SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 120

Capítulo 120: Mentiras.

CAPÍTULO 120

El silencio en la habitación era ensordecedor, un agudo contraste con los intensos y húmedos jadeos que la habían llenado momentos antes.

Isabella estaba ahora sentada al borde de la cama; la seda color carbón de la camisa de Lucian se le deslizaba aún más por el hombro, pero a ella no le importaba.

Todo su mundo se había reducido a la oscura mancha de rojo en las yemas de sus dedos. Era su sangre. Y era demasiada.

—Lucian, háblame —susurró, con la voz temblorosa, mientras por fin lograba ponerse en pie. La afelpada alfombra se sentía fría bajo sus dedos descalzos, un crudo recordatorio de lo rápido que el calor se había desvanecido.

Lucian no se movió. Permaneció de espaldas a las pesadas puertas, con su sombra alargándose por el suelo.

Su respiración era lenta y mantenía las manos a los costados, aunque tenía los nudillos blancos.

El carmesí de sus ojos no se había atenuado ni un ápice; parecía un hombre al borde de un precipicio que se desmoronaba.

—Estás sangrando a través de la ropa, Lucian. Eso no ha sido solo un rasguño. —Isabella se detuvo a pocos metros de él, extendiendo la mano que tenía limpia, con la palma abierta en una súplica silenciosa.

—Muéstramelo. Muéstrame lo que sentí.

Lucian no dijo nada. Apretó la mandíbula y su mirada se desvió como si estuviera eligiendo entre una docena de mentiras. Podía sentir la pesada y cálida sensación de la sangre empapando la cinturilla de su pantalón, la herida en su pecho palpitando con un calor punzante.

—Es… una vieja complicación —graznó, con la voz recuperando una pizca de ese frío y distante acero, aunque sus ojos no se encontraron con los de ella.

—Una herida de entrenamiento sufrida esta misma tarde. Mi curación ha sido… lenta últimamente. No debería haber dejado que el momento se me fuera tanto de las manos.

Isabella sintió una punzada ante sus palabras: «fuera de las manos». Como si el beso hubiera sido un error. Observó cómo apoyaba su peso contra la puerta, con el rostro pálido como la muerte.

Sabía que una herida de entrenamiento no se sentía como tierra destrozada y dentada bajo una camisa de seda. Ella lo sabía. Lucian no sufría «heridas de entrenamiento».

«Está ocultando algo», pensó. —Una herida de entrenamiento —repitió en voz baja.

Dio un pequeño paso para acercarse, sin querer asustarlo. —Lucian, estás temblando. Si solo es una herida, déjame ayudarte. Puedo traer el botiquín, puedo…

—No —la interrumpió, aunque a la palabra le faltaba su mordacidad habitual. Sonó más como una súplica—. Requiere un tratamiento específico. Una cauterización que no deberías tener que presenciar, Isabella. He sido descuidado, y yo me encargaré.

Empezó a moverse hacia un lado, con movimientos rígidos y doloridos, intentando claramente mantener el lado de su pecho empapado de sangre fuera de la luz.

Isabella lo observó, con el corazón dolido. Sabía que mentía. Podía ver cómo apretaba la mandíbula por la agonía, cómo intentaba desesperadamente mantener su dignidad incluso mientras se desangraba delante de ella.

Una parte de ella quería exigirle la verdad, arrancarle la camisa y obligarlo a ser sincero. Pero vio el destello de culpa en sus ojos.

Si lo presionaba ahora, si lo llamaba mentiroso a la cara, él se refugiaría de nuevo en ese oscuro despacho y se quedaría allí.

No podía volver al silencio. No podía dejar que la evitara de nuevo cuando por fin, por fin, habían roto el hielo. —Bien —susurró, bajando la mirada al suelo.

—Si dices que está controlado, te creeré. Pero, por favor… no tardes mucho. No vuelvas al despacho, Lucian.

Lucian soltó un aliento que parecía haber estado conteniendo durante siglos. Un destello de alivio cruzó su rostro, un ablandamiento momentáneo de su rígida máscara.

—Estaré en el baño contiguo —prometió, con su voz convertida en un espectro de sonido—. Solo necesito un momento para cerrar la herida.

Le dedicó un asentimiento brusco y tenso —el Rey intentando guardar las apariencias— antes de darse la vuelta y escabullirse por la puerta.

Isabella se quedó sola en el centro de la habitación, con el olor de la sangre de él todavía denso en el aire. Se miró la mancha roja de los dedos, y sus ojos se oscurecieron con una intensidad silenciosa y concentrada.

—Herida de entrenamiento —murmuró para sí misma, con el corazón apesadumbrado por el peso del secreto que él creía haber protegido.

Ella sabía la verdad, pero, por ahora, esperaría.

Tan pronto como la pesada puerta de roble se cerró tras él con un clic, Lucian se desplomó. Apoyó la frente en la madera fría, dejando escapar una larga y temblorosa bocanada de aire que resonó en su garganta.

Estuvo demasiado cerca. Demasiado. El aire del pasillo se sentía helado en comparación con el calor sofocante y eléctrico del dormitorio, pero eso no impidió que el sudor perlase su pálida frente.

Se arrepintió de las palabras tan pronto como salieron de sus labios; decir que su conexión se había «ido de las manos» era una mentira que le supo a cenizas, pero no encontró la fuerza para decirle la verdad.

No podía dejar que viera la marca supurante. No podía dejar que lo supiera. Apretando los dientes contra una nueva oleada de agonía, se dirigió hacia el baño contiguo a la suite.

Cada paso era una batalla; cada movimiento hacía gritar la carne destrozada de su pecho. Una vez dentro, no encendió las luces principales, prefiriendo el tenue resplandor ámbar del tocador.

Vio su reflejo en el espejo: demacrado, con los ojos todavía ribeteados de un persistente y hambriento carmesí, y una camisa que ahora estaba arruinada por una oscura y húmeda flor de sangre.

Con un gruñido de dolor, despegó la seda de su piel. El sonido fue nauseabundo, la tela adherida a los surcos en carne viva de la herida.

No miró hacia abajo. No podía permitirse perder el valor ahora. Se movió rápidamente, con las manos temblorosas, mientras cogía un paño limpio y se limpiaba de la piel la humedad con olor a cobre.

La «cauterización» que había mencionado era otra verdad a medias; presionó una mano en el centro de la marca y cerró los ojos mientras forzaba una chispa de su propio calor interno para quemar los bordes de los vasos sangrantes.

Siseó, con los nudillos blancos mientras se aferraba al borde de la encimera de mármol, esperando a que el mundo dejara de dar vueltas.

Una vez que la hemorragia se redujo a un latido sordo, abrió un cajón y sacó otra camisa oscura, de color carbón, casi idéntica a la que acababa de manchar de sangre.

Se la puso; la tela fresca fue un pequeño alivio contra su piel abrasada. Le había prometido que no la evitaría.

No se refugiaría en el despacho. No la dejaría sola con el silencio de nuevo. Pero mientras se abotonaba la camisa con dedos temblorosos, supo que tenía que ser extremadamente cuidadoso.

Isabella no era tonta; solo había aceptado su excusa porque quería que se quedara. Le estaba siguiendo el juego por el bien de la frágil paz que acababan de construir.

No podía darle otra razón para dudar de él. Tenía que volver a ser un Rey. Tenía que ser la pareja que ella necesitaba, aunque se estuviera pudriendo de dentro hacia afuera.

Lucian tomó una última bocanada de aire para calmarse, se enderezó el cuello de la camisa para ocultar la tensión de su nuca y se giró de nuevo hacia la puerta.

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