Señor del Invierno: Comenzando con Inteligencia Diaria - Capítulo 271

271: Capítulo 206: Ritual del Juramento de Nieve 271: Capítulo 206: Ritual del Juramento de Nieve “””
Cañón de Escarcha Invernal.

Este desfiladero, ubicado en el frío extremo del Territorio Norte, está envuelto en perpetua oscuridad con vientos tan afilados como cuchillos.

La capa de hielo es tan gruesa que parece haber congelado toda la tierra en un cementerio silencioso.

Y en la parte más profunda del cañón se encuentra el refugio de este ejército hereje remanente —el «Campamento del Abismo Frío».

Lo que llaman campamento es en realidad solo una serie de estrechas cámaras excavadas en el hielo y la piedra, con condiciones de vida tan rudimentarias: frío, resbaladizo, y sin fuego durante todo el año.

Detrás de las toscas cortinas de tela hay una manta rasgada y una olla de hierro llena de agua de nieve.

No hay calidez aquí, ni se necesita calidez.

Viven para la «venganza».

Y en este momento, en el centro del Campamento del Abismo Frío, se alza un enorme altar ritual en medio de la niebla nevada.

Como una columna de huesos que sobresale del glaciar, está cubierto de patrones de hielo negro y nieve arrastrada por el viento, con el centro incrustado grabado con antiguos glifos, retorcidos y entrelazados, extendiéndose como venas.

En el altar, varias figuras humanas cuelgan boca abajo.

Vestidas con uniformes andrajosos del Ejército Imperial, sus emblemas del pecho arrancados, bocas rellenas de trapos, sus ojos abiertos llenos de terror y agonía.

La sangre gotea de las puntas de sus dedos, reuniéndose lentamente a lo largo de las ranuras del altar.

Esas líneas no son mera decoración, sino el camino de textos sacrificiales.

La sangre fluye a lo largo de las líneas talladas del tótem, filtrándose en el suelo, como si alguna voluntad despierta estuviera susurrando.

Y bajo el hielo, esos glifos emiten una tenue y escalofriante luz azul, como si respiraran desde otro mundo.

Alrededor, los guerreros Juramentados de Nieve se arrodillan en filas ordenadas.

Vistiendo túnicas blanco hielo, cubiertas de armaduras fragmentadas, sus máscaras severas como si fueran talladas.

Sin embargo, en cada par de ojos arde un fuego ferviente —fanatismo y obsesión.

Una sombra oscura se adelanta, el Sacerdote del Abismo Frío.

Vestido con una túnica cosida de plumas de buitre negro de las nieves, las plumas temblando en el viento, sosteniendo un bastón azul hielo, con un cristal antiguo agrietado incrustado en su punta, con algún tipo de luz retorciéndose en su interior.

Abre la boca lentamente y canta en la Lengua Antigua de la Nieve, como un antiguo glaciar despertando:
—Nosotros, el pueblo exiliado y abandonado, perecido por la antorcha…

el casco de hierro del Imperio tomó la tumba de nuestro Dios, quemó la lámpara de nuestro santuario de nieve.

La sangre de hoy paga esa deuda; hielo y sangre reabrirán el camino a casa para nuestro clan.

El canto se vuelve más ferviente, como si el viento y la nieve misma estuvieran agitados.

La niebla helada comienza a elevarse.

Al principio, solo unos pocos hilos de vapor blanco se filtran de las grietas del altar.

Pero en un abrir y cerrar de ojos, se extiende como una marea por todas partes, la niebla gélida agitándose y aumentando, como si fuera a engullir todo el Cañón de Escarcha Invernal.

El aire se vuelve espeso y pesado, como si hasta la respiración se estuviera congelando.

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Un sonido sordo y profundo resuena desde las profundidades.

No es viento, ni un terremoto, sino un sonido más escalofriante, como si la carne y los huesos de alguna criatura estuvieran raspando contra las paredes rocosas mientras se arrastra.

—…Se está moviendo —murmura un Juramentado de Nieve, la mirada bajo su máscara ardiendo aún más intensamente.

Y en ese momento, aquellos nobles y caballeros Imperiales suspendidos comienzan a convulsionar violentamente.

Sus miembros agotados y demacrados de repente se tensan, la sangre brota, salpicando de venas que se abren, pero desafiando la gravedad para surgir hacia arriba, como si fuera tirada por una mano invisible, filtrándose en el núcleo del altar.

—Ugh—aaah!

Los cautivos amordazados dejan escapar gemidos ahogados, sangre negra filtrándose de sus orificios, pupilas dilatadas.

