Señor del Invierno: Comenzando con Inteligencia Diaria - Capítulo 70

70: Capítulo 70: Derrota 70: Capítulo 70: Derrota A altas horas de la segunda noche, un agudo sonido de cuerno resonó desde la dirección de la ciudad del sur.

Seguido inmediatamente por gritos y llamas.

El Vizconde Webster nunca había dormido.

Se puso su armadura de batalla y salió corriendo de su tienda, con el rostro sombrío.

La zona estaba defendida por una pequeña orden de caballeros de la nobleza, no muchos en número y mal equipados.

Había pensado que podrían resistir durante algunos días, sin esperar problemas tan rápidamente.

Para cuando condujo a sus hombres al lugar, todo el tramo de la muralla de la ciudad se había convertido en un matadero.

La sangre fluía por los escalones de piedra, mezclándose con los restos de armaduras y miembros cercenados.

Los cuerpos colgaban boca abajo de los parapetos, con los ojos aún abiertos, los rostros congelados de terror.

Ni un solo sobreviviente.

—¡Matad!

—gritó Webster, cargando con su espada en alto.

Su hoja de guerra era pesada y feroz, derribando a varios guerreros Juramentados de Nieve de un solo golpe, su energía de combate ardiendo como fuego.

Los caballeros lo seguían de cerca, luchando desesperadamente, recuperando la muralla de la ciudad palmo a palmo en medio del caos.

Al acercarse el amanecer, los fuegos restantes aún ardían, el aire apestaba a carne quemada y sangre.

Webster se apoyó contra la almena dañada, su armadura salpicada de sangre fresca, un corte en su frente goteando hasta su barbilla.

Su mirada fija hacia adelante, el pecho agitándose pesadamente.

Con tanta dificultad para defender incluso en el segundo día, ¿qué vendría después?

A medida que el cielo se aclaraba, las noticias se extendían dentro de la ciudad.

—La guarnición de la ciudad del sur ha sido aniquilada.

—Los Juradores de Nieve ya han atravesado las defensas.

—Dicen que ese noble insignificante huyó de la batalla, desertando hace tiempo…

Los rumores se propagaron, creando pánico en las calles y debilitando la moral de los soldados.

Al Vizconde Webster no se le permitió mucho descanso; esa noche, la fuerza principal de los Juradores de Nieve ejerció presión.

No asaltaron de inmediato, pero apuntaron sus catapultas hacia la Puerta Norte.

—¡Whoosh
El primer proyectil negro trazó el cielo, dejando una estela de humo espeso mientras caía.

Con una explosión atronadora,
una niebla negra estalló, esparciendo un hedor nauseabundo, envolviendo la mitad de la torre de arqueros.

—¡Ahhh!!

Los soldados en la muralla se cubrieron la nariz y la boca, retrocediendo, pero algunos aún cayeron con gritos de agonía.

—¡No la toquen!

¡Es una Bala de Maldición!

Los soldados entraron en pánico, la niebla negra se adhería a las armaduras, produciendo sonidos corrosivos, e incluso las tablas de madera mostraban signos de pozos de descomposición.

Luego vino la segunda, la tercera.

Los Juradores de Nieve parecían preparados, lanzando docenas de Balas de Maldición hacia la Puerta Norte, la espesa niebla extendiéndose sobre toda la línea de defensa.

Los Arqueros colapsaron por envenenamiento, la muralla corroída, incluso los cadáveres comenzaron a derretirse.

—¡Retroceded, retirada por ahora!

—¡No podemos retirarnos; si lo hacemos, esta puerta se pierde!

Confusión en el mando, moral destrozada.

Un Caballero de Élite gritó:
—¡Cubríos las narices con paños húmedos!

¡Retroceder significa ruina total!

Pero solo unos pocos Equipos de Caballeros del Viejo Norte permanecían en las murallas.

Se mantuvieron firmes, vestidos con armaduras dañadas, ojos inyectados en sangre, soportando la niebla tóxica, incluso cuando el suelo debajo era veneno fluido, incluso cuando los camaradas a su alrededor caían uno tras otro.

El Vizconde Webster llegó rápidamente a la escena.

Subió a las almenas, sus heridas aún sin sanar.

De pie sobre una torre de arqueros envuelta en niebla tóxica, apretó los dientes y ordenó:
—¡Reforzad con caballeros de la Muralla Este y la Muralla Sur!

¡La Puerta Norte no puede resistir!

El Comandante salió corriendo, enviando un grupo tras otro a varios frentes.

Menos de media hora después, regresaron, con rostros rígidos.

—Informando, Vizconde, fulano y mengano se negaron a ayudar, alegando que deben mantener su propia línea.

