Señor del Invierno: Comenzando con Inteligencia Diaria - Capítulo 392

Capítulo 392: Capítulo 260: Titus Frost Fierce

En lo profundo del Salón de la Luna Fría, pálidas llamas azules de hielo titilaban como si respiraran.

Titus estaba sentado, encorvado en la silla tachonada de huesos plateados, tan inmóvil como una roca en la nieve.

La pesada capa de lobo frío colgaba hasta los escalones, mientras acunaba una jarra de licor de nieve en sus brazos, el vino aún no enfriado, el espíritu ya hundiéndose.

Un guerrero se apresuró sobre la nieve, arrodillándose sobre una rodilla, con el sudor frío aún sin secarse en su frente, su voz como una hoja que perfora el hielo:

—El Clan del Hacha Rota… colgó la cabeza de nuestro enviado sobre su muralla norte.

Hizo una pausa, su mirada levemente temerosa:

—En el cráneo, había una marca de sangre del Clan de la Roca Roja… dicen que es su consenso.

El altar de fuego de repente saltó con un grupo de llamas azules, girando hacia arriba como si temblara de ira.

Titus permaneció en silencio por un momento, como si no hubiera escuchado, frotando suavemente con las yemas de los dedos la jarra de licor de nieve en sus brazos.

La luz del fuego perfilaba su rostro, frío y severo como tallado en piedra.

—…¿Qué dijeron?

El guerrero bajó la cabeza, hablando con dificultad:

—Dijeron que usted es… un hijo rebelde que asesinó a su clan, un ladrón que se apoderó del poder en medio del caos. Afirman que aunque usurpó la posición del Clan Melena Helada, no tiene derecho a empuñar el poder de los Ocho Estandartes.

Todos en el salón quedaron atónitos.

Pero Titus no respondió por largo tiempo, luego exhaló lentamente un aliento de niebla blanca.

Se levantó despacio, dejando la jarra, y caminó hacia la Tableta del Juramento de Hielo.

Era el monumento sagrado de alianza dejado por la antigua Tribu de la Luna Fría, las inscripciones moteadas hace tiempo erosionadas por el viento y la nieve.

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Su mirada recorrió silenciosamente las tallas que alguna vez representaron «fidelidad», agarrando la empuñadura de la espada, la desenvainó suavemente.

—Chang…

La antigua espada de la Luna Fría fue desenvainada, su hoja sonando como tormenta de nieve, resonando por todo el salón.

La llama azul fue presionada hacia abajo por la Energía de Espada, todos estaban aprensivos.

Habló suavemente, pero su voz parecía resonar por todo el Territorio Norte:

—Quería darles un futuro digno. Pero solo conocen la fuerza bruta y no la dignidad.

Se volvió, su mirada como lanzas heladas recorriendo a los generales sentados, su tono frío pero claro:

—Si es así, les enseñaré con la hoja lo que significa el orden.

En un instante, el Señor del Hielo, tranquilo como una roca nevada, exudó una presión indescriptible.

Lentamente hundió la punta de la espada en la llama de hielo:

—Transmitan mi orden, reúnan a los Ocho Estandartes y todas las divisiones militares en dos días en la Cresta de la Escarcha Blanca.

…

En la Cresta de la Escarcha Blanca, el viento frío como un cuchillo, la noche nevada aún no terminada.

Titus se erguía sobre el altar elevado, cubierto con un gran abrigo de lobo frío, la capa azul grisácea ondeaba como estandartes en el viento feroz.

Detrás de él estaban los guerreros de la Luna Fría de pie como un bosque, rodeados por recipientes de fuego, llamas azules elevándose, transformándose en un mar ardiente entrelazado con nieve feroz.

Esta era la noche del Juramento de Hielo y Fuego, y el momento de romper viejas alianzas, surgiendo nuevas órdenes.

Avanzó lentamente hacia el centro del altar del juramento, levantando su espada hacia el cielo, hablando en lengua Bárbara, su voz como trueno rodante perforando viento, nieve y corazones:

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—¡La Tribu del Hacha Rota no mantiene la alianza! ¡La Tribu de la Roca Roja no respeta el juramento de nieve!

—¡Yo, Titus Frost Fierce, ni por venganza familiar, ni por vergüenza del clan, sino por los hijos de este campo de nieve, para que no vuelvan a vagar, para que no vuelvan a arrodillarse!

La espada que sostenía en alto se encendió con un resplandor azul en la luz del fuego, como relámpago y trueno.

—¡En el pasado, la Raza Bárbara eran perros bajo los pies del Imperio, eran esclavos peleando entre sí! Pero ahora, queremos territorio, queremos patria, queremos una Nación del Campo de Nieve, ¡donde el fuego pueda arder, donde los niños puedan crecer!

Hizo una pausa, mirando hacia el invisible extremo sur de la noche, su voz baja pero llena de odio consumidor:

—El Imperio pisoteó nuestra dignidad, robó los huesos nevados de nuestros antepasados. No les supliquen por un bocado de gachas, no esperen medio granero de ellos.

