Renacimiento del Dios Inmortal Sin Nombre - Capítulo 315

315: Papá 315: Papá —Papá…

—La voz de Dyon no sonó, pero sintió que necesitaba toda su fuerza para incluso pronunciar esa palabra.

Su padre estaba en un estado que Dyon nunca había visto antes.

Su guapo rostro estaba bañado en lágrimas mientras sujetaba el costado del ataúd, murmurando en silencio para sí mismo.

Pero, la vista del ataúd en sí era algo que Dyon no podía obligarse a mirar…

Porque sabía lo que contenía…

Y no era alguien que pudiera soportar ver.

Aun así, contra sus deseos, sus pies comenzaron a moverse.

No importa cuánto luchara, sus pasos seguían firmes, empujándolo a subir los escalones de la iglesia para situarse justo al lado de su tembloroso padre.

La cabeza de Dyon se inclinaba hacia abajo, obligándolo a mirar a la mujer que yacía pacíficamente en el ataúd.

Su madre era una mujer blanca con rasgos delicados.

Su cabello era castaño largo, entrelazado con pétalos de flores, adornándola en la muerte.

Y aún en la muerte, su rostro mantenía un color rosado que hacía parecer que podría levantarse en cualquier momento.

—Lo siento por no poder protegerte…

—Dyon no necesitaba mirar para que la profunda voz de su padre llenara sus oídos.

No podía evitar temblar bajo el sonido, uno que no había escuchado en lo que parecía toda una vida.

—Protegeré a él hasta que llegue mi momento…

Será fuerte y tan terco como su padre.

Pero, será tan cariñoso y amoroso como su madre.

Haré lo mejor posible para compensar mis errores contigo, con nuestro hijo.

Lo prometo…

lo prometo…

—De repente, la habitación cambió alrededor de Dyon otra vez.

Estaba en la misma iglesia, excepto que esta vez, había solo un niño de diez años un poco alto para su edad parado frente a un ataúd.

El niño apretaba los puños tan fuerte que la sangre goteaba al suelo, sin decir una sola palabra mientras las lágrimas corrían por su rostro.

Para Dyon, era como si estuviera experimentando la muerte de sus padres de nuevo.

El dolor de su padre.

El dolor de su yo joven.

Eran tan palpables como lo habían sido aquel día.

Y sin embargo, todo lo que podía hacer era mirar.

Dyon sentía que su mundo giraba.

Miró hacia abajo a sus manos para darse cuenta de repente que estaban encogiendo.

¡Estaba fusionándose con su yo joven!

La habitación cambió una vez más, y esta vez, estaba en un campo de entrenamiento con su padre atacándolo directamente.

—¡Mantén las manos arriba, Dyon!

¿Cómo pudiste perder ante una excusa patética de hombre?

¿Quién demonios es Darius Storm para un Sacharro?

¡Y perdiste contra él!

—El puño del padre de Dyon se estrelló en los antebrazos de Dyon, enviándolo a volar.

¡Todo esto es porque no me haces caso!

¡Eres demasiado arrogante y no escuchas a la autoridad!

—Dyon gruñó; era casi como si el dolor se magnificara.

Podía sentir su propia carne desgarrándose, pero, al mismo tiempo, podía sentir el corazón de su padre doliendo por el dolor que estaba causando a su hijo.

Y sin embargo, la cara de Sacharro seguía tan fría como el acero.

—¡Dime!

¿Qué significa ser un Sacharro?

Dyon se levantó, limpiando la sangre de la esquina de su boca.

—Significa ser astuto en tu temeridad.

—¡Significa ser astuto en tu temeridad!

Significa reconocer a tus superiores.

Significa respetar a tus mayores y la autoridad que ostentan.

¡No escuchas ninguna de estas cosas!

Si te hubieras puesto toda la armadura en vez de solo los guardabrazos, ¿crees que ese chico Storm te habría vencido hasta dejarte a medio paso de la vida?

¿Crees que fue muy genial desafiar la muerte en tu derrota?

¡Los Sacharro no pierden!

Dyon asintió con su pequeña cabeza en acuerdo, levantando los puños.

—Los Sacharro no pierden.

—Te has vuelto complaciente en tu inteligencia.

Demasiado confiado en tu talento.

Demasiado satisfecho con tus logros pasados.

Necesitas recordar el hambre que te impulsa.

Necesitas dejar de hacer cosas por tu madre y por mí y hacer cosas para ti mismo.

¿Entiendes?

Antes de que Dyon pudiera responder, su entorno cambió otra vez.

De repente se había convertido en alguien aún más pequeño.

Sus manos envolvían un cuchillo y un tenedor demasiado grandes para él mientras se sentaba en la isla de mármol de una cocina elegante, observando la espalda de una mujer pequeña trabajando desde la estufa.

—¿Mamá?

Dyon casi no podía contener su emoción mientras su voz realmente hizo un sonido esta vez.

—¿Hm?

¿Algo va mal Dyon?

¿Quieres más pasta?

—La mamá de Dyon se giró, limpiándose las manos en su delantal mientras se sentaba al lado de él.

—¿Dyon?

¿Qué pasa?

¿Por qué estás llorando?

¿Pasó algo en la escuela?

Cuéntale a mamá.

Un brazo suave rodeó a Dyon mientras una mano limpiaba lágrimas que no podía detener.

Sin embargo, el momento no duró mucho antes de que Dyon volviera a la iglesia, sus momentos de calor arrebatados sin previo aviso.

De repente, la habitación cambió otra vez y estaba en un oscuro cementerio, mirando las lápidas de ambos sus padres frente a él.

Dyon se sentó allí por mucho tiempo, los pensamientos de sus mujeres y sus padres pasando por su mente una y otra vez durante días sin fin…

No tuvo la oportunidad de escuchar las cosas que su madre había tratado de inculcarle desde su juventud, pero nunca habían salido de su mente a diferencia de las palabras de su padre.

Siempre quiso que actuara basado en lo que estaba en su corazón.

Se suponía que siempre debía tratar bien a las mujeres, cumplimentándolas siempre que pudiera.

Se suponía que debía ayudar a los necesitados siempre que pudiera, especialmente cuando estaba más que en su poder hacerlo.

Estas eran las palabras de su madre…

De repente, se hizo muy obvio para Dyon que esto era una prueba, sí, pero también era un recordatorio…

Recordar las palabras de sus padres.

Recordar que cada acción tenía consecuencias.

Recordar no olvidar de dónde vienes y las cosas que aprendiste mientras estabas allí…

—Bien jugado, viejo…

Dyon echó un último vistazo a la tumba de sus padres antes de cerrar los ojos.

—Bien jugado…

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