¡Ríndete, Sr. Abogado! Este No Es Tu Hijo - Capítulo 213

Capítulo 213: Capítulo 213: ¿No es tu novio?

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En la sala, sólo quedaba encendida una tenue lámpara de pared, y Justin Holden ya no estaba en el sofá.

Ella dejó escapar un suspiro de alivio, mezclado con una vaga e indescriptible sensación de pérdida.

Caminó silenciosamente hacia el dormitorio principal.

En el dormitorio principal, sólo estaba encendida una pequeña lámpara de noche.

Justin Holden estaba de espaldas a ella, aparentemente ya dormido.

Ocupaba un lado de la amplia cama, con la manta cubriéndolo hasta la cintura, dejando expuesto el ancho contorno de su espalda.

Jean Ellison caminó silenciosamente hacia el otro lado de la cama y levantó la manta para acostarse.

Intentó quedarse en el borde, creando una distancia entre ellos.

Apagó la lámpara de noche de su lado, y la habitación quedó en penumbras.

Cerró los ojos, forzándose a dormir. Pero su cuerpo estaba completamente despierto, con cada sentido aparentemente amplificado.

Podía escuchar la respiración constante de la persona a su lado, oler el tenue aroma que le pertenecía en la manta, e incluso sentir la ligera depresión en el otro lado del colchón causada por el peso de su cuerpo.

Lo que la inquietaba más era que esta noche, él no se acercó inconscientemente ni colocó un brazo alrededor de su cintura como a veces hacía en sueños antes.

Mantenía una postura de espaldas a ella, inmóvil.

Esta deliberada sensación de distancia hizo que Jean sintiera algo extraño en su corazón.

Estaba acostumbrada a los estados de sueño independientes entre ellos o a su ocasional proximidad inconsciente.

Ahora, este límite claro inexplicablemente la hacía sentir incómoda.

Se revolvió en la cama, tratando de encontrar una posición cómoda, pero nada parecía adecuado.

Incluso la manta no se sentía tan suave como de costumbre, y la habitación estaba tan silenciosa que podía escuchar su propio corazón latiendo rápidamente.

Después de un número desconocido de vueltas, mirando la espalda de Justin, de repente sintió que el colchón a su lado se movía ligeramente.

Entonces un fuerte brazo se extendió desde atrás, rodeando su cintura y atrayéndola ligeramente hacia su abrazo.

El cuerpo de Jean se tensó, queriendo liberarse instintivamente.

—No te muevas —sonó la voz profunda y adormilada de Justin detrás de su oreja, con su cálido aliento rozándole el cabello—. Descansa temprano.

Su brazo no era forzoso, pero llevaba una intención innegable.

Su pecho presionaba contra su espalda; a través del fino pijama, ella podía sentir su calor y el latido constante de su corazón.

Extrañamente, al ser sostenida así, el corazón previamente inquieto de Jean se calmó gradualmente.

La sensación sofocante causada por Cynthia parecía ser parcialmente disipada por este cálido y sólido abrazo detrás de ella.

Su cuerpo ya no estaba tenso, el pensamiento de resistencia se desvaneció silenciosamente, reemplazado por una sensación de seguridad largamente perdida al estar envuelta.

Murmuró suavemente:

—Mm —y dejó de moverse.

La fatiga la invadió como una marea, y su conciencia rápidamente se difuminó.

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Antes de quedarse completamente dormida, vagamente sintió que el brazo alrededor de su cintura parecía apretarse un poco más.

Esa noche, Jean durmió inesperadamente profundo.

Sin pesadillas, sin despertares repentinos.

Por la mañana, la despertó el leve sonido de los pájaros cantando fuera de la ventana.

Tan pronto como recuperó la conciencia, lo primero que sintió fue un misterioso dolor por todo el cuerpo, especialmente en la cintura y los brazos, como si hubieran sido apretados fuertemente durante mucho tiempo.

