Señora, ¡sus identidades están siendo expuestas una tras otra! - Capítulo 366

Capítulo 366: «Una confesión»

Cuando Jiang Yue entró en la habitación, la puerta chirrió suavemente, apenas perturbando el silencio que se aferraba al aire como el polvo a la luz del sol. El aroma del viejo palo de rosa se mantenía débilmente—muebles pulidos durante décadas—y el calor de la tarde filtraba a través de las cortinas medio corridas, proyectando largos y somnolientos rayos sobre el suelo de madera. Todo se sentía en pausa. Sostenido en ámbar. Al otro lado de la habitación, apoyada contra un montón de cojines bordados y desgastados por el tiempo, estaba sentada la Anciana Señora Luo. Su postura, como siempre, era regia sin intentarlo—espalda recta, manos cruzadas sobre un chal de terciopelo, sus ojos agudos brillando como pedernal debajo de su cabello plateado recogido en un elegante moño. Estaba quieta. Pero no se estaba desvaneciendo. Aún. En el momento en que Jiang Yue cruzó el umbral, esos ojos se fijaron en ella. —Ahí estás —dijo secamente la anciana, su voz baja y bordeada de calidez—. Te has tardado lo suficiente. Empezaba a pensar que habías olvidado que esta vieja reliquia existía. Los pasos de Jiang Yue eran ligeros, su presencia silenciosa—como el viento deslizándose bajo una puerta cerrada. Agachó la cabeza educadamente. —Anciana Señora —dijo, voz firme, nítida con moderación. Una sola ceja levantada. —¿Todavía me llamas así? Jiang Yue no respondió, no cayó en la trampa. Su mirada se deslizó a un lado, a los libros apilados ordenadamente junto a la cama, al borde de té que se enfriaba en una bandeja lacada. Acercó una silla y se sentó, cuidadosa y compuesta. La distancia entre ellas—una forjada por años y cosas no dichas—permaneció, pero ya no era un abismo. Solo un espacio. La Anciana Señora Luo no presionó. En cambio, extendió la mano, colocando una mano delgada y venosa sobre la de Jiang Yue con cálida sorpresa. Su piel, desgastada y delicada, latiendo débilmente con vida. Una silenciosa certeza: Sigo aquí. Sigues siendo mía. —¿Has estado estudiando? —preguntó, voz casual. Jiang Yue asintió. —Los exámenes de mitad de semestre son pronto. —¿Y mi inútil nieto? —Su tono se inclinó hacia una traviesa condescendencia—. ¿Todavía revolotea como un mosquito confundido? ¿O finalmente está resultando útil para variar?

Aquí está el texto corregido:

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Eso le provocó la más leve curva en los labios de Jiang Yue. —Él está… por ahí.

La Anciana Señora Luo soltó una risita, baja y jadeante pero genuina. —Suena correcto.

Después de eso, cayeron en un ritmo. El tipo que no requería esfuerzo, solo presencia. La Anciana Señora Luo preguntó cosas pequeñas —cómo estaban estructuradas las clases este semestre, si el departamento de psicología todavía tenía a ese profesor con los calcetines desparejados, si Jiang Yue todavía se olvidaba de comer cuando escribía demasiado. Jiang Yue respondió en voz baja, honestamente. No exageraba, no evadía. Ofrecía lo justo. Y cuando se mencionó a Luo Zhelan, no se detuvo en su nombre, pero tampoco cambió de tema.

Aun así, la Anciana Señora Luo la observaba de cerca.

Después de un rato, habló de nuevo, esta vez con una voz más directa. —De verdad, deja de llamarme “Anciana Señora”. Me haces sonar como una tabla ancestral lacada. Solo di “Abuela”.

Jiang Yue se tensó, apenas, pero fue suficiente. Sus dedos se movieron ligeramente en su regazo. Su mirada cayó, luego subió—encontrando brevemente esos ojos envejecidos antes de deslizarse de nuevo.

—Está bien —dijo finalmente, y la palabra era pequeña, un poco temblorosa, como si viniera de algún lugar poco usado y polvoriento.

La Anciana Señora Luo se recostó con un gruñido satisfecho, ajustando el cojín detrás de ella.

—Cuando ese hijo mío llegue aquí, le daré una buena reprimenda —murmuró—. Mírate, más delgada que un junco. ¿No te está alimentando bien? ¿Ambos viven a base de ramen y café negro como estudiantes en tiempos de guerra?

—No he perdido peso —replicó Jiang Yue, demasiado rápido—. Es solo… lo mismo.

La Anciana Señora Luo la estudió, sus labios se apretaron ligeramente. —No estoy hablando de tu cuerpo, niña. Estoy hablando de tu aura —movió una mano vagamente, como si estuviera ahuyentando humo del aire—. Pareces como si hubieras estado cargando fantasmas.

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Jiang Yue se congeló.

Cayó un silencio —no incómodo, sino tenso. Llenó la habitación de una manera diferente a antes. Pesado. Familiar. Ineludible.

Ella pensaba que lo había disimulado bien. Las sombras bajo sus ojos, el parpadeo lento de sus pensamientos cuando nadie miraba. Había mantenido su dolor cuidadosamente plegado, escondido detrás de libros y listas de tareas y la inclinación diligente de su boca.

No pensaba que alguien notaría.

Especialmente no tan pronto.

«Estoy bien», murmuró, y las palabras salieron demasiado suaves, demasiado rápidas.

La Anciana Señora Luo no le creyó. Pero no discutió.

Solo apretó su mano con otra suave caricia. —Serio o no —dijo—, no te mueras de hambre por esto. Y no lo cargues toda sola. Así es como empiezan las grietas. Las silenciosas. Las que se extienden bajo la superficie antes de que te des cuenta de que te estás quebrando.

Jiang Yue no respondió de inmediato.

Pero la pausa que siguió no era fría. Era tranquila, y cuidada —como alguien reordenando piedras en su pecho, tratando de encontrar cuál dolía menos tocar.

«Está bien», dijo finalmente. No era una promesa. Pero era una puerta.

La Anciana Señora Luo emitió un suave murmullo de aprobación.

Después de un momento, añadió, —Zhelan me contó más sobre ti, ¿sabes?

Jiang Yue levantó la vista, con cautela.

—Dice que eres terca. De voluntad fuerte. Del tipo que nunca se inclina, incluso cuando el viento ruge. Que llevas todo contigo misma, incluso cuando te cuesta el sueño.

Jiang Yue no protestó. Su silencio fue confirmación suficiente.

—Él se preocupa por ti —continuó la anciana—. Dice que no dejas que la gente te ayude. Que te han enseñado a sobrevivir tormentas convirtiéndote en el techo, las paredes, toda la casa. Pero niña—¿quién te cobija a ti?

La pregunta se alojó en el pecho de Jiang Yue.

Su voz era baja cuando salió. —Él lo hace —dijo—. Él… lo intenta. Incluso cuando me cierro. Incluso cuando no puedo encontrar las palabras. Él sigue ahí.

Dudó. —Después del hospital, no preguntó. No presionó. Solo se sentó conmigo, como—como si ese silencio no estuviera vacío. Como si supiera que significaba algo. Y eso fue suficiente.

Su garganta se tensó. Desvió la mirada.

La Anciana Señora Luo le dio una suave y cómplice sonrisa. —Ese chico… te ve. No solo lo que muestras. También el resto. Las partes que crees que has enterrado.

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