Rey Celestial de Primera Categoría - Capítulo 473

Capítulo 473: Capítulo 393: “La Punta del Iceberg del Trasfondo Oculto” – ¡Completado con la Tercera Actualización!

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Cuando el sol poniente estaba a punto de desaparecer tras las colinas, la bulliciosa ciudad de Londres estaba inundada de tráfico.

—Negro, ¿crees que el tipo a cargo de las decisiones de tráfico aquí tuvo su cerebro exprimido por su ano? —sentado en el asiento del copiloto en el lado izquierdo del coche, Chekhov, vestido con una gabardina y sujetando un cigarro, le preguntó al chófer negro.

El chófer de Chekhov era un hombre negro, nacido en un país africano devastado por la guerra. Mató a su primer hombre a los seis años, se unió a la rebelión a los siete, y se convirtió en el ejecutor más temible para el líder de la rebelión a los dieciséis. A los dieciocho, Chekhov lo intercambió por un montón de armas y se convirtió en el guardaespaldas personal y conductor de Chekhov.

A los veinte, por orden de Chekhov, tuvo una pelea a muerte con Chen Fan.

Como resultado, Chen Fan lo dejó inconsciente en solo diez segundos.

Desde entonces, este hombre siempre estoico mostraba una leve sonrisa cada vez que veía a Chen Fan.

En este momento, oyendo a Chekhov quejarse sin cesar, el Negro sabía claramente que Chekhov estaba protestando sobre las regulaciones de tráfico del Reino Unido, ya que los coches aquí eran muy diferentes a los de otros países.

—Jefe, si le enfurecen las políticas que ha implementado, puedo llevarlo a verlo esta noche, nuestras armas apuntando a su cabeza, exigiéndole que cambie sus políticas —dijo calmadamente el Negro.

—Ja, esa es una buena idea —Chekhov rio con ganas, luego sacudió la cabeza, diciendo:

— Pero, no funcionará esta noche, tengo que hacer algunos recados para el Carnicero.

El Carnicero.

Al mencionar este nombre, un destello de asombro brilló en los ojos del Negro.

Media hora después, cuando el sol se había ocultado completamente tras las colinas y el cielo comenzaba a oscurecerse, las luces de neón a lo largo de las calles empezaron a brillar.

El Negro condujo el coche, llevando a Chekhov hasta el frente de una villa en un famoso distrito de clase alta en Londres.

—Jefe, hay tres equipos de guardaespaldas escondidos alrededor de esta villa, con un equipo visiblemente apostado en la entrada y en la puerta principal del edificio —el Negro detuvo el coche en la puerta de la villa y declaró con calma:

— Además, hay dieciocho cámaras de vigilancia en la valla, la puerta principal y la entrada del edificio principal, cubriendo toda la villa sin puntos ciegos.

—¡Negro, juro por Dios que no hay mejor guardaespaldas en el mundo que tú! —exclamó sinceramente Chekhov al escuchar lo que el Negro dijo.

El Negro negó con la cabeza.

—Lo hay.

—Oh, Dios, ¿cómo pude olvidar al Carnicero? —Chekhov se dio una palmada en la frente.

Acostumbrado al comportamiento excéntrico de Chekhov, el Negro no se sorprendió. Simplemente preguntó:

—Ya nos han notado. Estarán aquí en cinco segundos. ¿Cómo entramos? ¿Deberíamos forzar la entrada?

—No, no, Negro, no actúes precipitadamente. Este no es lugar para imprudencias. ¡Maldita sea, esta es la residencia del Ministro de Relaciones Exteriores de la UE! —Chekhov rápidamente aplastó su cigarrillo, sacudiendo la cabeza y diciendo:

— Bájate del coche, sígueme.

Con eso, Chekhov abrió voluntariamente la puerta del coche y salió. Acompañado por el Negro, caminó hacia los cuatro guardaespaldas completamente armados.

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—¿Chekhov? —Cuando los cuatro guardaespaldas vieron que el hombre que salía del coche era el principal magnate de armas de Rusia, sus rostros experimentaron un ligero cambio.

—Aja, hijos de puta, ¿reconocen al Tío Chekhov, eh? —Chekhov se adelantó y sonrió con malicia—. Díganle a ese viejo Kesef que quiero reunirme con él.

—¡Maldita sea, Chekhov, gusano patético, te doy tres segundos para que te largues de aquí ahora mismo! —El jefe de los guardaespaldas, anteriormente un agente secreto británico, conocía todo sobre los antecedentes de Chekhov.