Su cabeza estaba un poco nebulosa, claramente no había tenido una gran calidad de sueño.

Movió su cuerpo, dándose cuenta de que Justin ya no estaba en la cama.

El otro lado de la cama estaba frío; él se había levantado temprano.

Se sentó, se frotó los doloridos hombros y miró hacia abajo para arreglar su arrugado camisón.

En ese momento, sus movimientos se detuvieron.

El cuello de su camisón estaba de alguna manera parcialmente abierto, con los dos primeros botones desabrochados.

Lo que la sorprendió aún más fueron las tenues marcas rosadas en su piel, ligeramente debajo de su clavícula izquierda.

No muy obvias, pero discernibles si se miraba de cerca.

Jean frunció el ceño. ¿De qué se trataba esto?

Recordó la noche anterior; aparte de ese beso, Justin no había hecho nada más para cruzar la línea.

Ella tenía un hábito de sueño inquieto, a veces se rascaba a sí misma.

Tocó esas marcas rojas, sin sentir ningún dolor o picazón.

Probablemente se presionó o frotó accidentalmente contra algo mientras dormía.

Pensando esto, no le prestó mucha atención.

Se levantó de la cama y fue al baño para refrescarse.

Mirando su rostro todavía ligeramente cansado en el espejo, y su cuello aparentemente sin anomalías, verificó cuidadosamente, notando que la marca del beso estaba oculta debajo de su cuello. Sacudió la cabeza, dejando temporalmente atrás los fragmentos caóticos de la noche anterior y las marcas rojas encontradas esta mañana.

Todavía tenía que visitar a Cynthia en la prisión hoy; necesitaba concentrarse.

Se cambió de ropa y salió del dormitorio.

Justin ya había preparado el desayuno, y Jesse estaba sentada dulcemente bebiendo leche en la mesa del comedor.

—¡Buenos días, Mamá! —Jesse la llamó dulcemente al verla.

—Buenos días, Jesse —Jean se acercó y besó la frente de su hija.

Justin colocó un huevo frito en su plato, su expresión como siempre, como si la persona que la besó con fuerza en la oscuridad anoche y luego la sostuvo durante su insomnio no fuera él en absoluto.

—¿Estás ocupada hoy? —preguntó casualmente, con tono plano.

—Mm, tengo una entrevista —respondió Jean vagamente, bajando la cabeza para comer, evitando su mirada.

Justin no insistió más, solo comió en silencio, ocasionalmente limpiando las comisuras de la boca de Jesse.

Todo parecía volver a ser como era habitualmente. Pero algunas cosas efectivamente cambiaron.

Esa tensión invisible y ambigua seguía impregnando el aire, simplemente temporalmente oculta bajo la calma de la vida cotidiana.

Jean Ellison terminó el desayuno, recogió su bolso y se preparó para irse.

—Ten cuidado en el camino —la voz de Justin Holden llegó desde atrás.

Jean pausó sus pasos, no se volvió, solo respondió suavemente con un «Hmm» y rápidamente salió de casa.

Cuando la puerta se cerró, Justin levantó los ojos, mirando hacia la entrada, su mirada profunda.

Tomó el café de la mesa, dio un sorbo, y sus ojos se posaron donde Jean acababa de estar sentada, perdido en sus pensamientos.

Mientras tanto, Jean caminaba hacia la oficina de la revista, con la brisa matutina acariciando su rostro, portando un escalofrío.

No pudo evitar recordar esas inexplicables marcas rojas en su pecho y el beso de anoche que la hizo sentir débil pero extrañamente reconfortada.

En la oficina de la revista, se reunió con Vic.

Vic la vio, sus ojos un tanto vacilantes, aparentemente todavía sintiéndose arrepentido y desconcertado por los eventos de ayer.

Jean no dijo mucho, solo le informó que visitaría la prisión nuevamente hoy.

