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Señora, ¡sus identidades están siendo expuestas una tras otra! - Capítulo 369

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Capítulo 369: Es lo que ella merecía

Los ojos de Jiang Yue se posaron sobre los rasgos de la mujer mayor: cada arruga, cada sombra curtida. Su cuerpo se había vuelto frágil, los movimientos más lentos, la respiración más delgada, pero nada de eso tocó el acero silencioso en su presencia. Incluso ahora, la enfermedad y el tiempo apenas habían refinado su filo, no lo habían embotado. Esta era una mujer que una vez hizo a los generales detenerse, que había enfrentado emperadores y nietos rebeldes por igual sin siquiera pestañear.

Los ojos de Jiang Yue se posaron en el rostro de la mujer—profundamente marcado, severo, suavizado no por la amabilidad sino por la lenta erosión de los años. Incluso ahora, debilitada por la enfermedad y embotada por el tratamiento, la Señora Luo llevaba el inconfundible peso del mando. El tipo de mando que una vez apaciguó salas de guerra y hizo que los niños traviesos se pararan más derechos.

«Cuando ese maldito nieto mío finalmente muestre su cara» —dijo de repente la Señora Mayor Luo, su voz elevándose con indignación teatral—, «voy a darle una reprimenda que no olvidará en una década. Mírate». Su mirada se estrechó, tan penetrante como siempre. «Estás más delgada que la última vez. ¿Qué está haciendo, matándote de hambre? Tch. Chico inútil. ¿De qué sirve un hombre si deja a su mujer consumirse como una comida saqueada?»

La boca de Jiang Yue se curvó levemente. «No estoy más delgada».

La Señora Mayor Luo se inclinó ligeramente hacia adelante, los ojos brillando bajo la luz de la lámpara. «Caminas como alguien perseguido por sombras. Como si hubieras estado intentando escapar de algo que ya se ha enterrado dentro de ti».

El silencio que siguió fue inmediato, pero no hueco. Se apretó alrededor de ellas, suave pero denso, como el susurro de la nieve. Jiang Yue no habló. Sus dedos, reposando en su regazo, se curvaron ligeramente—presionando suaves semicírculos en sus palmas. No lo suficiente para doler. Solo lo suficiente para arraigarle.

Se había dicho a sí misma que estaba bien. Lo había ensayado como un mantra. Que su dolor se había desvanecido en memoria, que la culpa ya no se pegaba a sus costillas como alquitrán. Pero con una observación tranquila, la Señora Mayor Luo había desnudado la fachada como laca quebradiza.

Desde el hospital.

Desde Jiang Xiu.

«Deberías dejar que él lo lleve contigo, pequeña» —dijo la Señora Mayor Luo, recostándose nuevamente en sus cojines—. «Lo que sea. Él no tiene miedo de tus sombras».

Los labios de Jiang Yue se separaron, luego se cerraron nuevamente. Su garganta funcionó. Y luego, con una respiración que surgió de un lugar más profundo que sus pulmones, ella dijo:

«Él ya lo hace».

Su voz vaciló. Pero no se quebró.

«Esa noche» —continuó, con la mirada hacia abajo—. «Cuando sucedió… en el hospital. No podía hablar. Apenas podía respirar. Pero él no hizo preguntas. No presionó. Simplemente… se sentó a mi lado. Se quedó hasta la mañana. Me envolvió con una manta como si pudiera romperme. No dijo nada. Y de alguna manera… eso lo dijo todo».

Una sonrisa tranquila rozó sus labios. No brillante. No para mostrar. Pero real. Vivida.

La Señora Mayor Luo soltó una risa—a un sonido seco y cariñoso que rasgaba suavemente el aire. «Ustedes dos» —dijo, sacudiendo la cabeza con incredulidad exagerada—. «Siempre mirándose como si hubieran encontrado la última pieza del cielo».

Entonces su tono se volvió reflexivo, reverente.

