Señor del Invierno: Comenzando con Inteligencia Diaria - Capítulo 605

Capítulo 605: Capítulo 358: Llegada (Parte 2)

Y rodeando el carruaje está la verdadera encarnación de la fuerza de la Marea Roja.

La Orden de Caballeros de Vanguardia liderada por Lambert, envueltos en capas plateadas y rojas, y con sus armaduras de batalla rojo-negras perfectamente alineadas en cinco columnas, asemejándose a la vaina de una espada.

Más de trescientos caballeros de la fuerza principal de la Marea Roja están formados solemnemente, sus cascos firmes como tambores de guerra, sus lanzas como bosques y sus armaduras reflejando la luz como mercurio derramado, simbolizando el poder militar más afilado del Territorio Norte.

Detrás del carruaje, los carruajes de la Oficina Económica, la Sala del Consejo y la Oficina de Asuntos Militares de la Marea Roja se incorporan ordenadamente a la procesión, cada uno un salón administrativo móvil.

Escribas, enviados políticos y observadores de la Sala del Consejo, cada uno en su puesto, vestidos de uniforme y con expresiones solemnes.

También los acompañan representantes de la nobleza del Sureste que han jurado lealtad; no son meros seguidores, sino testigos y diseminadores del poder de la Marea Roja.

Ocho sementales de escarcha abren el camino, sus cascos de hierro golpeando la nieve como tambores de guerra, el choque de las armaduras formando una sinfonía de austeridad.

Las calles del Territorio del Dragón de Hielo han sido despejadas hace mucho.

Los civiles fueron conducidos temporalmente a las afueras, para que sus demacradas sombras no empañaran la vista ni ensuciaran los ojos de los nobles señores.

Sobre la muralla de la ciudad, bajo el estandarte de bienvenida, la nobleza del Territorio Norte ha estado esperando durante mucho tiempo.

Liderándolos se encuentra el Sexto Príncipe, Astha August.

Se esfuerza por mantener una sonrisa de bienvenida en la comisura de sus labios, pero su mirada sigue involuntariamente el torrente de hierro que se acerca, volviéndose cada vez más inerte.

Astha había pensado que estaba bien preparado, pues había oído hablar desde hacía tiempo de los soldados y suministros, las armas y los sistemas de la Marea Roja; pero verlo con sus propios ojos le provocó una oleada de miedo espontánea.

La procesión de la Marea Roja es como una fortaleza que llega desde el Sur, avanzando con una fuerza implacable pero impasible, aplastando el viejo orden del Territorio Norte en la nieve fangosa, centímetro a centímetro.

Hace que los planes de Astha para la reunión de reconstrucción parezcan una maniobra cortesana superficial, una cortina decorativa incapaz de bloquear la tempestad que avanza desde el Sur.

Su garganta se mueve ligeramente, su voz es incapaz de salir, mientras que por dentro siente frío, incluso teme apretar el puño por si el sudor frío de su palma delata su compostura.

Junto a Astha se encuentra Camille, el enviado inspector de la Capital Imperial, cuya expresión ha cambiado drásticamente.

Al ver acercarse lentamente el carruaje principal con la rueda solar de bordes dorados, el recuerdo de la cena en la que Luis le presentó la caja de comida resurge en su mente.

No hubo acusaciones, solo una copa de vino alzada y esos ojos imperturbables.

Ahora, al volver a ver la procesión del joven señor, solo siente terror en su corazón.

Camille comprende que ha perdido la iniciativa y solo puede obedecer. Diga lo que diga Luis, no se atreve a negarse.

Se esfuerza por mantener la postura, pero su espalda se encorva ligeramente, su mirada bajando instintivamente un poco mientras el carruaje principal de la Marea Roja pasa frente a él.

Más lejos, la facción de la antigua alianza noble del Territorio Norte, Holmes, Klan, Bolton y otros, se sientan incómodos.

Una vez simbolizaron el poder del discurso del Territorio Norte, preparándose para unirse al príncipe y reprimir a la Marea Roja.

Pero en este momento, al ver la procesión que avanza, sus ánimos se desmoronan de repente.

Algunos aprietan sus bastones, con los rostros pálidos; otros maldicen en voz baja, rechinando los dientes.

Antes de que el programa haya siquiera comenzado, han perdido su posición, con pensamientos dispares, incluso reconsiderando su postura internamente.

