Saga El Deseo del Alfa - Capítulo 152

152: 152 152: 152 Mathieu se había quedado dormido en el sofá, con su pequeño cuerpo acurrucado entre los cojines.

Damien tomó al niño en brazos con delicadeza y lo llevó por el pasillo.

Lo acostó en su cama, le subió las mantas hasta la barbilla y se quedó solo el tiempo justo para asegurarse de que estuviera bien acomodado antes de cerrar la puerta en silencio.

Después, se retiró a su propia habitación.

Jacqueline no había conocido el verdadero sueño desde el día que llegó.

Su cuerpo lo anhelaba, suplicaba por la piedad de la inconsciencia, pero el miedo la mantenía como rehén.

Las pesadillas eran despiadadas, y no tenía somníferos, ni antidepresivos, nada que acallara el caos de su mente.

Mucho después de la medianoche, se escabulló de su habitación.

Bajó las escaleras con sigilo y vio la chaqueta de Damien sobre el sofá.

Él estaba en casa.

Se asomó a la habitación de Mathieu.

Dormía plácidamente.

En la cocina, abrió el frigorífico y se quedó mirando su contenido sin verlo realmente antes de servirse un vaso de zumo de naranja.

Acunándolo en la mano, se dirigió al porche, su santuario en esa casa.

Estaba ligado a un recuerdo hermoso y a uno terrible, ambos grabados con demasiada profundidad como para ignorarlos.

Exhaló y alzó la mirada al cielo.

Las estrellas refulgían contra el oscuro lienzo de arriba, y una fina luna creciente bañaba el mundo en una luz pálida y tranquila.

Tomó un sorbo.

Una fuerte ráfaga de viento pasó junto a ella, poniéndole la piel de gallina.

Se estremeció, pero no se movió.

Se quedó allí, mirando hacia arriba.

Y entonces empezó.

Las emociones crecieron demasiado rápido para contenerlas.

En unos instantes, las lágrimas se deslizaron silenciosamente por su rostro.

Jacqueline nunca fue alguien que mostrara su dolor abiertamente.

Para el mundo, ella era risa y calidez, siempre sonriendo, siempre hablando.

Pero bajo ese brillo había una pena tan pesada que amenazaba con aplastarle las costillas desde dentro.

Nunca se lo había contado a nadie.

Ni a sus amigos.

A nadie.

Le habían arrebatado a su madre demasiado pronto, y desde ese momento, aprendió a sufrir en silencio.

A aguantar.

A enterrar.

Nadie conocía el peso que cargaba.

Todo el mundo se creía la máscara.

La charla interminable, la necesidad constante de rodearse de sus amigos y su hermano…

nunca se trató de ser sociable.

Se trataba de supervivencia.

No soportaba estar a solas con sus propios pensamientos.

En la mansión, la crueldad de Julien la había vaciado por dentro.

El dolor había sido tan constante que se había vuelto insensible a él.

¿Pero aquí?

Aquí tenía tiempo.

Silencio.

Espacio para pensar.

Y la estaba desmoronando.

Estaba diseccionando toda su existencia, con un pensamiento tras otro en espiral hasta que apenas podía respirar.

Había querido pedirle a Damien que trajera a Charlotte y a Eugénie.

Las echaba de menos desesperadamente.

Pero él casi nunca estaba en casa y, cuando lo estaba, mantenía las distancias, evitándola como si tuviera alguna enfermedad contagiosa.

Tomó otro sorbo de zumo, aunque apenas podía saborearlo.

Sus lágrimas empaparon la tela de la camisa que llevaba.

Su camisa.

La misma.

Echaba de menos a sus amigas: sus constantes burlas, sus bromas ridículas, la forma en que llenaban cada habitación de ruido y vida.

Después de Mathieu, eran las personas más valiosas que tenía.

Dentro, Damien se removió.

Tenía la garganta seca.

Buscó la botella de agua de su mesita de noche, pero la encontró vacía.

Con un gemido de cansancio, se levantó y salió al pasillo…

y entonces se detuvo.

Había apagado todas las luces antes de acostarse, dejando solo encendida la lámpara de la escalera porque sabía que ella le tenía miedo a la oscuridad.

Entonces, ¿por qué estaba encendida la luz de la cocina?

Entró en el pasillo y percibió su aroma.

Sin pensar, lo siguió.

Se detuvo junto a la pared, al borde del porche.

Jacqueline estaba allí, descalza, vestida con la camisa de él y un pantalón de chándal.

La misma camisa que había llevado la noche que él la besó.

Su pelo caía por su espalda, llegándole a la cintura.

Miraba hacia el cielo, sin percatarse de su presencia.

Se preguntó si ella habría dormido algo.

La había visto despierta más de una vez en mitad de la noche.

Debería irse.

Eso era lo que le decía la lógica.

Pero no podía moverse.

El viento jugueteaba con su pelo, levantando mechones antes de que ella se los colocara detrás de la oreja.

Y de repente, recordó cómo había sentido aquellos sedosos mechones enroscados en su puño.

Avanzó un poco más por el porche y se apoyó en la pared, detrás de ella, pero en un ángulo desde el que podía ver su perfil.

Y se le cortó la respiración.

Estaba llorando.

No solo llorando.

Quebrándose.

Casi avanzó de inmediato, dispuesto a exigir saber quién o qué la había herido.

Pero entonces se detuvo.

Se mordía el labio inferior con tanta fuerza que se le había puesto pálido, como si se estuviera tragando los gritos.

No era una tristeza pasajera.

Eran años de agonía enterrada que se derramaban en silencio.

Él lo reconoció.

Ese tipo de miseria era brutal porque la cargabas a solas.

Y la soledad hacía que se enconara.

Pero verla así, tan fuerte en la superficie pero resquebrajándose por dentro, retorció algo en lo más profundo de su ser.

Quería secarle las lágrimas.

Quería estrecharla entre sus brazos.

Pero no tenía derecho.

La miró fijamente, con una mirada pesada, ardiente.

Quizá ella lo sintió.

Ella giró bruscamente la cabeza hacia él.

Por un segundo, todo el aire abandonó sus pulmones cuando sus miradas se encontraron.

Sus grandes ojos marrones brillaron bajo la luz de la luna, húmedos y luminosos.

Pero no eran solo las lágrimas.

Era la vulnerabilidad.

La desesperación en estado puro.

La emoción desnuda que le golpeó directamente en el pecho.

Ella parpadeó rápidamente, apartó la mirada y se secó las mejillas.

Para cuando se giró, se había recompuesto, al menos en la superficie.

Hizo un movimiento para pasar a su lado.

Él la sujetó por el antebrazo.

—Si quieres…

puedes contármelo —dijo en voz baja—.

Podría ayudar.

Era lo mismo que su madre le había suplicado innumerables veces.

Palabras que él siempre había ignorado.

Pero en ese momento, no podía soportar verla romperse en silencio.

Ella zafó el brazo de su agarre.

—Puedo cuidar de mí misma —susurró.

Luego, con voz más suave pero firme, añadió: —No quiero que hagas algo en el calor del momento de lo que te arrepientas luego.

Intentó rodearlo, pero él le bloqueó el paso, con su ancha complexión, inamovible.

—Nunca dije que me arrepintiera.

Ella levantó la vista hacia él.

Ella sonrió, pero fue una sonrisa pequeña.

Frágil.

—Tus ojos sí lo hicieron —murmuró ella.

Luego pasó a su lado.

Y la verdad quemó.

Ella no le creía.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com