SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 125

Capítulo 125: Comida

CAPÍTULO 124

Isabella se subió al mullido edredón; el blanco tejido de rizo de su bata contrastaba bruscamente con la oscura seda de la ropa de cama.

Dobló las piernas debajo de sí, sintiéndose de repente muy pequeña en el centro de la enorme cama.

Lo observaba con ojos grandes y curiosos; su timidez todavía hacía que su pulso se acelerara cada vez que la sombra de él caía sobre ella.

Lucian levantó la pesada bandeja de plata con una gracia rígida y calculada, y la colocó con cuidado sobre su regazo, haciendo que las patas del soporte se hundieran en el blando colchón.

El aroma de la comida se arremolinaba entre ellos. Él se acomodó en el borde del colchón, con movimientos agónicamente lentos para evitar que las heridas de su pecho se abrieran más.

Se sentó cerca; lo bastante cerca para que Isabella no sospechara que algo andaba mal de nuevo. Sus ojos seguían el recorrido de una gota de agua perdida que rodaba por su cuello desde su pelo húmedo.

Extendió la mano y sus largos y pálidos dedos tomaron un pequeño tenedor de plata. Pinchó con pericia un trozo del huevo revuelto que había preparado; el bocado relucía mientras se lo acercaba a los labios.

Isabella sintió que su corazón bailaba frenéticamente contra sus costillas, sorprendida al ver que Lucian la estaba alimentando.

Abrió la boca y aceptó el bocado, con los ojos fijos en la intensa mirada de él. En el momento en que el huevo tocó su lengua, su expresión cambió.

Frunció el ceño y arrugó la nariz en inmediata confusión. La textura era perfecta, pero el sabor era… agresivo.

Era como si alguien se hubiera equivocado con la cantidad de sal y luego hubiera decidido que un puñado de clavo crudo solucionaría el problema.

Estaba abrumadoramente salado, era intenso y, en general, excesivo. —Lucian —jadeó ella, tragando con un esfuerzo visible que hizo que su garganta se moviera.

—Esto está… increíblemente salado. ¿He ofendido a Clara? —Alargó la mano hacia el vaso de agua que había en la bandeja y bebió un largo trago para enjuagar la punzante salmuera.

—Clara debe de estar enfadada conmigo hoy, porque esta comida es como veneno. —La mano de Lucian se quedó inmóvil en el aire, y el tenedor de plata tembló ligeramente. Un leve y oscuro sonrojo le subió por el cuello; una rara señal de genuina vergüenza que Isabella nunca había visto en el rostro del Soberano.

—Ya veo —dijo él con voz rasposa, bajando una octava—. Supongo que mi recuerdo de los condimentos humanos se ha… desvanecido más de lo que creía.

Isabella se detuvo a medio sorbo, y el vaso tintineó contra sus dientes. Lo bajó lentamente, con los ojos muy abiertos.

—Espera. ¿Tú has preparado esto?

—La cocina estaba vacía —dijo Lucian, con un tono que se volvió rígido y a la defensiva, aunque no la miró a los ojos.

—Hace siglos que no piso una cocina, Isabella. Mi relación con el «sustento» implica un conjunto de sentidos muy diferente. Pensé que la sal realzaría el dulzor del huevo. Por lo visto, me equivoqué.

—Oh —susurró Isabella, y su voz se suavizó al instante. El Gran Rey, el hombre que comandaba ejércitos y vivía de la sangre de los poderosos, había pasado la mañana trasteando con ollas y sartenes solo para traerle una bandeja de fruta.

La «lesión de entrenamiento», el agotamiento, los secretos… todo se desvaneció tras la imagen de él de pie frente a un fogón, intentando recordar qué le gustaba comer a una chica humana.

—Lucian, yo… no lo sabía.

—No importa —dijo él bruscamente, y su máscara de «Rey» volvió a encajar en su sitio mientras extendía la mano para retirar la bandeja.

—Es un fracaso. Haré que despierten a Clara para que prepare algo comestible. Esto va a la basura.

—¡No! —ladró Isabella, y su mano se disparó para agarrarle la muñeca, impidiendo que moviera la bandeja.

Miró la pera salada y cargada de pimienta y luego de nuevo el rostro reservado de él. Tomó otro bocado, forzando una sonrisa incluso mientras la sal le hacía llorar los ojos.

—En realidad, ahora que estoy tomando un segundo trozo…, no está tan mal. Es… único. Tiene un toque especial. Me gusta ese toque.

Lucian la miró, y sus ojos ambarinos se entrecerraron con profundo escepticismo. —Isabella, eres una mentirosa terrible. Literalmente se te están saltando las lágrimas.

