¡Ríndete, Sr. Abogado! Este No Es Tu Hijo - Capítulo 49

49: Capítulo 49: Información del comprador 49: Capítulo 49: Información del comprador Sus palabras fueron como un cubo de agua helada vertido sobre su cabeza.

Su mano extendida quedó congelada en el aire, a solo centímetros de la mejilla que ella acababa de esquivar.

Solo un abogado defensor…

El tiempo se detuvo una vez más.

La mano de Justin Holden permaneció congelada allí, la espalda de Jean Ellison presionada firmemente contra el frío marco de la puerta, su pecho agitándose con respiraciones rápidas, sus ojos fijos en su rostro.

Él vio la frialdad y determinación en sus ojos.

No había rastro del calor o vacilación que había anhelado ver en su momento de pérdida de control, solo puro desapego y enojo.

Una tardía sensación de vergüenza y un escalofriante autodesprecio lo estrangularon, casi hasta el punto de la asfixia.

Había desarrollado pensamientos tan inapropiados sobre una madre soltera recién salida de prisión.

La mano extendida descendió lentamente.

Sus dedos rozaron el aire, agitando una brisa fresca apenas perceptible.

Su nuez de Adán se movió violentamente, como si quisiera decir algo, explicar ese momento de control perdido, revelar sus emociones caóticas.

Pero la mirada de Jean era como una puerta de hierro frío, sellando todas sus palabras no dichas en su garganta.

Cualquier explicación ante ella ahora solo parecería más impotente, incluso…

más vergonzosa.

Al final, no dijo nada.

Solo la miró profundamente, con una mirada incomprensiblemente compleja.

Había la incomodidad de ser empapado por agua fría, la vergüenza de ser descubierto, un remordimiento abismal, y un tipo de dolor que Jean no podía entender.

Se dio la vuelta, no hacia el sofá, sino directamente hacia la puerta cerrada.

—¿Adónde vas?

—la voz de Jean sonó detrás de él, todavía fría, pero teñida con un rastro de ansiedad.

Mañana era el juicio, no podía haber contratiempos.

Los pasos de Justin se detuvieron, su mano ya agarrando el frío picaporte metálico.

No se volvió, dándole la espalda, su voz baja y ronca, como papel de lija raspando sobre madera áspera, cada palabra cargada de pesada supresión.

—Salgo a tomar aire.

—Hizo una pausa por un momento, aparentemente tratando de controlar algo con mucho esfuerzo.

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—No te preocupes, estaré en la entrada del tribunal a las nueve de la mañana.

Después de decir esto, giró el picaporte sin vacilar, abriendo la puerta.

El frío del principio del otoño entró con el viento nocturno, soplando su flequillo, dispersando la ambigüedad sofocante restante en la sala de estar.

La puerta se cerró pesadamente tras él, cortando su alta silueta, y con ella, el sonido y el frío del mundo exterior.

Jean se quedó rígida en su lugar, apoyada contra el frío marco de la puerta, tomando un largo y profundo respiro solo después de un rato.

El aire frío llenó sus pulmones pero no pudo calmar el corazón que latía salvajemente en su pecho.

Miró hacia abajo, su mirada cayendo de nuevo sobre la solitaria goma para el pelo en la alfombra.

¿Habría descubierto algo?

¿Por qué su comportamiento parecía tan inusual hoy…?

No, tenía que llevar a Jesse y marcharse de este lugar.

Afuera, la luz del amanecer se filtraba tenuemente por la ventana, oscureciendo los contornos de la habitación.

Jean se esforzó por levantar la cabeza de las sábanas de franela.

En la mesita de noche, la pantalla de su teléfono brillaba con una deslumbrante luz blanca, vibrando incesantemente con un zumbido bajo.

Frunciendo el ceño, Jean buscó a tientas el teléfono.

Una cadena de números desconocidos de teléfonos fijos de fuera de la ciudad parpadeaba en la pantalla.

Parpadeó con fuerza, tratando de sacudirse la somnolencia persistente.

Sus dedos se deslizaron por la pantalla, presionando el frío receptor contra su oreja.

—¿Hola?

—su voz estaba espesa por el sueño y una interrupción ronca.

—Hola, ¿es la señora Ellison?

—una voz masculina de sonido profesional llegó desde el otro extremo, con un ritmo moderado y un tono nítido de negocios.

—Sí, soy yo.

¿Quién habla?

—Jean se incorporó en la cama, frotándose las sienes palpitantes.

A esta hora, una llamada desconocida siempre le daba un presentimiento ominoso, especialmente al borde de un juicio crítico.

—Hola, señora Ellison, soy Wright de Haven Homes Realty, anteriormente responsable de la venta de su antigua casa en la Calle Ardmore —la voz del agente llegó con firmeza.