En contraste, la nobleza del Sureste que ha jurado lealtad, al final de la procesión, muestra un orgullo desbordante.

—Lord Louis parece que viene a apoderarse del territorio, permitiéndonos compartir la gloria —dijo un joven barón, lanzando una mirada desdeñosa a las moteadas murallas del Territorio del Dragón de Hielo—. Este lugar ruinoso no es ni la mitad de bueno que mi dominio.

Una baronesa arruga la nariz, cubriéndola ligeramente con un pañuelo. —El aire huele a humedad, la pintura de la puerta se está desconchando, como una aldea campestre que nunca ha visto un carruaje.

Su mirada sigue al carruaje principal de la Marea Roja. —Así es como debería lucir la nobleza.

La nobleza que ha jurado lealtad mantiene la cabeza alta, mirando a la nobleza del Dragón de Hielo a ambos lados con un desprecio y desdén manifiestos.

—¿Qué les queda a esta gente aparte de su linaje? —se burla en voz baja un vizconde del Sureste—. Comparados con ellos, nosotros somos los que de verdad estamos en el futuro.

Las ciudades de aquí son completamente aplastadas por la Ciudad de Marea Roja.

En este momento, todos los ojos están fijos en el carruaje principal que ruge al pasar como un castillo.

Luis no necesita hablar; su mera aparición ha pisoteado a todos los oponentes.

El escenario principal del Dragón de Hielo se desliza de las manos del Sexto Príncipe a la procesión de la Marea Roja liderada por el joven señor.

El carruaje de Luis se detiene con firmeza ante la nobleza, y toda conversación cesa, con los ojos fijos en ese carruaje.

En el silencio, la puerta blindada se abre lentamente, una mano con un guante de cuero con dibujos plateados se agarra al borde, y un joven sale tranquilamente del interior.

Está envuelto en una larga capa roja, su figura erguida como una lanza, sin decir una palabra, pero su presencia ya domina a todos los presentes.

«Este es el verdadero amo del Territorio Norte», pensó la mayoría de la nobleza.

Astha gira la cabeza y ve el asombro, la vacilación, la indignación y la mudez en los rostros de la nobleza.

Una humillación ardiente surge en su interior, dándose cuenta finalmente de que ya no puede permanecer en silencio.

No, no puede dejar que siga tomando la iniciativa.

Así, Astha reprime sus emociones, usando su característica sonrisa amable, da un paso al frente y dice en voz alta: —Bienvenido, Señor de la Marea Roja, la gloria del Territorio Norte, Conde Luis Calvin.

Todos los ojos se centran en los dos individuos, comenzando a evaluar la situación.

Astha sigue sonriendo, haciendo un gesto a toda la nobleza: —Esta es la reunión más importante del Territorio Norte, y el momento para que yo, el Sexto Príncipe del Imperio de Sangre de Hierro, Enviado Real de Reconstrucción, discuta el futuro con todos ustedes. Hoy, el Territorio del Dragón de Hielo los acoge en nombre de la realeza, deseando que podamos trabajar juntos para construir un nuevo orden en el Territorio Norte.

Enfatiza intencionadamente la palabra «realeza», afirmando su identidad.

Mientras esa identidad permanezca, no ha perdido.

Luis sonríe levemente, manteniendo la elegancia mientras realiza un gesto aristocrático estándar pero noble.

Su tono es amable y apropiado: —Ser convocado por Su Alteza es la fortuna del Territorio Norte. La Marea Roja está dispuesta a contribuir con nuestros humildes esfuerzos, a trabajar con todos ustedes para planificar grandes estrategias y trazar un nuevo mapa para el Territorio Norte.

Las palabras de Luis son sinceras, su elección de vocabulario es cortés, su tono es suave; cada palabra encarna perfectamente el respeto y la humildad que se espera entre la nobleza.

Para un extraño, esto podría parecer un cumplido formal estándar, incluso evocando una sensación de deferencia de Luis hacia el príncipe.

Pero para Astha, las palabras pesan mucho en su corazón.

El tono era demasiado natural, demasiado sereno, como si él fuera el anfitrión de la reunión, no un participante convocado.

Más irritante fue la frase «humildes esfuerzos», que recordaba sutilmente a todos que no estaba obedeciendo órdenes, sino asistiendo por cooperación y buena voluntad.

Cada frase era impecable, cada palabra perfecta, pero Astha sentía como si agujas lo pincharan incómodamente.