Sus cuerpos comienzan a colapsar, carne y sangre marchitándose como odres de agua desecados, arrugándose y agrietándose, dejando solo una piel fina y oscurecida y huesos huecos, balanceándose suavemente en el viento frío, como sacrificios disecados.

En el centro del altar, el ojo de sangre de repente se enciende.

—¡Crack—crack crack crack!

Llamas azules fantasmales se encienden desde la parte superior del tótem, ardiendo sin sonido, pero liberando un rumor bajo, penetrante, que tritura los huesos.

En la superficie del hielo, los glifos del Dios Antiguo se iluminan en sucesión, irradiando como una compleja red neural, conectando todo el campamento de los Juradores de Nieve.

—Ha respondido…

—¡¡Ha respondido!!

En un instante, el silencio se hace pedazos.

Los guerreros Juramentados de Nieve estallan en fervientes vítores, sus ojos bajo las máscaras pareciendo querer devorar el fuego.

Se arrodillan pesadamente, golpeando el suelo con sus palmas, cantando al unísono:
—¡El Dios Antiguo responde!

¡El País de la Nieve despertará!

¡Deuda de sangre pagada con sangre!

¡¡País de la Nieve inmortal!!

De pie en lo alto del altar, el Sacerdote del Abismo Frío de repente levanta el bastón, su túnica de plumas arremolinándose locamente en el viento helado, su voz ronca pero estimulante declarando:
—¡Escuchad!

¡El Antiguo Dios del Abismo Frío ha abierto sus ojos!

¡La sangre despierta la ira del Campo de Hielo, las llamas de la venganza se alzarán desde el frío extremo!

¡El día del Imperio ha llegado al crepúsculo, el Reino de la Nieve volverá a las estrellas!

Como respondiendo a su grito, la roca helada bajo el altar comienza a agrietarse, dentro de los abismos sin fondo, alguna gran “cosa” se agita lentamente, retorciéndose y contorsionándose, liberando un rumor profundo y opresivo.

No es viento, no es fuego, es el aliento de un Dios.

Algunos seguidores presionan sus frentes contra el hielo, lágrimas mezclándose con risas, repitiendo sin cesar:
—El Dios Antiguo está despierto…

el Dios Antiguo está despierto…

¡el Dios Antiguo está despierto!

El fuego de la herejía se ha encendido, el silencio del Campo de Hielo está siendo desgarrado.

El calor de las oraciones no se ha disipado cuando una figura sombría emerge gradualmente de las sombras al otro lado del altar.

Se mantiene quieto, su capa colgando como la noche, hielo y nieve derritiéndose silenciosamente a tres pies de él, sin atreverse a acercarse.

Es una “figura misteriosa” vestida con una túnica negra, llevando una media máscara.

La máscara tiene forma de media lágrima, pero no puede ocultar el rastro de burla en sus ojos.

Mira al grupo de Juradores de Nieve temblando de emoción ante el “sacrificio,” curvando sus labios en una leve sonrisa, riendo suavemente:
—Interpretar el papel tan bien, no es fácil.

La voz es a la vez suave y fría, como uñas arañando el hielo, aérea pero haciendo que a uno le hormiguee el cuero cabelludo.

Era la «Bruja Desesperada».

Inclinó ligeramente la cabeza, mirando a los pocos «Nobles Imperiales» colgados.

Se estremecieron, lucharon, sangraron por todos los orificios, finalmente marchitándose y rompiéndose, pareciendo excesivamente «realistas»…

Sin embargo, en sus ojos, no eran más que insignificantes marionetas ilusorias.

—Los cuerpos reales fueron arrojados bajo el altar para alimentar el nido hace mucho tiempo, estos sustitutos apenas tienen huesos.

—Pero para estos pobres tontos congelados hasta la estupidez, solo cuando la «nobleza» sangra creen que el Dios despierta.

Sacudió la cabeza, su mirada llena de diversión e indiferencia, como un adulto viendo a niños bailando alrededor de un títere.

Para él, todo este sacrificio era simplemente un experimento de múltiples hilos.

Por un lado, efectivamente «alimentaba» el nido debajo del altar.

Una fuente de semilla parasitaria que había modificado para cultivar en ambientes fríos.

Por otro lado, este «milagro» también era suficiente para desencadenar una nueva ola de fanatismo religioso entre los Juradores de Nieve.

Haciéndolos más dispuestos a intercambiar su carne y fe por la llamada «Gracia Divina».

Pero en este momento, el humor de la Bruja Desesperada era desagradable, las señales residuales finales enviadas por el núcleo cerebral de un «nido perdido» no hace mucho tiempo — débiles, caóticas, fragmentadas.

