Robado por el Rey Rebelde - Capítulo 463

463: La salida de un cobarde 463: La salida de un cobarde Un agudo suspiro resonó en la habitación cuando los labios de Daphne se abrieron.

El aire se precipitó en sus pulmones como si hubiera sido lanzada bajo el agua y finalmente le permitieran resurgir justo al borde de la muerte.

Todo se sentía extraño y borroso: los dedos le hormigueaban, las piernas estaban entumecidas y la espalda le dolía por todas partes.

Instantáneamente, llevó su mano a la cabeza.

Le palpitaba increíblemente, la parte trasera de sus ojos ardía como si alguien hubiera vertido alcohol en sus cuencas y lo hubiera dejado allí.

Lentamente, abrió los ojos.

Sentía como si estuvieran pegados con una capa de resina y necesitara hacer un gran esfuerzo solo para echar un vistazo a su alrededor.

Lo primero que registró en su mente fue que esa no era su habitación en Xahan, ni tampoco una enfermería.

Sin embargo, la decoración le resultaba tan familiar que casi podía nombrarla.

—¿Dónde…

—croó, su voz áspera y ronca.

Solo entonces se dio cuenta de lo reseca que estaba.

Su garganta se sentía como si hubiera tragado un saco de arena y lo hubiera dejado secar al sol de verano.

La puerta chirrió al abrirse y giró lentamente la cabeza para mirar.

Un hombre entró, vestido en varios tonos de negro y gris.

Su cabello estaba un poco más largo de lo que recordaba.

Le llegaba a los hombros, y Daphne sabía que si lo intentaba, probablemente incluso podría atarlo en la base de su cuello.

Cuando se volvió, Daphne se encontró con sus penetrantes ojos dorados.

Atticus era tan etéreo como lo recordaba, siempre había sido un hombre guapo.

Sin embargo, esta vez parecía que había envejecido bastante desde la última vez que lo había visto.

¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

Daphne no podía recordar.

Sus ojos se abrieron un poco cuando se dio cuenta de que su esposa lo miraba directamente.

Le tomó un par de segundos antes de que finalmente pudiera controlar su expresión, pero incluso a esta distancia, Daphne no se perdió el atisbo de preocupación que cruzó por su rostro.

—Daphne…

—exhaló.

Le encantaba cómo su nombre salía de su lengua—.

Estás despierta.

Aunque quería asentir, el más mínimo movimiento le provocaría un agudo dolor de cabeza a través de las sienes.

Así que en lugar de eso, le ofreció una sonrisa.

Eso era todo lo que podía hacer, considerando el hecho de que su garganta estaba tan seca que sentía que estaba a punto de desgarrarse en cualquier momento.

Atticus era realmente atento.

Con una sola mirada supo de inmediato qué pasaba.

Cruzó la habitación y rápidamente llenó un vaso de agua de la jarra que estaba junto a la cama, ofreciéndoselo a Daphne después de ayudarla a sentarse.

Su cuerpo se sentía lento; si no fuera por su ayuda, Daphne no creía que podría haberse sentado por sí misma.

Tomó el vaso agradecida, bebiendo el agua con ansias, tanto que algunas gotas incluso se derramaron por las esquinas de sus labios.

Le tomó un tiempo, pero después de un par de vasos, su sed finalmente se sació lo suficiente como para que pudiera hablar.

Eso, y su estómago se sentía tan hinchado que no creía que pudiera beber más.

Puso una mano sobre su vientre, y justo cuando lo hizo, de repente se estremeció.

La acción le resultaba terriblemente familiar y…

natural.

Sin embargo, al frotar, no sintió nada diferente.

Incluso Atticus pareció inmovilizarse al observar sus movimientos.

Daphne frunció el ceño.

Había algo mal.

Atticus estaba extrañamente callado.

Juzgando por cómo se sentía su cuerpo, debía haber estado inconsciente durante bastante tiempo.

De las últimas veces que esto ocurrió, Atticus siempre había estado ansioso por su recuperación.

Entonces, ¿qué estaba mal esta vez?

—¿Por qué había perdido el conocimiento en primer lugar?

Definitivamente, esta habitación no pertenecía a Xahan —Daphne se frunció el ceño—.

De hecho, ahora que lo observaba más de cerca, este lugar parecía terriblemente…

—Estamos en Reaweth —dijo Atticus, terminando la línea de pensamiento por ella—.

De hecho, volvimos hace unas horas.

Tenía razón después de todo.

Reaweth.

Los ojos de Daphne se abrieron de par en par.

Reaweth estaba a un mes de viaje de Xahan.

No recordaba nada del viaje de vuelta.

¿Eso significaba que estuvo inconsciente todo el tiempo?

Los colores en el rostro de Daphne iban cambiando.

Diversos estados de ánimo decoraban sus rasgos hasta que, finalmente, se quedó pálida de horror.

Ahora se acordaba.

Lo último que recordaba antes de que su memoria se cortase fue a Atticus extendiendo una mano hacia ella.

No era una mano que ofrecía ayuda, no.

Más bien, estuvo dirigiendo su magia hacia ella.

Ahora que la escena se reproducía en su mente, podía recordar el terror que la llenó en ese instante.

Lentamente, levantó la vista de sus manos hacia Atticus, quien estaba pacientemente sentado junto a su cama, esperando que hablara.

No había nada que pudiera leer en su rostro; era tan estoico como una estatua de mármol, sentado en silencio, simplemente esperando a que ella reaccionara primero.

—Me dejaste inconsciente —afirmó.

—Hice lo que tenía que hacer —admitió inmediatamente—.

Estabas cayendo en pánico.

Un poco más y podrías haber estado en peligro.

Ella recordaba eso.

Todo era un borrón en ese momento y no podía ver ni la rima ni la razón.

Ahora que su cabeza estaba despejada y se sentía bastante tranquila, entendía por qué Atticus había hecho lo que hizo.

Sin embargo, su explicación aún no aliviaba los muchos nudos en su corazón.

—No tenías que dejarme inconsciente todo un mes —escupió.

—Lo siento.

Su disculpa no era algo que Daphne esperaba.

Sus ojos se abrieron, su espalda un poco más recta.

Por el contrario, Atticus miró hacia abajo, a sus manos, con los labios apretados.

—No estaba listo para enfrentarte —admitió Atticus suavemente.

¿Eso significaba que también estaba admitiendo sus pecados?

Daphne se mordió el labio inferior.

No podía desenredar el lío de emociones que se arremolinaban en su estómago.

Su estómago.

Sus dedos se cerraron en torno a la tela de su delgado camisón.

Ahora recordaba todo, cristalino.

Tenía un hijo, pero de alguna manera se había perdido.

—¿Fuiste tú?

—preguntó finalmente, rompiendo el incómodo silencio que se había asentado entre ambos—.

¿Mataste a nuestro bebé?

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