Robado por el Rey Rebelde - Capítulo 336

336: Títere Roto I 336: Títere Roto I [TW: menciones de abuso físico y sexual]
Drusila yacía en el frío y húmedo suelo.

Su estómago rugía, atormentado por un hambre roedora que no podía ser saciada.

Después de todo, no le daban mucho que la pudiera ayudar con eso.

Apenas podía recordar cuándo fue la última vez que tuvo una comida adecuada.

¿Puede haber sido hace dos días?

¿Tres?

O tal vez fue antes de que siquiera hubiera llegado a este lugar maldito.

Día tras día, Jean Nott encontraba nuevas formas de fastidiarla.

Al principio, él se divirtió con ella, maravillándose de su belleza y del maravilloso trabajo que Alistair había hecho recreando el rostro de Daphne.

El tiempo que pasaron juntos fue dulce y placentero, tanto que Drusila incluso había olvidado la promesa que él había hecho de castigarla por no ser la verdadera Daphne.

Entonces, sus fantasías se volvieron más oscuras y violentas.

Comenzó con cadenas, esposas y vendas en los ojos, impidiéndole ver nada mientras él se aprovechaba de ella.

Todo eso ella podía soportarlo.

Sin embargo, no esperaba el agudo dolor de la cera caliente goteando sobre su piel.

Ese era el menor de sus problemas.

Después de la cera vinieron los látigos.

La piel de Drusila se abrió con cicatrices y heridas, sangre fresca salía de ellas después de cada ronda.

Su cuerpo fue profanado, usado, y desechado como si no fuera más que una vulgar prostituta que podía ser contratada por un precio barato.

Cada vez que pensaba que estaba a punto de sucumbir a sus heridas, Drusila era despertada por un chorro de agua helada.

Jean Nott clavaría una aguja en su piel, llenándola de un líquido rojo brillante que pronto reconoció como el que le había dado a Alistair.

—No puedes morir todavía —decía él.

Su mano siempre seguía con ternura la curva de su rostro, deteniéndose en su barbilla para obligarla a mirarle a los ojos.

Sin embargo, nunca pudo encontrar lo que buscaba en esos iris de ella.

Aunque Drusila ahora se parecía a la gemela de Daphne, no era ella.

Y los ojos eran las ventanas del alma.

Era demasiado fácil percibir las diferencias.

Mientras que su mágico suplemento ayudó a sanar el cuerpo golpeado y magullado de Drusila, no hizo nada por aliviar el dolor de sus músculos después de interminables episodios de placer.

La usaría hasta que fuera una muñeca dócil antes de lanzarla a un lado.

Tres días sin un baño, a menos que uno contara el agua helada que le arrojaban cada vez que perdía el conocimiento, significaba que olía a una mezcla de sudor y otros fluidos corporales.

Cada noche que pasaba era un poco más lo que se desviaba de interpretar la réplica perfecta de Daphne.

Aunque llevaba el rostro de Daphne, seguía siendo ella misma, exhausta y al borde de la muerte, tirada en los pisos de piedra de un sótano al azar en algún lugar del distrito de luces rojas de Reaweth.

Cuán cruelmente irónico.

Aquí es donde había comenzado.

Aquí es probablemente donde terminaría.

Tanto por ser una princesa.

Nada bueno había resultado de ello.

—Sorprendentemente cuerda a pesar de las dosis de cinabrio —comentó Jean Nott mientras divagaba para sí mismo y no para nadie en particular—.

Garabateó algo en su libreta, observando como Drusila se esforzaba por levantarse después de la última dosis que le había inyectado en su cuerpo.

—Tres días sin mostrar ningún signo de delirio.

Qué fascinante.

—¿Qué señales se supone que debo mostrar?

—preguntó ella débilmente, su voz ronca.

Cuando su mirada se encontró con Nott, pensó que notó un destello de emoción recorriendo sus iris.

Permaneció allí por unos segundos antes de desaparecer en un parpadeo.

—Me pregunto si te das cuenta, Princesa Drusila —comenzó a decir él, soltando su pluma—.