No necesitaba explicación.

El segundo nido había sido destruido.

Sus dedos temblaron ligeramente, como si acariciara una red que había pasado años tejiendo a mano.

Y esa red, ahora siendo cortada por alguna hoja invisible.

—La primera vez, podría decir que fue una coincidencia, pero esta vez…

—murmuró en voz baja, su voz llevando un raro indicio de vigilancia.

—¿Podría ser que el Imperio…

alguien ya ha dominado el método de «rastrear el nido»?

Había dispuesto sus planes en el Territorio Norte durante años, decidiendo usar el nido y los Juradores de Nieve como semillas para difundir el caos para ese propósito.

Ahora, podría haber sido detectado antes de lo esperado…

Así que decidió iniciar su plan por adelantado, aunque no por mucho.

Aunque empezar en pleno invierno sería más efectivo, comenzar unos meses antes para evitar contratiempos también valía la pena.

…

En la tienda principal, la lámpara de aceite parpadeaba, la llama de luz bailando ansiosamente como un corazón turbado.

Hiro se sentaba en silencio en el centro de la tienda, frente a una dañada Bandera del Ejército del País de la Nieve, hace tiempo chamuscada por las llamas, manchada con manchas de sangre.

Su mirada era profunda como un pozo, su boca ocasionalmente crispándose, como si estuviera involucrado en conversaciones en voz baja con alguna presencia invisible.

El aire se tensó repentinamente.

Un extraño viento frío barrió silenciosamente, la cortina de la puerta de la tienda elevándose sin un sonido.

“Él” había llegado.

Entrando en la luz de la lámpara había una figura envuelta en tela oscura, largo cabello blanco plateado fluyendo como nieve, piel tan pálida que casi brillaba con una luz fría.

Una máscara que cubría parcialmente velaba la mitad izquierda de su rostro, el único ojo derecho expuesto era un frío plateado, la otra mitad era casi un rostro femenino perfecto, sus contornos exquisitamente tallados.

La comisura del ojo se levantaba ligeramente con una sonrisa perezosa pero peligrosa, capaz de atravesar huesos, escudriñando profundamente en las almas.

—Todavía esperando que termine el sueño…

qué lástima —se rio suavemente, su voz llenando lentamente la tienda.

Era una voz masculina profunda y suave, pero tan entrelazada que casi se parecía al susurro de una mujer, enviando escalofríos por la espina dorsal.

Hiro instintivamente desenvainó su espada, pero al momento siguiente se estremeció y la bajó.

Reconoció esta voz, reconoció esta figura.

Era aquel “Mensajero de Dios” guiándolo en el camino del sacrificio.

La Bruja Desesperada se acercó lentamente a él, como un fantasma deslizándose a través de la noche.

—El Dios Antiguo despierta más rápido de lo que esperaba.

Tu deseada venganza…

también puede comenzar temprano.

Mientras hablaba, levantó suavemente una esquina de la capa de Hiro, sus dedos fríos, con una emoción escalofriante.

Hiro quedó atónito.

Inicialmente, un segundo de desconcierto — abrió los ojos, como si aún no comprendiera la observación de “la venganza comienza temprano”.

Luego, sus mejillas comenzaron a crisparse, frunciendo el ceño, labios ligeramente separados.

Toda la persona parecía como fuego erupcionando desde el permafrost — abrasador y retorcido.

—…Venganza…

¿temprano…?

Murmuró, voz ronca y temblorosa, como si un alma destrozada hubiera hablado de nuevo.

De repente, se arrodilló pesadamente, sus rodillas golpeando contra el suelo frío, puños golpeando la tierra, lágrimas y saliva volando, expresión retorcida como la de una bestia.

—¡¡¡Finalmente!!!

¡¡Finalmente ahhhhh—!!

¡¡¡Esos bastardos del Imperio…

finalmente pagarán el precio!!!

Rugió, desgarrando locamente su propia capa, apretando los dientes, golpeando su pecho como si tratara de sacar el odio grabado profundamente, ofreciéndolo a alguien.

Y frente a él, la Bruja Desesperada permaneció en silencio todo el tiempo.

No habló, no mostró emoción.

Ojos plateados irradiando indescriptible indiferencia y lástima, como viendo a un perro viejo, alimentado largo tiempo, ahora destinado al sacrificio.

Levantó una mano ligeramente, la capa negra arremolinándose como oscuridad, pronunciando levemente una frase:
—Convoca a los guerreros Juradores de Nieve…

tu Dios Antiguo despertará.

Con esas palabras, su figura se disipó como niebla en el viento, dejando solo al frenético Hiro atrás.

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