Mantiene su sonrisa, pero siente una opresión en la garganta y necesita toser ligeramente para ocultar su incomodidad.

—Aunque el ejército no entrará en la ciudad, pueden acampar fuera del Territorio del Dragón de Hielo —añade Astha con una sonrisa, intentando sonar natural, como si fuera solo un arreglo rutinario de la reunión.

—Por supuesto. —Luis asiente levemente, como si lo hubiera anticipado—. Lambert.

—Sí, mi señor. —El Caballero Lambert se inclina para recibir órdenes y guía a la orden de caballeros a dar la vuelta en silencio con sus caballos, rodeando hacia el lado sur del Territorio del Dragón de Hielo.

La armadura de hierro rechina, los cascos se mueven al unísono, más de trescientos caballeros bajo la luz de la mañana, como un dragón de hierro retirándose a los bosques nevados, en silencio pero presionando pesadamente los corazones de todos.

—Esta orden de caballeros podría ser la más elitista del Territorio Norte… —exclama un noble en voz baja, observando de cerca.

—Incluso cada vanguardia es un caballero extraordinario… —murmura otro noble, con el rostro pálido e incapaz de creer lo que ve.

Prevalece el silencio, que no transmite miedo a la Marea Roja, sino un profundo asombro por el propio Luis.

Bajo la puerta de la ciudad, nadie se atreve a susurrar.

En el aire, solo quedan los ecos lejanos de los cascos y el susurro de la bandera de la Marea Roja.

Al norte del Territorio del Dragón de Hielo, en lo profundo del valle, la nieve era densa y el bosque blanco ensombrecía el cielo.

En esta tierra abandonada de nieve perenne, ignorada por el Territorio Norte, un poder en peligro de extinción despertaba en silencio, preparándose para su contraataque final.

En las profundidades de la cueva, tenuemente iluminada por antorchas de grasa animal, la luz del fuego alargaba las sombras de decenas de figuras.

Vestían pieles de bestias y empuñaban espadas de hierro. Algunos llevaban cascos de hueso con plumas, otros tenían tatuajes ancestrales en el rostro, y algunos estaban descalzos sobre el hielo, apenas vestidos, como si el viento helado nunca los hubiera ahuyentado.

Estos eran los líderes y jefes restantes de la Raza Bárbara.

Para ser precisos, esto era todo lo que el Campo de Nieve podía reunir.

Wulu permanecía en silencio junto al fuego, observando a la multitud, con su sombra proyectada por la luz de la hoguera como una silueta oscura.

Su título era el de Enviado Especial, elegido temporalmente por los diversos clanes para transmitir al Príncipe la opinión de la Raza Bárbara.

Fuera de la cueva de hielo, ramas como Roca Negra, Lobo de Nieve y Lamento habían reunido a casi seiscientos Guerreros de Sangre Hirviente.

Destacaban en las cargas y el combate cuerpo a cuerpo, entrenados desde jóvenes, incursores curtidos en batalla, la élite de la Raza Bárbara, portadores de los recuerdos de la sangre.

Esta gente era lo que quedaba de la fuerza de la Raza Bárbara.

Se habían reunido con un único propósito.

No se enfrentarían en un choque frontal con la Orden de Caballeros del Territorio Norte; tal confrontación era una apuesta de vidas por un resultado incierto.

Lo que planeaban era un ataque de decapitación, para volcar la larga mesa en el momento del día de la reunión, permitiendo que aquellos nobles y responsables que alzan sus copas y ríen probaran el miedo en medio de la luz del fuego y el caos.

Si tenían éxito, el Territorio Norte se sumiría en el desorden, y podrían apoderarse de suministros, tierras y una mínima oportunidad para el futuro en medio del caos.

Si fracasaban, significaría la destrucción total, y el nombre de la Raza Bárbara podría desaparecer de la memoria de esta tierra.

Junto al fuego, los ojos de la gente estaban llenos tanto de miedo como de determinación.

Los jóvenes guerreros empuñaban con fuerza sus hachas de mano, y los ancianos susurraban los nombres de sus antepasados.

Todos sabían que no se trataba de un simple acto de venganza, sino de una última apuesta.

Este era el último golpe del Campo de Nieve.

Una apuesta por la supervivencia, una incursión que podría cambiar el destino.

En realidad, Wulu estaba un poco nervioso y desconcertado; su plan original era solo transmitir las órdenes de Astha, dejando que cada clan decidiera su curso de acción.