—¿Vas otra vez? —Vic estaba un poco sorprendido—. Señorita Ellison, ¿no fue…?

—Tengo nuevas ideas —Jean lo interrumpió—. Y Aurora Lancaster nos ayudará.

Media hora después, Jean y Vic aparecieron cerca de la Prisión de Mujeres Valemore nuevamente, pero esta vez su vestimenta era bastante peculiar.

Ambos se habían puesto túnicas azul oscuro, grandes y mal ajustadas, conseguidas por Aurora Lancaster de algún lugar, con Paños de Elementos Mixtos igualmente dispares en sus cabezas.

La bolsa de la cámara en la espalda de Vic estaba envuelta en tela negra, pareciendo una Caja de Artefactos Mágicos.

Aurora se rió, cubriéndose la boca, ante su atuendo, meciéndose de risa:

—No está mal, realmente parecen mis seguidores ahora.

Con Aurora Lancaster, como una persona interna, guiándolos, entraron sin problemas a la prisión nuevamente.

Aurora bromeó con los guardias, diciendo que hoy era un ritual oficial y necesitaba asistentes para prepararlo.

Aunque los guardias encontraron a los dos nuevos “asistentes” algo poco familiares, hicieron excepciones por Aurora y por el bien del director de la prisión, permitiéndoles pasar.

Era la misma fría sala de conversación. Cynthia Lynch todavía estaba acurrucada en la misma esquina, en la exacta posición de ayer, como si no se hubiera movido toda la noche.

Al oír abrirse la puerta, ni siquiera levantó la cabeza.

Jean hizo que Vic se quedara en la puerta mientras ella se acercaba lentamente.

El dobladillo de la túnica azul barría el suelo, produciendo un leve sonido de roce.

Se detuvo a pocos pasos de Cynthia, agachándose.

Mirando el perfil sin vida de la chica, Jean habló con calma:

—Cynthia, estoy aquí de nuevo.

La figura en la esquina permaneció inmóvil.

Jean continuó preguntando, su tono plano, como declarando hechos:

—¿Todavía sientes que estar viva o muerta no te hace ninguna diferencia?

Cynthia permaneció en silencio, como una piedra sin emociones.

Jean no se apresuró, miró el cabello seco y amarillento de la chica, diciendo lentamente:

—Sé algunas cosas sobre ti, sé que tu madre permitió que esa persona te acosara, puede que incluso fuera cómplice.

El hombro de Cynthia se crispó, pero seguía sin levantar la cabeza.

—Odias a tus parientes más cercanos, te sientes traicionada por el mundo, este sentimiento, puedo entenderlo un poco.

La voz de Jean era baja, audible solo para ellas:

—Pero hay alguien, Cynthia, ¿no quieres vivir para verlo?

Esta frase fue como una piedra arrojada en aguas estancadas, finalmente provocando una leve ondulación.

El cuerpo previamente tenso de Cynthia pareció relajarse un poco.

Jean notó este sutil cambio, y rápidamente dijo:

—He visto a Felix.

Este nombre fue como una llave, abriendo de repente el corazón herméticamente cerrado de Cynthia.

Levantó bruscamente la cabeza, sus ojos anteriormente sin vida se llenaron instantáneamente de shock, incredulidad y un apenas disimulable destello de débil luz.

Miró fijamente a Jean, sus labios temblando ligeramente, queriendo decir algo pero incapaz de emitir un sonido.

Jean observó su abrupta reacción, sabiendo que había encontrado el camino correcto.

Se encontró con la mirada escrutadora de la chica, continuó:

—Es difícil de encontrar, bajo el paso elevado, cerca de la entrada del metro, busqué en varios lugares antes de encontrarlo. Todavía está cantando, tocando esa vieja guitarra, me preguntó por ti, está muy preocupado por ti, incluso me preguntó si podrías ser condenada a muerte.