El campo de nieve no cría cobardes, ni debería ser liderado por alguien como Harold. Su postura servil solo sirve para llevar el látigo del Pueblo Imperial.

Antes de que sus palabras cayeran, desde debajo del altar del juramento surgió un rugido como montaña y trueno.

—¡¡Fuegohielo no morirá!!

—¡¡Larga vida a Titus!!

Los guerreros agitaban lanzas, hojas de hacha y escudos de hueso, gritaban salvajemente con el pecho descubierto, aquellos que se arrodillaban presionaban sus frentes contra la nieve, humeando de calor.

Sin embargo, fuera del círculo de fuego, aquellos que no se arrodillaban permanecían firmes como pilares de hierro en el viento frío.

Algunos generales ancianos que habían seguido a Harold Frostmane en batalla durante décadas no tenían fervor encendido por las llamas azules, solo ira suprimida y profunda tristeza.

—Está loco.

Con barba blanca temblorosa, Orton apretó los dientes, murmurando lleno de bilis:

—Ese era el asiento de alianza que Harold talló con sus propias manos, sus huesos aún no están fríos, y él pisotea el viejo juramento.

Su voz mezclada con odio:

—Envenenó al señor del clan, mató a los tres hijos de Harold, quemó el Salón Melena Helada, ¿y ahora quiere limpiar sus manos con unas pocas palabras?

A su lado, el General Heigen apretó el puño, sangre visible en las grietas entre la armadura:

—Lo que ha hecho no es solo rebelión, sino usurpación con parricidio.

Otro anciano silencioso habló repentinamente:

—…Pero no se puede detener.

Todos se sobresaltaron.

El anciano observaba la figura erguida de Titus como un monumento entre las llamas, su mirada compleja:

—Hacha Rota, Roca Roja rompieron la alianza, con el Imperio observando ferozmente desde fuera, si demoramos más en el campo de nieve, incluso los huesos no quedarán.

Además, no queda nadie en la Tribu Melena Helada, Titus hizo un trabajo minucioso, incluso si quisiéramos rebelarnos, ya no tenemos una causa legítima.

Susurró la última línea:

—Lo odiamos, pero el rencor quizás ya sea demasiado tarde.

Entre el viento y la nieve, aquellos jóvenes guerreros una vez indecisos ya habían sido atravesados en el corazón por el juramento ardiente como espada de Titus.

No les pedía que murieran, les estaba diciendo: desde ahora, el campo de nieve ya no será humilde.

Las llamas azules ardían con más fuerza.

Titus observaba todo en silencio, con una curva apenas perceptible en la comisura de su boca.

Sabía claramente que no todas las personas le eran leales, pero no necesitaba que lo amaran, solo necesitaba que lo temieran.

Murmuró suavemente para sí mismo, como si solo hablara consigo mismo: «Esta tierra, quiero que ya no viva de rodillas».

El viento arrastró copos de nieve por sus mejillas, como si cepillara cierto recuerdo.

Recordó aquel invierno, Harold medio arrodillado frente al campamento del emisario del Imperio.

El viejo guerrero que una vez lo había guiado por valles, le había enseñado a empuñar el hacha, cazar lobos y desafiar la nieve, era el más indómito viejo león de la Raza Bárbara.

Ese día, se medio arrodilló solo para intercambiar por docenas de carros de grano viejo y unos pocos barriles de sal.

El mensajero del Imperio llevaba una túnica ceremonial de patrón plateado, sentado en lo alto, sonriendo como si alimentara a un perro.

Señaló el recipiente de fuego junto a Harold y dijo:

—Aún no eres lo suficientemente sincero —si puedes poner tu mano dentro, creeré que realmente te estás sometiendo.

Titus fue testigo con sus propios ojos, Harold guardó silencio por un momento, luego realmente metió la mano, sin usar ninguna Energía de Combate, solo para complacer a ese perro faldero.

No emitió ningún sonido, pero sus ojos seguían mirando hacia las montañas distantes.

Más tarde, esa mano se pudrió, nunca volvió a crecer.

Pero aún más podrida era la risa del Pueblo Imperial, resonando fuera de la tienda toda la noche.

En ese momento, Titus no sintió odio ni ira, solo profunda indiferencia.

«Es un hombre que puede arrancar la columna vertebral de un león de montaña con sus manos desnudas —murmuró Titus suavemente—, sin embargo, por unos pocos sacos de grano, está dispuesto a inclinarse tres veces».

Así que esparció el polvo en esa caldera de sopa medicinal y se marchó silenciosamente.

El viento y la nieve barrieron el campamento, pero dentro de las tiendas de piel de bestia iluminadas por la hoguera, había luz, canto y el aroma entremezclado de alcohol, como si el Clan de Hielo finalmente diera la bienvenida a un breve respiro.

Este fue un banquete personalmente establecido por el viejo jefe Harold Frostmane, para celebrar el exitoso paso de la tribu a través del invierno.

El banquete comenzó de manera ordenada hasta que se sirvió la tercera ronda de vino medicinal.

