Renacimiento Apocalíptico: Con un sistema de reparación espacio, ella resurge de nuevo. - Capítulo 347

Capítulo 347: Semillas malas.

Su sonrisa flaqueó. La felicidad que había traído se transformó en un velo de tristeza. —¿Qué quieres decir con que no son viables? Sheldon dijo que sus semillas fueron probadas para crecer… dijo que sobrevivirían bajo todas las condiciones climáticas.

—Lo sé —respondió el Dr. Sing con paciencia.

—Dijo que las probaron en un desierto bajo condiciones extremas y brotaron —añadió ella.

El Dr. Sing asintió. —Sí, pueden brotar. Crecen rápidamente como plántulas, lo cual es muy impresionante y un avance científico. Pero… —hizo un gesto hacia la bandeja y el suelo que tenía pequeñas plantas brotando verdes que parecían demasiado débiles para sobrevivir al menor viento—. Mueren antes de madurar. Las raíces comienzan a pudrirse tan pronto como alcanzan cierto punto. Las estructuras celulares se descomponen completamente. Son prácticamente inútiles para el cultivo a largo plazo.

Sunshine se acercó, mirando fijamente los frágiles brotes verdes. De cerca, podía ver que algunos se habían vuelto amarillentos y enfermizos, otros yacían colapsados contra el suelo. Era como mirar una promesa moribunda.

Su voz tembló ligeramente, aunque se esforzó por mantenerla firme. —Realmente pensé que podríamos plantarlas en Busker y arreglar milagrosamente el problema mundial de alimentos.

—Lo siento —dijo el Dr. Sing con su voz tranquila—. Sheldon y su equipo debieron haberlas visto brotar y automáticamente pensaron que habían logrado el éxito. Si no me equivoco en mi suposición, el avance debe haber sido muy reciente. Si hubieran continuado por un tiempo antes de que llegara el apocalipsis, tal vez habrían descubierto esto.

O tal vez Sheldon sabía la verdad y la mantuvo en secreto, pensó Sunshine. Pero si ese fuera el caso, el hombre no las habría vendido con tanta arrogancia. El Dr. Sing tenía razón; Sheldon no sabía que su recurso del que estaba más seguro era tan inútil como un muslo de pollo en las manos de un bebé.

Durante un largo momento, Sunshine no dijo nada. La decepción golpeó más fuerte de lo que esperaba, y peor aún era que las había comprado a un precio elevado. El pensamiento de cuánto había perdido en el trato la roía por dentro.

Respiró hondo, enderezó los hombros y dijo:

—Encontraremos una manera, siempre lo hacemos. —Había plantado algunas semillas en el espacio, tal vez había esperanza para esas.

—Sí, lo haremos —dijo el Dr. Sing, formándose una sonrisa melancólica en su rostro mientras la veía partir, con desafío en cada paso que daba.

Sunshine fue a casa, directo a su dormitorio y a la sección habitable del espacio. La vista que encontró hizo que su mandíbula cayera en incredulidad. Donde había plantado semillas ahora se mecían filas de verde.

¡Las semillas no solo habían brotado, habían madurado! Las mismas que obtuvo de Sheldon que el Dr. Sing había declarado inútiles. No solo estaban sobreviviendo; estaban prosperando. Gruesas enredaderas verdes trepaban por los lechos de tierra, sus hojas anchas y brillantes. Algunas maduras con frutas que incluso habían caído al suelo.

Sus ojos se agrandaron. —Esto… —susurró—. Sistema… por favor explica cómo es posible. ¿Hiciste algo y no me lo dijiste?

[La composición del suelo en esta biosfera es fundamentalmente diferente del suelo terrestre. Contiene agentes microbianos, catalizadores vivos que sostienen el crecimiento acelerado y previenen la descomposición. Su interacción con las enzimas de las semillas mejora la absorción de nutrientes.]

—No entiendo parte de lo que acabas de decir, solo estoy feliz de poder cultivar comida aquí.