La respiración de Cynthia se volvió rápida, sus ojos rápidamente se enrojecieron, pero se mordió obstinadamente el labio inferior para evitar que cayeran las lágrimas.

—¿No es tu novio? —Jean la miró, su tono llevando un desafío tranquilo—. ¿Planeas simplemente morir así? ¿O vivir encerrada durante veinte años, desperdiciando tus mejores años dentro, y luego salir, perdiendo toda una vida con él?

—¡Basta!

Cynthia de repente bajó la cabeza, con voz ronca y un sollozo.

Abrazó fuertemente su cabeza con ambas manos, su cuerpo temblando con fiereza.

Jean no la presionó más. Esperó en silencio, observando a la chica derrumbarse frente a ella.

Sabía que las defensas de la chica comenzaban a desmoronarse.

Después de un largo rato, el temblor de Cynthia disminuyó lentamente.

Todavía no levantaba la cabeza, pero una voz ahogada salió del hueco de su brazo, espesa con nasalidad:

—¿Cómo lo encontraste?

—Soy periodista; si quiero encontrar a alguien, encontraré la manera.

Jean no elaboró sobre el proceso de búsqueda, ya que no era importante.

—Lo importante es que él todavía te recuerda, se preocupa por ti.

Cynthia guardó silencio.

Este silencio ya no era un rechazo frío sino lleno de lucha y dolor.

Jean sabía que el momento era el adecuado.

Sacó una pequeña y discreta grabadora de voz, escondida en la amplia manga de su túnica, y preguntó suavemente:

—Cynthia, ¿puedo hacerte algunas preguntas? Sobre lo que pasó esa noche, sobre ti misma.

Cynthia no respondió de inmediato, pero tampoco lo rechazó de plano como ayer.

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Jean Ellison comenzó el interrogatorio, sus preguntas eran simples y directas:

—¿Esa noche, cómo entró tu padrastro a tu habitación?

Cynthia Lynch se estremeció nuevamente, su voz tan fina como el zumbido de un mosquito:

—Tenía una llave de mi habitación, mi mamá se la dio.

—¿Lo hace con frecuencia?

—Sí.

—¿Te resististe? ¿Le contaste a tu madre?

Cynthia dejó escapar una risa muy ligera, mezclada con sollozos:

—Se lo dije, ella respondió que yo lo provoqué, que fui indiscreta, que la familia necesitaba dinero.

El corazón de Jean se hundió.

Tomó un respiro profundo y continuó preguntando:

—¿Te golpeó esa noche? ¿O te dijo algo?

—Estaba borracho, me insultó, dijo que era una carga inútil, luego se abalanzó sobre mí —la voz de Cynthia se quebraba intermitentemente con recuerdos dolorosos—, toqué el cuchillo de frutas sobre la mesa, le dije que se fuera, no quiso escuchar, así que yo…

No continuó, pero el significado era muy claro.

Jean no presionó más sobre ese momento sangriento. Cambió de tema, su tono se suavizó un poco:

—Cynthia, supe por tus antiguos vecinos que tu rendimiento académico era excelente.

Cuando se trataba de lo académico, el tenso cuerpo de Cynthia pareció relajarse un poco. —No estaba mal.

—¿Tu posición en el curso?

—Primera.

—¿Alguna materia favorita?

—Matemáticas, y arte.

—¿Arte?

Jean notó que cuando mencionó «arte», había una emoción diferente en su tono. —¿Te gusta pintar?

A su hija Jesse también le gustaba pintar.

—…Sí.

—¿Se te da bien?

Esta vez, Cynthia guardó silencio por un momento antes de decir suavemente:

—Todos dicen que es bueno.

—¿Ellos?

—Mi madre, y esas personas de la Academia.

Jean captó agudamente el punto clave:

—¿Personas de la Academia? ¿Te conocen?

La cabeza de Cynthia se inclinó más, su voz se volvió más débil:

—Mi mamá llevó mis pinturas desde temprano para vendérselas a los estudiantes de la Academia, para que las usaran como sus trabajos o en competencias.

