SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 137

Capítulo 137: Hambre.

CAPÍTULO 137

La cocina estaba envuelta en un silencio opresivo y resonante cuando Clara volvió a entrar, a excepción de la respiración pesada y dificultosa del hombre que permanecía apoyado en la encimera del fondo.

La excusa del «Consejero» había cumplido su propósito inmediato —había despejado la habitación de ojos curiosos—, pero el aire entre las cuatro paredes seguía denso y cargado con el agudo y metálico sabor de la oscura excitación de Lucian y ese persistente aroma de la esencia de Isabella que aún se aferraba a la mismísima estructura de la estancia.

Lucian ni siquiera levantó la cabeza cuando la puerta se cerró. —¿No venía ningún coche, verdad? —su voz rasgó, hueca, el silencio.

—La excusa del Consejero… ¿fue una mentira?

—Así es —reconoció Clara—. Pero ambos sabemos que no la envié lejos por eso. Mírame, Lucian. Mírame y dime que no ves el precipicio en el que te encuentras.

La postura de Lucian era tan rígida como la de una estatua en una tumba olvidada. —Estabas a un segundo de desgarrarle la garganta. —Los pasos de Clara resonaron mientras acortaba la distancia entre ellos.

Se detuvo justo delante del Rey, y sus manos se movieron con rapidez mientras lanzaba un velo resplandeciente de un hechizo de silencio, una distorsión en el aire para proteger su conversación de cualquier oído sobrenatural que pudiera estar merodeando por los pasillos de la mansión.

—Te he visto alimentarte en el fragor de la batalla, Lucian. Te he visto arrebatar la vida de mil enemigos sin dudarlo un instante ni mostrar un ápice de remordimiento. ¿Pero esto? ¿Hacerle esto a ella? ¿A la mujer que dices que es tu alma hecha carne?

Lucian se giró bruscamente. Sus ojos ya no eran la obsidiana profunda de un hombre, sino que brillaban con las ascuas moribundas de aquel rojo depredador, con los colmillos a medio retraer.

—¿Crees que no lo sé? —siseó él, pero Clara no se inmutó. Se mantuvo firme, una mujer desafiante enfrentada a un Rey antiguo y hambriento que parecía capaz de deshacer el mundo.

—Entonces, ¿por qué, Lucian? Si eres tan consciente del peligro, ¿por qué no te alimentas y ya? Tienes una ciudad rebosante de humanos dispuestos a donar su fuerza vital por un puñado de dinero. Incluso podríamos traer a un donante dispuesto aquí mismo, ahora, si la quieres fresca de la fuente, palpitante y tibia. ¿Por qué elegir este lento suicidio?

La risa de Lucian fue seca, un carraspeo entrecortado que ni siquiera intentó llegar a sus ojos atormentados. Se rio como un hombre triste y enloquecido, y metió la mano en el frigorífico para sacar una pesada jarra de cristal llena de la sangre animal oscura y fría que solía gustarle a Marco.

Con un movimiento desesperado de muñeca, volcó el recipiente y bebió un trago. Casi al instante, la reacción se manifestó. Su cuerpo convulsionó, rechazando la ofrenda con un aborrecimiento primario.

Se dobló sobre el fregadero, con arcadas violentas mientras el fluido se derramaba de sus labios. —¡Porque sabe a ceniza! —golpeó la encimera de mármol con el puño, con una fuerza que provocó una grieta en espiral en la costosa piedra.

El mármol gimió y se hizo añicos bajo su fuerza. —¡Cada gota que no es suya se siente como veneno en mis venas! Es una humillación que no pedí, Clara. ¡Una trampa biológica! Mi cuerpo… rechaza cualquier otra sangre ahora. Si no es la suya, no es vida. Es solo podredumbre.

Clara lo observó, su expresión cambiante, los filos de su ira suavizándose hasta convertirse en una piedad escalofriante.

—El Vínculo —susurró—. Ya no es solo emocional. No es solo un lazo romántico. Es biológico. Estás atado a la supervivencia de ella en el sentido más literal, y tu cuerpo se niega a prosperar con algo que no sea la fuente misma de tu ruina.

Lucian se limpió la boca con el dorso de la mano, con la respiración entrecortada y desigual. Bajo la fina seda negra de su camisa, las cicatrices de su pecho parecían palpitar en un agónico acuerdo con las palabras de ella.

Clara dio otro paso adelante. La piedad en sus ojos se desvaneció, reemplazada por una intensidad abrasadora y académica.