Y cuando Harold levantó su copa, Titus se quedó al final de la multitud, sus cejas y ojos serenos como un glaciar.

Su mirada atravesó la multitud, posándose en esa mano áspera y envejecida, la mano que una vez había empuñado firmemente el Hacha de Guerra pero que finalmente se inclinó ante el Imperio.

Cuando Harold echó la cabeza hacia atrás para beber, Titus no se movió; solo exhaló lentamente.

Decenas de ojos aún no habían procesado lo que había sucedido cuando el anciano pero aún imponente líder del clan repentinamente se derrumbó, el recipiente de vino en su mano se hizo añicos en el suelo rocoso, dejando escapar un nítido lamento.

Algunos se sorprendieron, algunos se apresuraron a verificar, algunos gritaron el nombre del Sacerdote.

Titus no se movió, ni dio un paso adelante.

A la luz del fuego, giró suavemente la cabeza y miró a su tía, la madre del clan de Hielo.

Ella miraba aterrorizada el cadáver de su esposo, con el rostro ceniciento.

Titus recordó ese momento, luego se dio la vuelta y se marchó silenciosamente.

Esta noche era solo el comienzo.

Tres días después, la madre del clan fue envenenada hasta morir en su tienda, y antes de que su cuerpo se enfriara, los hombres de confianza de Titus ya habían tomado el control de su guardia personal.

Una semana después, su hermano menor “accidentalmente” se cayó de un caballo y murió, y su hermana “accidentalmente” se ahogó en el Arroyo Musnow…

Nadie vio a Titus hacer un movimiento, no había evidencia, ni testigos.

Pero todos entendieron que desde el momento en que Harold cayó, el linaje Melena Helada del Clan de Hielo fue completamente exterminado.

Le tomó exactamente veintisiete días, avanzando con cautela, en nombre de «purgar a los perros Imperiales del clan» e «investigar a los traidores», eliminando decisivamente a todos los disidentes.

Los ancianos no se atrevieron a hablar, los guerreros gradualmente guardaron silencio, y los jóvenes comenzaron a corear su nombre.

Un mes después, se paró en el asiento principal de la vieja asamblea, cubierto con una piel de lobo manchada de sangre, su mirada como una hoja de escarcha recorriendo a todos los presentes.

—A partir de este día, Frío Feroz ya no es solo mi nombre de guerra, sino el apellido de este clan —su voz no era fuerte, pero ahogó el viento—. Nosotros, el Clan Frío Feroz, nunca nos inclinaremos por grano otra vez, ni lameremos las botas de nuestros enemigos.

—¿Cómo murió Harold? —alguien preguntó suavemente.

Él simplemente respondió con dos palabras:

—El Imperio.

Así, la culpa de este golpe se trasladó de sus manos a debajo de la bota de hierro del Imperio.

El odio se reavivó entre la Raza Bárbara, y la bandera totémica del Clan de Hielo ondeaba como fuegos artificiales a través del Campo de Nieve.

Titus se paró en la ladera norte, su capa ondeando, detrás de él estaban las recién construidas murallas del Campamento de Hielo y las interminablemente forjadas armas de hierro crudo.

Miró más hacia el Suroeste, el territorio de los Clanes de la Roca Roja y del Hacha Rota.

Una vez fueron aliados, ahora discutiendo ferozmente por disputas fronterizas.

Así que el estandarte militar del Clan Frío Feroz se alzó una vez más sobre la Tundra Helada, como el aullido de un lobo gris, despertando los huesos de guerra adormecidos por mucho tiempo.

Titus Frost Fierce se puso la armadura y dirigió personalmente las tropas, su armadura de batalla gris plateada como forjada de rocas de hielo, la capa de lobo nevado ondeando en el viento, como un dios de la guerra.

Sus órdenes eran como Hierro Frío fundido, trayendo orden a las fuerzas fragmentadas del clan, uniendo estandartes destrozados, formando la nueva «Legión Fuegohielo».

Sus objetivos no eran solo el Hacha Rota, no solo la Roca Roja, sino todo el Territorio Norte.

Unir a la Raza Bárbara y reconstruir su gloria.

Asegurar que estas personas atrapadas en la nieve ya no se inclinarían por grano ni se arrodillarían ante el Imperio.

Quería que todo el Territorio Norte tragara esta humillación y traición con él, y luego la escupiera de vuelta al Imperio, con hielo y llamas de ira.

Pero no se dejaba llevar por la mera emoción.

Titus nunca fue una persona imprudente.

Cortó viejas alianzas con sus propias manos, no por ira, sino porque había visto un camino más adelante.

Y no estaba apostándolo todo a una sola oportunidad.

En la noche antes de envenenar a Harold Frostmane, alguna presencia antigua respondió a su llamado.

Desde esa noche, Titus ya no consideró la derrota.

Y ni siquiera los profetas más antiguos entre los viejos clanes se atrevían a mirarlo a los ojos.

Escondía dentro de sí una carta de triunfo secreta que daría vuelta al mundo entero.

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