Ser Tuya Otra Vez - Capítulo 156

156: Capítulo 156 Tocándola 156: Capítulo 156 Tocándola *LORENZO*
—¿Es ella?

—preguntó Carla.

—¿Qué?

—me burlé mientras la llevaba a casa.

—Tu limpiadora.

Mierda.

—¿Qué pasa con mi limpiadora?

—¿Es ella?

—No seas ridícula.

Carla cruza los brazos.

—Eso no es un no.

—No voy a dignificar eso con una respuesta.

—Miro las calles a través de la ventana empañada del coche mientras siento un rubor que me sube por el cuello, traicionándome.

¿Cómo me he delatado?

—Nunca te he visto ser tan solícito con tu personal.

La miro con el ceño fruncido.

—Hablando de personal —digo—.

Acaba de empezar a trabajar para mí.

Apenas te conozco.

Y como puedes ver, no habla mucho.

—Enzo, si no te gusta la chica, despídela.

—Estás actuando de manera bastante extraña con ella.

—No es cierto.

—Lo que sea, Enzo.

—La boca de Carla se aprieta en una línea dura mientras cruza los brazos y mira por la ventana empañada del taxi, dejándome con mis pensamientos.

Lo que realmente quiero es información sobre Danica.

Proceso lo que sé.

Hecho uno, no habla mucho.

Y parecía ser nueva en Ciudad de México.

¿Cuántos años tiene?

¿Dónde vive?

¿Viaja mucho cada mañana?

¿Vive sola?

Podría seguirla a casa.

¡Acosador!

Podría preguntarle.

Hecho dos, Danica es reacia a hablar de nuevo.

¿O es reacia a hablar conmigo?

El pensamiento es deprimente, y miro las calles azotadas por la lluvia, enfurruñado como un adolescente necesitado.

¿Por qué esta mujer me confunde?

¿Es porque es tan misteriosa?

¿Que viene de un entorno completamente diferente al mío?

¿El hecho de que trabaje para mí?

Eso la hace prohibida.

Joder.

La verdad es que quiero acostarme con ella.

Ahí está.

Me lo admito a mí mismo.

Eso es lo que quiero, y tengo un severo caso de bolas azules para demostrarlo.

Es más, no sé cómo hacer que eso suceda, especialmente porque no me habla.

Ni siquiera me mira.

¿Le resulto repulsivo?

Tal vez sea eso.

Simplemente no le gusto.

Demonios, no sé lo que piensa de mí.

Estoy en clara desventaja.

Por lo que sé, podría estar hurgando en mis pertenencias ahora mismo, aprendiendo más sobre mí.

Conociéndome.

Hago una mueca.

Tal vez por eso me desprecia.

—Parece aterrorizada de ti —observa Carla.

—¿Quién?

—pregunto, aunque sé perfectamente de quién está hablando.

—Danica.

—Soy su jefe.

—Estás muy susceptible con ella.

Creo que está aterrorizada porque está loca por ti.

—¿Qué?

Ahora estás alucinando.

Apenas puede soportar estar en la misma habitación que yo.

Carla se encoge de hombros.

La miro con el ceño fruncido.

Ella suspira.

—No puede estar en la misma habitación que tú porque le gustas y no quiere delatarse.

—Carla, es mi limpiadora.

Eso es todo.

—Soy enfático, y es un esfuerzo para despistar a Carla, aunque esto me da esperanza.

Ella sonríe con suficiencia mientras el coche se detiene frente a la casa de Carla y ella baja.

************
Me perdí mi entrenamiento esta mañana, así que subo las escaleras hasta mi apartamento de un salto.

El desayuno ha durado más de lo que tenía previsto, y espero a Jacob en cualquier momento.

Una parte de mí también espera que Danica todavía esté allí.

Al acercarme a la puerta de entrada, escucho música que viene del apartamento.

—¿Música?

¿Qué está pasando?

Introduzco la llave en la cerradura y abro la puerta con cautela.

Es Bach, uno de sus preludios en Sol Mayor.

Tal vez Danica está reproduciendo música a través de mi ordenador.

Pero, ¿cómo puede?

No conoce la contraseña.

¿O sí?

Quizás está reproduciendo música de su teléfono a través del sistema de sonido, aunque por el aspecto de su raída anorak no me parece alguien que tenga un smartphone.

Nunca la he visto con uno.

La música resuena en mi apartamento, iluminando sus rincones más oscuros.

«¿Quién diría que a mi limpiadora le gusta la música clásica?»
Esta es una pequeña pieza del rompecabezas de Danica.

