Robada por el Bestial Rey Licano - Capítulo 119

119: Una Última Mirada 119: Una Última Mirada “””
Rhaegar levantó la cabeza y miró las nubes que se acumulaban sobre él.

El día de la partida de las bestias había estado marcado por un clima inusualmente ominoso, muy lejos de lo típico para el pico del verano.

El cielo, de un tono gris que reflejaba el humo que exhalaba, parecía tan pesado como su corazón.

Como Naveen había observado, ya no necesitaba fumar sus cigarros de hierbas.

Pero aun así, el dolor seguía aferrado a él, implacable y corrosivo.

Era un dolor sordo, pero tan intenso que sentía como si pudiera trepar por las paredes, aullar a los cielos, arañar su propia piel, destrozarlo todo, destruyendo todo y a todos a su paso.

No había escape, ni alivio.

Sentía como si estuviera cayendo en la locura.

«¿Es esto lo que se siente al perder a tu compañera?», se preguntó, dirigiendo su pregunta hacia su lobo, pero la bestia permaneció en silencio.

En verdad, había estado en silencio desde que Rhaegar había dejado a Lorelai en su habitación, alejándose con la amarga respuesta de “no” ardiendo en su pecho.

Todo estaba casi listo para su partida.

La última tarea de Rhaegar era visitar a la Tribu Gitana y darles instrucciones para vigilar tanto a Lorelai como a la reina.

Sin importar lo que sucediera después, la seguridad de la princesa debía ser garantizada.

—Rey Rhaegar —Gian se acercó a él, ofreciendo una reverencia breve pero respetuosa—.

Los carruajes están listos.

¿Partimos de inmediato?

Rhaegar frunció el ceño, inhalando profundamente de su cigarro una vez más.

El amargo humo de hierbas permaneció en su lengua, y con otra corta exhalación, una ligera ola de alivio relajó sus músculos.

Su rostro bronceado volvió a su expresión habitual, indescifrable.

No tenía sentido permanecer en el palacio por más tiempo.

Nadie salió a despedirlos; nunca habían sido realmente bienvenidos aquí desde el principio.

Rhaegar levantó la cabeza una vez más, sus ojos ámbar moviéndose hacia la ventana cubierta de la habitación de la princesa.

Ella no estaba allí.

Su corazón se hundió dolorosamente en su pecho.

Había esperado —solo esperado— que al menos ella lo viera partir desde la distancia.

—¿La visitarás una última vez?

—preguntó Gian, posando su pesada mano sobre el hombro de Rhaegar.

Ofreció una sonrisa amistosa y de apoyo, aunque sus ojos traicionaban la tristeza que sentía.

Podía sentir la creciente miseria del rey con cada respiración, y eso le dolía profundamente.

Gian entendía el peso de perder a una compañera como nadie más.

Rhaegar exhaló otra bocanada de humo, seguida de un gruñido bajo, señalando su frustración.

No sabía qué era lo que realmente quería hacer.

Si iba a la habitación de la princesa ahora y ella no estaba allí, solo se sentiría más rechazado, más abandonado.

Pero si ella estaba allí…

si la veía, sabía que perdería el control.

La tomaría —abandonaría la razón, lo abandonaría todo— y la reclamaría, sin considerar las consecuencias que pudieran seguir.

«Una última mirada», susurró débilmente una voz en su mente.

Con un profundo suspiro, cedió ante ella.

Una última mirada.

Solo podía esperar —rezar— que ella no estuviera allí.

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No le tomó mucho tiempo llegar al balcón fuera de su dormitorio.

Era lo suficientemente hábil para trepar los árboles más altos y sortear cualquier cerradura, sin importar cuán segura fuera.

Podía irrumpir en cualquier habitación, abrir cualquier puerta, pero había una que permanecía cerrada para él: el corazón corrompido de Lorelai.

Mientras estaba posado en una de las ramas del imponente roble, sus ojos no podían apartarse de cada pequeño detalle visible en la habitación de Lorelai.

Estaba el alto espejo de pie, enmarcado en madera blanca y tallado intrincadamente con patrones ornamentados.

Observó, como en trance, cómo ella se había detenido frente a él, girando, buscando defectos en su figura pequeña y por lo demás perfecta.

Su tocador era un desorden de cepillos y pequeñas botellas brillantes esparcidas descuidadamente —extraño, considerando lo meticulosas que solían ser sus doncellas.

La había visto sentarse en el mullido otomano azul, pasando lentamente un cepillo de madera por sus ondulados mechones rubio arena.

La gracia en sus movimientos era inconfundible, elegante incluso en las tareas más simples.

Y luego, estaba su cama.

La cama donde habían compartido horas de pasión, un recuerdo que quedaría grabado para siempre en su mente y alma.

Todavía podía ver su cuerpo, desnudo y extendido seductoramente sobre las sábanas, cada vez que cerraba los ojos.

La imagen lo atormentaba, pero solo hacía que el dolor en su pecho fuera más profundo, más insoportable.

Ahora, esa cama permanecería vacía.

Al igual que su corazón.

Un último toque.

Un pensamiento atrevido destelló en su mente, y antes de que pudiera cuestionarlo, su cuerpo ya se estaba moviendo —saltando a través de las ramas con la agilidad de un depredador— hasta que aterrizó suavemente en el balcón que conducía a la habitación de Lorelai.

La puerta no estaba cerrada con llave, y entró inmediatamente, sus ojos hambrientos escaneando la habitación en busca de algo que no podía ubicar con exactitud.

Quizás estaba buscando algo de ella para conservar —algo tangible, un recuerdo, una memoria atada a un objeto físico.

Tenía la cinta negra que ella le había dado durante la cacería, pero claramente no era suficiente.

Su bestia interior estaba aterrorizada de olvidar su inolvidable aroma, así que quería —necesitaba— preservarlo tanto como fuera posible.

Casi instintivamente, su mano alcanzó el cepillo de madera.

La concentración de su aroma era tan intensa en él que podía sentir cómo se le erizaba el vello de la nuca.

«Mírate, Rhaegar…

Primero, te convertiste en un tonto enamorado, y ahora…

estás obsesionado y robando».

Volvió a colocar el cepillo sobre la mesa, pero justo cuando lo hizo, el aire cambió.

El aroma de Lorelai llenó la habitación, envolviéndolo como una manta pesada y sofocante.

Era casi demasiado para soportar, pero sabía que estaba cerca.

Sin embargo, extrañamente, otro olor se mezclaba con él.

Un hedor podrido —un olor nauseabundo de algo viejo, pero inconfundiblemente muerto.

Sobresaltado, su cuerpo se tensó.

Casi se abalanzó hacia la puerta y la abrió de golpe, pero tan pronto como pisó el umbral, se congeló, clavado en el sitio.

—¿Lorelai?

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