«Él me dijo que volaste al otro lado del mundo cuando él colapsó. Dejaste todo atrás. Sin dudar. Solo… corriste hacia él como si fuera lo único que importaba».

Jiang Yue bajó la mirada nuevamente. Sombras de sus pestañas jugaban en sus mejillas.

«Ese tipo de amor» —murmuró la anciana—, «no lleva corona ni pancarta. No grita desde los tejados. Pero perdura. Se arraiga profundamente. Silencioso. Constante. Ese es el tipo que dura».

Un frágil silencio floreció. Uno que se sentía como la pausa antes de algo importante.

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Entonces, suavemente, como desenvolviendo un paquete delicado, la Señora Mayor Luo preguntó:

«¿Puedo preguntarte algo, niña?»

Jiang Yue levantó la mirada. Su compostura —una cosa finamente afinada— tembló levemente, como porcelana besada por grietas capilares. Aún hermosa. Aún intacta. Pero más delgada que antes.

«Por supuesto» —dijo, suavemente.

La mujer mayor inclinó la cabeza, observándola de cerca. No con sospecha, sino con algo más cálido. Más paciente.

«¿Por qué» —preguntó suavemente—, «todavía me llamas Señora Mayor?»

Jiang Yue quedó paralizada.

No esperaba eso. No de todas las cosas que podrían haber sido preguntadas.

La pregunta no era severa. No había reproche en ella. Pero debajo de la superficie, contenía algo vulnerable. Algo que se extendía, solo lo suficiente para ser notado.

«Yo…» Jiang Yue vaciló. Sus labios se movieron, pero no dieron respuesta. Después de un respiro, se levantó, se desplazó hacia la silla junto a la cama y volvió a sentarse, esta vez al alcance de su brazo.

La Señora Mayor Luo esperó. Paciente. Silenciosa.

Finalmente, Jiang Yue susurró: «No quería asumir».

Desde la devastación silenciosa que la había dejado de pie pero a la deriva.

Aún podía escucharlo a veces —el bip rítmico del monitor cardíaco, cada nota marcando un tiempo que no podía detener. El rostro pálido de su hermana, el aire estéril, las palabras que nunca encontró. El silencio que la sigue incluso ahora.

«Has estado cargando algo pesado» —dijo la Señora Mayor Luo, más amable esta vez. No demandando. Solo viendo.

La voz de Jiang Yue, cuando llegó, fue delgada. Desgarrándose en los bordes. «No es nada serio».

La mujer mayor no discutió. No necesitaba hacerlo. Solo extendió la mano, lenta y deliberadamente, y colocó su mano sobre la de Jiang Yue. Su toque era ligero pero firme, sólido de la manera que importaba.

«Bueno» —dijo después de un momento—, «serio o no, no te saltes las comidas y finjas que todo está bien. Así no es como las personas se desmoronan, no en llamas, sino en susurros. Una grieta a la vez. Como porcelana bajo agua hirviendo».

Jiang Yue no respondió de inmediato. Pero su silencio cambió. Ya no era defensivo. Estaba escuchando.

Y cuando habló de nuevo, su voz fue suave. Sin adornos.

«…Está bien».

Una sola palabra. Pero cayó como una apertura.

La Anciana Señora Luo tarareó, satisfecha, como si esa fuera la respuesta que había estado esperando todo el tiempo. —Zhelan me cuenta cosas, sabes.

Jiang Yue miró hacia arriba, un destello de diversión cautelosa en sus ojos. —¿De verdad?

—Mmm. Él dice que nunca pides ayuda. Tan terca como una cabra. Piensas que tienes que llevar el mundo en tu propia espalda, incluso cuando tus rodillas están a punto de fallar.

Jiang Yue no lo negó. No lo necesitaba. Su silencio era una admisión en sí mismo.

—Él se preocupa por ti —continuó la mujer mayor. —Dice que lo dejas acercarse lo suficiente como para quedarse, pero no lo suficiente para compartir. Hay una diferencia.

