Saga de hueso y plata. Libro 1: La Llave Rota - Capítulo 17

17: Capítulo 16: Cenizas Frías 17: Capítulo 16: Cenizas Frías No volví a dormir.

Me quedé sentada en la cama el resto de la noche, con las piernas cruzadas y la espalda recta, mirando mis propias manos como si fueran objetos extraños.

Magia.

La palabra se sentía ajena, ridícula.

Cerré los ojos e intenté buscarla.

Busqué esa “electricidad” de la que Vorden había hablado.

Busqué el calor, la vibración que supuestamente me convertía en una llave.

Nada.

Solo sentía el frío de la piedra y el dolor sordo en mis músculos.

Era una elfa, sí.

Mi sangre era antigua, descendiente de linajes que caminaban por el mundo antes de que los humanos aprendieran a apilar piedras.

Pero mi vida había sido corta, sucia y brutal.

Mis “hechizos” eran abrir cerrojos oxidados con un alambre.

Mi “poder” era correr más rápido que los guardias de la ciudad.

Si había magia en mí, estaba muerta.

O rota, igual que el resto de mí.

El sol salió, gris y pálido.

Me lavé la cara con agua fría, frotando mi piel hasta que dolió, tratando de borrar la sensación de su mirada “preocupada” de anoche.

Me vestí con la ropa de entrenamiento, ajustándome el cinturón con rabia.

Bajé al comedor.

Vorden ya estaba allí.

Estaba sentado en la cabecera, impecable, como si no hubiera irrumpido en mi habitación horas antes medio desnudo y hablando de energías invisibles.

Comía con esa calma insultante suya, cortando un pedazo de carne con precisión quirúrgica.

Me senté en el extremo opuesto.

No tenía hambre, pero necesitaba hacer algo con mis manos, así que tomé una copa de agua.

El silencio entre nosotros era denso, cargado de pólvora.

Vorden dejó los cubiertos y se limpió la comisura de los labios con la servilleta de lino.

—¿Qué soñaste?

—preguntó.

Su tono fue casual.

Conversacional.

Una pregunta inofensiva de desayuno.

La copa de cristal estalló en mi mano.

No fue magia.

Fue la fuerza bruta de mi agarre.

El agua y los fragmentos de vidrio cayeron sobre el mantel, pero no sentí el corte.

La furia, líquida y caliente, me subió por la garganta como vómito.

Me puse de pie de un salto, tirando la silla hacia atrás con estrépito.

—¿Y tú qué crees, imbécil?

—grité, mi voz rasgando la tranquilidad del salón.

Vorden ni siquiera parpadeó ante el insulto.

Me miró con esa indiferencia de estatua que me enfermaba.

—¿Crees que sueño con prados verdes?

—Avancé hacia él, temblando de pura ira—.

¡Me rompiste la puta nariz!

¡Me tienes secuestrada en este castillo maldito diciéndome que soy una llave, un objeto!

Llegué a su lado de la mesa.

Me incliné sobre él, apoyando las manos ensangrentadas por los cristales sobre el mantel blanco, manchándolo de rojo.

Quería que viera el odio.

Quería que lo probara.

—¡Me violaste!

—escupí la verdad a su cara, la palabra flotando entre nosotros como un cadáver—.

Me tomaste como si fuera ganado.

¿Cuál crees que fue mi pesadilla, Vorden?

¡Tú!

¡Tú eres mi maldita pesadilla, bastardo!

Respiraba agitadamente, esperando una reacción.

Esperando que se enfureciera, que me golpeara, que negara algo.

Cualquier cosa que demostrara que era al menos un poco humano.

Pero el Titán simplemente me miró.

Sus ojos oscuros recorrieron mi rostro descompuesto por la ira, bajaron a mis manos sangrantes y volvieron a subir.

No había arrepentimiento.

No había culpa.

Lentamente, se puso de pie.

Su inmensa altura me obligó a echar la cabeza hacia atrás, recordándome dolorosamente la diferencia de poder entre nosotros.

—Guarda esa furia para el entrenamiento —dijo con voz plana, fría como el hielo—.

Te podría ser útil.

Se dio la vuelta y caminó hacia la salida sin mirar atrás, dejándome sola en el gran salón, con las manos sangrando sobre la mesa y un odio tan puro que sentí que podría quemar el mundo entero.

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