Jean quedó impactada.

No esperaba que esta chica no solo sufría abusos inhumanos en casa, sino que incluso su posible talento motivo de orgullo había sido explotado durante mucho tiempo por su madre para obtener ganancias.

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—¿Te convirtió en una escritora fantasma para estudiantes de la Academia? —Jean confirmó.

Cynthia asintió suavemente, sin hablar más.

Una inmensa vergüenza e impotencia la envolvió.

Jean miró a esta frágil chica, su corazón lleno de emociones complejas.

Guardó la grabadora y dijo suavemente:

—Eso es todo por hoy, Cynthia. Gracias por estar dispuesta a contarme estas cosas.

Se puso de pie, lista para marcharse.

—Espere —Cynthia la llamó repentinamente.

Jean se detuvo, se volvió para mirarla.

Cynthia todavía no levantaba la cabeza, su voz pequeña pero clara:

—¿Cuándo se publicará el reportaje?

Jean la miró y respondió:

—Lo escribiré lo antes posible, y una vez que esté terminado, encontraré la manera de que lo veas.

Cynthia respondió suavemente —De acuerdo —, y volvió a quedarse en silencio.

Jean sabía que, esta vez, había tocado realmente el punto más profundo y sensible en el corazón de esta chica.

El joven llamado Felix, y los sueños y dignidad que una vez tuvo y que fueron brutalmente pisoteados.

Ella y Vic siguieron a Aurora Lancaster fuera de la sala de conversación; la puerta de hierro se cerró nuevamente.

Dentro, Cynthia levantó lentamente la cabeza para mirar el frío techo, las lágrimas finalmente resbalando en silencio.

Pero esta vez, en sus ojos, no había un callejón sin salida de desesperación, sino un destello de esperanza.

Pensó en Felix, pensó en él cantando con una guitarra, pensó en los dibujos que había escondido secretamente bajo su cama, desconocidos para su madre.

Tal vez, vivir no era completamente sin sentido.

Jean regresó a la empresa e inmediatamente comenzó a organizar las grabaciones de la entrevista y las notas.

La narración tranquila pero temblorosa de Cynthia restauró vívidamente, a través de sus palabras, el dolor y las luchas ocultas detrás de los fríos hechos.

Se centró en describir el abuso prolongado que sufrió Cynthia, la indiferencia y la connivencia de su madre, su historial académico y talento artístico, y su papel involuntario como escritora fantasma.

También mencionó al joven llamado Felix, siendo esto quizás la tenue luz que sostenía a la chica para vivir.

Imprimió el manuscrito completo y entró en la oficina del Editor Zane Shaw.

Zane Shaw realmente se veía muy joven, aparentemente menor de treinta años.

Vestía una elegante camisa negra con los dos botones superiores casualmente desabrochados, revelando una delicada cadena en la clavícula. Su cabello estaba impecablemente peinado, con un reloj inteligente de marca de moda en su muñeca.

Estaba desplazándose por su teléfono cuando vio entrar a Jean y levantó los párpados.

—Editor, este es el borrador del reportaje sobre Cynthia Lynch —Jean colocó el manuscrito en su escritorio.

Zane dejó su teléfono, tomó el manuscrito y lo revisó rápidamente.

Su velocidad de lectura era rápida, ocasionalmente golpeando con el dedo el papel.

Mientras leía, mostró una sonrisa satisfecha, especialmente al ver los detalles sobre Cynthia siendo forzada por su madre a ser escritora fantasma y la nota sobre Felix, la curva de su boca se hizo más pronunciada.

—¡Bien, muy bien!

Zane Shaw dejó el manuscrito, se inclinó hacia adelante en su cómoda silla de oficina y sonrió a Jean Ellison.