Sunshine caminó al campo para explorar y ver de cerca. Tocó primero una de las mazorcas de maíz ya que era la más cercana. El tamaño y el olor eran familiares pero más fuertes de lo que estaba acostumbrada.

Sus ojos se abrieron más al darse cuenta de que tenía una solución a su problema. —Voy a plantar más semillas aquí. Lo que salga de aquí puede ser cultivado en Busker.

—Sistema, ¿puedo mejorar las semillas?

[Cualquier cosa puede ser mejorada.]

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La Casa Blanca había dejado de ser un símbolo de poder. Lo que una vez brilló como un faro para el mundo ahora se erguía como un esqueleto carbonizado contra el cielo gris, sus huesos de mármol ennegrecidos, sus ventanas huecas y caídas.

El exterior estaba desprovisto de vida humana; había estado así desde el incidente del fuego.

La Nieve goteaba a través de las grietas del techo de la oficina oval, los vigilantes que monitoreaban cada centímetro del edificio habían perdido el interés. El silencio reinaba ahora, pesado y absoluto.

Sin embargo, bajo tierra, la vida se aferraba.

Había personas que permanecían vivas, atrapadas dentro del búnker que una vez fue su salvación pero que ahora se había convertido en su prisión. Las llamas del ataque incendiario de Alena Croft habían licuado el marco de la puerta, fusionando las puertas de acero del búnker a la pared. Ninguna llave, código o herramienta podía abrirla desde adentro.

Los primeros días habían intentado todo. Lugard era quien dirigía los desesperados esfuerzos. Usaron taladros, barras, empujones físicos, golpeando cosas duras contra ella. Nada funcionó.

Incluso las armas fallaron.

Hoy, estaban intentando abrirla usando explosivos del armamento. Todos estaban nerviosos. La muerte era una posibilidad. Pero el pensamiento de estar atrapados bajo tierra para siempre era más aterrador. Eventualmente, la comida y el agua se acabarían. El oxígeno también. La muerte es todo lo que les esperaría.

Los involucrados encontraron lugares para esconderse y Lugard apretó el gatillo. Una explosión lo suficientemente fuerte como para romper tímpanos estalló. Las paredes del búnker casi se estremecieron, escupiendo copos de hollín. Pero cuando salieron a ver los resultados, la decepción fue lo que les esperaba.

Al darse cuenta de la inutilidad de su lucha, los temperamentos comenzaron a encenderse. Las acusaciones iban y venían.

—¡Basta de ruido! —ordenó César con voz dura.

Lugard se limpió el sudor.

—Señor… estoy seguro de que podemos derribarla.

—¡Esto es tu culpa! —le gritó un soldado a Lugard, dejando caer el taladro—. Ustedes en el gobierno son los que hicieron este lugar indestructible. Ahora todos vamos a morir aquí abajo.

César se burló.

—Y así es como has podido mantenerte vivo tanto tiempo, idiota.

—No estaríamos en esta posición si no hubieras enviado gente a la niebla —gritó alguien.

Más voces se alzaron.

Un niño tiró de la ropa de su madre.

—Mamá, tengo hambre.

Su madre cerró los ojos, escuchando los sonidos de discusiones resonando en el espacio confinado. ¿Cómo ayudaría a su hijo? La comida ahora se racionaba con precisión, un puñado de arroz o lo que decidieran darles y una taza de agua reciclada por comida.

Si no se mataban entre ellos, el hambre los mataría primero.

César estaba aburrido hasta la médula, encontraba las discusiones cansadas e irritantes. Todo lo que quería era paz mental, leer un libro sin ser molestado. Ya había renunciado a romper la puerta desde adentro.

Tenían comida y agua. Si se gestionaban adecuadamente, les durarían algunos años. Eventualmente, alguien llegaría a la Casa Blanca y encontraría el búnker.

O tal vez alguien entre ellos despertaría y los sacaría. Él esperaba ser ese alguien. Pero hasta entonces, era un juego de espera, y continuaría luchando contra el impulso de masacrar a todos y conseguir algo de paz.

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