… convirtiéndose en algo más oscuro.

Apretó los dientes y se obligó a ponerse de rodillas, arrastrándose por el suelo para alcanzar el borde de su pila divina. Se echó el agua fría en la cara, esperando que ayudara.

No sirvió de nada.

La voz regresó.

Esa voz.

La que llevaba meses escuchando.

«No lo saben, ¿verdad?».

«En realidad no estás de su lado».

«¿Por qué sigues fingiendo, Lucia?».

—No… todavía soy… yo. Todavía soy…

Susurró.

Los susurros rieron.

Su reflejo se onduló en el agua.

Ya no era su rostro.

Era el de él.

El del mortal.

El que estaba deshaciendo su mundo con cada movimiento.

Kyle Armstrong.

Lucia miró fijamente el reflejo distorsionado, con la respiración contenida en la garganta.

—Yo… debo advertirle… Antes… antes de que olvide quién soy.

Susurró.

Pero incluso mientras lo decía, le temblaban las manos.

Porque en el fondo, una parte de ella ya no quería hacerlo.

Lucia se aferró al borde de la pila, sus uñas se resquebrajaron contra el mármol mientras luchaba por mantener intactos sus pensamientos huidizos.

Los susurros en su mente se hacían más fuertes —más rápidos—, sofocando cada una de sus respiraciones. Las sombras danzaban en los bordes de su visión, cada una portando fragmentos de recuerdos que no le pertenecían.

No le quedaba mucho tiempo.

Con manos temblorosas, trazó un sigilo en el aire: un antiguo hechizo divino destinado solo para emergencias.

Brilló con una inestable luz dorada, chisporroteando como una llama moribunda. Su maná fluyó violentamente mientras vertía todo lo que tenía en él: su voluntad, su miedo, su claridad evanescente.

—Kyle… Tienes que saberlo… él viene…

Susurró, con la voz quebrada.

La luz centelleó una vez —dos— y luego salió disparada de la habitación, desvaneciéndose a través de los reinos divinos hacia el plano mortal.

Lucia se desplomó en el frío suelo, jadeando. Su visión se oscureció. Su conciencia se hizo añicos, engullida por el vacío susurrante.

Ni siquiera se sintió quedarse dormida.

En algún lugar muy abajo, en el tranquilo mundo mortal, Kyle se removió en sueños.

La habitación de la posada estaba en silencio, a excepción del leve susurro de las hojas en el exterior y la acompasada respiración de Silvy, que dormía junto a la ventana.

Kyle frunció el ceño cuando una extraña presión tiró de su pecho: una ola de maná, antigua y familiar. Ajena, pero inequívocamente divina.

Abrió los ojos a medias, con un destello de cautela en ellos.

No era hostil.

No exactamente.

Lo estaba llamando. Susurrando. Insistiendo.

Una voz no muy distinta a la que había oído una vez: suave, femenina… desesperada.

Kyle no bajó la guardia. Reunió su maná sutilmente, superponiendo protecciones sobre su mente antes de permitir que la atracción surtiera efecto.

La habitación se desvaneció, el aire se espesó mientras el mundo a su alrededor se volvía de un gris plateado.

Entró en un sueño —uno que no era el suyo.

La niebla se arremolinaba a su alrededor mientras se encontraba de pie en una cámara divina en ruinas. La luz de la luna se filtraba por las grietas de los altos techos. En el centro, una figura arrodillada, encorvada hacia delante, respiraba con dificultad.

Su cabello se acumulaba a su alrededor como luz estelar líquida.

Lucia.

Pero no como una diosa. Parecía… humana. Frágil.

Sus labios se movían sin emitir sonido. Tenía los ojos nublados, desenfocados, como alguien atrapado entre dos reinos.

Kyle se acercó con cautela, su expresión indescifrable.

Sus labios temblaron mientras forzaba un susurro.

—Viene…

El aire a su alrededor se retorció violentamente, y el maná se disparó.

Kyle entrecerró los ojos.

—¿Quién?

Su cuerpo se convulsionó y el sueño comenzó a colapsar: las paredes se agrietaban, la luz se hacía pedazos. Su voz apenas se abrió paso mientras su figura parpadeaba como una vela moribunda.

—Dios… de la… guerra…

Y entonces, se desvaneció.

El sueño se hizo añicos y Kyle se encontró de nuevo solo. Solo pudo aferrar los restos de maná en su mano.

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