Según su plan inicial, estos líderes de clan, como mucho, enviarían gente a hostigar las fronteras de la Marea Roja unas cuantas veces, para quedar bien con el Sexto Príncipe, a cambio de unos sacos de grano.

Pero la situación se le había ido completamente de las manos.

Cuando se enteró de que todos pretendían aprovechar la oportunidad de la reunión para atacar el Territorio del Dragón de Hielo y aniquilar a toda la nobleza, casi pensó que había oído mal.

—Estáis locos —dijo Wulu en voz baja, con el sudor de sus sienes cristalizándose en el aire frío—, ¡ese es el Territorio del Dragón de Hielo, no la tierra de un noble menor! ¡Los caballeros del Imperio están todos allí protegiéndolo! ¡Actuar significaría un genocidio!

Un breve silencio se apoderó del lugar junto al fuego, y algunos de los líderes de clan más ancianos comenzaron a dudar.

—Quizás tenga razón —murmuró un anciano—, si podemos conseguir algo de grano, será suficiente para que el clan sobreviva al invierno.

Wulu pensó que la razón finalmente superaría la locura momentánea, y se preparó para analizar y transmitir gradualmente las intenciones de Astha, dejando que los miembros de la tribu sopesaran sus propias decisiones.

Entonces, el joven líder Bárbaro, que ahora comandaba a la mayoría de los guerreros, se levantó de repente, y los dedos de sus pies produjeron un leve sonido al raspar la superficie del hielo.

Sus ojos mostraban un fanatismo creciente, y su voz se alzó de repente: —¿Hemos llegado hasta aquí, y ahora vamos a retroceder? ¿A dónde más podemos retirarnos?

—Si nos retiramos, se reirán de nosotros, aplastarán los umbrales de nuestras puertas, quemarán nuestros hogares y enviarán a nuestros hijos a mendigar. Eso no es vivir; es simplemente sobrevivir, y esperar es un callejón sin salida.

—¡Esta vez no es por la orden de nadie, ni por un saco de harina, sino por el futuro de los jóvenes, por los huesos de nuestros antepasados!

—¡Volcar la mesa de su reunión, hacer que los que están en el poder prueben el miedo, esa es nuestra elección correcta!

Habló con vehemencia, como si estuviera liberando décadas de represión.

En cuanto sus palabras cesaron, la cueva se encontró primero con un breve silencio, y luego, oleada tras oleada de susurros y respuestas llegaron como una avalancha.

Los jóvenes líderes se pusieron de pie casi instintivamente, con los puños apretados y los ojos llenos de la excitación de la sangre.

Habían visto ondear los estandartes del Imperio, habían regresado empapados en sangre a medianoche; las palabras de Carl encendieron su ira y su deseo.

La generación de más edad permaneció en silencio durante mucho más tiempo.

Finalmente, un anciano de pelo blanco dijo en voz baja: —No podemos actuar a ciegas, pero si no nos resistimos, ¿qué más podemos hacer?

La voz de otro líder de clan tembló: —Todo lo que queremos es vivir.

Wulu, atrapado en medio, dejó caer las manos con impotencia; se dio cuenta de que ya no podía detener esta acción.

«Si un simple hostigamiento pudiera canjearse por unos sacos de grano y algunos derechos de pastoreo, sería suficiente para que muchos pasaran el resto de sus años en paz». La racionalidad de Wulu opuso su última resistencia.

Pero Carl se mantuvo firme, se acercó al fuego, se agachó para coger una antorcha y la sostuvo en su mano como una bandera.

La luz del fuego danzaba en su joven rostro, proyectando una larga sombra.

—Tenéis razón, quizás vivir es importante. ¿Pero vivir inclinándose a diario? ¿Qué sentido tiene eso?

—No somos vasallos del Imperio; queremos que recuerden que el Campo de Nieve también puede decidir su propio destino.

Su voz no albergaba resentimiento, solo una determinación que convertía la desesperación en resolución.

Los gritos de los jóvenes se hicieron cada vez más fuertes; la cueva era como un vasto campo barrido por el viento, con las voces avanzando capa por capa hasta finalmente aplastar la vacilación.

Varios de los líderes de clan más veteranos intercambiaron miradas y, tras un prolongado silencio, asintieron lentamente.

No era un fervor proactivo, sino que se sentía más como impotencia.

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