Renacimiento: El Principio después del Fin - Capítulo 3

3: EL COMIENZO 3: EL COMIENZO —¡Maestro!

¡Maestro!

—Una voz suave resonó en los pensamientos de Li Hua mientras sentía que su conciencia regresaba a la realidad.

La voz se volvió más clara, más insistente, sacándola de las profundidades de lo que debería haber sido su descanso final.

A través de la bruma de agonía, Li Hua intentó levantarse, pero un firme agarre alrededor de su cintura la detuvo.

—Cariño, no te levantes.

Duerme más, todavía tienes fiebre —la voz femenina estaba ligeramente ronca por despertarse, pero era suave y dulce, persuadiendo a Li Hua para que volviera a acostarse.

Aún con dolor por el cambio de transferir su alma, Li Hua obedeció y se acomodó contra las almohadas de algodón, sus músculos protestando con cada sutil movimiento.

«¿Pequeña Luciérnaga?», Li Hua llamó en su mente.

«¡Maestro!

Estoy aquí.

La transferencia fue exitosa.

Es solo una lástima que el cuerpo que ahora ocupas sea bastante débil y enfermizo», respondió la voz.

«Mmm, podía notarlo», afirmó Li Hua.

«Dormiré solo un poco más».

«¡Sí, maestro!».

La voz se desvaneció mientras Li Hua volvía a caer en un sueño inquieto.

Su mente, aunque agotada por la transferencia del alma, permaneció lo suficientemente alerta como para procesar su nueva realidad.

El cuerpo que ahora habitaba se sentía extraño, delicado como una flor de primavera, nada parecido a su anterior recipiente de músculo endurecido y cicatrices de batalla.

Y esa voz.

¿Quién era esta persona para ella ahora?

La voz resultaba extrañamente reconfortante mientras los brazos que la sostenían se sentían extrañamente familiares pero a la vez ajenos.

A través de su conciencia nublada por la fiebre, Li Hua podía sentir la suave presión de unos dedos acariciando su cabello, cada toque llevando una intimidad que hacía erizar sus instintos de asesina.

Sin embargo, su nuevo cuerpo respondía de manera diferente, inconscientemente inclinándose hacia la caricia como un gato buscando calor.

No hay prisa, se dijo Li Hua, estoy a salvo por ahora.

El sol de la mañana se filtraba a través de las cortinas de lino grueso, proyectando sombras en la pequeña habitación deteriorada.

Los párpados de Li Hua temblaron contra la luz, sus sentidos de asesina, aún agudos a pesar de la transferencia, catalogaban cada detalle de su entorno: el olor a humedad de la madera vieja, la risa distante de los niños, la textura irregular de las sábanas toscamente hiladas contra su piel.

Cada sensación bombardeaba su conciencia con una intensidad que hacía que su cuerpo anterior pareciera haber estado envuelto en capas de tela gruesa, amortiguando cada toque y sabor.

Esta nueva carne era pura, hipersensible, como si sus propios nervios estuvieran expuestos a los elementos.

Incluso el simple acto de respirar se sentía diferente: respiraciones más cortas y ligeras que apenas llenaban estos pulmones más pequeños.

Su instinto de guerrera gritaba ante tal vulnerabilidad, pero algo más profundo, quizás restos del propietario original de este cuerpo, encontraba consuelo en este estado delicado.

«¿Maestro?».

La voz familiar resonó en los pensamientos de Li Hua, haciéndola estremecerse ligeramente.

«Mmm, estoy despierta», respondió suavemente, pero antes de que pudiera continuar preguntando sobre su nuevo entorno, una punzada de dolor abrasador atravesó sus sienes, obligándola a cerrar los ojos.

Fragmentos de recuerdos cascadeaban por su mente como cristales rotos: destellos de su vida anterior entremezclados con escenas desconocidas que debían haber pertenecido al anterior habitante de este cuerpo.

Un mercado que nunca había visitado.

El toque de una madre que nunca había conocido.

Los hermanos que nunca había tenido.

Los recuerdos cortaban su conciencia como cuchillas fantasma, cada uno dejando tras de sí ecos de emociones que no eran realmente suyas.

Podía sentir el amor residual que este cuerpo tenía por su familia, el peso de sus expectativas, el calor de sus abrazos; todo ello extraño pero de alguna manera íntimamente familiar.

Li Hua había pasado años perfeccionando su capacidad para compartimentar emociones, para apartar cualquier cosa que pudiera comprometer su eficacia mortal.

Pero ahora, en este frágil recipiente, esos muros cuidadosamente construidos parecían desmoronarse ante la avalancha de sentimientos prestados.

—Duele —dijo entre dientes apretados.

El dolor era diferente a todo lo que había experimentado antes, no el corte limpio de una hoja o el impacto de un golpe bien colocado, sino algo más profundo, más visceral.

Se sentía como si su esencia misma estuviera siendo desgarrada y vuelta a coser, su espíritu de asesina luchando contra el alma gentil que había habitado este cuerpo antes que ella.

Cada pulso de agonía traía consigo otra oleada de recuerdos: el aroma del trigo recién cortado, el sonido de los gallos cantando por la mañana y la sensación de sentarse en los hombros de su padre.

Presionó las palmas contra sus sienes, intentando estabilizarse contra la inundación de recuerdos ajenos.

Estas no eran sus manos, eran más suaves, sin las callosidades de las armas y el combate.

«¡Maestro!».

La voz resonó en sus pensamientos de nuevo mientras el dolor comenzaba a disminuir.

Li Hua abrió lentamente los ojos, su cuerpo sudoroso y tembloroso.

La habitación nadaba ante ella, la realidad se doblaba y se deformaba como un reflejo en aguas turbulentas.

Podía sentir los restos del alma anterior persistiendo en la memoria muscular de este cuerpo: la forma en que naturalmente quería encogerse en lugar de atacar.

«¡Maestro!

¡Diga algo!».

La voz estaba ansiosa, y Li Hua podía imaginar a Pequeña Luciérnaga intentando rasgar el espacio.

Una pequeña risa escapó de sus labios antes de responder:
—Estoy bien.

Un suspiro exasperado resonó en su cabeza antes de que Pequeña Luciérnaga hablara:
«Maestro, pensé…

pensé que te había perdido».

Una suave sonrisa curvó sus labios mientras sentía la presencia de Pequeña Luciérnaga envolviéndola como un manto protector.

Incluso en este recipiente desconocido, su vínculo permanecía intacto: un hilo de acero en un mundo que se había vuelto suave y extraño.

Los recuerdos del propietario anterior podían inundar su mente, pero esta conexión, al menos, era puramente suya.

—No me perderás, Pequeña Luciérnaga.

Estoy aquí —susurró, con la voz ligeramente ronca.

—Sí, maestro —respondió Pequeña Luciérnaga, seguido de un suave sollozo tras sus palabras.

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