Estás empezando a parecerte mucho a ella.

—¿A ella?

—Drusila se hizo eco—.

Tenía una sospecha de quién era a la que Jean Nott se refería, pero no se atrevió a confirmar ese pensamiento hasta que él lo hiciese.

—A tu hermana —dijo—, Daphne.

Ahora tienes la misma mirada tenaz en tus ojos, un fuego que no puede ser apagado, sin importar cuánta agua se le eche.

Estás empezando a parecerte finalmente a tu hermana.

Drusila soltó una fría carcajada—.

De qué hubiera servido si tuviera esa mirada hace tres días.

Ahora que ya era una muñeca desgarrada que había sufrido demasiada tortura, ya no necesitaba parecerse a Daphne.

Si acaso, era un insulto.

Sin embargo, Jean Nott lo hizo sonar como un cumplido.

—Quizás el cinabrio aún es demasiado refinado —dijo—.

Cerrando la libreta que tenía, Jean Nott guardó su pluma en su bolsillo antes de ponerse de pie.

Sonrió a Drusila, que solo lo miró con dureza.

—Practica esa mirada, Princesa Drusila —dijo—.

Te ves mejor de esta manera.

Con eso dicho, cerró las pesadas puertas detrás de él, cerrando el cerrojo en su lugar.

Una vez que Drusila se aseguró de que Jean Nott se había ido, dejó salir un desgarrador grito.

Resonó y rebotó por las paredes del pasillo.

Por desgracia, nadie vino en su ayuda.

***
—Tal vez debería buscar a los curanderos —dijo Hazelle con preocupación, dando vueltas de un lado a otro—.

Extendió una mano con incertidumbre, dudando cuando Alistair le lanzó una aguda mirada.

Sus ojos estaban inyectados en sangre y su rostro estaba pálido como un fantasma.

Desde que regresó de su visita al escondite de Jean Nott, Alistair había estado temblando sin parar.

Su mano había crecido desde la palma de un dedo, seguro, pero había estado temblando incesantemente.

Incluso en su sueño, Alistair se movía de aquí para allá, su inquietud se extendía a Hazelle, quien tenía que yacer junto a él.

Ya se habían mudado de nuevo al palacio.

Sin embargo, estaban confinados a su antigua habitación.

No es que no pudieran pasear, sino que a Alistair prefería su silencio.

—¿Curadores?

—Alistair se burló, riendo—.

No había alegría en sus ojos; estaban llenos de nada más que burla.

—Todos son cautivos, encerrados en la enfermería por ese rey despreciable para que puedan atender a Daphne.

¿Dónde vas a encontrar curadores para que me vean?!

—Podría haber alguien en el pueblo —dijo Hazelle—.

Los médicos no son difíciles de encontrar.

Miró por la ventana a través de una pequeña grieta entre las cortinas cerradas.

Alistair había desarrollado un odio por la luz del sol desde que había tomado la dosis de ayer.

Como tal, no tuvo más remedio que hundir su habitación compartida en la oscuridad para adaptarse a sus necesidades, a menos que él descargara su ira sobre ella.

—Los médicos…

¡Esos estafadores no sirven para nada!

—Alistair gruñó.

Pasó su mano por la pequeña mesa de café, enviando el jarrón de flores a estrellarse contra el suelo.

El agua se derramó del jarrón destrozado y sobre las alfombras, con pétalos cayendo desde la superficie.

Hazelle dio un grito de sorpresa y se echó hacia atrás.

Había sido testigo de más que su ración justa de desmoronamientos de Alistair.

Sin embargo, sólo porque tuviera experiencia con ellos no significaba que fuera a acostumbrarse a ellos.

Necesitaba salir antes de que se convirtiera en su próxima víctima.

Alistair había entregado fácilmente a su preciosa hermana a un criminal mundial a cambio de algunas drogas.

Si alguna vez lo necesitara, Hazelle estaba segura de que sería la próxima.

¡Al diablo con los votos matrimoniales!

¡No iba a quedarse con un loco y contar sus días!”

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