—Oh, hijo de puta, ¿te atreves a hablarle así a tu Tío Chekhov? —Chekhov rio siniestamente—. Te arrepentirás, lo juro, ¡gusano miserable!

Antes de que terminara de hablar, cuando el agente secreto estaba a punto de agarrar a Chekhov como un personaje secundario, el Negro apareció impasible, esperando la orden de Chekhov.

—La imprudencia es el diablo, no seas imprudente, querido. —No había miedo en Chekhov mientras sacaba lentamente una tarjeta dorada de su bolsillo y sonriendo radiantemente dijo:

— Dale esta tarjeta a ese viejo Kesef. Hmm… él me recibirá, muy pronto.

Al escuchar nuevamente las arrogantes palabras de Chekhov, el rostro del agente se tornó dramáticamente pálido.

—¿Qué? Gusano miserable, ¿estás asustado? —Chekhov rio en voz alta, sacando un cigarro cubano. El Negro diligentemente lo ayudó a encenderlo, mientras el agente se hacía a un lado, usando su walkie-talkie para informar algo a los guardaespaldas dentro de la villa.

—Sr. Chekhov, por favor. —Medio minuto después, el agente, siguiendo órdenes, caminó respetuosamente hacia Chekhov y le hizo un gesto para que procediera.

—Gusano desgraciado, deberías haber hecho eso antes.

En respuesta al cambio de actitud del guardia, Chekhov maliciosamente presionó su cigarro encendido contra la cara del agente, el olor a carne quemada llenó el aire, pero el agente no se atrevió a moverse.

—Aja, realmente eres solo un gusano miserable. —Viendo el cigarro apagado, Chekhov lo colocó en la boca del agente, luego se pavoneó con el Negro hacia la villa, conocida por ser más impenetrable que la residencia del Primer Ministro británico.

Un minuto después, en el vestíbulo del edificio principal de la villa, Chekhov se encontró con un viejo gordo.

El anciano llevaba pijama, sentado en el sofá. Estaba solo en el vestíbulo, sin guardaespaldas a su alrededor.

Bajo la luz, su frente estaba arrugada por la preocupación. Su expresión era extremadamente solemne, su mente evidentemente reflexionando sobre algo.

Al ver a Chekhov entrar solo en el vestíbulo, rápidamente ajustó su estado de ánimo, dirigiendo su mirada hacia él.

—Aja, distinguido Sr. Kesef, ¿no le complace ni un poco verme? —Chekhov se sentó frente a Kesef, riendo con ganas. Se sirvió una copa de vino tinto, lucía completamente a gusto como si fuera su propia casa.

Observando todo esto, la comisura de los ojos de Kesef se crispó ligeramente, suprimiendo el impulso de echar a Chekhov de su villa, preguntó malhumorado:

— ¿Cómo conseguiste esa tarjeta?

—¿Qué crees tú? —Chekhov tomó un sorbo de su vino tinto y le devolvió la pregunta con una sonrisa radiante.

—¿Te la dio el Carnicero? —Kesef parecía serio, su tono lleno de complejidad.

—¡Distinguido Sr. Kesef, hasta un cerdo habría adivinado eso! —Chekhov se burló.

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—¿Ha tenido problemas? —Kesef comprendió la intención de Chekhov.

—Se podría decir que sí. —La voz de Chekhov se profundizó:

— Necesita que hagas algo por él, hmm, algo insignificante. No te negarías, ¿verdad?

—¿Qué necesita? —Kesef frunció el ceño aún más.

—¡Hey! Kesef, nunca pensé que tú también podrías ser un bastardo desagradecido. —Chekhov dejó su copa, inclinándose hacia adelante con frialdad:

— Quizás debería sugerirle al Carnicero que te arranque la cabeza, ¿no crees?

—¡Tú…! —El semblante de Kesef cambió dramáticamente. Un destello de ira brilló en sus ojos, mezclado con un toque de gratitud y miedo.

—Muy bien, estimado Sr. Kesef, detecté un conocido perfume francés en el vestíbulo, y parece que tienes algunos juegos emocionantes planeados para esta noche. No quisiera imponerme en tu diversión. —Chekhov se burló:

— El Carnicero estará en Londres al mediodía de mañana. Me pidió que te dijera que cuando llegue el momento, necesitas visitar el Castillo Knell.

—De acuerdo.

Kesef escupió lentamente la palabra, frunciendo aún más el ceño en una mueca.

