Renacimiento: La Nueva Novia Quiere el Divorcio - Capítulo 412

Capítulo 412: No suenas como alguien que habla tonterías

El silencio se asentó sobre ellos.

No del tipo confortable —este se sentía pesado, expectante, como si la habitación misma estuviera esperando que algo fuera dicho.

Anna parpadeó, una vez. Dos veces.

Daniel permaneció inmóvil, observándola, preparándose para el rechazo. Recordó la primera vez que había hablado de sus sueños —aquellas imágenes fragmentadas donde ella se escurría entre sus dedos, donde su respiración se desvanecía mientras él permanecía impotente.

Se lo había contado una vez.

Solo una vez.

En ese entonces, no se había detenido en ello. Se había convencido de que era solo una pesadilla, nacida de la culpa y el agotamiento. Más importante aún, no había querido preocuparla con algo tan oscuro cuando su relación misma pendía de un hilo.

La confianza no existía entre ellos entonces.

El amor tampoco.

En aquel momento, el único objetivo de Anna había sido dejarlo —divorciarse de él y recuperar su vida. Incluso si hubiera escuchado, lo habría descartado. Él lo sabía.

Lo que Daniel no sabía era esto

Anna no era alguien que olvidara.

No cuando las cosas rozaban demasiado cerca de ella. No cuando llevaban su nombre.

En aquel entonces, había desestimado sus palabras, asumiendo que él estaba tejiendo historias para mantener su atención, para evitar que se marchara. Se había reído de ello, archivándolo como algo sin sentido.

Pero ahora… de pie aquí, observando su rostro mientras hablaba, algo dentro de ella se agitó.

Algo se sentía mal.

La silenciosa preocupación de Jason cuando Daniel lo había buscado.

La explicación de Henry —cuidadosa, reservada, inconclusa.

Y ahora esto.

—¿Vidas pasadas? —repitió Anna lentamente.

Las palabras sonaban extrañas en su lengua.

Daniel tragó saliva.

Su mirada nunca abandonó su rostro, pero algo destelló en los ojos de ella —algo dolorosamente familiar. Reconocimiento, quizás. O incertidumbre tratando de pasar por calma.

—Tal vez solo estoy soñando —dijo él después de un momento, forzando una suave risa—. No debería estar diciendo cosas como esta.

Anna frunció el ceño.

Daniel no era alguien que bromeara sobre la confusión. Y no era lo suficientemente tonto como para asustarla con teorías en las que él mismo no creía.

Sin embargo, ¿cómo se suponía que ignoraría lo que había escuchado aquella noche —lo que se había deslizado de los labios de Anna y Kathrine cuando estaban ebrias? ¿Cómo se suponía que olvidaría la forma en que su corazón había reaccionado, agudo e inmediato, como si algo viejo hubiera sido desgarrado?

Se movieron casi al unísono, girando hacia la puerta, listos para regresar a su habitación.

Fue entonces cuando Anna habló.

—¿Y si te digo que sí creo?

Daniel se detuvo.

Lentamente, se volvió hacia ella.

—¿Tú… crees? —preguntó en voz baja.

Ella asintió.

Anna se acercó, cada movimiento deliberado, como si cruzara una línea de la que ya no podía retroceder. Cuando estuvieron cara a cara, el aire entre ellos se sintió cargado —denso con verdades no expresadas.

Su corazón se aceleró, no con miedo, sino con certeza.

Esta conversación había estado esperándolos.

—No sé cómo explicarlo —dijo ella suavemente—. Pero cuando hablas de ello… no suena ajeno. Se siente como algo que olvidé, no como algo que nunca he conocido.

El pecho de Daniel se oprimió dolorosamente.

—La grabación que escuchaste ese día no era charla de borrachos —dijo Anna quedamente—. Eran… emociones de mi vida pasada. Algo que estaba reviviendo sin querer.

Las palabras se asentaron entre ellos —suaves, pero devastadoras.

Daniel se quedó inmóvil.

—Tuve un renacimiento, Daniel —continuó ella, su voz firme aunque sus dedos se curvaban a sus costados—. Porque morí en mi vida pasada.

Su corazón golpeó violentamente contra sus costillas.

Renacimiento.

La misma palabra que él había pronunciado en la oficina de Jason. La misma palabra que Jason había descartado con calma clínica, diciéndole que el estrés podía fracturar la mente, crear ilusiones que parecían reales. Daniel había querido creer eso. Lo había necesitado.