—¡Es el vapor del baño! —mintió ella, con la voz cada vez más aguda en un intento desesperado por resultar convincente.

Se inclinó hacia delante y apoyó la cabeza en su hombro por un breve segundo; su pelo mojado humedeció la camisa negra de él.

—Es perfecto porque lo has hecho tú. Ni se te ocurra quitármelo. —A Lucian se le escapó una risa ahogada, un sonido que era mitad diversión y mitad incredulidad.

No retiró la bandeja, pero sí dejó el tenedor y entrelazó sus dedos con los de ella. —Me dedicaré a ser un Rey, Isabella —murmuró él, mientras su pulgar trazaba círculos en el dorso de la mano de ella—. Y tú te dedicarás a ser una pésima jueza de talento culinario.

Isabella no se apartó. Se quedó allí, con la frente apoyada en la seda fresca y oscura del hombro de él.

El aire entre ellos ya no estaba cargado con el regusto cobrizo de la sangre ni con los filos cortantes de la sospecha; era suave, silencioso, y olía al sándalo de la piel de él.

—Lo digo en serio —susurró ella, con la voz ahogada por la camisa—. Prefiero comer tus huevos salados que un plato de cinco estrellas de cualquier otra persona. Solo que… ¿quizá me dejas a mí encargarme del condimento la próxima vez? Por el bien de mis riñones.

El pecho de Lucian vibró con aquella risa grave y genuina. Levantó la mano, que vaciló una fracción de segundo antes de dejarla descansar sobre la nuca mojada de ella.

Sus dedos se enredaron con suavidad en los rizos húmedos de ella, apretándola un poco más contra él. —De acuerdo —dijo con voz rasposa, cerrando los ojos mientras inhalaba el aroma de ella: jazmín.

La repentina inspiración fue tan brusca que Isabella la sintió contra su sien. Una imagen lo golpeó con fuerza, más vívida que cualquier sueño que hubiera sufrido jamás.

No era la suite principal de su mansión, sino una habitación tallada en sombra y piedra, iluminada solo por la danzante llama de un fuego agonizante.

En la visión, vio sus propias manos, que no vestían esta fina seda negra. Sostenía un plato de algo humilde, algo que había preparado con la misma intensidad torpe y desesperada que había sentido esa mañana.

Frente a él se sentaba una mujer. Su rostro quedaba oculto por la cambiante oscuridad, pero sus ojos —esos suaves y penetrantes ojos dorados— pertenecían a la chica que en ese momento se apoyaba en su pecho.

Se vio a sí mismo llevándole una cuchara de madera a los labios, y casi pudo oír su risa, un sonido que resonó a través de los siglos.

—Sabe a tierra, Lucian —susurró el fantasma de la voz de ella en su mente—. Pero como has invadido la cocina del castillo para traérmelo, supongo que tendré que soportarlo.

El recuerdo parpadeó y se desvaneció, dejándolo sin aliento. Los dedos de Lucian se apretaron en los rizos de Isabella, y una repentina y feroz posesividad surgió en él.

No lo recordaba todo. Pero la conocía. La memoria le fallaba. El reconocimiento no. —¿Lucian? —susurró Isabella, al sentir la repentina rigidez de su cuerpo.

Se apartó un poco, escrutándolo con la mirada. —¿Qué ocurre? ¿He… he presionado tu pecho con demasiada fuerza?

Lucian parpadeó, y la luz dorada del dormitorio regresó de golpe para reemplazar las sombras del pasado.

La miró, la miró de verdad, y vio a la chica contemporánea de la bata blanca y al alma antigua que, al parecer, había estado intentando mantener con vida durante una eternidad.

—No —consiguió decir con voz rasposa, que sonó como si la arrastraran sobre grava. Forzó una sonrisa, aunque no llegó a las profundidades atormentadas de sus ojos.

—Solo un lapsus momentáneo. Una… sombra de algo que creía haber olvidado.

Extendió la mano y su pulgar recorrió la curva del labio inferior de ella; su contacto se demoró un segundo más de lo necesario para ser casual.

Sintió una necesidad repentina y desesperada de mantenerla aquí, bajo esta luz, lejos de las habitaciones de piedra y las cucharas de madera de su pasado a medio recordar.

—Tómate el desayuno, Isabella —murmuró él, y su voz recuperó su zumbido protector y soberano—. Antes de que la sal se cristalice y se convierta de verdad en un arma.

Isabella rio suavemente, rompiendo la tensión, aunque no apartó la vista, recelosa, de cómo la mano de él todavía temblaba ligeramente mientras alcanzaba la tetera de plata.

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