Capítulo 457: Amor, Después de que las Luces se Apagan (4)

Lo abrió suavemente y echó un vistazo afuera.

Nadie.

Solo el pasillo silencioso y un paquete olvidado en la puerta del vecino. Suspiró y volvió a entrar. Su corazón, que había saltado como un colegial al escuchar el nombre de su amor secreto, ahora se enfurruñaba silenciosamente como un anciano al que se le niega el té.

En el interior, la habitación seguía perfecta.

La comida aún estaba caliente. Los pétalos no se habían marchitado. El vino brillaba a la luz.

Pero ella no estaba allí.

Y su estúpido pecho dolía un poco más de lo que esperaba.

Caminó de vuelta al sofá y se dejó caer, con ambos brazos extendidos. La suave música de jazz seguía sonando de fondo, la vela parpadeaba pacíficamente sobre la mesa —y Ethan, cansado de esperanza y jet lag, cerró los ojos por un minuto.

Solo un minuto.

**

Mismo Momento — Hospital St. Adelaide, Salón de la Azotea

Tara estaba sola junto al jardín de la azotea, vistiendo su larga bata blanca sobre el uniforme azul profundo. El horizonte de la ciudad se extendía ante ella, salpicado de luces parpadeantes y ruidos lejanos. El viento jugueteaba con algunos mechones de su cabello negro, sacándolos de su cola de caballo mientras se inclinaba contra la barandilla.

Su turno había terminado hace una hora.

Pero no se había ido.

Se había sentado con una madre que lloraba tras perder a su hijo. Le había tomado la mano. Se había quedado hasta que su respiración se calmó. Hasta que llegó su esposo.

Había sonreído a sus internos. Firmado su último expediente. Y había venido aquí —a respirar.

La luna sobre ella parecía fría y suave, colgando como una amiga silenciosa que no hacía preguntas. Tara exhaló profundamente y miró su teléfono.

Seguía sin tener llamadas perdidas.

Ethan no le había enviado mensajes en todo el día. Lo cual era raro. Incluso cuando estaba ocupado, siempre enviaba algo —algún meme ridículo, una nota de voz tarareando horriblemente, o una foto de sus calcetines disparejos. ¿Pero hoy? Nada.

Se mordió el labio y abrió la ventana de su chat.

< Última conexión: hace 9 horas>

Un pequeño suspiro escapó de sus labios.

Quizás estaba grabando.

Quizás estaba descansando.

Quizás ella solo estaba cansada, y pensando demasiado, y demasiado sensible esta noche.

Aun así… lo echaba de menos.

Abrió su cámara y tomó una foto de la luna. Luego escribió lentamente

< Día largo. ¿Estás bien?>

Mantuvo el pulgar sobre el botón de enviar… y luego lo borró.

En su lugar, simplemente bloqueó su teléfono y reclinó la cabeza, dejando que el viento besara sus mejillas.

“””

No sabía que en ese preciso momento, Ethan estaba adormilado en el sofá, abrazando un cojín contra su pecho, con la vela aún parpadeando firmemente a su lado.

***

Ethan se despertó con un suave gemido, del tipo que hace un hombre cuando es arrancado de un sueño demasiado pronto. Sus pestañas aletearon, pesadas por el sueño, y lo primero que registró fue la luz dorada que se derramaba desde la lámpara del pasillo. Lo segundo fue el doloroso latido de su corazón—profundo, sordo, casi decepcionado. Se sentó lentamente en el sofá, frotándose los ojos con el dorso de la mano, mientras la manta que se había echado encima se deslizaba hasta su regazo.

Miró el reloj.

11:41 PM.

Su mandíbula se tensó levemente.

Solo había pretendido cerrar los ojos por un minuto—solo un minuto—pero ya había pasado más de una hora. Y Tara todavía no había llegado a casa.

La botella de vino seguía sin abrir. La comida se había enfriado. La vela se había consumido hasta convertirse en un cabo.

Algo en esa imagen—la cena olvidada, la habitación silenciosa, el suave parpadeo de la luz apagándose—abrió un agujero directamente en su pecho. No con ira. No con reproche. Sino con ese dolor suave y no expresado que solo viene de esperar… y no ser correspondido.

Con un suspiro, Ethan pasó una mano por su cabello despeinado y se levantó. Sus pies descalzos no hacían ruido contra el suelo mientras caminaba por la habitación lenta y silenciosamente. Comenzó a recoger los pétalos, uno por uno, recogiéndolos de las escaleras y del pasillo como limpiando después de un sueño que no se hizo realidad. ¿Las luces de hadas? Apagadas. ¿El ramo? Devuelto a la cocina. ¿La mesa preparada? Despejada y reemplazada con dos rebanadas de risotto frío en un plato que comería solo.

No se enfurruñó. No se quejó. No envió un solo mensaje.

Simplemente comió en silencio en la barra de la cocina con su camiseta negra, la mandíbula tensa y el cabello aún ligeramente rizado por su ducha anterior. Sus mejillas estaban sonrojadas por la siesta, y sus ojos estaban un poco vidriosos por el cansancio residual. La sudadera con capucha que había planeado usar para darle la bienvenida colgaba sobre una silla, olvidada.

Una vez terminado, limpió el plato, apagó las luces y se dirigió arriba a su dormitorio.

Entró en su dormitorio, se cambió a una vieja camiseta gris y unos bóxers, y se acostó en el lado derecho de la cama—el lado de ella—porque esta noche, quería dormir mirando hacia la puerta. Solo por si acaso.

Las sábanas aún olían ligeramente a lavanda y a su aceite para el cabello. Inhaló suavemente, sus pestañas rozando la almohada mientras cerraba los ojos, y susurró sin darse cuenta:

—Te esperé.

“””

A la 1:17 AM – La Puerta Principal

Tara deslizó su llave en la cerradura, sus dedos temblando ligeramente —no por miedo, sino por algo más. Su corazón latía tan fuerte en su pecho que tuvo que detenerse un segundo, presionar la palma contra él y respirar profundamente.

Porque en el momento en que entrara en la casa… Y entonces los vio —los zapatos.

Sus zapatillas de cuero favoritas. Gastadas, raspadas, elegantes de esa manera casual de estrella de cine.

Estaban perfectamente colocados en el estante, como si acabara de llegar de un paseo.

Se le cortó la respiración.

Ni siquiera se molestó en dejar su bolso. Subió las escaleras rápidamente, en silencio, saltándose el tercer escalón como siempre hacía, evitando el chirrido.

La puerta de su dormitorio estaba abierta.

La luz interior era suave. Tenue. Solo brillaba la lámpara de la mesita de noche, proyectando sombras ámbar sobre el suelo.

Y allí estaba él.

Ethan.

Dormido.

Desparramado en el lado derecho de su enorme cama king-size, con el brazo por encima de la cabeza, los labios ligeramente separados. Sus largas pestañas descansaban delicadamente sobre sus pómulos, oscuras y suaves como tinta. Sus cejas estaban relajadas, sin rastro de su habitual sarcasmo o tensión. Solo paz. Solo respiración.

Su cabello despeinado caía sobre su frente en rizos perezosos, y las sábanas estaban enredadas alrededor de sus piernas como si se hubiera dejado caer en la cama exhausto.

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