—Jean Ellison, sabía que no me equivocaba contigo. Otros no pueden hacer esto, pero tú sí. Colarte en una prisión para una entrevista exclusiva, esto es extraordinario.

Su cumplido llevaba un entusiasmo superficial, con más emoción por la noticia sensacional que preocupación genuina por el evento en sí.

—Los detalles son perfectos, el retrato emocional es suficiente, especialmente rastrear a su novio—eso es genial.

Tomó el marcador sobre el escritorio y firmó su nombre en el manuscrito.

—Publícalo, dale formato inmediatamente. Libéralo simultáneamente en el sitio web y en impresión; tenemos que adelantarnos a todos los demás.

—De acuerdo, editor jefe. —Jean Ellison tomó el manuscrito firmado pero sintió poca alegría, solo un cansancio por completar la tarea.

El reportaje fue publicado a través de todas las principales plataformas de la revista por la tarde.

El título era directo: «Juventud Vendida».

Como Zane Shaw esperaba, tan pronto como se publicó el reportaje, inmediatamente provocó enormes reacciones.

El número de lectores y compartidos creció rápidamente, y la sección de comentarios pronto explotó.

Jean Ellison actualizó la página web, observando la avalancha de nuevos comentarios.

«Lloré después de leerlo, la chica es demasiado lamentable, ¿su madre es siquiera humana? ¡Es simplemente una cómplice!»

«Defensa propia, definitivamente defensa propia, apoyo la absolución de Cynthia Lynch».

«Solo diecisiete años, tan buenas notas, incluso sabe pintar, se suponía que tendría un futuro brillante, pero obligada a este punto, es desgarrador».

«Ese padrastro merecía morir, la ley debería proteger a víctimas como Cynthia Lynch».

«Espero que un buen abogado pueda ayudarla, todavía es tan joven, no puede arruinarse así».

Casi todas las voces expresaban simpatía y apoyo hacia Cynthia Lynch. Jean Ellison sintió un ligero alivio.

Al menos, la opinión pública estaba del lado de Cynthia Lynch, lo que podría tener un impacto positivo en el juicio.

Sin embargo, esta situación armoniosa no duró mucho.

Apenas unas dos horas después de que se publicara el reportaje, un nuevo comentario fue impulsado a la cima, con un cuestionamiento agudo.

«Un momento, tengo una pregunta. ¿No se supone que Cynthia Lynch está detenida en la Prisión de Mujeres Valemore? La administración allí es tan estricta, ¿cómo logró entrar una periodista para una entrevista exclusiva? ¿Es legal este método de entrevista? ¿Se utilizó algún método turbio?»

Este comentario, como una piedra arrojada a una superficie de agua tranquila, instantáneamente agitó numerosas olas.

Pronto, más y más personas comenzaron a enfocarse en este tema.

«Sí, lo que dice el de arriba tiene sentido, ¿puede la prisión permitir que periodistas entrevisten al azar a prisioneras por delitos graves?»

«El reportaje es tan detallado, incluso conoce los asuntos privados de la chica con su novio, ¿por qué se siente un poco extraño?»

«¿Está el Semanario de la Ciudad violando reglas solo para atraer atención?»

«Exigimos una explicación de la revista sobre la fuente de la entrevista; si se obtuvo ilegalmente, la autenticidad del reportaje es cuestionable».

La dirección de la opinión pública cambió rápidamente.

La gente pasó de la simpatía por Cynthia Lynch y la discusión del caso en sí a cuestionar y denunciar los métodos de entrevista periodística.

Algunos incluso comenzaron a atacar a Jean Ellison personalmente, especulando que usó métodos inapropiados.

El ambiente en el área de oficinas también se volvió tenso.

Los colegas susurraban entre ellos, ocasionalmente mirando en dirección a Jean Ellison.

Zane Shaw claramente también estaba pendiente del sentimiento público.

Salió de su oficina, con aspecto enojado, sosteniendo su teléfono, y se dirigió directamente al escritorio de Jean Ellison.