Sin embargo, ¿cómo explicaba los sueños? La forma en que seguía viéndose a sí mismo de pie sobre el cuerpo sin vida de ella, gritando en la nada, un dolor tan crudo que parecía grabado en sus huesos—dolor por una pérdida que nunca había vivido en esta vida.

Sus labios se separaron, pero no salieron palabras.

Intentó estabilizar su respiración, anclarse en la lógica. En la realidad. En la mujer que estaba frente a él y que parecía muy viva.

—Yo… —Su voz falló, y aclaró su garganta—. Creo que deberíamos dormir.

Las palabras sonaron incorrectas incluso para sus propios oídos.

Anna no dijo nada.

Lo observó cuidadosamente, leyendo la lucha grabada en su rostro. Ella había esperado incredulidad. Miedo. Había esperado que él se riera, que le dijera que estaba imaginando cosas.

No había esperado que pareciera… conmocionado.

«Solo espero que no piense que estoy loca», pensó en silencio. «Porque si es así, entonces no dormirá a mi lado esta noche».

El pensamiento hizo que su pecho se oprimiera.

Había pasado tanto tiempo ocultando la verdad—incluso de sí misma—que decirla en voz alta se sentía como saltar de un precipicio. Pero estaba cansada de fingir. Cansada de descartar los fragmentos que la atormentaban cuando cerraba los ojos.

La pareja regresó a su habitación en silencio.

Sin palabras apresuradas. Sin miradas incómodas. Solo el suave clic de la puerta y el brillo tenue de la lámpara de la mesita de noche mientras se deslizaban bajo las sábanas. Se acostaron uno al lado del otro, mirando al techo, el espacio entre ellos cargado con todo lo que quedaba sin decir.

El silencio persistió—no incómodo, sino pensativo.

La mente de Daniel se negaba a ralentizarse. Imágenes rozaban sus pensamientos, medio formadas y fugaces, como si algo profundo dentro de él estuviera tratando de emerger pero careciera del lenguaje para hacerlo. Miró fijamente al techo, mandíbula tensa, respiración medida, temeroso de que si hablaba, cualquier frágil equilibrio que hubieran alcanzado se rompería.

A su lado, Anna se giró ligeramente.

—No te estoy pidiendo que confíes en mí, Daniel —dijo ella suavemente.

Su voz era tranquila, sin presión—sin desesperación, sin exigencias. Solo honestidad.

—Solo quiero que sepas que yo creo en ti.

Él tragó saliva.

Las palabras se asentaron suavemente, no como un peso, sino como una garantía. Ella no lo estaba obligando a aceptar su verdad. No le estaba pidiendo que estuviera de acuerdo o que entendiera o que le encontrara sentido a todo esta noche.

Le estaba dando espacio.

Daniel giró la cabeza para mirarla. Su rostro estaba relajado ahora, ojos abiertos pero desenfocados, como si ella, también, estuviera dejando que sus pensamientos derivaran donde quisieran.

—No suenas como alguien que habla sin sentido —dijo él tranquilamente después de un momento.

Sus labios se curvaron ligeramente, aunque ella no lo miró.

—Eso es suficiente por ahora —respondió.

La noche se extendió, larga y contemplativa.

Daniel luchaba con fragmentos de recuerdos que no pertenecían a esta vida—rostros, emociones, dolor que se sentía demasiado real para ser imaginado. Anna, mientras tanto, miraba hacia la oscuridad, preguntándose qué había sido del hombre que él una vez fue, de la familia que ella podría haber perdido, y por qué el destino había elegido ahora para remover lo que debería haber permanecido enterrado.

El sueño llegó lentamente.

Pero cuando finalmente lo hizo, llegó sin advertencia.

En algún lugar entre una respiración y la siguiente, la tensión se alivió. La inquieta mano de Daniel se movió instintivamente, encontrando la cintura de Anna. Ella respondió sin despertar, girándose hacia él como atraída por algo más antiguo que la memoria.

Sus frentes se rozaron. Los dedos de ella se curvaron en su camisa.

Las palabras de antes se desvanecieron en la quietud, deslizándose suavemente en la oscuridad.

Y en el silencio de la noche, se encontraron el uno al otro—no a través de respuestas o certezas, sino a través de algo mucho más simple.

Presencia.

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