Avanzado
Iniciar sesión Registrarse
Anterior
Siguiente

Señora, ¡sus identidades están siendo expuestas una tras otra! - Capítulo 368

  1. Inicio
  2. Señora, ¡sus identidades están siendo expuestas una tras otra!
  3. Capítulo 368 - Capítulo 368: Lo que va, vuelve
Anterior
Siguiente

Capítulo 368: Lo que va, vuelve

Jiang Yue suspiró mientras se acomodaba contra las almohadas, la tela fresca contra su espalda. Metió una pierna debajo de la otra, sus dedos acariciando distraídamente un pliegue de su falda. Frente a ella, en un nido de cojines y luz de lámpara suave, la Anciana Señora Luo se sentaba como una figura tallada en el tiempo: delgada, regia a su manera ajada, e irremediablemente sincera.

Los ojos de Jiang Yue se deslizaron por el rostro de la mujer mayor: arrugado pero inquebrantable, suavizado solo por la edad y no por el temperamento. Incluso ahora, debilitada por el tratamiento y el tiempo, aún irradiaba esa misma presencia de ojos agudos que una vez hizo que los generales se pusieran nerviosos y los niños obstinados obedientes.

—Cuando ese sinvergüenza de mi nieto llegue aquí —dijo la Anciana Señora Luo, su voz ya elevándose con una indignación simulada—, le voy a dar tal reprimenda que sus oídos zumbirán por una semana. Mírate. —Sus ojos se entrecerraron, evaluando—. Más delgada que la última vez. ¿Ha dejado de alimentarte adecuadamente? Honestamente. Una desgracia. ¿De qué sirve tener un novio si te deja desvanecer?

Jiang Yue logró una sonrisa débil. —No estoy más delgada.

—Hmph. —La anciana agitó una mano en gesto de desdén, su muñeca huesuda moviéndose con la confianza de alguien que nunca dudó una sola palabra que dijo—. No estoy hablando de tu cintura, chica. Me refiero a tu aura.

Eso hizo que Jiang Yue parpadeara, sus labios abriéndose un poco, como si una respuesta hubiera escapado detrás de su aliento y desaparecido.

La Anciana Señora Luo la fijó con esa mirada de ojos agudos, del tipo que cortaba a través de las excusas y la cortesía, como una hoja a través de la seda. —Pareces como si hubieras estado cargando fantasmas.

Las palabras aterrizaron con una precisión asombrosa, como una flecha encontrando su objetivo no por suerte, sino por inevitabilidad. Jiang Yue se detuvo.

Siguió un silencio, pero no el tipo que se siente incómodo o frío. Tenía peso. No opresivo, pero presente, como una mano descansando suavemente sobre su esternón. Zumbaba entre ellas, lleno de cosas no dichas.

Jiang Yue inhaló lentamente. Se había dicho a sí misma que estaba bien. Que nadie podía verlo, que la culpa no se mostraba, que había suavizado el dolor en algo silencioso, manejable. Pero la Anciana Señora Luo lo había desnudado con una sola frase.

Desde el hospital. Desde Jiang Xiu.

Desde el momento en que su mundo había cambiado, dejándola a la deriva en su estela.

Sus dedos se curvaron ligeramente en su regazo, las uñas rozando su palma. No lo suficiente para herir, solo lo suficiente para sentir algo.

Había repasado ese momento una y otra vez: el blanco estéril de la habitación, el leve subir y bajar del pecho de su hermana, la máquina pitando como una cuenta regresiva que no podía detener. Las palabras que no dijo. Las que no pudo. La culpa ya no arañaba. Simplemente… permanecía. Constante. Baja y constante. Como una sombra cosida a sus huesos.

—Has estado guardando algo —dijo suavemente la Anciana Señora Luo. No acusando. Ni siquiera curiosa. Solo… viendo.

La voz de Jiang Yue salió pequeña, apenas un hilo. —No es nada serio.

La mujer mayor no discutió. Solo extendió una mano marcada por el tiempo, venas como ríos bajo la piel traslúcida, y dio a los dedos de Jiang Yue un ligero, deliberado golpecito. Un gesto sin fanfarria, pero firme, cálido. El tipo que no necesitaba permiso.

—Bueno —dijo después de un instante—, serio o no, no te saltes las comidas por eso. No te mientas que estás bien cuando te desvanezcas desde adentro hacia afuera. Así es como la gente se quiebra; no de maneras grandiosas, sino de formas lentas y silenciosas. Como una taza de té agrietándose bajo el calor.

Jiang Yue no respondió de inmediato. Pero su silencio sostenía algo diferente ahora. No retirada, sino reconocimiento. Un lento desenrollarse.

Y cuando habló de nuevo, no fue una desviación. Solo verdad, pequeña y cruda.

«…Está bien», susurró.

Era solo una palabra. Pero tenía peso. Una apertura.

La Anciana Señora Luo emitió un sonido de satisfacción, como si hubiese estado esperando esa única sílaba.

—Sabes —añadió, su voz aligerando solo un poco—, Zhelan me ha contado más sobre ti.

Los ojos de Jiang Yue se alzaron. Cauta. Más precavida que antes.

—Dice que nunca pides ayuda —continuó la anciana—. Terca como un poste. Trata de manejar todo por tu cuenta, incluso cuando te estás hundiendo.

Jiang Yue no la contradijo. No tenía que hacerlo. El silencio en sus ojos lo decía todo.

—Él se preocupa —dijo la Anciana Señora Luo—. Que lo apartas. Que lo dejas acercarse lo suficiente como para quedarse, pero nunca lo suficiente como para compartir. Hay una diferencia, ¿sabes?

Los hombros de Jiang Yue se movieron, apenas. Como si estuviera tratando de no reaccionar, pero no podía evitarlo del todo.