—Jean Ellison, ¿viste los comentarios? —Su tono ya no era entusiasta, sino claramente disgustado.

—Los vi —respondió Jean Ellison con calma.

—Esto es un poco complicado —Zane Shaw frunció el ceño—. Ahora los internautas están cuestionando la legalidad de nuestra entrevista, lo que es un gran golpe para la credibilidad de nuestra revista.

Hizo una pausa, miró a Jean Ellison y dijo en un tono que parecía una negociación pero que en realidad era una orden:

—Bien, Jean Ellison, si es necesario, debes escribir una carta de disculpa en tu nombre, declarando que personalmente utilizaste métodos de entrevista inapropiados para asegurar la noticia, dispuesta a asumir toda la responsabilidad, sin relación con nuestra empresa.

Jean Ellison de repente levantó la mirada, mirando fijamente el joven rostro de Zane Shaw lleno de cálculos.

No esperaba que él decidiera tan rápidamente sacrificarla para salvar a la empresa.

Vic, de pie junto a Jean Ellison, no pudo contenerse, dio un paso adelante, hablando apasionadamente:

—Editor jefe, esto es injusto. Usted insistió en que la Señorita Ellison hiciera la entrevista y dijo que debía completarse. Ahora que hay un problema, ¿por qué debería la Señorita Ellison cargar con toda la responsabilidad sola?

Zane Shaw le dio a Vic una mirada fría, hablando con firmeza:

—¡Le pedí que encontrara una manera de completar la entrevista, no le dije que usara métodos potencialmente ilegales! Ahora ella está causando impactos negativos en la empresa, es razonable que ella sola asuma la responsabilidad para minimizar el daño a la compañía.

Su mirada barrió a Jean Ellison y Vic, añadiendo otra frase, no fuerte pero fría.

—Y tú, Vic, el fotógrafo, también estás involucrado. Si esto estalla, debes cofirmar la carta de disculpa.

Otros colegas mantuvieron sus cabezas agachadas, fingiendo estar ocupados con el trabajo, nadie se atrevía a hablar.

Había un silencio mortal en el área de oficinas, solo el zumbido de los ventiladores de las computadoras funcionando.

La cara de Vic se puso roja de ira, queriendo discutir pero fue detenido por los ojos de Jean Ellison.

Jean Ellison miró a Zane Shaw, su voz muy calmada, sin mostrar emoción:

—Editor jefe, entiendo.

Zane Shaw pareció complacido con su obediencia, su comportamiento se suavizó un poco, e incluso le dio una palmada en el hombro, su tono volviéndose más serio:

—Jean Ellison, no te preocupes demasiado, el internet no tiene memoria, en menos de una semana, cuando surja un nuevo tema caliente, los internautas olvidarán esto. Cuando la tormenta pase, seguirás siendo un activo clave para nuestra empresa, puedes estar tranquila.

Con eso, se dio la vuelta y regresó a su oficina, cerrando la puerta.

Vic miró la puerta cerrada de la oficina del editor jefe, apretando el puño, susurrando a Jean Ellison:

—Señorita Ellison, esto es demasiado abusivo, no podemos dejarlo pasar.

Jean Ellison no dijo nada, solo volvió su mirada a la pantalla de la computadora.

En la pantalla, el comentario cuestionando los métodos de entrevista ya había reunido más de cien respuestas, la mayoría condenando a la empresa de medios y a la periodista.

Sabía que la elección de Zane Shaw era pragmática y despiadada.

Frente a los intereses, los sacrificios individuales son insignificantes.

Solo no había esperado que el fuego se propagara tan rápida y ferozmente.

Tomó su taza, bebió un poco de agua ya fría, la sensación helada deslizándose desde su garganta hasta su estómago.

El ligero alivio de la publicación del reportaje había desaparecido por completo, reemplazado por una pesada y fría presión.

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