Cierro la puerta en silencio, pero mientras estoy en el pasillo, se hace evidente que la música no proviene del sistema de sonido.

Es de mi piano.

Bach.

Fluido y ligero, tocado con una destreza y comprensión que solo he escuchado en intérpretes de nivel de concierto.

¿Danica?

Nunca he logrado hacer cantar así a mi piano.

Quitándome los zapatos, me arrastro por el pasillo y miro por la puerta hacia la sala de estar.

Está sentada al piano con su bata y bufanda, balanceándose un poco, completamente perdida en la música, con los ojos cerrados en concentración mientras sus manos se mueven con grácil destreza sobre las teclas.

La música fluye a través de ella, haciendo eco en las paredes y el techo en una interpretación impecable digna de cualquier pianista de concierto.

La observo con asombro mientras toca, con la cabeza inclinada.

Es brillante.

En todos los sentidos.

Y estoy completamente hechizado.

Termina el preludio, y retrocedo al pasillo, pegándome contra la pared en caso de que levante la mirada, sin atreverme a respirar.

Sin embargo, sin perder el ritmo, pasa directamente a la fuga.

Me apoyo en la pared y cierro los ojos, maravillándome de su arte y del sentimiento que pone en cada frase.

Me dejo llevar por la música, y mientras escucho, me doy cuenta de que no estaba leyendo la partitura.

Está tocando de memoria.

«Dios mío.

Es una maldita virtuosa».

Y recuerdo su intensa concentración cuando examinaba mi partitura mientras limpiaba el polvo del piano.

Claramente estaba leyendo la música.

«Mierda.

Toca a este nivel y estaba leyendo mi composición».

La fuga termina, y sin problemas se lanza a otra pieza.

De nuevo
Bach, Preludio en Do sostenido Mayor, creo.

«¿Qué demonios hace limpiando cuando toca así?»
Suena el timbre de la puerta de entrada, y de repente la música cesa.

«Mierda».

Escucho el fuerte arrastre del taburete del piano en el suelo y, no queriendo ser sorprendido espiando, me precipito por el pasillo en calcetines y abro la puerta.

—Buenas tardes, señor —es Jacob.

—Pasa —digo, un poco sin aliento.

—Me dejé entrar abajo.

Espero que no te importe.

¿Estás bien?

—pregunta al entrar.

Se detiene y mira fijamente a Danica, que ahora está de pie en el pasillo, silueteada contra la puerta iluminada.

Cuando abro la boca para decirle algo, ella se escabulle hacia la cocina.

—Sí.

Estoy bien.

Adelante.

Solo necesito hablar una palabra con mi limpiadora.

Jacob frunce el ceño confundido pero se dirige a la sala de estar.

Respiro hondo y paso ambas manos por mi cabello, tratando de contener mi…

asombro.

¿Qué demonios?

Me dirijo a la cocina, donde encuentro a una Danica en pánico luchando por ponerse su anorak.

—Lo siento mucho.

Lo siento mucho.

Lo siento muchísimo —murmura, incapaz de mirarme.

Su cara está pálida y tensa, como si estuviera conteniendo las lágrimas.

Mierda.

—Hola, está bien.

Aquí, déjame ayudarte con eso.

—Mi tono es suave mientras agarro su abrigo.

Es tan barato, fino y desagradable como parece.

El nombre John Madrigal está cosido en el cuello.

¿John Madrigal?

¿Su novio?

El cuero cabelludo me hormiguea mientras todos los pequeños pelos de la nuca se me erizan.

Tal vez por esto no quiere hablar conmigo.

Tiene novio.

Joder.

La decepción es real.

Le deslizo la chaqueta sobre los brazos y hombros.

O tal vez simplemente no le gusto.

Tirando del anorak más apretado alrededor de su cuerpo, se aleja de mi alcance mientras forcejea con su bata y la mete en una bolsa de plástico.

—Lo siento, señor —dice una vez más—.

No lo volveré a hacer.

No lo haré.

—Y su voz se quiebra.

—Danica, por el amor de Dios.

Fue un placer escucharte tocar.

Puedes tocar cuando quieras.

Incluso si tienes novio.

Ella mira al suelo, y no puedo resistirme.

Avanzando, extiendo la mano y suavemente inclino su barbilla para poder ver su rostro.

—Lo digo en serio —digo—.

Cuando quieras.

Tocas muy bien.

—Y antes de que pueda detenerme, dejo que mi pulgar trace su labio inferior.

Oh, Dios.

Tan suave.

Tocarla es un error.

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