La mujer mayor se reclinó contra sus almohadas, sus ojos aún fijos en ella. —Deberías dejar que lo lleve contigo, niña. Lo que sea. Él no va a ningún lado.

Por un momento, Jiang Yue no dijo nada. Luego su mirada bajó, y algo dentro de ella pareció suavizarse, silencioso, delicadamente.

—Ya lo hace —murmuró—. Incluso cuando no lo pido. Especialmente cuando no lo pido.

Su voz se quebró ligeramente y luego se estabilizó.

—Esa noche, cuando sucedió… en el hospital… no pude hablar. Apenas pude mantenerme en pie. Pero él no me preguntó nada. No insistió. Solo se sentó a mi lado. Se quedó hasta la mañana. Él… simplemente sabía.

Ella hizo una pausa, el recuerdo rozando su rostro como el viento sobre el vidrio. Sus siguientes palabras fueron un poco sin aliento, atrapadas entre el dolor y el consuelo.

—Me trajo una manta sin decir una palabra. Sostuvo mi mano. Permaneció en silencio. Fue suficiente.

Una sonrisa cruzó sus labios, delgada pero real. Del tipo que vive en las secuelas del dolor.

La Señora Mayor Luo se rió suavemente, su voz rasposa con la edad y el afecto.

—Ustedes dos —dijo, moviendo la cabeza—. Siempre hablan como si el otro fuera un milagro.

Sonrió de nuevo, y su tono cambió: tierno, reverente.

—Él me dijo que volaste al otro lado del mundo cuando colapsó. Lo dejaste todo. Empacaste tus maletas y corriste hacia él como si fuera lo único que importara.

Jiang Yue miró hacia abajo de nuevo, sus pestañas proyectando sombras en su mejilla.

—Eso no es algo que la mayoría de la gente hace —dijo la Señora Mayor Luo, su voz como música que se desvanece—. Ese tipo de amor —no es ruidoso. No grita. Pero tampoco titubea, no cuando las cosas se ponen difíciles. Crece. Silenciosamente. Ciertamente. Ese es el tipo que dura.

El aliento de Jiang Yue se detuvo, un pequeño temblor en su pecho. Antes de que pudiera responder, la mirada de la Señora Mayor Luo se agudizó una vez más, cortando a través del sentimiento como pedernal a través de la niebla.

—Pero —añadió, con cuidado—, ¿puedo preguntarte algo, niña?

Jiang Yue levantó la mirada. Lentamente. Su compostura, siempre tan cuidadosamente medida, se sentía más delgada hoy, como una máscara de porcelana con grietas. Inclinó la cabeza en silencioso respeto.

—Por supuesto.

La anciana la estudió por un largo momento.

—¿Por qué —preguntó suavemente— todavía me llamas Señora Mayor?

Jiang Yue parpadeó. No se lo esperaba.

La pregunta no era una reprimenda. Solo… curiosa. Pero debajo yacía algo más. Algo más silencioso. Algo casi tierno.

—Yo…

Desvió la mirada, sus labios se separaron pero las palabras no llegaban. Sus manos se movieron en su regazo. Luego se levantó, se movió hacia la silla junto a la cama, y se sentó de nuevo, más cerca esta vez.

La Señora Mayor Luo no presionó. Solo la observó.

Después de una larga pausa, finalmente Jiang Yue dijo, apenas susurrando:

—No quería asumir.

Las cejas de la anciana se levantaron, divertidas.

—¿Asumir qué?

“`

“`html

Jiang Yue tragó saliva. «Que pertenecía.»

Siguió un silencio. Este más profundo que todos los demás. Cuando la mujer mayor habló, su voz fue firme, casi reprochante, pero amable.

«Tonta niña. Has pertenecido desde la primera vez que lo miraste como si colgara las estrellas.»

La garganta de Jiang Yue se estremeció. Su siguiente aliento llegó lento.

Finalmente, asintió, una vez.

—Está bien —dijo. Suave. Pero ahí.

La mujer mayor extendió la mano de nuevo, apoyó su mano sobre la de Jiang Yue.

—Entonces, deja de llamarme Señora Mayor —dijo—. Llámame Abuela. Es hora.

Jiang Yue se quedó quieta.

Le tomó un momento, pero miró a los ojos de la mujer mayor. Y por primera vez en la tarde, su expresión se rompió, no por debilidad, sino por reconocimiento. Por la repentina y abrumadora sensación de que no estaba tan sola como pensaba.

—Está bien —dijo de nuevo.

Y esta vez, se sintió como casa.

Jiang Yue se hundió en las almohadas, el suave algodón rozando sus omóplatos mientras exhalaba. Su mirada deambula, lentamente, instintivamente, hacia la mujer mayor frente a ella. Capturó cada línea familiar de su rostro: las arrugas profundizadas por el tiempo, los ojos aún brillantes bajo el peso de los años.

—Cuando ese bribón de mi nieto llegue aquí —dijo la Señora Mayor Luo con un resuelto resoplido—, le voy a dar una buena reprimenda. Mírate, más delgada que la última vez. ¿No te alimenta? Honestamente, ¿qué clase de hombre deja que su mujer se consuma de esta manera?

Jiang Yue abrió la boca para responder, pero antes de que pudiera, la anciana la interrumpió con un rápido movimiento de su mano.

—Hmph. No estoy hablando de tu cuerpo, niña —su tono cambió, perdió su borde burlón—. Me refiero a tu aura.

Jiang Yue se quedó quieta.

La Señora Mayor Luo se inclinó hacia ella, su voz ahora más baja, como si pudiera sentir los bordes de una verdad tratando de ocultarse. —Pareces alguien que camina con fantasmas atados a su espalda.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

Anterior
Siguiente