—El Señor tal y cual informa numerosas bajas, incapaz de proporcionar fuerzas.

…

Webster permaneció inmóvil, mirando la niebla negra que se arremolinaba delante.

El viento levantó su capa, despeinando el cabello manchado de sangre en su frente.

Hubo un breve silencio en la muralla, solo los sonidos de tos y gemidos dolorosos flotaban en el aire.

Lo entendió.

La nobleza llevaba tiempo calculando su escape; nunca tuvieron la intención de resistir hasta el final.

Justo entonces, un guardia subió tambaleándose a las almenas, con la cara manchada de sangre, la voz temblorosa:
—Vi, Vizconde, señor, hay una brecha en la Puerta Oeste…

Webster giró la cabeza:
—¿Qué?

—Dicen que alguien vio que no había enemigos allí y pensaron que podrían escapar…

Antes de que pudiera terminar de hablar, otro Caballero de la Orden llegó, casi cayéndose del caballo por la urgencia, gritando con voz ronca:
—¡La Puerta Oeste es una trampa!

¡Los han dejado salir, atrayendo a los desertores, con emboscadores esperando afuera!

—¡Cientos acaban de salir y fueron rodeados!

¡Todos masacrados!

—¡Esos idiotas!

—rugió Webster, su voz ronca—.

¡Que se maten es una cosa, pero arrastrar todo el frente con ellos!

Golpeó con el puño el muro de piedra, la sangre filtrándose entre sus dedos.

Media hora antes, un informe desde la Puerta Oeste mencionaba una brecha en la línea de defensa allí.

Los Nobles Pioneros del Sur inmediatamente vieron una oportunidad.

Reunieron sus órdenes de caballeros en secreto, evitando las líneas de batalla, dirigiéndose directamente hacia la Puerta Oeste.

Nadie intentó detenerlos.

—Si no es ahora, ¿cuándo?

—Estos norteños de todos modos no nos consideran de los suyos; si el fuerte resiste o no, no es asunto nuestro.

Hablaban con convicción justa.

Preservar su propia fuerza era lo más importante.

Era lo que la nobleza había aprendido desde jóvenes.

Así que, cientos se movieron de noche, el estruendo de cascos y armaduras de hierro resonando en las piedras mientras cargaban fuera de la Puerta Oeste.

El lejano páramo oscuro yacía en silencio, aparentemente desprovisto de enemigos.

Al cruzar la defensa, pisando el frío páramo, una fila de puntos rojos se encendió en la oscuridad.

Eran los ojos de los Juradores de Nieve, brillando como los de bestias nocturnas.

En el siguiente momento, sonaron cuernos desde todas las direcciones, la nieve estalló, e innumerables emboscadores saltaron de la nieve, convergiendo desde todas partes.

—¡Ataque enemigo!

Antes de que pudieran terminar de gritar, el caballero que iba a la cabeza fue atravesado por el casco por una lluvia de flechas, cayendo directamente del caballo.

Un tumulto estalló en la retaguardia, mientras los caballos que intentaban girar chocaban entre sí.

Pero los Juradores de Nieve no les dieron oportunidad de reaccionar.

Se sumergieron en las masas, liberando ráfagas de energía de combate, hachas y espadas como el viento, cortando a los guardias nobles uno tras otro en la refriega.

Los líderes llevaban gruesas armaduras de bestias, ojos brillando rojos, sus cuerpos rodeados por energía de combate azul profundo, surgiendo como la marea.

Cada golpe de sus hachas dejaba una sombra, partiendo por igual a hombres y armaduras.

Algunos eran Caballeros Lobo, la élite de los Juradores de Nieve.

Cargaban a través del campo de batalla sobre lobos gigantes de pelaje blanco como la nieve y ojos feroces, desgarrando armaduras con garras, aplastando gargantas con colmillos.

Aquellos que apenas habían escapado del caos resultante fueron rápidamente despedazados antes de que pudieran reagruparse.

La sangre tiñó rápidamente el suelo, el olor ferroso elevándose como niebla en el aire.

Algunos se arrodillaron, suplicando clemencia; otros gritaron rendición, pero los ojos de los Juradores de Nieve no mostraban compasión.

Solo mataban sin piedad, como si limpiaran con sangre, borrando toda vergüenza.

Los caballos de guerra relinchaban y caían, aplastando hombres, lanzas perforando armaduras, extrayendo sangre y trozos de carne.

Los gritos se desvanecieron rápidamente, eventualmente desvaneciéndose en el viento y la nieve.

Esta escapada se convirtió en una masacre.

Menos de diez escaparon.

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