—El ilustre Sr. Kesef, relájate, el Carnicero solo está trayendo el incesante deseo del verdadero viejo Edward de besarte el trasero, sin motivos ocultos. —Chekhov habló solemnemente, poniéndose de pie:

— He entregado el mensaje, si vas o no es asunto tuyo, adiós.

Dicho esto, sin esperar la respuesta de Kesef, Chekhov se puso de pie y salió pavoneándose de la habitación.

La mirada de Kesef parpadeó, pensamientos desconocidos arremolinándose en su mente.

…

Varios minutos después, el hombre negro volvió a conducir el coche, alejando rápidamente a Chekhov de la villa con clasificación de seguridad nivel S.

—Jefe, ¿hacia dónde nos dirigimos? —preguntó el hombre negro en un tono serio mientras se concentraba en su conducción.

Como de costumbre, Chekhov encendió un cigarro.

—Dirígete a la Granja Leal en el sur de Londres.

—¿Vas a ver a Fuego Infernal? —El hombre negro estaba familiarizado con el lugar, había estado allí un par de veces con Chekhov. Sabía que era el hogar de Fuego Infernal, una de las tres principales organizaciones mercenarias clandestinas del Reino Unido.

—Exactamente, esa perra Kuka dijo que tiene una virgen india preparada para mí, voy a saludar a esta mujer —Chekhov sonrió obscenamente:

— Por supuesto, lo más importante es que necesito transmitir el mensaje del Carnicero.

Una hora después, Granja Leal, sur de Londres.

El hombre negro condujo el coche hasta la casa en el centro de la granja después de pasar por dos centinelas oscuros.

Dando la bienvenida a Chekhov había una mujer que emanaba un aura escalofriante.

—Aja, Serpiente Infernal, nos encontramos de nuevo, ¿extrañabas al Tío Chekhov? —frente a la mujer que irradiaba frialdad, Chekhov comenzó con sus bromas obscenas.

El rostro de la mujer se alteró, y un instinto asesino brilló en sus ojos.

Su mirada cayó sobre el fantasmal hombre negro, y el aura asesina se disipó instantáneamente.

—Chekhov, esta es mi última advertencia. Si continúas sacando porquerías de tu boca como mierda, ¡te mataré! —dijo con frialdad la mujer conocida como Serpiente Infernal.

Chekhov rio enormemente, sin inmutarse en absoluto, y siguió a Serpiente Infernal hacia la habitación.

Al entrar en la habitación, Serpiente Infernal presionó un botón en un pequeño dispositivo —un ascensor se elevó lentamente mientras el suelo se abría.

Luego, junto con el hombre negro, Chekhov siguió a Serpiente Infernal hasta el vestíbulo de la base subterránea a través del elevador.

Un hombre calvo había estado esperando en el vestíbulo durante algún tiempo.

—Mi querido Kuka, juro por Dios que te he extrañado como las aguas profundas del río Amazonas —Chekhov rio mientras se acercaba:

— ¿Dónde está mi virgen india?

—Maldita sea, Chekhov, ¿dónde está el último rifle de francotirador que me prometiste de Estados Unidos? —Kuka preguntó fríamente:

— ¡Ya me has engañado tres veces!

—Oh, ¿no te dijo esa perra de Dios que el mercado de armas americano está bajo un severo bloqueo en este momento? —Chekhov parecía ajeno a las palabras enojadas de Kuka:

— No te apresures, querido Kuka, obtendrás esas armas en un mes a lo sumo. Hmm, mientras tanto, creo que es mejor que me entregues a la virgen india.

—¡Maldita sea, realmente quiero volarle los sesos! —Kuka gruñó:

— Ya que no puedes entregar las armas ahora, ¿por qué estás aquí?

—Transmitiendo un mensaje —dejó escapar Chekhov una risita de suficiencia.

—¿Transmitiendo un mensaje? —el hombre calvo se sorprendió.

—Sí, el Carnicero me pidió que te dijera que necesita que hagas algo por él —el tono de Chekhov se volvió severo cuando se puso manos a la obra.

¡¿El Carnicero?!

Al escuchar esas dos palabras, las pupilas del hombre calvo se dilataron, su cuerpo rígido, murmuró inconscientemente:

— ¿Está regresando al mundo clandestino?

—Sí, Londres va a estar animada estos próximos días —dijo Chekhov con anticipación escrita en todo su rostro:

— ¡El mundo clandestino adormecido está a punto de hervir!

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