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—¿Calle Ardmore?

¿La casa vieja en su ciudad natal?

La somnolencia se disipó considerablemente de la mente de Jean.

Esa casa era la única herencia que su abuela le había dejado, ubicada en el borde del distrito antiguo, con casi treinta años, una estructura anticuada y un entorno de vecindario mediocre.

Había estado en el mercado durante tanto tiempo con pocos interesados, y las ofertas ocasionales eran muy bajas.

Hacía tiempo que estaba preparada para una larga espera o una venta a bajo precio, incluso pensando que podría no venderse nunca.

¿Y ahora el agente llamaba de repente?

—Sí, lo recuerdo.

¿Qué ocurre?

—La voz de Jean se estabilizó, llevando un imperceptible tono de cautela.

—¡Llamo para informarle de buenas noticias!

—el tono del agente Wright sonaba profesionalmente entusiasta—.

La casa en la Calle Ardmore que nos confió ha sido vendida exitosamente ayer.

El comprador fue muy directo, pagando la cantidad completa de una vez, y todos los procedimientos de la transacción han sido completados.

—¿Vendida…

está vendida?

—Jean quedó momentáneamente desconcertada.

Era demasiado repentino.

¿Y en esta coyuntura crítica?

—Sí, señora Ellison, felicidades, y —el agente hizo una pausa, aparentemente enfatizando el siguiente punto—, el precio de venta fue exactamente ochenta mil.

—¿Ochenta mil?

—Jean casi lo soltó de golpe, su voz elevándose bruscamente con incredulidad.

Se sentó abruptamente, su corazón apretándose fuertemente como si repentinamente fuera agarrado por algo.

Esta cifra excedía por mucho sus expectativas, incluso su comprensión del valor de la casa.

Ese lugar viejo y decrépito, su valor de mercado podría alcanzar los sesenta mil como máximo, y solo con un comprador afortunado y poco exigente.

—¿Ochenta mil?

¿Cómo podía ser posible?

—Sí, exactamente ochenta mil.

El agente Wright repitió claramente, su tono seguro, sin rastro de vacilación o broma.

—¿Quién es el comprador?

—Jean presionó inmediatamente, sus cejas frunciéndose fuertemente, su somnolencia completamente reemplazada por intensa perplejidad e inquietud—.

¿Por qué ofrecerían un precio tan alto?

Esa casa no lo vale en absoluto.

¿Hay algún problema?

¿Una disputa de propiedad?

¿O…?

Su mente corría, tratando de encontrar una explicación razonable.

El cielo no regala maná, especialmente cuando su vida estaba tambaleándose al borde del precipicio.

El otro extremo de la línea quedó en silencio por dos segundos, aparentemente sintiendo el fuerte escepticismo de Jean.

La voz del agente Wright sonó de nuevo, llevando una disculpa formulaica y un toque de lejanía imperceptible.

—Lo siento mucho, señora Ellison.

El comprador solicitó explícitamente durante la transacción mantener su información personal estrictamente confidencial.

No podemos revelar ninguna información sobre la identidad del comprador, antecedentes o motivos de compra.

Esto fue estipulado en la cláusula de confidencialidad del contrato, que debemos respetar.

—¿Confidencial?

—el corazón de Jean se hundió.

Esta ocultación deliberada solo la hacía sentirse más inquieta.

—¿Ni siquiera por qué ofrecieron un precio tan alto?

Esto no tiene sentido.

¿Verificó su agencia las cualificaciones del comprador?

¿Esta transacción es verdaderamente legal y conforme?

—Señora Ellison, por favor quédese tranquila —la voz del agente permaneció firme—.

Nuestra empresa sigue procedimientos estrictos, realizando las verificaciones necesarias sobre las cualificaciones del comprador y el origen de los fondos, asegurando que la transacción sea completamente legal y conforme.

Todos los procedimientos siguieron procesos formales, y el contrato ha sido archivado y validado con la autoridad de vivienda.

En cuanto al precio, fue un acuerdo alcanzado voluntariamente entre el comprador y el vendedor.

Nosotros, como agentes, solo somos responsables de la facilitación y el servicio.

El comprador tiene sus razones para ofrecer ese precio, de las cuales no estamos al tanto, ni podemos proporcionar respuestas en su nombre.

Los dedos de Jean agarrando el teléfono se estaban volviendo blancos por la presión.

La respuesta hermética del otro lado no disipó sus dudas.

En cambio, envolvió el asunto en una niebla, haciéndolo aún más misterioso.

¿Una persona no identificada, usando un precio que excedía por mucho las expectativas del mercado, compró su casa vieja casi invendible justo antes de su juicio?

¿Qué se esconde realmente detrás de esto?

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