—No es solo la sed, ¿verdad? —preguntó en un susurro—. Las heridas del Espacio Velado… las que ella te hizo. No están sanando, ¿a que no? No como deberían hacerlo las heridas de un Soberano.

Lucian no respondió. Volvió a darle la espalda, sus manos regresando para aferrarse al borde del fregadero destrozado y astillado.

Sus hombros se agitaban con el puro y agotador esfuerzo de mantenerse erguido contra la gravedad de su propia constitución debilitada.

—Lucian —ordenó Clara, con un tono que no admitía discusión—. Quítate la camisa.

Lucian se puso rígido. La sugerencia era una profunda afrenta a su dignidad real, una ruptura total de la distancia cuidadosamente mantenida que guardaba entre él y el resto del mundo.

Lentamente giró la cabeza, mirando a Clara por encima de la ancha extensión de su hombro con una mirada tan oscura y gélida que podría haber marchitado un bosque en plena floración.

La miró como si ella estuviera sobrepasando todos los límites que él poseía, y sus ojos destellaron con un rojo peligroso y de advertencia.

—No me pongas a prueba, bruja —siseó entre dientes.

—¡No te estoy poniendo a prueba; estoy intentando evitar que te desmorones y te desangres antes de que ella vea el desastre en el que te has convertido! —replicó Clara, sin inmutarse en absoluto por su aura letal.

—Quítatela. Ahora.

Lucian gruñó un poco, pero finalmente, se giró por completo hacia ella. Sus dedos, temblando de una rabia feroz y reprimida, se movieron hacia el primer botón de su camisa de seda negra.

Lo desabrochó con un movimiento brusco, luego el segundo y el tercero, hasta que la costosa tela se deslizó de su torso pálido y musculoso.

A Clara se le cortó la respiración al ver el pecho lleno de cicatrices. Las cicatrices no eran meramente las marcas estáticas de una batalla pasada; eran entidades vivas y palpitantes de dolor.

Los surcos profundos y diagonales que le cruzaban el pecho estaban protuberantes, enrojecidos e inflamados, y brillaban con una luz débil y enfermiza desde debajo de la piel.

No se habían asentado en las líneas limpias y blanco-plateadas de las viejas cicatrices de vampiro. En cambio, parecían tan recientes como en el momento en que fueron talladas, como si el «fuego celestial» del Licántropo todavía estuviera atrapado y ardiendo dentro de sus propias fibras musculares.

Clara extendió la mano, sus dedos flotando a apenas unos centímetros del calor febril que irradiaba su piel.

—Arde —admitió Lucian, mirando su propia ruina física con una especie de horror desapegado.

—Cada vez que percibo su aroma… estas marcas laten. Gritan. Es como si ella todavía estuviera aquí, sobre mí, desgarrándome el alma.

—Porque, en cierto modo, lo está —dijo Clara, sus ojos finalmente levantándose para encontrar los de él—. El vínculo ha fusionado tu curación celular a su esencia. Te estás muriendo de hambre, Lucian, porque estás tratando de alimentar el hambre de un vampiro mientras llevas una marca de diosa. Si no metes su sangre en tu sistema pronto, estas heridas no solo seguirán en carne viva. Te desangrarás desde dentro, consumido por el mismo fuego que ella dejó atrás.

Lucian volvió a cubrirse el pecho con la tela de seda, sus dedos buscando a tientas los botones con una prisa desesperada.

—No puedo alimentarme de ella —la mandíbula de Lucian se tensó en una línea dura y obstinada de pura agonía—. La única vez que lo hice… la única vez que dejé que el hambre tomara el control… casi la mato. Y en ese momento… no quise parar.

El recuerdo del rostro de Isabella —el miedo puro e inalterado que sentiría si él volviera a perforar su delicada piel para tomar lo que necesitaba— era mil veces más doloroso que el fuego ardiente en su pecho.

—Encontraré otra manera.

—¡No hay otra manera! —gritó Clara, su frustración finalmente desbordando los límites de su autocontrol.

—¡Tú mismo lo has dicho, Lucian! ¡Tu cuerpo rechaza cualquier otra sangre! ¡O es la suya o no es nada! ¡Eres un Rey que se muere de sed en medio de un océano!

Se acercó más, su voz reduciéndose a un siseo. —Es mejor que tomes lo que necesitas ahora, mientras aún conservas la cordura, antes de que pierdas hasta la última pizca de control y lo tomes por la fuerza. Porque si caes en ese estado primario de «El Hambre», Lucian, no te detendrás con un sorbo. No te detendrás con una probada. La dejarás seca y no quedará más que una cáscara vacía.

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