Los hombros de Jiang Yue se movieron, un movimiento minúsculo. Como si algo dentro de ella intentara no responder, pero no pudiera evitarlo.

La Anciana Señora Luo se reclinó ligeramente, su voz más suave ahora. —Deberías dejar que él lo cargue, niña. Sea lo que sea. Él no va a ir a ningún lado.

Jiang Yue bajó la mirada, sus pestañas proyectando sombras sobre sus mejillas. Cuando habló, fue apenas audible.

—Ya lo hace. Incluso cuando no lo pido. Especialmente cuando no lo hago.

Su respiración se cortó. Continuó, con su voz temblorosa alrededor de los bordes.

—Esa noche en el hospital… No podía hablar. Apenas podía moverme. Pero él no hizo preguntas. Simplemente se sentó a mi lado. Se quedó hasta la mañana. Me trajo una manta. Me sostuvo la mano. No dijo nada. Y de alguna manera… eso fue suficiente.

Sus labios se curvaron en algo pequeño y real. Una sonrisa no nacida de la alegría, sino del reconocimiento. De una quieta gratitud.

La Anciana Señora Luo se rió entre dientes, el sonido quebradizo pero cálido. —Ustedes dos —murmuró—, siempre actuando como si el otro estuviera hecho de milagros.

Ella negó con la cabeza, y su voz tomó un tono reverente.

—Él me contó que volaste al otro lado del mundo cuando él colapsó. No esperaste permiso. Simplemente empacaste y corriste.

La mirada de Jiang Yue cayó de nuevo.

—Ese tipo de amor —dijo la mujer mayor— no es ruidoso. No lleva una corona ni hace discursos. Pero permanece. Crece raíces. Del tipo que sostienen cuando vienen las tormentas.

Jiang Yue tragó con dificultad, su compostura se tambaleaba.

Entonces, con sorprendente gentileza, la Anciana Señora Luo añadió, —¿Puedo preguntarte algo, niña?

Jiang Yue encontró su mirada, frágil pero presente. —Por supuesto.

La mujer mayor la estudió por un largo momento.

—¿Por qué —preguntó— todavía me llamas Anciana Señora?

La pregunta sacó el aire de los pulmones de Jiang Yue, no cruelmente, sino con la sorpresa de una ternura inesperada. Sus labios se separaron. No llegó ninguna respuesta.

Se movió, se levantó y cruzó hacia el lado de la mujer mayor. Se sentó junto a ella. Más cerca ahora.

La Anciana Señora Luo no dijo nada, simplemente esperó.

Después de un largo silencio, Jiang Yue susurró, —No quería asumir.

Las cejas de la mujer mayor se arquearon. —¿Asumir qué?

Jiang Yue titubeó. Su voz se quebró, quieta y cruda. —Que pertenecía.

Otro silencio. Más profundo. Más firme.

Entonces, con la feroz gentileza de alguien que entrega una verdad demasiado tiempo retenida, la Anciana Señora Luo dijo, —Chica tonta. Perteneces desde el momento en que lo miraste como si sostuviera la luna en sus manos.

La respiración de Jiang Yue se detuvo. Asintió, solo una vez. Un pequeño movimiento. Pero suficiente.

—Está bien —dijo, con la voz quebrándose.

La mujer mayor extendió una vez más y puso su mano sobre la de Jiang Yue.

—Entonces deja de llamarme Anciana Señora —dijo suavemente—. Llámame Abuela. Ya es hora.

Jiang Yue se quedó inmóvil.

Pasó un momento.

Entonces, lentamente, encontró los ojos de la mujer mayor. Y en esa mirada, llena de dolor, culpa y sanación, algo cedió.

—Sí, Abuela.

Y por primera vez en lo que parecían años, no parecía que estuviera fingiendo.

Se sentía como en casa.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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